crucedecaminos

Dejemos, hoy, que Falstaff y Shakespeare hablen desde las puntas de mis dedos:

"Silencio, mi buena medidora, mi buena alegra-cerebros... Harry: no solamente me extraño de los sitios en que pierdes el tiempo, sino de los compañeros que tienes; porque si la manzanilla crece copiosa cuanto más se la pisotea, la juventud, en cambio, no pasa más pronto cuanto más pronto se abusa de ella. Para creer que eres mi hijo, tengo de un lado la palabra de tu madre y de otro mi propia convicción; pero tengo, sobre todo, para cerciorarme de ello, una manera pícara de guiñar los ojos y cierta forma estúpida de dejar caer el labio inferior. Así, pues, si eres mi hijo, he aquí el punto grave: ¿por qué, siendo mi hijo, te has señalado tanto? El bendito sol del cielo ¿debe ser un vagabundo y nutrirse de zarzamoras? Esta es una pregunta que no debiera tener que hacer. ¿El hijo del rey de Inglaterra debe ser un ladrón y un tomador de bolsas? Esta es una pregunta que no debiera tenerse que hacer. Hay una cosa, Harry, de la cual has oido hablar con frecuencia y que es conocida de muchos en nuestras tierra por el nombre de brea; esta brea ensucia, según lo indican ya antiguos escritores; así ocurre con las compañias que tienes; porque, Harry, ahora no te hablo embriagado, sino con lágrimas; no con alegría, sino con tristeza; no solamente con palabras, sino con gemidos, y, sin embargo, he notado que hay un hombre virtuoso en tu compañia, pero no te conozco."

Disfrutad un poquito de lo que es Canon.

Ray, ahora que estás tan de moda, siempre fuíste un genio... te echamos de menos y yo hoy, escucho en esta tarde tan fría lo que tu piano y tu voz me dicen.


---------Ray Charles - A Song For You---------

I've been so many places in my life and time
I've sung a lot of songs and I've made some bad climbs
I've acted out my life in stages with ten thousand people watching
Oh, but we're alone now and I'm singing this song for you
I know your image of me is what I hope to be, I've treated you unkindly
Oh, but Darling can't you see that, there's no one more important to me
Baby, baby, can't you see through me, 'cause we're alone now
And I'm singing this song to you, you taught me precious secrets
Of a true love withholding nothing, you came out in front
When I was hiding, yeah, yeah, but now its so much better
If my words don't quite come together, please listen to the melody
'Cause my love is in there somewhere hiding
I love you in a place where there is no space or time, I love you for my life
You are a friend of mine, and when my life is over
Remember, remember, remember when we were together
And we are alone now, and I was singing this song to you
We were alone, and I was singing, yeah singing
We were alone, and I was singing this song for you
Singing my song, I'm singing my song for you

Un solo apunte, si podeís,... leer este poema, escuchando un poquito de blues... es como yo lo escritó y quizás sea complementario para entenderlo. Un saludo a todos.

Al principio,
la partida era de dos.
Nos divertiamos,
mirandonos entre tímidos deseos.


Puede que cometiera algún error,
quizás, no haber sido del todo yo.
Pero tú,
crees que eres mi dueña,
que me tendrás siempre:
"Estoy aquí para lo que quieras".


Has acabado jugando conmigo,
no creas que lo ignoro.
Me abandono, soy tu pelota...
la pateas,
la guardas cuando te interesa.


Pensaba que así te conquistaría...
siendo, tan solo, buena persona.
Y malgasté mi tiempo,
escribiendote poemas sin tropos,
carentes de sentido,
tan idiotas como sinceros.


Pero se ha acabado,
te he dado hasta este día de plazo.
Para mañana, ya te abré olvidado,
solo serás un recuerdo de mi composición.


Y sé que te reirás,
crees tenerme en tu mano...
Y me tuviste pero jamas me quisiste.
Es definitivo,
tu voz aquí ya no vale nada.
No más llamadas,
no más mensajes,
no más canciones ni poemas.
No más poker de miradas...


Adiós, magistral jugadora de cartas.

De nuevo, vamos pensando en verso y las cosas van cambiando, las palabras van surgiendo y el camino se va dibujando:

Aquí estoy,
no puedo caminar...
Estoy fijado,
a esta lluvia de la mañana.


Mi pelo cae sobre la cara,
mientras miro al suelo,
y pienso sobre mi vida,
sobre mi lugar en mi vida.


Nadie puede parar este grito,
ni siquiera tu,...
que ya no estás:
"¡No quiero nada!"


No quiero nada de tí,
que rompiste mi brujula,
que quemaste mis cartas de navegación.
que apagaste las estrellas.


Poco a poco,
las gotas me van dibujando de nuevo,
y me van limpiado,
y te voy olvidando,
para poder de nuevo caminar.

Espero que os guste chic@s... Un abrazo, Carlos.

Hola A Tod@s!! No sé si os habeís dado cuenta, pero estamos rodeados de ruido, de jaleo, de escandalos aparentes y de un punto de histeria mediática.


Desde hace algunos meses todo parece magnificarse...


El Tunel del Carmelo, El Windsor y sus visitantes, La delgadez de La Princesa de Asturias, la salud del Papa, la vuelta de la Comisión del 11M y sus conclusiones, la crisis del PP en Majadahonda, la Constitución Europea, la visita de Zapatero a Francia, a Polonia o a Sebastopol, las elecciones Vascas, el 3% de la Generalitat, Florentino Perez y sus mordazas, la crisis de Ronaldo, la crisis Laporta-Rossel, el racismo en el Fútbol..."


Algunos de estos problemas son graves, como el del Carmelo o el racismo en los estadios, pero no ayudamos a resolverlos con algarabía medíatica. Y el problema verdadero surge cuando problemas menores y que resultan del todo estériles en sus polémicas, acaparan portadas y cruces de comentarios.


Yo por mi parte, voy a poner al máximo de volumen mi Reproductor de MP3 y dejar de oir absurdeces de aquí y de allá para poder tomar mis propías decisiones.


Un saludo, Carlos.

Desde luego, Luis del Olmo... diste en el clavo.


El pequeño talibán de sacristía que es FJL, que habla por boca de su amo, y que es el más mediocre de todos los "supuestos" periodistas de la COPE, no deja de sorprendernos...


...pero lo que me sorprende aún más es que esta pequeña viborilla que quiere ocupar el nicho ecológico dejado por Jose Maria García, tenga tantos devotos seguidores. Como dispensador del maná fanático de la extrema derecha española, ha encontrado sobre quien ejercer su influencia. Así, sus pequeños Aspirantes a Talibán de Sacristía, reproducen sus comentarios y los pensamientos de él y sus colaboradores en numerosas páginas web y blogs de distinto calado.


No las nombraré por no proporcionarles publicidad, pero encontramos desde cosas light que tan solo de vez en cuando dejan escapar un ramalazo derechón en sus artículos moderados, a aunténticos radicales hispano-cristiano que propugnan el fin de esta Grande y Libre que nos dejó el Caudillo.


Bajo la defensa de la religión católica, el neofranquismo ideológico, el puro racismo hacia el islam, el seguidismo a la Administración Bush y el ataque-defensa del antiguo Gobierno de Aznar, encontramos muestras de irracionalidad e inseguridad en sí mismos, que pagan con sus monstruos particulares de siempre.


No respetan nada, ni siquiera a los que defienden ideas conservadoras pero moderadas como Ruíz-Gallardon.


Lo más triste de esta Peña de seguidores del Taliban Opusino es que no sé dan cuenta de que cuando los abandone, se sentirán estafados. Porque ratas como esta son las primeras en abandonar el barco.


Por cierto, como decía alguien que no recuerdo, ¿Quien es más loco? ¿El loco, o el loco que sigue al loco?


Carlos D. Redondo.

Hoy es viernes, y los viernesLou nos regala su canción del viernes... yo quiero hacerle mi pequeño guiño y regalarle una canción para hoy y para cualquier día.


Moby ha vuelto,... y con el una magistral colección de canciones. (No os pregunteís como lo he hecho pero ya he escuchado "Hotel" varias veces). Solo hay que esperar al día 14 para comprarlo, porque si chicos, este CD merece la pena comprarlo.


Os dejo con la letra que por ahora, más me ha llegado... es genial...


------------Where You End - Moby------------
Some things fall apart
Some things makes you hold
Something that you find
Are beyond your control

I love you and you're beautiful
You write your own songs
But if the right part is leaving
Turned out to be wrong

If I could kiss you now
I'd kiss you now again and again
I don't know where I begin
And where you end

Thought I fell in love the other day
With an old friend of mine
I was running kisses
Down every inch of the spine

We had the roof down
The sun came shining in
The black fact is...
that I was thinking of you

If I could kiss you now
I'd kiss you now again and again
I don't know where I begin
And where you End

I slept in the sun the other day
I thought I was fine
Everything seemed perfect
Until I had you on my mind

I tried to love you
I did all that I could
I wish that the bad now
And finally turned into good

If I could kiss you now
I'd kiss you now again and again
I don't know where I begin
And where you End

If I could kiss you now..
If I could kiss you now..
If I could kiss you now..

Oh where you end,
Is where I begin.

Oh where you end
Oh where you end
Oh where you end

Hola A Tod@s!!


Esto es el prólogo de una cosa que he empezado a escribir, a ver si os gusta...

"Una vez oí, en una canción... que podía amarte más allá del tiempo y el espacio. Aún no te conocía. Aún, ni siquiera, había imaginado conocerte. Y fíjate, las vueltas que da vida, ya ni siquiera te tengo a mi lado. Pero te quiero, te amo, más allá del tiempo y el espacio.


Era tan fácil como escuchar una melodía y tan difícil como cantar una opera delante de diez mil personas. Pero ahora, es solo difícil, porque tu recuerdo pesa tanto como mi alma y ella es la única que puede soportarlo. Es amargo también. Es una sensación que me seca la garganta, que puede con la poca vida que me queda y que malgasto de bar en bar, bebiendo para recordar cuando estabas aquí. Para recordar los tiempos de antes de tu muerte."



Espero vuestros comentarios... Un saludo, Carlos.

Hola A Tod@s!!


Más de cien mil personas despedían hoy a Nicola en Roma. Hasta el Sabado no era conocido, nadie sabía de su existencia, probablemente tenía que ser así. Y sin embargo, te matan en acto de servicio y cien mil romanos de buen corazón te acompañan para decirte adíos, para agradecerte que dieras tu vida a cambio de otra. Para que Giuliana regresara de los infiernos.


Lo que probablemente Nicola Calipari no esperaba en esta misión era morir por defender la vida de su compatriota de los "Aliados", de soldados tan ineptos o cobardes como aquellos que acabaron con la vida de Couso. Pero lo más seguro es que esa pequeña patrulla que disparó más de trescientas balas contra el coche donde Giuliana viajaba tuvieran la más remota idea de nada, seguro que se acojonaron tanto que solo tuvieron esa opción. Porque cuando eres americano, con esta administración, sea en Irak o en Ohio, vives acojonado, vives con el pañal puesto.


Como cuando mataron a Couso... creían que les disparaban desde un Hotel, un Hotel solo habitado por periodistas valientes, que "disparaban" con un rifle a un tanque de veinte millones de dolares. Y acojonados porque una sola bala inexistente pudiera penetrar sus cascos de kevlar o sus blindajes, dispararon fuego de mortero a una cámara de televisión, a una sombra, que resultó ser la de nuestros ojos en el horror. (Couso, aún queremos justicia, aún echamos de menos tu cámara valiente)


Así, pues Nicola es despedido como se merece, su Gobierno le mando en una misión de alto riesgo y volvió sin vida a suelo italiano. Al menos le dan honores de Estado y piden explicaciones al "Aliado", que promete una investigación agresiva. Apuesto a que pagará el Soldadito Negro o la Cabo "Whitetrash", como en Abu Ghraib, y no pagará nadie por inflingirles miedo, o por ordenarles disparar a coches que deberían de haber escoltado.


Nicola, haya donde vayas, buen viaje. No eres mi compatriota, pero ya siempre estarás conmigo.


Carlos.

Sigo leyendo "El Canon Occidental" de Bloom y sinceramente, se le quitan a uno las ganas de ser escritor sabiendo que Shakespeare es incomparable... fijaos... cojo una hoja al azar de "La Tragedia del Rey Lear" y obtengo está desesperante respuesta:

"Voy a decirtelo. ¡Vida y muerte! ¡Me avergüenzo de que tengas poder para quebrantar así mi fortaleza de hombre! ¡Que estas lágrimas abrasadoras, que vierto a pesar mío, te hagan dignas de ellas! ¡Caigan sobre tí ráfagas y torbellinos! Las heridas incurables de la maldición de un padre horaden todos tus sentidos. ¡Viejos ojos míos de loco, llorad de nuevo por esta causa, y os arrancaré y enviaré a que ablandéis la arcilla con las lágrimas que dejáis escapar! ¡Si! ¡Hemos llegado a esto! ¡Sea! Aún me queda una hija, que tengo por seguro es tierna y compasiva; cuando sepa lo que has hecho, con sus uñas desgarrará tu cara de loba. Verás como recobro la personalidad que piensas que he adbicado para siempre."

El Rey Lear a Gonerila, su hija.


Es triste pensar que el Canon está establecido de una manera tan potente y que cualquier cosa que escriba no lo va a desplazar, aunque quizás, si leo atentamente lo anterior, sea capaz de alguna vez hacerme hueco en él, si sigo en esta senda de la escritura...

...Y lo intento, lo hago y disfruto con ello... continúo el post anterior con mis propias palabras. No serán Canon, pero serán mi verdad:

Mis palabras son canon,
establecen la verdad...
establecen lo que siento por ti.
Y si no te gustan, matamé.


Puedo ser trágico,
puedo ser una estrella.
Puedo barrer de un solo golpe,
las sombras que atenazan mis pretensiones.


Y esa sombra a veces eres tú,
a veces soy yo.
Aunque, ahora, poco a poco,
te voy olvidando.


Pero por otro lado,
te necesito,
te requiero para que me inspires,
para que me aportes Paz en la paranoia...
que es verter versos.


Versos como estos:
"Desde que tu no estás,
no puedo respirar, por primera vez"
Que nadie entiende,
ni pretenden ser canónicos.


Pero que son de amor,
del amor que siento por tí.
Y al final, es lo único que importa.

A las doce de la mañana,


solo cinco minutos de silencio, por los ausentes.

Hoy, hace un año, me despertaba, sobre las diez de la mañana, y encendía el teléfono móvil. Estaba en Madrid, había ido a ver el partido del Real Madrid contra el Bayern de Munich.


Ni un solo segundo tardó mi móvil en en sonar. Era mi madre.


En su voz, un ligero suspiro. Una pregunta y unas cuantas explicaciones. Ha habido un atentado en Atocha, suponíamos que no debíais estar allí, pero por estar tranquilos os llamamos. Os llamamos, nos llamaron con miedo, todos mis tíos, que también viven en Madrid, mi abuela, mi hermana, mi padre...


Así, entre sueños, sin lavarme la cara, me enteré del dolor... y no tenía miedo, no sabía lo que había pasado muy bien, hasta que no encendí la televisión, aunque sería más cierto decir que no enteré de verdad hasta esa tarde, mucho tiempo después.


Lo primero que le pregunté a mi madre era si sabían algo del novio de mi prima. Él vive en Alcalá y coje esos trenes para ir a trabajar todos los días... por suerte, ese día tenía que ir a otro sitio, no a su oficina y sabían que no lo tenía que coger. Eso es la fortuna, que tu jefe, al que a lo mejor odias, te mande a un trabajo que no tienes muchas ganas de hacer y que quizás te salve la vida o te la quite, con solo ese gesto.


En seguida desperté a mi hermano, le conté lo que pasaba y nos vestimos rápido para salir al aeropuerto cuanto antes. Todo el mundo nos decía lo mismo, probablemente haya controles o sea díficil llegar o se cancelen vuelos. Pasamos por casa de mi abuela a despedirnos y en seguida subimos a coger el Metro. No iba mucha gente pero la mayoría iban callados. También había estudiantes que volvían de la Universidad. Recuerdo a dos chicos y una chica comentar sobre una compañera que vivía en la zona y cogía esos trenes, que no sabían nada de ella, que no había aparecido hoy. Su voz era serena, como intentando no darle importancia, como intentando no pensar en lo peor. Recuerdo haber escuchado su conversación indiscretamente y desear que esa chica que no conocía, de la que no sabía su nombre, estuviera bien.


Llegamos al aeropuerto, todo estaba en una calma tensa, como dicen los marinos que está el mar antes de comenzar una tormenta. Había silencios y poca gente, el aeropuerto no era bullicioso como siempre, sino una especie de lugar para almas doloridas sin un sitio muy claro ni un hogar donde refugiarse, que se ven abocados a viajar sin más dilación.


Comimos algo allí, nuestro avión no despegaba hasta las tres y media de la tarde. En la mesa de al lado, estaba Carlos Nuñez, junto a su hermano. Es un gran artista, tengo todos sus discos, pero hubiera sido absolutamente vergonzoso pedirle un autógrafo en un momento y un sitio como ese. El también tenía esa mirada, la mirada de ese día.


Durante ese tiempo no hablamos mucho ni mi hermano ni yo, y sobre lo que hablamos tenía mucho más que ver con lo que estaba pasando en despachos, que con lo que sucedía en la calle. Eso lo contaré mañana.


El avión salió en hora y a las cinco más o menos estaba recogiendo mis cosas en mi piso de Málaga y volviendo a mi hogar, a estar con los que quiero. A esas alturas de la tarde, empezaba a tener claro lo que había pasado y solo quería meterme en los brazos de alguien y no pensar ni hacer nada.


Iba conduciendo mi coche, normalmente escuchó música, cualquier tipo de música, pero ese día escuchaba la radio de verdad, escuchaba La Ventana y como Gemma Nierga hacía su programa desde la casa de un compañero en la Calle Tellez. El momento en el que me dí cuenta del dolor, de lo que suponía aquello, de que no podía hacer nada para no sentirlo, fue cuando contaba Gemma Nierga en la radio como estaban sacando de uno de los trenes un cochecito de bebe. En ese momento, me puse a llorar y no deje de hacerlo hasta que llegué a casa.


En mi casa estaba mi madre y mi hermana. Dejé las maletas y me tumbé en el regazo de mi hermana. Y me quedé callado. Y ya no recuerdo más de ese día. El resto no tenía importancia. Solo pensaba en ese carrito de bebe.


Carlos D. Redondo.

La mañana siguiente, hoy hace un año, no recuerdo a que hora me levante, ni que es lo que hice en aquellas horas extrañas. Supongo que estaba en casa con mi madre y que veía las noticias, buscaba información por internet, comentaba con algunos a través del Messenger.


Pero los recuerdos no son nada concretos, solo vagos, supongo que porque el dolor desplaza al resto de sentimientos y todo lo que haces te importa poco,...


A la hora de la comida, supongo que discutimos en la mesa sobre lo que estaba sucediendo. Ninguno somos del PP en casa, así que la discusión no era más que una sucesión de pruebas dadas unos a otros de nuestras desconfianzas hacía lo que dijera el Gobierno, hacia lo que dijera Acebes en sus comparecencias reafirmativas y acusativas.


Creo recordar que aquel día mi hermana trajo el periódico y leí un artículo de Antonio Muñoz Molina, que me resulto chocante, y ciertamente muy poco contenido en su ira. El artículo debía de haber pretendido ser, por parte del periódico, en algo parecido a lo que el autor había escrito para el Ataque a las Torres Gemelas, pero era otra cosa completamente distinta, hablaba de nosotros, de nuestros muertos y eso lo cambia todo. Apostaba por ETA, como casi todos en las primeras horas, pero me parecía muy poco meditado, muy encolerizado por lo sucedido. Recuerdo haber pensado, que si un intelectual como él, era capáz de perder de esa manera los "papeles" en un artículo, entonces todos teníamos el derecho a perderlos.


Por la tarde, era la manifestación. Después de comer hablé con mis amigos, la mayoría no sabían que estaba todavía en Madrid cuando sucedieron los atentados. Pensaban que había vuelto el miercoles por la noche. A todos les contaba mi historía y escuchaban callados, atentos... Ellos no lo saben, o nunca se lo he dicho, pero muchos de ellos me ayudaron mucho simplemente estando a mi lado, acompañandome esa tarde, yendo a tomar un café.


La mayoría quedamos para ir a la pequeña concentración-manifestación que se iba a hacer esa tarde en San Pedro. Antes, fuí a la sede local del PSOE. No a recibir ordenes, ni a recibir las consignas para la manifestación,... una amiga de mi madre, a la que estimo enormemente, me pidió el favor unas semanas antes de ser interventor en una mesa electoral del pueblo. Yo acepté, no tengo porque negar mis simpatías con este partido. Fuí a la sede y recogí la carpeta con la información que me hacía falta. Hablé con esta mujer un rato, ella ya sabía que había estado en Madrid la mañana anterior, me preguntó como estaba y un par de cosas más y me marché, la manifestación no tardaría en empezar. En sus ojos, como en los de todos, estaba el desanimo, no la oportunidad. Al salir, en la pequeña radio que llevaba, dieron las primeras noticias del comunicado Árabe del periódico Londinense.


La manifestación consistió en una concentración en la plaza del pueblo, unos minutos de silencio, la lectura de un comunicado y algunos gritos. A alguien se le "escapó" un: Pena de Muerte para los Etarras... la gente lo cayó instantáneamente. Nunca antes, me había sentido tan orgulloso de esta gente con la que convivo todos los días.


Luego, parte de la gente se fue manifestando por las calles, precedidos de un "lider local" del PP con un megáfono que gritaba "Con la Constitución", "Por las Víctimas" y algunas cosas más... para mi aquello había terminado. Mis amigos y yo, sin decirlo, no comulgabamos con aquello. Ya sabíamos que la constitución había dejado de pintar mucho allí, ninguno teníamos la sospecha de ETA ya.


Cuando llegué a casa, estuve viendo la manifestación en la Televisión. Era impresionante, y si solo un rato antes me había sentido orgulloso de vivir en San Pedro, ahora me sentía orgulloso de haber nacido en Madrid. Toda esa gente, hablaba con mi familia de allí y casí todos habían ido o habían intentando llegar a la Manifestación. Por los gritos que se escucharon, por aquellos: ¿Quien ha sido?, supe que no solo mis amigos y yo, ya sabíamos que ETA tenía poco que ver con aquello.


Pero lo que más se escuchó fué: ¡En ese Tren ibamos Todos!


Y eso me inspiró anoche, al recordarlo, estás palabras, que cierran esta segunda parte:

Todos ibamos en ese Tren,
decíamos.
Aún lo decimos,
aunque sea solo simbólico.


Si hubieramos ido todos,
jamás se hubieran atrevido...
Nuestra fuerza hubiera acabado,
habría evitado las bombas.
Pero no ibamos,
y tenemos llagas en el alma.


Heridas que se abren,
que se abriran cada año.
Como se abrió el infierno aquel día,
y porqué ese infierno vuelve.
Nos recordará ya siempre,
como nos rompió ese once de marzo.


Si hubieramos estado en ese tren,
quizás,
habríamos tocado un Cartel Rojo,
indicando "El Pozo".
O nos habríamos besado,
como una pareja de rumanos.


Pero no,
no ibamos, aunque lo recordemos,
... (... continúa)

El año pasado, el dia 13 fué sabado.


Así que me levante, nos levantamos en mi casa como casí cualquier sabado. Esas miradas amargas comenzaban a diluirse y poco a poco ibamos pasando al estado de expectación que muchos tuvimos aquel día. Las noticias se proclamaban a la velocidad del vertigo.


Las noticias comenzaban a ser confusas y las lineas editoriales abandonaban ya la unanimidad de los días anteriores y seguían los caminos dispares que siempre suelen tener. Despertabamos con las noticias de los gritos a Aznar y a otros dirigentes del PP sobre la autoría del atentado y en la práctica totalidad de medios internacionales se hablaba con certeza de Al Qaeda como autor intelectual y a un grupo radical marroquí relacionado con el Atentado de la Casa de España en Marruecos como el autor material.


Mientras, nuestro gobierno, dama sus últimas boqueadas mintiendo a todos y proclamando la única veracidad de la trama Etarra. Se sucedían las comparecencias públicas e impúdicas de Aznar, Acebes o Zaplana...


También se comentaba la posible presencia de un suicida dentro de los trenes por parte de la Cadena Ser, según fuentes del CNI, información que luego resultó ser errónea.


Así, esa mañana y el comienzo de esa tarde la pasé así... comentando y buscando una y otra vez información aquí y allá, en la CNN, en The Guardian, o en el NYTimes, en Antena 3 o en la Cadena Ser, en Libertad Digital o en La Razón... ni un solo punto de vista me dejé. Recuerdo haber leido un artículo de FJL que me revolvió las tripas... entonces comencé a saber que perdería el PP las elecciones. Titulado: "Ha Sido ETA, pero si ha sido Al Qaeda ¿Que?" me resultó tan insultante que me confirmó la baja calaña de este pequeño vociferador bastardo.


En el ambiente se notaba la excitación, las ganas de la gente de saber, de averiguar que coño estaba pasando en Moncloa y porque nadie nos contaba la verdad salvo una cadena de radio y toda la prensa extranjera. Por entonces ya pensabamos en casa que el Gobierno iba a intentar taparlo todo hasta el lunes, después de las elecciones para luego salir y decir: "Lo sentimos, nos equivocamos, ha sido AlQaeda."


Así que aquel día todo parecía una olla, con muchos factores dentro, que necesitaba que alguien liberara la tensión... opero Acebes no fue quien lo hizo... al contrario, cuando comenzarón a saberse las detenciones de Lavapies,y solo la Cadena Ser lo anunciaba antes incluso que el Gobierno, la gente empezó a perder la paciencia y a llamarse, a movilizarse instantaneamente. Sobre las siete de la tarde empezaron en Calle Genova y ninguna Cadena de televisión cortaba para informar de aquello, en TVE estaban emitiendo un especial sobre las victimas de ETA y solo bastante rato después, Telecinco habló sobre ello en el Programa de Olga Viza.


Yo recuerdo haber llamado a mi prima, activista como yo cuando las movilizaciones del No a La Guerra, para preguntarle si estaba allí, pero resulto que no sabía nada... estaba en Makro comprando.


Aquí no había nadie en la Sede del PP, eso era cosa de las capitales... mi miedo era que la policia comenzara a cargar, que el fascista declarado que era el antiguo delegado del Gobierno de Madrid, que chulescamente se jactaba unos meses atrás de hacer lo que quería con las manifestaciones en contra de la guerra, mandara a la policia a cometer alguna barbaridad. Pero la Calle había dejado de ser suya, era de nosotros.


Observé todo aquella y poco comento de mi rabia, de mis sentimientos, pero la tensión puede que me haya dejado sin palabras para contar tantas y tantas cosas que pasaron por mi cabeza aquel día. Frustración, impotencia, indignación, revolución, calma o ganas de paz.


Para cuando Rajoy salía en la tele, salía a ver a algunos amigos para volver en seguida, porque el día siguiente tenía que levantarme muy temprano, a las ocho tenía que estar en mi mesa electoral.

Y llegó el domingo, el día de las elecciones.


Me desperté como a las sietey media de la mañana, me duche, comí algo y a las ocho y diez salía para el Colegio Electoral. Era la primera vez que participaba en algo así, con la excepción de cuando fuí secretario de la mesa electoral del Colegio para el Consejo Escolar.


Para mí fue como entrar en un mundo paralelo, un mundo sin atentados, sin noticias, sin ese saturante mensaje de tristeza y de tensión.


La gente venía sin parar a votar, era un goteo continuo, salvo para la hora de la comida y muchas veces teníamos cola. Llenamos tres urnas para el Senado, dos para el Congreso y otras dos para el Parlamento Andaluz... en Marbella se quedaron sin urnas según nuestro oficial del ayuntamiento...


Había tantos votos que terminamos de contar los votos casí a la una y media de la mañana, porque mi mesa era una de las mayores del pueblo. Fue increible, entre otras porque si en mi mesa, como en los buenos partidos de fútbol, el PP empezó ganandoy luego el PSOE hizo una remontada espectacular hasta llegar a una proporción de 3:1. Además resulto curioso, porque a las nueve de la noche, yo ya sabía que ZP había ganado mientras que seguía contando votos.


Del resto de las situaciones de la jornada, me enteré más tarde o al día siguiente. Pero al menos, al final, después de cuatro días intenso, llegaba algo bueno... llegaba un cambio, una oportunidad y el significado de la palabra crisis, en su estricto sentido japones, era una realidad.


Así que de esta manera termina mi relato sobre esos cuatro días de Marzo. Una nota final: Puede que recupere parte de todo esto para una parte más ficticia y más emocional dentro de una historia que estoy escribiendo.


Carlos.

Después de estos cuatro últimos posts, necesitaba subir una poesía y no es de lo mejor estilisticamente hablando, pero es algo que sale directamente de dentro, en bruto.

Después, será ya tarde,
así que más vale que despiertes ahora.


Me echarás tanto de menos,
que te arrepentiras,
te lo aseguro.
Porque soy todo lo que no crees que soy,
porque me crees conocer...
y solo te quedas en la costra.


Apariencias,
te quedas en pelo y ojos,
pero no en lo que hay detrás de mis miradas.
No solo de carne vive el hombre.


Y mi pena durará tanto,
como quiera yo seguir llorando.
Y hace semanas que dejé de hacerlo...
sin embargo, tu,
no podras ya recuperarme.


Es tu error,
yo voy desintoxicandome de tí,
mientras tu avanzas en la senda equivocada.

Hoy, un poco de poesía de revolución... porque se agotan los días, todo se va al carajo y no hacemos nada para solucionarlo. Venga, venga... levantad el puño conmigo.

Se agotan los días,
se nublan las horas...
Pero gritemos alto,
llamemos a la revolución.


¡Revolución!


37 años del verano del amor,
y todo me sabe a Vietnam ahora...
Los mismos muertos,
y nuestras mismas caras tristes.


Y el que guerreaba entonces,
lo sigue haciendo ahora,
a través de su hijo:
"El cobarde de la Guardia Nacional".


Se acabó callarnos,
se acabó olvidar y mirar al otro lado.
Ya estamos en el otro lado:
que nuestra música denuncie,
que lo hagan nuestras palabras,
que perdamos la vergüenza contra el poder,
que sintamos por primera vez,
que no tenemos miedo...
que somos libres.


¡Revolución de Amor!

Hola otra vez...


...un viernes atrás, hace unas tres semanas creo, pase una de las noches más geniales. Nadie me lo dijo cuando iba a salir de casa, pero una cámara de fotos, unas copas y algunos de tus mejores amigos, con los que llevaba sin salir casi un mes por los examenes, fueron los mejores ingredientes para una gran noche...





...Tenemos a Miguel, Rocio, Lozano y Savarito. Además, aparecen Saul como artista invitado y el dueño del Bar y colega, Ayala. Que desfase, que manera de reir, de pasarlo bien, de abandonarte a las comidas de cabeza, a los enamoramientos y quedarte con lo esencial, que es la gente a la que quieres y pasartelo bien con ella.


Hay muchos ausentes, como Manolito, Javi, Miguel Angel, Yeray, Maripaz, Álvaro, Yasmina, Ale,... A ver cuando la repetimos.


A todos, un abrazo. Carlos.

Algunos versos que he escrito esta mañana haciendo tiempo hasta la hora de mi curso de Alemán... espero que os gusten, esta vez poco tienen que ver conmigo.


Estaba de verdad enamorado,
me veía en la perfección,
si estaba a tu lado.


Jugando con tu pelo,
revuelto, envuelto por el aire,
soñando que era eterno.


Sin incertidumbre,
quemando el firmamento para
con las estrellas construir tu nombre.


En paz conmigo mismo,
recuperando la confianza, estaba,
en todo lo hermoso.


Pero tu sabías,
que aquello se te escapaba,
que mi amor era incontrolable.


Mi explosión era inevitable,
te amaba tanto como una supernova.
Y tu no llevabas traje de astronauta...


Así que a mediados de verano,
lo dejamos,
o me dejaste, que es más preciso.


Y exploté,
en una depresión incontrolable,
que me deja abandonado y malherido.


Hasta que te grito,
aquí:
"Soy todo lo que has querido.


Me contendré, sere solo tu sol,
si me besas,
solo una última vez".

"Quiero encontrar mi sitio", Amaral, El Universo Sobre Mi.


Quiero encontrar mi sitio. Quiero acabar la carrera. Quiero que llegue el buen tiempo. Quiero irme de fiesta ahora. Quiero que el sabado todo sea perfecto. Quiero que los que me rodean sean felices. Quiero que la vida sea justa. Quiero que siempre sea verano. Quiero que siempre sea una noche de verano. Quiero escribir mi novela. Quiero derrotar al monstruo final de la partida. Quiero una mirada tuya. Quiero abrir todas las puertas. Quiero que nada se repita. Quiero leer todos los libros del mundo. Quiero dirigir mi propia película. Quiero pintar las paredes de mi habitación con tu imagen. Quiero hacer fotos perfectas. Quiero manejar el blanco y negro, para que todos tengamos mil puntos de vista. Quiero recordar todas los noches perfectas de borrachera. Quiero que nunca te vayas a dormir. Quiero un milagro. Quiero que de una vez, sea nuestra hora. Quiero componer una sinfonía para llamarla como tu. Quiero volver a Nueva York. Quiero que nadie se calle la verdad. Quiero que aquella canción que escuché por primera vez a tu lado, abandone mi cabeza. Quiero que este sea el momento. Quiero que el futuro sea perfecto. Quiero no querer nada. Quiero encontrar mi sitio.

¿Quien dijo egoista? Abre otra cerveza y dejemos a la vida real transcurrir sin querer cambiarla.

Escuché esta canción en M80 la semana pasada pero no dijeron quien la cantaba o como se llamaba... ayer la volví a escuchar en la misma emisora y empecé a volverme loco... teniais que haberme visto con el boligrafo en una mano, mientras que conducía para apuntarmelo en la mano en cuanto lo dijeran... pero que va, no tuve tanta suerte. La canción me encanta, me vuelve loco... necesitaba saber de quien era... el estribillo decía algo así como "walkin' in meanless" o "walkin' in mindless" o al menos eso era lo que yo pensaba. Así que llegué a casa y antes ni siquiera de comer, me puse a buscarlo en internet, Google va... google viene... pero nada, nada concreto... así que opté por "buscarlo" en ese programa que sirve para intercambiar archivos y del que yo no haré publicidad aquí. Que respuesta tan fácil... fue escribir walkin' y allí surgió en la tercera o cuarta linea estaba: Marc Cohn - Walking in Memphis... Dios, era Memphis, una puta ciudad... Y aquí os dejo la letra de la canción, para que camineis un poco por la ciudad de Elvis.


------------Marc Cohn - Walking In Memphis-----------
Put on my blue suede shoes
And I boarded the plane
Touched down in the land of the Delta Blues
In the middle of the pouring rain
W.C. Handy -- won't you look down over me
Yeah I got a first class ticket


But I'm as blue as a boy can be
Then I'm walking in Memphis
Walking with my feet ten feet off of Beale
Walking in Memphis
But do I really feel the way I feel


Saw the ghost of Elvis
On Union Avenue
Followed him up to the gates of Graceland
Then I watched him walk right through
Now security they did not see him
They just hovered 'round his tomb
But there's a pretty little thing
Waiting for the King
Down in the Jungle Room


They've got catfish on the table
They've got gospel in the air
And Reverend Green be glad to see you
When you haven't got a prayer
But boy you've got a prayer in Memphis


Now Muriel plays piano
Every Friday at the Hollywood
And they brought me down to see her
And they asked me if I would --
Do a little number
And I sang with all my might
And she said --
"Tell me are you a Christian child?"
And I said "Ma'am I am tonight"


Put on my blue suede shoes
And I boarded the plane
Touched down in the land of the Delta Blues
In the middle of the pouring rain
Touched down in the land of the Delta Blues
In the middle of the pouring rain

Hola A Tod@s!!


Llevo algunos días sin actualizar y es que he estado en Madrid el fin de semana (lo siento, Lou, pero no tuve tiempo de avisarte)...


Me marché el viernes por la mañana y llegué ayer por la tarde. Iba a la Boda de mi prima Arancha... Ufff... que marcha más buena, que bien lo pasamos... aún estoy cansado de tanto bailar y de tanta fiesta.


La Boda fué el sabado y el domingo estuvimos comiendo por ahí con la familia y luego al fútbol, a ver el partido entre el Madrid y el Málaga. El partido no estuvo mal, siempre pudo ser peor.


En fin, que ha sido un fin de semana muy ajetreado del que ya iré comentado cosillas, supongo.


Ahora, buena Semana Santa a todos y a tener cuidado con la carretera quien salga de viaje.


Un saludo, Carlos.

Vuelve Amaral, regalandonos un puñado de canciones que van creciendo poco a poco, como suele suceder con todos sus discos. Yo puedo jactarme de seguirlos desde hace ya mucho tiempo, y recuerdo la cantidad de horas que "Una Pequeña Parte del Mundo" me acompañó en mi reproductor de CD.


Andaba buscando la letra de la última canción del nuevo disco, "No soy como tu", donde colabora el Maestro Morente, pero me cuesta encontrarla, así que he decidido poner la letra a una de las canciones de ellos que más me gustan, que no están en ninguno de sus discos: "Al Final" de la banda sonora de "No te fallaré".


-----------Al Final - Amaral-----------


El mismo camino
que nos ha visto crecer,
el mismo camino
que nos une y nos separa.
El mismo que un dia
sueño vuelvo a recorre,
el mismo, los mismos
no quiero q cambie nada.


Las mismas palabras
que me unieron ante ayer,
las mismas palabras
que nos juntaran mañana.
Los mismos sentidos
que ahora vuelven a encender,
aquellos recuerdos
que ahora me atan a tu espalda.


La vida no fue igual sin ti,
sin ti la vida ya no es nada.
De que me serviria vivir,
si al final no te encontrara.


Nos prometimos
junto al mar nunca cambiar.
Y aquellas olas
hoy ahogaron las palabras.
Ahora que todo
vuelve al fin a su lugar.
Desde esta playa,
ganaremos mil batallas.
Desde hoy y por siempre.


Mis amigos sois el fuerte,
junto al alma
de mi suerte.


La vida no fue iguaL sin ti,
conmigo aqui no estaras solo.
Ya se de que sirvio vivir,
si al final lo tengo todo.

Hola A Tod@s!!


El empacho de torrijas y cofrades que se vive en Andalucia por estas fechas del año, me impide pensar con claridad para pararme un momento y escribir algo aquí, pero hoy no puedo (ni debo) callarme.


Desde "El Mundo" y sus comparsas ambulantes bien sea FJL, Libertad Digital, La Razón o ese largo etcetera de periodistas de cámara que más de una vez se han jactado de cuando "derrocaron" a Felipe Gonzalez desde sus medios, de nuevo tenemos entregas de sus "Investigaciones para No Dormir". Como rememorando aquel trienio tristisimo de la vida política española que fue del 93 al 96, ahora se han debido proponer recuperar lo que es suyo, lo que consideran y han considerado de su propiedad toda la vida, que no es más que el poder del estado.


Ahora le ha tocado a un militante del PSOE en Asturias del que dificilmente podremos olvidar ya su nombre, Fernando Huarte. Esta respetable persona, ha sido acusado por "El Mundo" y por su director Pedro J. en su Editorial de pertenecer al CNI, de ser amigo personal de un terrorista, de informante y de no se cuantas cosas más.


En un intento desesperado por hacer creer y por insinuar que la única víctima del 11M fue Aznar y la cúpula de su Partido, realizan una conjura, teorizan sobre una conspiración, cuyo eslabón perdido sería este simple hombre asturiano, para engañarnos y hacernos creer que fuimos víctimas de un claro golpe de estado, con atentado incluido, por parte del primer partido de la oposición.


Ahora que estamos en épocas tan cristianas, se me hace díficil creer en este Dios justo que se supone que tenemos, por que siempre he pensado que si hubiera justicia divina, a Pedro J. o a Zaplana, por manifestar estas sibilinas insinuaciones debería partirles un rayo, como solía hacer el Dios de Abraham.


Destrozar la vida de una persona, apoyándose en una supuesta investigación que carece de cualquier prueba física o documental, me parece, además de una provocación, una ilegalidad. El Sr. Pedro J. rápidamente se apoyo en el Derecho al Honor para defenderse del video-del-corpiño-rojo, pero parece que se le olvidan igual de deprisa las consideraciones morales a la hora de linchar personas anónimas y de vender periódicos. Hace algunos meses Dan Rather en su programa de la Cadena de Televisión Norteamericana, fue obligado a rectificar y ahora a jubilarse, por dar una información falsa sobre Geroge W. Bush y su servicio militar en la Guardia Nacional. Rather fue engañado con pruebas documentales falsas, pero aún así fue responsable, aquí en España no importa, puedes calumniar sin pruebas físicas con el beneplácito del principal partido de la oposición porque le sirves de arma arrojadiza y además lo retroalimentas.


Aún así, todo esto me acaba por importar bien poco salvo por la persona afectada. El pobre Rajoy no ve como el ala ultraderechista de su Partido (Si, Esperanza Aguirre, es usted una fascista, estoy de acuerdo con Haro-Tecglen, puede denunciarme a mi también) le lleva al suicidio político para luego comerse sus restos y eregirse como salvadores de la patria. Nosotros, mientras ellos se comen, disfrutaremos como mínimo de ocho años de Zapatero Presidente.


Un saludo, Carlos.


P.S.:Aquí dejo el Enlace de la Carta de la hija de Huarte, al periódico El Pais.

Etiquetas: Fernando, Huarte, Zapatero, El, Mundo, Pedro, J.

No de ira y de indignación vive el hombre. Quedan huecos en la cabeza para acordarse de lo que sientes dentro.

And you will be,
you will be my ain't true love


Me siento preparado para la guerra.
En este momento, siento tu ausencia,
pero aunque estés a dos mil kilometros,
contemplando tulipanes,
la batalla de mi corazón se juega ahora.


Aquí, tu ausencia está en cada copo de nieve,
aunque fuera de mi alma,
de la carretera humeante,
se desprendan cuarenta grados de desolación.


Y los bombardeos comienzan,
como golpes de un martillo atronador.
Camino la trinchera,
por unos senderos sin gloria.


El fuego de mosquetones,
atraviesa mi corazón.
Mientras caigo,
se que tienen razón.


Toda nuestra vida no vivida,
pasa por delante de mis ojos...
Te contemplo besándome,
casándonos,
amándonos en invierno,
a dos mil kilometros del fuego enemigo,
mientras que observamos tus tulipanes.


And you will be,
you will be my ain't true love

P.S.: Inspirada en la canción "You will be my ain't true love" de Alison Krauss, para la Banda Sonora de Cold Mountain, y en aquella que se encuetra ahora en el pais de Oranje.

Hola A Tod@s!!


Como estais?? Ultimamente me he vuelto un maleducado y nunca os pregunto por vosotros solo pienso en mi mismo... yo, yo, yo... que le vamos a hacer si uno solo piensa en sus problemas.


Hoy me asalta una duda existencial. O al menos desde hace una media hora. Estoy/he estado escuchando la Banda Sonora de "24PartyPeople", la peli de Michael Winterbottom sobre el paso de la música Punk a la electrónica en la ciudad de Manchester, más o menos. Recorre un espacio temporal que abarca desde finales de los setenta ha parte de los ochenta.


Para que os hagais una idea, la Banda Sonora, comienza con "Anarchy in the UK" de los Sex Pistols y acaba con "Love will Tear us Apart" de Joy Division. Muestra uno de los pasos fundamentales para entender la música actual.

Lo que me ha hecho pensar esta música, esta película, es el hecho de retratar una época, un movimiento social, unos años de la vida de mucha gente, que como otras épocas similares, debieron resultar fascinantes de vivir. Siempre he sentido envidia sana por no haber vivido esa época fulgurante que fueron finales de los sesenta y principios de los setenta, lo que mas o menos fue el movimiento hippy. Y una buena medida para testear una época así, es la música que lleva asociada.


Muchos son estos movimientos o estas épocas, del siglo XX, que despiertan mi interés desde hace mucho tiempo. Los años cincuenta y el movimiento beatnik. El mayo del 68 francés. El Verano del Amor en lugares como San Francisco. La misma Movida de Manchester o la Movida Madrileña. Aunque estas épocas míticas suelen ser dismitificadas por sus protagonistas de primera línea e idolatradas por los que no las vivieron, sinceramente, pienso que el que las vive de primera mano, esta al borde de su tiempo.


Conozco a gente de la edad de mis padres que vivieron de forma muy distinta la realidad de su época. Por ejemplo, mis padres no cuentan nada especial sobre esos años de su juventud que cubrieron el final de los sesenta y principios de los setenta, pero si he apreciado que muchos de los padres de mis amigos, por el solo hecho de vivir en Andalucia y vivir de manera más laxa el régimen franquista, vivian a su manera el hippismo. Si rebusco entre los discos de mi padre, salvo algún vinilo de Beatles o Simon & Garfunkel no hay mucho más, sin embargo aunque sean grupos posteriores, muchos de los padres de mis amigos, ahora gracias a internet recuperan esos viejos discos de Triana o Pink Floid, por poner solo un par de ejemplos.

Por todo esto, a veces, pienso que me estoy perdiendo algo, que aquí donde vivo no se cuece nada. Si bien es cierto que parece que en la época actual no hay corrientes sociales o movimientos así, eso es porque hasta puede que dentro de algunos años no sepamos apreciarlas. Los noventa ha sido una época claramente vacua, probablemente porque no fueron para nada una época convulsa, si no más bien, todo lo contrario. Pero ahora parece que la cosa va cambiando. Desde el año 2001, probablemente marcado por la llegada de Bush y el 11S, podemos hablar de un cambio global. En todo tiene que ver internet y la capacidad de movilizar a la gente contra la guerra o contra las causas antiglobalización.


Si te mueves un poco por la red, la mayoria de la gente de estos movimientos escucha la misma música, tiene las mismas inquietudes y manejan los foros para sus reivindicaciones y luchas. Y yo estoy parcialmente fuera de esa época, estoy en la completa periferia de ella. Vivo en un pueblo del extremo más sur de Europa, conozco a la misma gente desde hace más de diez años y cada fin de semana hago, prácticamente, lo mismo. Veo la vida pasar, como diría aquel.


Así que pueda que tenga que acercarme a esos movimientos, pasarme a la primera linea del campo de batalla y dejarme de autocomplacencia. Si no, dentro de diez años pensaré que he dejado pasar la oportunidad de vivir mi época aunque vivirla me haga algo más amargado por no haber conseguido cambiar el mundo, como todos esos movimientos que antes he enumerado he intentado. Puede que esa sea la verdadera causa por la que este verano quiero irme (o me voy, mejor dicho) a Alemania. Justo al centro de la UE.

Un saludo,
Carlos.


P.S.: Temptation, New Order:

Up, down, turn around
Please don't let me hit the ground
Tonight I think I'll walk alone
I'll find my soul as I go home

Etiquetas: 24PartyPeople

Son las 5:05 de la mañana, y escribo esto, aunque lo suba a posteriori porque por algún motivo, blogia.com no me permite actualizar CruceDeCaminos. A continuación narraré como vivimos en San Pedro de Alcantara, una pedanía de Marbella, por mucho que algunos pretendan lo contrario.


Estamos en un Bar. Aquí todos nos conocemos. Los dos dueños son amigos míos desde hace mucho tiempo. Son buena gente y no tiene rollos raros. Lo abrieron hará unos tres o cuatro meses. Hoy nos sorprendemos por lo lleno que está. Antes hemos estado en el Bar de otro amigo que también es un buen colega.


A eso de las doce y media de la noche han aparecido una pareja de Municipales y otra pareja de Nacionales porque, al parecer, ha alguien le han rajado el culo con una navaja en alguna parte.


Nuestra noche va de puta madre, nos hacemos fotos, lo pasamos bien y nos ponemos un poco ciegos. Todo marcha y cambia la hora llegando las cuatro de la mañana sin que notemos cansancio. Las niñas empiezan a perder fuelle, pero siguen la marcha, aunque ahora sentadas en un par de taburetes.


De repente, empieza a haber follón y jaleo. Los dos porteros del Bar, que desde que lleva abierto se han limitado ha abrirnos las puertas y controlar a quien lleve zapatillas de deporte, cierran las puertas y ponen una banqueta para impedir que se pueda abrir desde fuera. Algo pasa.


Empieza el movimiento y el nerviosismo. Golpes en cristales y puertas. Se ve algo más que una pelea en la calle. Por un instinto machista, todos le decimos a las niñas (que son mujeres ya) que se marchen la fondo del bar, que se acumulen junto a la puerta de salida de emergencia. Uno de los dueños que conocemos, se acerca junto a la puerta, inmediatamente se vuelve y le dice al otro dueño que llame a la policia y que abra la puerta de emergencia. Dicho y hecho (Gracias Luis y Antonio).


Vamos saliendo a pesar de que hay quien está muy nervioso. Yo no lo veo pero ha quien dice que ha visto ha alguien con la cara cortada (mientras que escribo esto, oigo chillidos y ruidos raros en la calle). Cuando vamos saliendo, se nota que hay alguien que intenta forzar las puertas de entrada al bar. Uno de los seguratas nos empuja a que los pocos que quedamos dentro nos marchemos.


Salimos a la calle y poco a poco la gente se dispersa, aunque hay quien, por instinto morboso, se queda pendiente a ver que ocurre. Cuatro de nosotros, cinco conmigo, nos vamos a casa, no sin preocupación y sin saber que coño ha pasado esta noche. Nuestro plan de volver al primer bar donde estuvimos, para pasar un rato después del cierre se va al carajo.


Llego a casa y así son las cosas. No es la primera vez, ni será la última. En San Pedro, pedanía de Marbella, todo el mundo mira a otro lado (los gritos aún siguen). No es la primera vez, repito, puesto que ha habido diversos tiroteos, heridos, peleas, ajustes de cuentas... ni será la última. Lo que más jode es el miedo por quien quieres, por tus amigos y por los que te importan, en esta ciudad, donde todos y todas miran hacia otro lado, como siempre ha sido, porque es más fácil obviar al traficante, al sacabultos, que denunciarlo. Porque la gente normal ni lleva pistola, ni la quiere.


A las 5:25 de la mañana, Carlos D. Redondo. (Aún sigue el "ruido" en la calle)

Hola A Tod@s!


Desde hace un par de semanas, en Canal Plus, se emite 'Scrubs'. Se acabó 'Friends' y pensaba que iba a ser el fin del mundo, pero esta nueva serie, con solo unos diez minutos que ví ayer me ha cautivado.


Y todo por la curiosa teoría que expuso el protagonista (El actor Zach Braff, que pronto se va a hacer muy conocido, apuesto), según la cual, si pasan 48 horas sin que beses a la chica que te gusta, después de haber flirteado con ella, después de haber dado los pasos necesarios para hacerlo, entonces pasas al irredimible terreno de la "Amistad".


La verdad, esta teoría me dejó impactado.


Puesto que parece ser algo muy cierto, resulta que todo mi vida he estado equivocado, alargando los periodos de "cortejo" sin saber que ese era mi mayor fallo y que mis intentos solo serían infructuosos. Que he equivocado he estado.


Resulto hilarante ver como por solo un segundo, el prota de la serie, pasaba a entrar al terreno de la amistad... junto a compañeros de instituto, vecinos de la casa de al lado, etc...


Aún así, a pesar de que la teoría podría refutarse plenamente con mi comportamiento social, supongo que han de existir, como con toda regla, la excepción que la confirma. Así que no me voy a dar por derrotado, por muchas 48 horas que hayan pasado, aunque si voy a probar un comportamiento nuevo, si es que se da el caso.


Un saludo a todos, Carlos.

Si el otro día, me inspiraba en la canción de Alison Krauss para 'Cold Mountain', hoy me inspiro en Natalie Portman caminando por las calles de NYC al final de 'Closer'.



A la distancia de mi mirada,
pero inalcanzable.
Tan lejos.


Con tu camisa blanca,
y tu pelo suelto, perfecto.
No puedo dejar de mirarte.


Y me recuerdas a ella,
a la que no tiene la tez pálida,
como tu.
A la que no tiene tu boca,
o tus ojos.
Pero que tiene mi corazón,
que se llevó con su sonrisa.


A la que arrastra mis pensamientos,
junto a un cuadro de Girasoles.


Y si tu me enamoraste,
cuando fuiste una "Beautiful Girl"...
ella me enamoró la primera vez que la vi.


Y eso vale más que tu paso sereno,
aunque triste,
por las calles de Nueva York.

P.S.: A la Srta. Portman, todos mis deseos para que le vaya lo mejor en la vida, pero yo me quedo con la otra, si es que me deja, porque estoy cansado de amores platónicos.

Hola A Tod@s!!


Me sabe mal quitar a Natalie Portman como post más reciente y empujarla hacia abajo... pero bueno, es lo que tiene esto del blog... estoy pensando ponerla de Banner, para que me alegre el día cada vez entre,... jejejeje


Anoche tenía la cabeza especialmente creativa, pensaba tantas cosas que no me podía dormir, supongo que porque escuchaba una música en el mp3 que me inspiraba especialmente.


Y estuve pensando, pensando un montón, si se puede escribir un libro para una sola persona... decirle, mira, me gustas tanto (o en su defecto, te quiero tanto), que te escribiré un libro solo para tí, solo para que tu lo leas. No contará tu historia, ni la mía, pero voy a poner todo mi talento en esto para regalarte la mejor historia que sea capaz de contar, poner en palabras lo que siento por tí, sin que nosotros seamos los protagonistas.


¿Es una demostración válida de amor? ¿Es la mejor que se puede hacer? Construir algo, una obra artística, para regalarsela a quien más quieres... es como escribirle una canción supongo, pero a la manera de un escritor. Escribir poémas es fácil, al menos para mí, pero una novela, ese es un trabajo mucho más arduo.


¿Que opinaís? ¿Conoceís algún libro cuya creación se deba a un motivo parecido? Espero vuestras palabras...


Un abrazo, Carlos.

Y sobre que escribo hoy...


...dejemos volar la imaginación:


Salto de una canción a otra, paso, paso, paso, sin pensar, hasta que llego a alguna de Green Day, o de Enrique Morente, o de Charlie Parker... y todo porque busco la canción perfecta que me sepa a tí, en un quejío por alegrias, o en el vibrante metal de una trompeta de Jazz.


A veces pienso, que estar como estoy, es igual a viajar en un tren fantasma, con vagones translucidos, que solo los que viajan dentro son capaces de ver. Yo soy su único viajero, viendo pasar la vida deprisa, pero moviendome muy despacio. Sin encontrar un pequeño asidero al que agarrarme para dejar de sentir la fuerza de la gravedad que tira de mi cuerpo hacia atrás.


Otras veces creo, que me siento capaz de caminar sobre el agua, o hacer cualquier otra cosa mesiánica que me permita llegar hasta la última fibra de su corazón. Algo tan sencillo, pero tan impresionante, como dibujar las letras de su nombre en el espacio con todas las estrellas que le gustan, que le gustarían si fuera la protagonista de mi novela,... Antares, Orion, Perseo, Borealis...


Pero no es ninguno de esos días, hoy es un día raro, incomodo, desangelado, en el que solo pienso, en que tengo que empezar a escribir ya, a hacer lo que se debe de hacer, sin pensar, dejando volar mis dedos sobre cada letra, para provocar un torrente de palabras capaz de hacerla cambiar de opinión, de ilusionarla ante la perspectiva de que cada hora, cada minuto que pasa sin estar junto a mí, deja de ser feliz y deja pasar una oportunidad inmejorable de mejorar su vida.


Pero no lo hago, no empiezo a escribir, tengo miedo a mis propias palabras, a que se liberen de mi voluntad y tomen vida propia, que desvistan las cadenas con las que las envuelvo para que tenga el significado preciso que quiero y se marchen por toda la página para confundirme y transtornarme. Y esas palabras sincronizadas perfectamente para convencerla que me ame, como el que escribe una escritura que es palabra de dios, se transforme en vacuidad, en un aspecto más de mi mediocre existencia y que solo sirvan para que piense que estoy tan loco como para escribir doscientas palabras sin pensar.

Uffff... es agotador... escribir sin pensar, dejando que los pensamientos inconexos broten... la proxima vez me lo pensaré mejor.


Un saludo a todos. Y perdonar por esta pequeña paranoia de hoy.

Hola a Tod@s!!


Una vez ya le dediqué un post aquí, pero ahora quiero dedicarle otro. Acabo de terminar de ver los dos primeros episodios de Dawson Crece (Dawson's Creek), que apenas recordaba ya, así que vengo a tope de romanticismo en las venas y de recuerdos de mi adolescencia en la cabeza.


Durante un par de años, seguía cada capitulo de la serie de principio a fin, soñando con besar a Joey Potter (a mi Joey Potter particular), con rodar una película amateur o con vivir en una casa con un pequeño muelle... ahora las cosas son distintas, pero los recuerdos de aquella época son igual de evocadores. Ahora veo algunas cosas de la serie y no me parecen tan interesantes como entonces, pero muchos de sus dialogos siguen pareciendo hablar más de mi mismo que de los personajes.


Por eso sé que yo tampoco he cambiado tanto y sigo enamorandome como si tuviera los mismos quince años de Dawson, mis mismos quince años. Dawson decía: "Apenas lleva un par de segundos en mi vida, pero sé que hay una conexión entre nosotros", refiriéndose a Jenn. Amen, actually I feel the same now...


Supongo que cuando llegue el día que la serie me parezca tonta y demasiado edulcorada, comprenderé que me he hecho mayor del todo, que he dejado de pensar en el amor como un adolescente de treinta años y que tiene poco sentido pensar en las almas gemelas y el amor verdadero.



Lo peor de todo es que nunca quise ser Dawson, nunca quise ser el, si no Pacey, más despreocupado, más descarado y canalla... ser el que al final se queda con Joey, pero me temo que cada paso que doy, soy más Dawson. Soy menos el chico moreno, que la novia de mi hermano de entonces decía que se parecía tanto a mi, y más ese niño bien, tan rubito, que vive fuera de la realidad.


Carlos.


P.S.:Para los no iniciados, si quieren saber algo que me manden un mail y les cuento la trama de la serie.