En la fatua Nueva York,
Aún me acuerdo,el salitre en el muelle diecisiete.
Recuerdo esas luces, desde el puente de Queens,
en aquella primera noche.
El Hotel Roosvelt,
los bocadillos de Pastrami de la vieja loca.
Recuerdo el olor de Times Square,
las palomitas con mantequilla.
El rubor de la niebla desde el Empire,
los huevos del desayuno.
La gran pradera,
y una selva en la ciudad, pero no de asfalto.
Y el dolor, por la ausencia y el mercadeo,
de unas torres y unos putridos patriotas.
Una semana corta,
Antonio Banderas.
San Patricio, por orden de todos los Irlandeses,
¡Dios, todos hablan español?
Compra juguetes en F·A·O...
y date prisa que perdemos el avión.
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P.S.: Ya casi ha pasado un año. Quiero volver.
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Rut -
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