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Se muestran los artículos pertenecientes a Julio de 2004.
Elena + Alberto.
Aquí estoy, en la ventana otra vez. Me estoy obsesionando y lo peor es que ella se va a dar cuenta. Piensa, mañana te vas a otra casa y no la vas a ver más. Así te la quitarás de la cabeza. No, mierda. No la voy a ver más a partir de mañana. Deberías hacer algo. No, no deberías hacer nada. Déjalo estar. No la vas a ver más, a partir de mañana no la vas a ver más.
Mírala.
Su piel tostada como café amargo, estaba empezando a volver loco a Alberto. De nuevo estaba observándola a través de las rendijas de su ventana. Abrió un cajón, el único cajón que contenía ya algo de su mesa, y sacó aquella carpeta marrón.
Era una de esas carpetas sin elásticos, cerrada por un cordón a una pequeña solapa redonda. Con suavidad la abrió y observó una vez más a aquella niña tímidamente tumbada sobre el césped del jardín. Paso sus dedos sobre el carbón, notando la textura gris del lápiz sobre el papel. Siguió con su dedo todos los trazos, trazos que se sabía de memoria de tanto repetirlo.
Tengo que darle el retrato. Si me pienso marchar y olvidarla, este dibujo no puede acompañarme.
Alberto se levantó y bajo las escaleras. Ni siquiera llevaba bañador, solo unas bermudas negras y una camiseta blanca estampada, con motivos surferos. Cruzó la puerta de la cocina y con un paso tímido se dirigió a la tumbona donde la chica tomaba el sol.
Dios, como me duele la tripa. Tranquilízate.
- Elena.
La muchacha se incorporó ligeramente y miró por encima de sus gafas de sol.
- Alberto, ¿Cómo estás? Cuanto tiempo sin vernos.
- Eh...
- Últimamente no vienes mucho a la piscina, ¿No?
- Bueno, la verdad es que no. No me gusta ya tanto bañarme.
- Me ha dicho tu madre que os mudáis. Ahora que yo he vuelto, tú te marchas.
- Jeje... si es así. Por eso quería verte. –La voz del muchacho apenas se escuchaba. – Veras, quería darte esto.-Y le alargó la carpeta.
- Oh, vaya, gracias... ¿te importa que lo abra ahora?
- Bueno... –pero ella ya lo estaba contemplando.
- Dios mío, Alberto. Aún lo conservas. Es precioso. Fíjate, entonces era una niña. ¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Tres, cuatro años?
- No, en realidad no hace tanto. Lo dibuje el día antes de que te marcharas. ¿No lo recuerdas?
- Es cierto. No lo recordaba, han pasado tantas cosas.
Alberto en algún momento de la conversación se sintió liberado. Noto como si de repente pudiera echar a volar. Por primera vez desde que Elena había vuelto, Alberto tuvo seguridad para decirle algo más que hola o adiós. Y en un solo segundo, paso de la seguridad a la valentía y de la valentía a dejarse llevar.
- ¿Quieres que vayamos a dar un paseo? ¿Podríamos ir por detrás de la urbanización, al Árbol viejo?
Elena vaciló un instante. Por un momento, lo que fueron segundos se convirtieron en horas para ambos. Un torrente de imágenes de su infancia recorrió a ambos. Elena se vio a si misma subiéndose a ese árbol tan remoto en su memoria. Alberto se vio esperándola en su bicicleta a que ella le alcanzara.
El socorrista de la piscina mira a ese par de chicos. Ella es guapísima, tiene el pelo largo, ya ha hablado con ella un par de veces. Sin embargo, al chico delgaducho no lo conoce mucho, tiene pinta de ser de esos que se pasan las horas muertas al ordenador. Aún le quedan un par de horas allí, hay veces que este trabajo se hace eterno. Mira el reloj, están a punto de dar las cinco.
Si. Hola!
Hace muchos días que no hablo de la Eurocopa, ni tampoco del mercado de fichajes o de las elecciones del Madrid... y he pensado, ¿Por que no hoy?
1. La Eurocopa: Portugal en la final... me alegro, se lo merecen... Nos dieron un baño y desde que se creyeron que podían hacer algo grande han sabido como jugar y con una decisión superior a la de cualquier otra selección. Ya han pasado los tiempos de Fado, han dejado atras las caras tristes. A costa nuestra eso si. Esta tarde Republica Checa contra Grecia, los más regulares jugando a buen fútbol contra los más regulares en no dejar jugar al fútbol. Puede pasar cualquier cosa, pero espero y deseo que Baros o Nedved le metan tres a la defensa cerrojo de los Seitaridis & Co.
2. El Seleccionador: En fin, ya lo comente en la pagina de Susana, para mi el mejor seleccionable, Luis Fernandez, que ademas de ser un cachondo mental (y nacido en España, aunque francés.... algo así como Juan Moreno, que no se si sabeís quien es pero sino os lo cuento otro día), pues es un pedazo de entrenador. Pero bueno, entra la terna de elegidos, espero que sea Aragones, que aunque no sea santo de mi devoción, pues creo que es lo menos malo. Aunque sea un poco pulgosillo.
3. El Mercado de Fichajes: Parece que el único que se mueve es el Barça por ahora... curioso. Sobretodo por lo que esta fichando que son jugadores del puesto de Ronaldinho... he leido por ahí que estan preparando el terreno para venderselo al ruso el año que viene... quizás, pero si no es así... para que quieren tantos media puntas? Deberían retocar cosas como las bandas y el centro del campo... bueno, no sé... ellos sabrán. Me extraña el poco movimiento en el Depor, raro, raro... Lendoiro tiene alguna preparada seguro. Y respecto al Valencia... en fin, acaba de fichar a dos italianos que no han ido a la Eurocopa... ya pueden ser buenos.
4. Las Elecciones del Madrid: Una cubierta en el Bernabeú... no está mal... Florentino queremos algo más!!! Ficha a Carvalho ya, y a Xabi Alonso... no esperes a salir elegido, porque todos sabemos que vas a ganar, asi que no esperes más, vaya a ser que nos quedemos sin alguno. Esos dos jugadores más Samuel y tendremos el mejor equipo de todos los de la "Era Florentiniana", seguro.
Bueno, un saludito.
P.S.: No desespereís con el relato de Una Vida en 30 Días. Ya están empezando a pasar cosas ¿No? el de hoy estaba escrito desde ayer, pero las reglas son las reglas. Hola a tod@s!
Vereís, llevo dos días escuchando esta canción sin parar porque me encanta... desde que la escuche la primera vez, no he parado.
En algun lugar leí que era como el Fran Perea americano... no sé, la verdad que tienen que ver pero bueno, a mi en cualquier caso se me parece la voz a la de Jakob Dylan, el de Wallflowers e hijo de Dylan. Aqui os dejo la letra para que la leais y sin que sirva de precedente, la traducción de Google un poco revisada por mi...
"You paint a picture on the wall
‘Cause you got a lot to tell me
But you don’t think you can say it better
Oh baby
You know how many times I can’t recall
I’m sure they made your point
But I just can’t seem to remember
Yeah
And I know you got the feelin’
And I can’t say I’m agreein’
With your topic of conversation
So just listen to the reasons
And the hints that I’ve been givin’
To the thoughts of our imagination
So come on let me sing
I said Baby you’re amazing
I want to let you see
You were everything and more to me
I will let you be
I will I will
‘Cause I saw you walkin’ down the hall
And I had a lot to tell you
But I didn’t think you could say it better
Oh baby
You’re good at makin’ me feel so small
And I know you made your point
But I just don’t want to remember yeah
And I know you got the feelin’
And I can’t say I’m agreein’
With your topic of conversation
So just listen to the reasons
And the hints that I’ve been givin’
To the thoughts of our imagination
So come on let me sing
I said Baby you’re amazing
I want to let you see
You were everything and more to me
I will let you be
I will I will
‘Cause I’m dancin’ around
And you will complain
I’m takin’ my time
To make sure you stay
I would give my life to make it okay
Yeah
So come on let me sing
I said Baby you’re amazing
I want to let you see
You were everything and more to me
I will let you be
I will I will
I said Baby you’re amazing
I want to let you see
You were everything and more to me
I will let you be
I will I will
‘Cause I will I will"
Y ahora la traducción:
"Tu pintas un cuadro en la pared
Porque tienes mucho que decirme
Pero no piensas que puedas decirlo mejor
Oh, baby
Tu sabes cuántas veces yo no puedo recordar
Estoy seguro que hicieron tu punto
Pero yo solo no puedo recordar
Sí
Y sé que consiguiste el sentimiento
Y no puedo estar de acuerdo
Con tus tópicos para conversar
Entonces solo escucha las razones
Y las pistas que te he ido dando
A los pensamientos de nuestra imaginación
Entonces, vamos dejame cantar
Dije Baby, tu eres maravillosa
Quiero dejarte ver
Tu eras todo y más a mí
Te dejaré ser
Lo haré, lo haré
Porque te vi bajando hasta el hall
Y tenía mucho decirte
Pero no pienso que tu pudieras decirlo mejor
Oh, baby
Tu eras buena en hacerme sentir pequeño
Y sé que hiciste tu punto
Pero ya no quiero recordar, si
Y sé que consiguiste el sentimiento
Y no puedo estar de acuerdo
Con tus tópicos para conversar
Entonces solo escucha las razones
Y las pistas que te he ido dando
A los pensamientos de nuestra imaginación
Entonces, vamos dejame cantar
Dije Baby, tu eres maravillosa
Quiero dejarte ver
Tu eras todo y más a mí
Te dejaré ser
Lo haré, lo haré
Porque te vi bajando hasta el hall
Y tenía mucho decirte
Pero no pienso que tu pudieras decirlo mejor
Oh, baby
Porque estoy bailando alrededor
Y tu te quejarás
Me estoy tomando mi tiempo
Para asegurarme que te quedas
Daría mi vida para hacerlo bien
Sí
Entonces vamos, dejame cantar.
Y sé que consiguiste el sentimiento
Y no puedo estar de acuerdo
Con tus tópicos para conversar
Entonces solo escucha las razones
Y las pistas que te he ido dando
A los pensamientos de nuestra imaginación
Entonces, vamos dejame cantar
Dije Baby, tu eres maravillosa
Quiero dejarte ver
Tu eras todo y más a mí
Te dejaré ser
Lo haré, lo haré
Porque te vi bajando hasta el hall
Y tenía mucho decirte
Pero no pienso que tu pudieras decirlo mejor
Oh, baby"
Espero que os guste,... si tuviera más tiempo haría una traducción mejor, porque esta es un poco basura... pero me tengo que marchar.
Un Saludo, niños y niñas.
Carlos. El Primer Beso.
La veía caminar junto a él. Llevaba un vestido de lino, ligeramente mojado por el bañador. Elena llevaba en la mano el dibujo y repetía lo que solo unos momentos antes había hecho Alberto, pasaba sus dedos por el contorno del carboncillo. Un torrente de recuerdes le recorría su mente, que feliz había sido hasta aquel momento.
Por detrás de las casas, iban caminando por el césped hasta que llegaron al viejo árbol. Habían pasado miles de horas allí. Subidos ambos a las ramas, hablando, diciéndose tonterías y gastándose bromas, jugando, mirando las nubes o las estrellas. Parecía que hubieran pasado un millón de años.
- Me ayudas a subir.
- Claro. Espera.
Y acomodándose junto al árbol Alberto ayudo a Elena a subir, aunque aquello fue algo más que subir a un árbol, fue volver a la niñez. A esa niñez que ni siquiera habían abandonado del todo todavía. Una niñez de moratones en las rodillas y pegatinas en los brazos, de chucherías y juegos en la calle.
Se sentaron en la misma rama que los había sostenido por última vez, cuando Alberto le había propuesto a Elena dibujarla.
- Te echaba tanto de menos. Pensaba que te habías olvidado de mí.
- La verdad es que nunca he dejado de pensar en ti. Sobretodo desde que volviste.
- El dibujo es precioso. A medida que veníamos hacia aquí me he ido acordando de todo. Es curioso lo que nos hace olvidar el paso del tiempo.
- Si.
- ¿Por qué no has vuelto a hablarme hasta hoy? ¿Precisamente ahora que te vas a vivir a otro lugar?
- Verás... –Las rodillas le temblaban y no sabía que decir, no encontraba el valor, ni la fuerza necesarias.
Elena le pasó la mano por el pelo. Ella no sabía mucho de salir con chicos, ni tampoco de besarse y otras cosas así. Pero sabía que ese dibujo significaba algo y el camino hasta el árbol le había hecho pensar. Recordar las veces que lo había visto al otro lado de la ventana. Además le conocía desde siempre y ahora que había vuelto a estar junto a él, sabía lo que le pasaba por la cabeza.
-... Verás, quería darte el dibujo para despedirme de ti. Porque he estado esperando a que volvieras por mucho tiempo y solo esta mañana me he dado cuenta de lo que me pasaba....
-Calla. –Dijo Elena, mientras le ponía dos dedos sobre la boca.
Estaban el uno sentado junto al otro. Ella supo que era el momento. Se acercó tímidamente a él, como una mariposa soñolienta. Sus labios se fueron acercando poco a poco. Y le besó. Le dio su primer beso.
Se besaron por minutos, aunque a ellos les pareció una eternidad. Alberto tenía la mente en blanco. En este primer beso de amor. Aquel que serviría de medida para todos los demás. Los ojos cerrados. Silencio, no les molestéis cantaban los pájaros, cuando dos niños se están dando su primer beso de amor no deben de ser molestados. El viento se detuvo y las hojas dejaron su vaivén marinero, sin embargo la rama parecía mecerlos en un suave viaje. Se encontraron caminando sobre el cielo limpio, viajando en sus cabezas sin moverse de allí. Porque oían campanas en sus oídos y tenían la certeza de aquel momento irrepetible. Todo estaba concentrado entre los labios de ambos. Desde allí surgía una supernova de luz que los llevaba a otro lugar. Alberto había cumplido su sueño sin saber como o porqué, sin tener la certeza de cómo había conseguido llegar a ese ínfimo momento. Porque las mejoras cosas llegan así, sin que nosotros hagamos nada para remediarlo. Elena se sintió completa, porque él era la única persona que había echado de menos cuando estuvo en la clínica, aunque hubieran intentado borrárselo de la cabeza. Aunque casi hubieran conseguido hacerla olvidar a aquel niño que una vez la había pintado mirando las nubes, tumbada sobre un césped fresco que le hacía cosquillas sobre la espalda.
....
En la casa de Elena, alguien abrió la puerta y entro en la casa. Preguntó al aire pero no obtuvo respuesta. Se dirigió a la cocina y vio un bizcocho sobre la encimera, miró el reloj del horno, aunque ya sabía que hora era, había tardado una hora desde el trabajo hasta casa. Se asomó a la ventana esperando ver a su hija en la piscina, pero tampoco estaba allí. Sigilosamente, como si alguien la vigilara aunque la casa estaba vacía, se acerco al cuarto de baño de su hija y busco la medicación. Sabía que aquello estaba mal, pero aunque no respetara la intimidad de su hija, se convencía diciéndose que era por el bien de ella. Contó las pastillas y observó que había las mismas que la noche anterior. Entonces empezó a preocuparse... Hola!
Perdón por el retraso en publicar hoy la continuación del relato, espero que a Susana le de tiempo a verlo antes de las dos...
...es que me acoste muy tarde anoche y me he levantado muy temprano, así que cuando he llegado a casa a las ocho, pues me he ido a dormir un ratito y se me ha ido la hora.
Un saludo,
Carlos.  Hola! Estoy un poco triste... se ha muerto Marlon Brando, el actor más grande de la historia del cine. No ha habido nadie como él, no creo que lo haya en el futuro. Adios Padrino, Adios Don Vito, Adios General Kurtz, Adios último Tango, Adios Tranvia... Te echaremos de menos. Adios, Genio. Carlos. P.S.:Esperemos que este en algun lugar mejor que este que le ha tratado tan mal. Hola a tod@s!!
Tengo unas dudas,... durante los fines de semana bajan notablemente las visitas a la pagina, asi que he decidido que los capitulos de "Una Vida en 30 Días" solo los voy a publicar entre semana.
Por otro lado, alguna de la gente que lo sigue, no va a poder hacerlo de manera continuada, asi que os propongo que si quereís escribo la historia hasta el final (necesitaré unos días para ello) y la publico... aunque solo haré si lo preferis antes de que siga colgandola como lo venía haciendo hasta ahora.
Un saludo!
Carlos.
P.S.: Espero vuestras sugerencias. La Medicación.
Finalmente, separaron sus labios. El beso podría haber sido eterno, pero en algún momento es necesario hablar para estropear con palabras el intento de explicación mutuo.
- Te...
- No hables, no digas nada. Dijo Elena.
Bajaron del árbol y se cogieron de la mano. Instintivamente fueron caminando de nuevo hacia sus casas. A aquel jardín donde se alumbró la pintura que todo este tiempo después los había hecho conocer por primera vez el amor.
Cuando llegaron a los jardines junto a la piscina, encontraron a la madre de Elena hablando con el socorrista. Interrogándole ciertamente.
- Dios por ahí, apareces. Dijo su madre elevando ligeramente la voz.
- Tranquila, no pasa nada.
- ¿Cómo que no pasa nada? – Mientras subía el volumen un poco más. – Tengo que hablar contigo inmediatamente, así que entra en casa.
- Pero mama, ahora estoy con Alberto, llevamos mucho tiempo...
- ¡Entra en casa!
Elena salió corriendo y entro en su casa, seguida por su madre. Alberto se quedó solo, observando como en solo unos minutos todo parecía cambiar. El volvió a su casa también. Y subió a su habitación, cogiendo sus pinturas para intentar retratar a su chica.
Las voces de una y de otra se oían a través de los muros. Muchas palabras se dijeron... Porque no te has tomado las pastillas esta mañana. No sabes lo preocupada que estaba. Se me olvidó. Siempre se te olvidan. No, no es cierto, es la primera vez. Es por tu bien. Si no las tomas recaerás. Volverás a tener ataques. Lo siento. Se me olvidó. Por favor, déjame salir. No, no puedo. Vete a tu cuarto.
Elena subió las escaleras y se tumbó en la cama, recordando el beso que le había dado Alberto. Miró por la ventana y allí estaba él. Al otro lado del jardín, en su pequeña habitación desde donde le había intuido vigilarla.
La saludó y le mostró lo que estaba haciendo, era una pintura de ambos en el árbol. Besándose. Él colocó la acuarela sobre la ventana y ella no pudo contemplar lo que hacía, pero al momento, en otra hoja de su bloc, pudo ver lo que había escrito.
Te quiero.
Llamaron a la puerta. Era la madre de Elena. Toma aquí tienes las pastillas. Hasta antes de acostarme no me tocan aún son solo las siete, mama. Ya, pero acabo de llamar a la clínica y me han dicho que si te has olvidado las de esta mañana, entonces que adelantes la toma de la noche para compensar. Está bien.
Elena tomó el vaso de agua y se metió las pastillas en la boca. Su madre desapareció por la puerta y Elena se volvió para ver si Alberto seguía al otro lado, pero había desaparecido. Sintió una ligera punzada y decidió escupir las dos pastillas que acababa de tomar y que aún conservaba en la boca. Esa mañana se le habían olvidado y sabía que había sido por algo, que ese simple hecho le había valido para volver a recordar a Alberto, para volver a sentirse como una niña y para que le dieran su primer beso.
Entonces, una piedra golpeó contra su ventana... Hola a tod@s!!
Despúes de mis dudas existenciales de este fin de semana y que ayer no pude escribir en el weblog porque cada día me surgen cosas nuevas que me impiden hacerlo y además de que no se cuando me voy a marchar de vacaciones, pues he decidido suspender temporalmente el relato de "Una Vida en 30 Días", para escribir una segunda parte donde contar todo lo que pasa hasta el final. Me costará algunos días pero espero terminarlo pronto y con una calidad decente.
Un saludo a todos,
Carlos. Hola a tod@s de nuevo!!
Hace algún tiempo ya le escribí una carta abierta al Sr. Aznar después de que publicara un artículo en el periódico ABC, podeís encotrarla entre los artículos de "Asuntos Internos". Anteayer el Sr. Aznar volvió a saltar a la palestra desde ese balcón para vociferar que sea creado, que no es más que la Fundación FAES. Parece ser que las gambas del convite de su nieto le han dado fuerzas renovadas para arremeter contra todo lo que votamos los españoles el pasado mes de marzo. Este pobre hombre, no en el sentido literal, aún no se ha dado cuenta de que perdió las elecciones del pasado mes de marzo porque estabamos cansados de este Mini-yo de Franco.
Las cosas que dicen son más o menos las mismas de siempre, las mismas que ha mantenido durante tanto tiempo. Ya cansa. Podía irse a su casa con su "Botella"... y dejar trabajar al gobierno de España, tragarse sus mentiras y hacer una autoreflexión moral de que es lo que hizo mal y lo que hizo muy mal.
Por lo demás, no voy a dedicarme a contestar cosas que ya hice antes. El verano es para descansar y el curso político ha sido demasiado intenso este año.
Carlos.  Romperse en mil pedazos, cayendo por el acantilado de mi mente. Intentando saber, intentando querer, a donde pertenezco. Se fuerte, huye de los problemas, me decían. Sin lugar a donde ir, ni a donde mirar, odio mis sentimientos. Perdiendo la fe en mi mismo, recordando mi hogar. Dejandome llevar por la confusión, volviendo a ti. Juntos. Hola a tod@s!!
Bueno, aqui estamos otra vez, para dar un poquito de caña...
...Resulta que el año pasado, el Presidente de la Comunidad Balear, Jaume Matas y siete personas más relacionadas con su gobierno o gabinete viajaron al partido que enfrentaba al Mallorca con el Spartak de Moscu; Son típicos estos viajes de placer y/o negocios personales entre los políticos con la excusa de promocionar el turismo. Vamos a ver el futbol, nos echamos una juerguita, hacemos negocios con la mafia rusa y decimos que vamos a promocionar las Islitas del Mediterraneo...
... Me gustaría saber que promoción le hace falta a Baleares en Rusia, como si no estuvieran ya lo suficientemente masificadas, pero bueno.
El caso es que la comitiva de este señor (no sabemos, aún, si tomo parte en ello) decidió irse a un garito de putas (seamos francos, ya somos todos mayorcitos aquí), dicho garito llamado Rasputin (siempre me ha fascinado la capacidad artistica de los chulos y madames para poner nombres a sus puticlubs, tienen más capacidad de Marketing que muchos publicistas).
El bienllamado Club Rasputin, ofrece en su publicidad (al parecer es muy conocido) servicios como "Encadena a una esclava en la cruz" o cosas por el estilo. Bueno, a mi me parece bien que el Sr. Matas o sus acompañantes tengan gustos sexuales diversos y creativos, pero lo que me parece un poco peor es que paguen los gastos con el dinero de los contribuyentes. Si, porque el precio de las siete entradas que compró o comprarón, las cargaron a los gastos de la comunidad para los viajes de representación. Encima de perro, apaleao...
Es curioso, pero el número de entradas coincide con el del número de participantes en el viaje. El Sr. Matas dice que se quedó en el Hotel, al igual que otros de sus acompañantes. Mientras que solo ha dimitido una persona por el asunto, que si reconoció estar en el club, pero que se niega a decir quien estuvo con el (Cabeza de Turco, ¿quizás?). El problema no es si estuvieron allí o no... esto solo es un problema para sus señoras. Nuestro problema es que cargaran gastos personales a las cuentas que todos pagamos (porque no os olvideís, los impuestos se pagan estatalmente y luego este, los reparte entre las comunidades, así que los pagamos todos). da igual que fueran putas (aunque el aspecto moral también sea discutible) o que fueran abrigos de visón para sus esposas.
Pensando en lo de los abrigos de visón... no habría sido mala idea señor Matas, ¿Verdad? Sobretodo ahora, para calmar la tempestad.
Bueno, no nos escandalicemos... total, la noticia será obviada de los medios de comunicación del lado del PP, porque ¿para que van a tener criterio propio?
Y sobre este señor, que hemos de esperar de él... ha achacado todo a la mala suerte... ha sido "mala suerte" que esas entradas se cargaran a las cuentas de la Comunidad Balear, ha sido "mala suerte" que votaran los muertos en las elecciones (Y luego decimos de Bush en Florida), ha sido "mala suerte" que los informes de la oposición llegaran por correo electrónico a su grupo parlamentario (WaterGate?)...
Que vamos a esperar.
Carlos. Hola a tod@s!!
En estos días se esta celebrando el centenario del nacimiento del poeta más grande del siglo XX. Todos sabemos versos de memoria, "...porque estas como ausente", "Puedo escribir los versos más tristes esta noche"...
...pero yo quiero quedarme con otra faceta de su vida, del final de su vida. Porque no se si todos sabreís que poco tiempo antes de morir, fue Pablo Neruda quien encabazaba la lista del Partido Comunista que ganó las elecciones en Chile, el posteriormente renunciaria para dejar en su puesto a Salvador Allende... el resto creo que es bien conocido.
Quizás, si Pablo no hubiera renunciado, los EEUU probablemente no se hubieran atrevido a apoyar el golpe de estado de Pinochet. Y si no lo hubieran apoyado no habia llegado a ningun lado, eso es seguro... porque la responsabilidad de los EEUU en este asunto es maxima, al igual que del resto de golpes de estado de America Latina en la década de los setenta. Pero ahora nadie se acuerda de ese otro Once de Septiembre.
Así, el poeta más grande del siglo XX, murió viendo como saqueaban su casa en Isla Negra y llorando en una ambulancia porque habían matado a Allende y a otros muchos de sus camaradas, con sus sueños de un mundo mejor rotos y con el dolor de la impotencia.
No os lo perdonaré, no os lo perdonaremos.
Carlos.
P.S.: Recordar esto cuando el proximo 11 de Septiembre todo se llene de barras y estrellas. Hoy quiero hacer una recomendación... en la FNAC, que es una cadena de grandes almacenes y tiendas donde se vende cultura en gran medida. Bueno mi recomendación no es hacia la tienda, que la mayoria de la gente que vive en Madrid o Barcelona conoce, sino en una de sus promociones.
Este verano, comprando dos libros de la editorial DeBolsillo te regalan un tercer libro de relatos. Esta es la recomendación. El libro solo lo podreís conseguir allí y de esta manera. Y realmente merece la pena. Son todo relatos de amor en verano, doce más concretamente. Los autores son: Dylan Thomas, Katherine Mansfield, Hermann Hesse, Italo Calvino, Julio Cortázar, Marguerite Yourcenar, Alfredo Bryce Echenique, Isak Dinesen, Arthur Schnitzler, Robert Musil, William Faulkner y Vladimir Nabokov. Fantasticos autores todos.
Así que ya sabeís, comprando dos libros de esta editorial, algunos muy buenos... (hay libros de Coetze, Marquez, etc...) y gastandote más o menos veinte euros tendreís todo esto.
Y a los que no tengaís un FNAC en vuestra ciudad, podeís comprarlo a través de internet, en fnac.es.
Carlos.
P.S.: De verdad, merece la pena.
P.P.S.: Ya falta menos para que cuelgue el final de la historia de "Una Vida en Treinta Días". Permanecer atentos.  Elena se asomó a la ventana y vio que era Alberto quien la llamaba desde la calle, sin hacer ruido, para que nadie se enterara. Abrió la ventana lentamente. Alberto solo estuvo allí unos segundos, los necesarios para decirle, “a las diez estaré aquí para llevarte conmigo”. El resto de la hora, Elena la pasó dando vueltas por la habitación pensando en esas ocho palabras. A donde la llevaría. Se fugarían. Ella deseaba marcharse de allí a cualquier precio. No deseaba que en cualquier momento la llevaran de nuevo a una clínica alejándola de nuevo de todo lo que más quería. Un par de años atrás la habían arrebatado su infancia, su paso de niña a mujer o de mujer a niña. Y había permanecido allí demasiado tiempo, borrando de su mente todo y a todos los que la habían rodeado, con la escasa excepción de sus padres. Ante la duda, cogió una mochila vieja y ligeramente ajada por uno de sus lados y metió en ella un poco de ropa. Y se sentó en la cama para esperar. La madre de Elena estaba preocupada. No entendía porque de repente, su hija había tornado en rebeldía. Pensaba que ella ya era consciente de lo que le suponía dejar de tomar la medicación. Mientras que cortaba lechuga, haciéndola pedacitos y pagando con ella sus frustraciones. A los diez minutos, casi cuando estaba terminando de preparar la ensalada y comenzaba a preparar unas croquetas, llegó su marido a casa. Ni siquiera un beso, lo primero que le dijo la madre de Elena al padre de la muchacha es que ésta no se había tomado la medicación esa mañana. El padre de la chica, no se preocupo mucho a diferencia de la madre y lo achacó a solo un olvido. Desde que la chica había vuelto de la clínica no había sucedido, así que consideró que no era un motivo muy importante de preocupaciones. Para él, era mucho más importante sus problemas laborales que las visicitudes u olvidos de su hija adolescente en vacaciones, por muy enferma que estuviera. La quería pero ahora no era el momento. Como muchos padres de su generación solo comenzaban a mostrarse asustados por su familia cuando el problema o la enfermedad les salpicaba al explotar. Arriba la niña-mujer esperaba a su amor, como una Julieta moderna aunque sin ama y sin veneno. A las nueve de la noche, la llamaron a cenar, aunque el cosquilleo en el estomago de lo que Alberto la estuviera preparando o a donde la fuera a llevar, la impidió comer algo más que un bocado. Su madre la reprochó de nuevo su olvido durante la cena, pero esto solo hizo más que reafirmar el comportamiento de Elena de no volverse a tomar más aquella droga. Tan rápido como terminó de comer, volvió a la habitación para observar la ventana de Alberto que desde que lo hubiera visto esta tarde por última vez, permanecía sin movimiento, opaca a los últimos rayos rosados de sol. A veces parece que el cielo se tiñera de sangre al anochecer o al amanecer, como un cruel vaticinio de lo que ha ocurrido u ocurrirá durante el día o la noche. La madre de Elena salió a tirar la basura de la cena y a la puerta de su casa se encontró con Alberto. Éste ya se dirigía a la ventana de ella, porque aunque faltaba algo más de veinte minutos para las diez, no podía aguantar ni un minuto más sin ella. La madre de Alberto le saludó y luego le interrogó hábilmente sobre lo que habían estado haciendo ambos esa tarde. Alberto desde luego no le contó todo lo que pasaba a partes iguales por su cabeza o corazón, decidió simplemente contarle una media verdad, decirle que habían estado poniéndose al día en su amistad infantil. La madre de Elena tenía miedo. Tenía miedo a que su hija volviera a recaer por cualquier motivo, la consideraba demasiado frágil como para tener amigos y mucho menos novios, la consideraba frágil para divertirse o para hacer cualquier cosa más allá de los muros de su casa. Hacía tiempo que aquella urbanización iba a representar los mismos muros que anteriormente había representando la clínica para la chica y ahora ningún adolescente iba a echar a perder sus planes. Así que la madre de Elena le contó la verdad de los últimos dos años. Le narró con todo lujo de detalles como la chica sufría una enfermedad mental, era bipolar. Era maníaco – depresiva. Aquellas palabras resonaron en la mente de Alberto para hacer el efecto que la madre de Elena deseaba. Provocarle miedo a la locura. Levantar en él todos los prejuicios que la mayoría de la gente tiene hacía estas enfermedades, hacerle salir corriendo. El chico escucho el relato detallado de cómo Elena había sufrido su primer ataque maníaco la noche de aquel día que él la había dibujado con tanto sentimiento sobre el césped de un atardecer. La madre de Elena en seguida supo que sus simples palabras reales y efectivas habían conseguido su objetivo. Lo vio dibujado en la cara del muchacho que se marchó sin pensar en las consecuencias hacía la que sería por última noche la habitación de su infancia. Elena en la soledad de su habitació... (... continúa)Por Christina Rosseti
CANCIÓN
"Cuando muera, amor mío,
no cantes triste por mí;
no plantes rosas en torno mío
ni cipreses cerca de mí:
sé la verde hierba que me cubra,
de lluvia y rocío mojada;
y si me quieres recordar, recuerda,
y si no, que sea olvidada.
Las sombras ya no he de ver,
la lluvia no he de sentir;
ni al ruiseñor he de oír
cantar, como con padecer:
y soñando en un tiempo crepuscular
que no tiene alba ni ocaso,
recordaré, acaso,
y si no, preferiré olvidar."
----
Espero que os guste. Es triste, hubiera estado bien para la carta de despedida de Elena, ¿Verdad?
Un saludo,
Carlos. Un año más, cuando nos encontramos en las cercanías del Día Mundial Contra El SIDA, bien sea anteriormente o posteriormente, nos asaltan datos e informaciones.
Hace algunos años, los actores lucían sus lacitos rojos en los Oscars, o se dedicaban a hacer fiestas benéficas, pero ya ha decaído de sus y nuestras reivindicaciones. En el primer mundo puedes vivir con SIDA, más allá de los prejuicios aún existentes. Si tienes SIDA, lo más probable es que fueras heroinómano o seas maricón, así seguimos pensando. Pero bueno, afortunadamente, la mayoría sabemos que no te puedes contagiar de una manera fácil y lo dejamos pasar. Aún así, muchos lo ocultan, porque la ausencia de síntomas que les produce la triple terapia combinada, les ayuda a hacerlo y a no tener que dar explicaciones.
Ese es el panorama, en el mundo desarrollado: si tienes SIDA, no estás muerto. Por el contrario, en África subsahariana, América Latina, India u otros países pobres asiáticos, si tienes SIDA, estás muerto.
Muerto en vida, ¿Qué te parecería vivir así?
¿Y que sucede con los niños?
Con los niveles de infección de VIH en aumento y con la incurable enfermedad que causa la muerte en un periodo de 10 años sin tratamiento, en torno a 18,4 millones de niños habrán perdido al menos a uno de sus progenitores para el 2010, según un documento de UNICEF publicado en la XV Conferencia Internacional del SIDA.
De los quince millones en todo el mundo, cerca de 12 millones se encuentran sólo en el África subsahariana. Es importante apuntar que la epidemia del SIDA, que ya ha matado a 20 millones de personas en el mundo y ha infectado a otras 38 millones.
La mayor parte de la conferencia del SIDA que comenzó el domingo se ha centrado en el dinero, en avanzar en el acceso universal de fármacos para alargar la vida de los infectados por el mortal virus, y en discutir sobre si la abstinencia es mejor o no que los preservativos para prevenir nuevas infecciones. Pero los defensores de los niños denuncian que la difícil situación de los huérfanos y los indefensos niños no están recibiendo la atención que merecen dentro de las medidas globales en la lucha contra el SIDA.
Nos olvidamos de los huérfanos, de los infectados y de los que presumiblemente se infectarán en el futuro. Las cifras de las que ya hablamos son genocidas; un genocidio que esta ocurriendo en el patio trasero de nuestras casas y que no hacemos nada para evitar porque no lo sentimos. Las industrias farmacéuticas no liberan las patentes para el tercer mundo y son las principales responsables de lo que está sucediendo. Sabemos que con los combinados retrovirales muchas de esas muertes se podrían evitar o postergar para cronificar la enfermedad. ¿A que estamos esperando?  Primer Cruce, JohannLa persiana esta prácticamente cerrada, es barata, de plástico. Mi casa es vieja, tiene más de veinte años y los cerramientos son pobres. El quicio de la ventana es metálico, de aluminio, pero está mal hecho, en verano entra el calor y en invierno, el frío. Me asomo por ella, pero solo veo el edificio de enfrente. Los agujeritos que dejan pasar algo más que aire, pero poco menos que luz no me dejan ver la calle. Salgo al salón y me asomo a la terraza... busco un conejillo de indias. Ahí va. Camina a paso ligero. Es alto y extranjero. Rubio, nórdico o inglés. Tendrá treinta y tantos. Johann. Se parece a Cruyff cuando jugaba en el Barça. Decido su destino. ...Mierda son las ocho menos cuarto ya. Como no me de prisa me van a cerrar la papelería. Ya me he recorrido todo el puto pueblo y en ninguna de las papelerías abiertas tienen óleo color blanco. ¿En que clase de papelería no tienen óleo color blanco? ...Johann camina por una avenida cargada de coches en doble fila y gente que pasea tan absorta como él en sus propios pensamientos. Necesita ese blanco para el cuadro que está pintando. Alguien podría pensar que es maniático pero se encuentra tremendamente inspirado y acabado con el blanco. Un blanco para rellenar nubes, para mezclar pasteles, para pintar nieve, para brillo a las olas, para refrendar la perfección de las paredes estrechas de la mente surrealista de su pintura. Nadie lo observa a pesar de que ha salido de casa sin ni siquiera haberse quitado la bata que usa para pintar y que está manchada por miles de fragmentos multicolores, propuestos por pinceles limpios o por manchas que alguna vez intentaron llegar a formar parte de una obra de arte. Llega a la última papelería que queda libre. Es la que está más lejos de su casa pero donde otra vez ha encontrado lo que necesitaba. - Hola, ¡Buenas tardes! - Buenas tardes, que quería, estamos a punto de cerrar.- El dueño maneja una cara adusta. En verano, las papelerías no tienen mucho negocio, no hay niños que vayan a por cuadernos o libros para la escuela. - Bueno, esperaba que ustedes tuvieran óleo blanco.- Y añadió – Me he recorrido todas las papelerías del pueblo. - Aquí si tenemos, debería de haber venido antes. El dependiente se internó en la tienda y se puso a rebuscar entre estantes de materiales. - ¿Cuántos tubos desea? – Preguntó. - Todos los que tengan. Al cabo de un momento volvió. Entre las manos traía tres pequeños tubos de pintura blanca al óleo. - Solo le quedan esos. - Si, son Pebeo y salen a dos euros el tubo. - No son muy allá.- Opinó, bajo la inquisidora mirada del papelero. - Está bien, no tengo más remedio que llevármelos. Johann pagó y salió un poco más tranquilo. Los tres botecitos metálicos con un tapón de plástico, que contenía la bolsa de papel de la papelería, no le iban a dar para mucho, pero menos era nada. Ahora no corría de camino a casa. La textura del papel era acariciada por sus manos cuando se cruzó con una chica. Era delgada y con la piel tostada por el sol. Era Rembrandt Burnt Sienna Nº 411, ese era el marrón de su piel. Y sus ojos eran Cerulean Blue 534 y su pelo Stil de grain yellow 251. ...La pintaré. Sí, la pintaré. Rápido, rápido fíjate en ella. Que no se te olvide. Es preciosa. Deberías proponerle pintarla. No....La chica se dio la vuelta y cambió de dirección. Johann esperaba cruzarse con ella en el paso de peatones, pero la chica dio un giro inesperado y cruzó de calle. Pero justo antes de hacerlo, sus miradas se cruzaron. Continuara...  Aquí os dejo la letrilla de una canción muy chula. Es de Marlango, el grupo encabezado por Leonor Watling.La canción es "It´s All Rigth", que seguro que habréis oido pero no escuchado, con atención.... "Tigers know their stripes, tigers know their game, but we are all so busy thinking people look at us we miss the miracle in their eyes. Tigers also do a little act when they know they are being checked out, but you are not being studied, no, you are not being judged, there is no BBC crew waiting for you to screw. So come on and do your little dance, do your little dance for me, there´s everything you need to do, a little dance for me! There is choreography in traffic jams, a weird poetry in people walking by, there is music in the streets, harmony in machines, there´s every thing I need to do, a little dance for me. So come on and do your little dance, do your little dance for me, there´s everything you need to do, a little dance for me!! And tigers also stop at traffic lights" Y ahora en español... Traducción rápida, ya sabeis: "Los tigres conocen sus rayas, los tigres conocen su juego, pero todos nosotros estamos tan preocupados pensando que la gente nos mira que nos perdemos el milagro que hay ante nuestros ojos. Los tigres también hacen pequeños actos cuando saben que están siendo observados, pero tu no estás siendo estudiado, no, tu no estás siendo juzgado, no hay ningún equipo de la BBC esperando a que folles. Entonces ven y haz tu pequeño baile para mi haz tu pequeño baile, aquí es todo lo que necesitas hacer, un pequeño baile para mi. Hay una coreografia en los atascos de tráfico, una extraña poesía en la gente caminando, hay música en las calles, harmonia en las máquinas, aquí es todo lo que necesitas hacer, un pequeño baile para mi. Entonces ven y haz tu pequeño baile para mi haz tu pequeño baile, aquí es todo lo que necesitas hacer, un pequeño baile para mi. Y los tigres también paran en los semáforos." Espero que os guste, un saludo. Carlos. P.S.: La respuesta es si, el resto del disco es igual de bueno. Segundo Cruce, Alicia
La chica del pelo Stil de grain, se quedó mirando, por un último momento antes de cruzar, los ojos del pintor. Johann no sabe nada de ella. Circula por su mismo barrio pero quizás solo este allí de paso. Belleza desconocida, que quizás algún día se vea representada en el lienzo de un cuadro o la roca moldeada por unas duras manos, endurecidas por el disolvente y la pintura.
Alicia. La llamaré Alicia.
Va absorta en sus pensamientos, se fija en el pavimento, en las pequeñas esquirlas de alquitrán que lo forman, veteado por las líneas blancas que conforman el paso. El borde de la acera es azul, pero esta desgastado. Piensa en los miles de tacones de señora que han pisado el azul, en los zapatos de hombre elegantes o rotos, en las zapatillas de deporte de los niños, las ruedas de bicicleta o los carritos de bebe, que han logrado hacer parecer ese tono de azul petróleo en una mezcla grisácea de matices.
Se llena la cabeza de apuntes absurdos. No para de pensar en cosas así; en porqué las papeleras son de esa forma o porqué los bancos de otra. Todo para no enfrentarse a la verdad. Para no tener que sufrir con el horrible hecho de que su padre se está muriendo de cáncer. A pesar de que lo intenta, la realidad acaba por asaltarle sus circuitos neuronales. Abre el bolso. Sabe lo que se avecina y aunque ya está empezando a brillar los tonos rojizos del crepúsculo, se pone las gafas de sol. Mecanismo de defensa. No quiere que nadie la vea llorar.
De nuevo intenta distraer su cabeza. Recuerda a ese chico que hace un momento caminaba de frente hacía ella. Tenía pinta de extranjero e iba con una ropa sucia, una especie de bata manchada de pintura. Por algún motivo le ha llamado la atención. Ha sido hace solo un momento, quizás siga cerca. Indisimuladamente mira hacía atrás, pero no lo ve.
...Quizás debería volver hacía atrás a buscarlo. Parecía guapo y se te ha quedado mirando. No seas tonta, seguro que miraba otra cosa. Además, mira lo sucio que iba. A lo mejor es pintor. Si, de brocha gorda. Pero mírate, niña estúpida, tu pensando en un desconocido mientras que tu padre está en un hospital...
Una lágrima recorre la mejilla de Alicia. Rueda en un tono, que si nuestro pintor hubiera podido ver, no hubiera sabido describir, las sales que contiene la hacen brillar y reflejar un prisma de los tonos marrones de la piel subyacente. Termina de surcar la cara de la chica y cae al vacío. Si ella caminara más aprisa hubiera muerto al chocar con su propia ropa, pero cae hasta llegar a tocar el suelo. Se desvanece al contacto con la caliente roca rosa que da forma a una baldosa. Inmediatamente después, la sandalia que calza Alicia le pasa por encima. Pero no es la primera, ni tampoco la última que se derramará en esos días.
Poco a poco, los ojos azules que solo unos minutos atrás había contemplado el pintor, se van llenando del bendito líquido que siempre acaba por desenmascarar nuestros sentimientos. Alicia no aguanta más, siente un guante de acero que le oprime dentro de su caja torácica. Es como si la intentaran aplastar el corazón pero con la lentitud de un sádico que quiere hacerla sufrir al máximo. Busca un asiento o un árbol, algo a lo que asirse. Se apoya en una farola. Con su mano abierta acaricia el metal que la sostiene, es una aleación extraña, puede que hojalata con algo de aluminio o acero. Está pulida y a través de las lágrimas, Alicia puede contemplar como está compuesta por manchas variadas, con un camuflaje urbano.
No pasa mucha gente por allí. Alicia intenta recuperar la compostura y a duras penas lo consigue. Con los ojos ya secos, observa que alguien la mira desde la acera que se sitúa al otro lado de la calle. Es el pintor. Fijamente la contempla, con una extraña mezcla de sorpresa por verse descubierto, de satisfacción porque ella le devuelve la mirada y de preocupación por el estado de la chica.
...Porqué me seguirá. No será un maniaco o algo así. Seguro que es un obseso. No digas tonterías, mira con que dulzura te mira...
La mirada de ambos se conecta. Se cruza un rayo invisible entre los dos, pero ninguno lo sabe a ciencia cierta. Alicia se quita las gafas de sol.
En ese instante pasa un adolescente en una bicicleta a toda velocidad. La magia peligra, la conexión parece perderse por la distracción... pero no, ambos se mantienen en su constante punto de vista.
La bicicleta del chico parece de carreras, de esas antiguas que teníamos cuando niños, sin marchas, ni platos o piñones. Vuela sobre esas pequeñas moléculas negras y asfálticas.
Continuará... Hola a tod@s!!
Hace tiempo que no escribo sobre ningún film, así que ya toca ¿no?
El caso es que el jueves estuve viendo Spiderman 2. Así que voy comentar un poquillo acerca de ella, aunque sin destriparla, porque la peli tiene algunos puntillos de intriga y sorpresa.
Para empezar esta muy bien y eso que a mi la primera no me gusto mucho... La primera parte estaba bien solo cuando no había acción, El Duende Verde era un malo irrisorio y la acción una pena. Además cuando Spiderman surcaba Nueva York dando saltos tenía unos efectos especiales (hechos por ordenador) bastante malos.
Bueno, esto no ha cambiado mucho... en la segunda parte siguen siendo un poco malos y se nota excesivamente que debajo del disfraz hay ceros y unos, pero no carne. A pesar de todo, algunos momentos son espectaculares, eso sin duda.
Pero lo mejor de la película es cuando la acción se traslada a otra parte, cuando se baja el tono y se conversa... los personajes hablan entre ellos, las escenas entre Peter y MJ... hay es donde esta lo mejor.
Bueno, que os la recomiendo, pero tampoco corraís al cine a verla.
Un saludo,
Carlos.
P.S.: Como veis, no os he destripado nada... no odiais cuando leeis una critica de un libro o una peli y os la cuentan toda menos el final? Suena Moby en iTunes, caras B de Play y estoy como hipnotizado.
Hace tanto calor que me duele la cabeza. El aire es pesado en mi habitación, como si estuviera hecho de alguna aleación de plomo.
Ahora es Wet Wet Wet, quien charla desde los altavoces... "Julia Dice"... Julia debería de decir:
Que haces en casa a estas horas.
Porque no vives.
Porque intentas leer tres libros a la vez.
Bebe agua, idiota; te vas a deshidratar.
Deja de pensar en ella, deja de desear que vuelva de donde está.
No podrás recordar lo que hacías hace un año.
Deja de aburrirte. Levantate y anda. "Wake Up & Walk".
Deja de pensar como compusó Bono "With or Without you".
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"y es una historia que te podría aburrir pero que no tienes que escuchar, me dijo ella"
Las Reglas de la Atracción. Bret Easton Ellis.
P.S.: ¿Acaso se puede empezar mejor una novela? ¿Acaso se puede hacer una declaración de intenciones mejor? Tercer Cruce. JoanJohann es tirado por una cuerda inexistente e intangible. Esta atrapado por un campo magnético para acercarse a la chica del pelo Stil de grain. Por delante de él, entre medias de ambos, acaba de pasar un muchacho en su bicicleta. Ni siquiera se para a mirar, da un paso y otro paso. Atrás queda el bordillo azul petróleo. Paso a paso se acerca, sin mirar atrás, solo hacia delante. Hacia esa chica que con un brazo se apoya en una farola y de la que caen dos tristes surcos de lágrimas teñidos por un negro oscuro, rimel de obsidiana, de piedra lunar. En la otra mano sus gafas y ella ve como se va acercando. El pintor con su pequeña bolsa de papel en la mano se dirige hacía ella. Un miedo la asalta, la paraliza y sin embargo la impulsa a darse la vuelta. Una fuerza surgida de su bajo vientre la levanta, la hace retomar su postura altiva y desdeñosa con la que hace unos simples minutos caminaba. De su mente se ausenta ahora la idea que la había hecho pararse a contener las lágrimas. Los besos de agua que hace escasos momentos la habían derrumbado. “...dios, se acerca. Vamos, márchate. No esperes a que se te acerque...”Antes de que Johann esté pisando el borde azul de la frontera de enfrente, la chica se aleja a paso rápido y con las gafas de sol de nuevo en su cara. Su afán es mayor que antes, tiene que saber porque llora, porque esa belleza de amarillos, azules y marrones rembrandtianos se ha tornado en la sombra triste de una bailarina de Edgar Degas. “...La enseñaré a no llorar... la pintaré de nuevo en su belleza serena...”Le recordaba a una actriz, tan frágil de repente y tan fuerte al otro instante. Ya sabía a quien se parecía, a esa chica de “21 gramos”. Naomi, What? Caminaba más aprisa, hasta atraparla, hasta alcanzarla y cogerla de ese brazo descubierto. Parecía como si un maníaco la persiguiera, como si su amante despechado y maltratador quisiera matarla a puñaladas en medio de la calle. Pero no era así, no conocía a ese hombre desaliñado y guapo que la gustaba y la asustaba a partes iguales. Aunque quizás de quien estaba asustada era de si misma. Autolimitándose a cerrarse puertas y a imponerse unas leyes de la atracción iguales a cero. “...tu padre se está muriendo, como puedes llenarte un solo minuto con pensamientos de atracción hacia un hombre que desconoces. Como puedes ser tan banal y tan insensible...”Notó que algo la rozaba en su brazo izquierdo. Se sentía miserable por ello, pero en realidad deseaba volverse y besar a ese hombre desconocido, con pinta de añejo futbolista. En el instante que el la agarró con firmeza, ella se dio la vuelta. Quedaron el uno frente al otro, a escasos centímetros, con los ojos de ella fijos en el marrón de los de él. Unas palabras resonaron en la cabeza de ella, temblaron en sus oídos y rellenaron sus pensamientos. Mientras que de nuevo, ella eliminaba las gafas de su cara para poder volver a mirarlo a través de la luz morada y gris del atardecer. - Voy a conseguir que tus ojos dejen de ser llanto. Dijo él. Y aquello fundió las cadenas, las puertas y las reglas autoimpuestas. Alicia nunca había actuado así, pero estaba al límite. Se había derrumbado hacía unos segundos y tan solo podía permitirse amar. Nada más podía caber en su mente castigada que el beso que él estaba a punto de darle. Un beso sanador, que mientras que llegaba a ella a través de sus labios, iba propagándose por su cuerpo. Aceleraba el pulso y despedía epinefrina por sus vasos sanguíneos pero sobretodo, liberaba a la cabecita de la chica de todo el dolor acumulado que contenía. De la tensión, del llanto y de las visiones amargas del hospital de su padre, que la tomaban a cada instante. Johann dejó caer la pequeña bolsa de papel marrón que contenía sus tres tubos de pintura blanca y sin saber cual iba a ser el resultado de aquel acto impulsivo, considero que era lo que podía hacer después. Huir corriendo o esperar a que ella le devolviera el beso. Justo cuando terminó y mientras pasaba su pulgar por las mejillas sucias de ella, para que el rimel negro se fundiera con las otras gotas de pintura que habitaban casi perennemente en su dedo, oyó el ruido fuerte de do sostenido en su cabeza. Seguido por el chirriante sonido de frenos y los gritos consiguientes. La magia que había surgido del hechizo de sus miradas, se deshizo momentáneamente para contemplar el amasijo de hierros en que se había convertido la bicicleta. Instantáneamente intentaron comprender que había sucedido mientras que ellos se enamoraban, pero solo les dio tiempo a ver como un coche rojo escapaba como un torrente de sus cauces, evitando tener responsabilidades en la catástrofe. Cogidos de la mano, se acercaron a donde yacía un niño muerto y una bici vieja, ahora rota y machacada por las ruedas neumáticas de la inconsciencia de una persona. La imagen era horrible. I... (... continúa)  Hola a tod@s!! Me han descubierto a alguien hace algunos días y siento el impulso de compartirlo con vosotros... sobretodo porque no suelo encontrar artistas españoles que me gusten verdaderamente. Puede que algunos de vosotros ya la conozcais... Es esa chica del "Malo, Malo Eres...", Bebe y su Pafuera Telarañas. El caso es que a mi esa canción pues ni fu, ni fa... me gustaba la letra, pero la cancioncilla pues no me daba mucho, la verdad. Pero el Viernes pasado, estaba de fiesta y va un coleguilla y le dice a otro (Gracias a Javi, Raúl y Alvaro)... pon el Compact de Bebe...(o algo así). Y yo así poquillo a poco, lo voy escuchando y digo, Joder esta tia tiene talento de verdad. Bueno, ya sabeis intentar pillarlo, preferiblemente de manera legal que es alguien que está empezando... y luego, pues a disfrutar, que esto no es Bisbal. A mi me recuerda bastante por el tonillo y las letras a Nelly Furtado. Un saludo, Carlos.  Cuarto Cruce. EmmaHasta que no se da el golpe, la vida permanece intacta, resumiéndose a si misma como una luz que penetra a través de la carne. El chico, que para entonces tendría unos once años, yacía en el asfáltico pedregal, carente de esa misma luminosidad. A simple vista no había vísceras ni restos, más allá de un pequeño charco de sangre que brotaba como un riachuelo desde su cráneo. El dolor que les impactaba a los enamorados germinales, no era por contemplar un espectáculo dantesco, sino por ver los mismos ojos de la muerte en la mirada de ese zagal. ¿Cómo reaccionar a eso? ¿Cómo reaccionar ante la sin razón de una vida segada tan tempranamente? “...el vacío, solo el vacío... olor agrio a caucho quemado... un trozo de dolor, un charco de sangre... y este extraño...”“...que ha sucedido, quien corre cobardemente... sin dar cuenta de sus actos... sin dar cuenta de su poesía de la violencia... sin para a ver sus pinturas dibujadas con óleos de muerte...”No tuvieron más remedio que actuar, porque en momentos así, hay que encontrar algo para deshacerse de la rocosidad del impacto emocional. Y no fue Johann, si no ella, la chica del dolor y de la belleza, con ojos Cerulean Blue que reflejaban una mancha carmesí que iba cubriendo poco a poco la oscuridad del suelo. Llamó desde su teléfono móvil para pedir un médico o una ambulancia, aunque supiera que a esas alturas ya sería fútil. Pocas palabras se dirigieron entre ellos. No había histerismo ni escandalosas muestras de dolor. En momento tan trágico, una serenidad casi animal los ocupó a ambos. Johann salió corriendo al poco tiempo, intentando sin éxito perseguir a aquel coche diabólicamente rojo, diabólicamente asesino. Cuando volvió, ella ya tenía manchada su camiseta por la sangre del niño, con tristes lágrimas que se diluían al contacto con el aire. Todo había sucedido casi instantáneamente, sin instantes para dedicar a la reflexión. Para ellos habían pasado casi siete horas, en una secuencia ultra lenta que fuera sobreproyectada a en la sabana blanca de un cine. Esa película acabó cuando empezaron a oír sirenas y las luces rojas se confundían con las tonalidades similares con que el sol bañaba edificios y aceras. Porque el silencio que hasta entonces los habitaba se rompió. La vida del niño parecía que se hubiera roto como si algún ángel divino pero incapaz hubiera tirado más de la cuenta de una cuerda delgada de marioneta. Alicia podía notar el tacto inerte del chico al que la gente había conocido como Joan. Una piel que aunque todavía caliente, parecía de cartón o de esas caretas malas de feria. Tres sanitarios se bajaron de una moderna ambulancia, con sus luces haciendo vibrar las hojas verdes de los árboles cercanos. Rápidamente de manera casi automática se dispusieron a llevar a cabo sus procedimientos del manual para salvar vidas. Le arrancaron al niño de los brazos, entre disparadas preguntas sobre si ella era su madre u otros aspectos del accidente. Alicia estaba confusa. Pero empezó contestando que no era la madre. - No, no soy la madre.- Contestó. –Ha sido todo tan confuso, no se muy bien que ha pasado, solo sé que lo han atropellado. - Ha sido un coche rojo, iba a toda velocidad. Dijo Johann, que ya había vuelto de su infructuosa búsqueda. – Yo conozco a la madre, es vecina mía, quizás pueda encontrarla. - Eso estaría muy bien. Respondió uno de los paramédicos.- Si no, la mujer no se enterará hasta que llegue la policía y la localicen. A Johann no le faltó que el hombre que se afanaba en comprobar al chico dijera nada más, apenas las últimas palabras salieron de su boca, echó a correr. Alicia se volvió y por primera vez fue verdaderamente consciente de que no conocía de nada a ese hombre que la acababa de besar. Y con una mezcla de incertidumbre sobre lo que ese hombre haría y sobre lo que haría ella, lo vio doblar la esquina corriendo, con su bata de pintor desprendiendo olor a aceite y aguarrás. ... Intentaba que sus pies fueran alas y su cuerpo no pesara más que lo que pesa una paloma. Quería alcanzar el edificio donde vivía lo antes posible, pero a la vez, su mente conspiraba para intentar apartarlo de allí, sin éxito. Es difícil enfrentarse a la dureza de las vueltas que da la vida. Al chico solo lo había visto un par de veces, de una manera más personal, aunque lo había contemplado corretear desde la ventana y jugar con la bici o el balón. El dolor iba creciéndole en el pecho como una especie nueva de enredadera que con su crecimiento le aprisionara los pulmones confundiendo la sensación de fatiga. Pequeñas lágrimas iban surgiendo de sus ojos trasladándose hacia atrás como las gotas de lluvia en las ventanillas de un coche. Johann pensaba como iba decírselo a Emma cuando llegará. Emma vivía en el apartamento que había debajo del suyo y era madre soltera. Era una mujer de treinta y... (... continúa) Hola a tod@s!! Hoy, de nuevo, voy a hablar de una conmemoración. Hace 35 años que el hombre pisó la Luna. Esa misma Luna, Marta, que controla las mareas para que el mar no se trague a sus amadas islas. Hace 35 años que Neil Armstrong, logró el mayor exito de la humanidad en toda su historia, nada de fuego, rueda o imprenta... Por primera vez, pisabamos tierra firme fuera de nuestro planeta... y aún no nos hemos dado cuenta de lo que esto supone. Creo que alguna vez, ya lo he contado... El coste que supuso entonces toda la misión Apollo, para llevar al hombre a la Luna, ha sido ya igualado y superado por el coste de la Guerra de Irak, irónico ¿Verdad? Así de triste es este mundo en el que vivimos. 35 años después seguimos viviendo igual que entonces, los pobres igual de pobres, los ricos igual de ricos, la gente muriendo de hambre mientras que en el primer mundo seguimos beneficiandonos de todo lo que robamos. La única diferencia es que ahora los del primer mundo disfrutamos de las ventajas tecnológicas que supuso la carrera espacial,... desde las sartenes de teflón a los teléfonos móviles o internet. Como siempre, cuando se rememora un hecho histórico, deberíamos reflexionar,... pero no vamos más allá del simple recuerdo videográfico en el telediario. Un saludo, Carlos. Hola de nuevo!
Ahora voy a contaros los dos últimos libros que he leido. Como no tengo mucho que hacer, solo me dedico a leer y leer, todo lo que cae en mis manos. En la FNAC se van a hacer ricos conmigo.
Mis dos últimas lecturas han sido "Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay" de Michael Chabon y "Las reglas de la atracción" de Brett Easton Ellis.
1. "Las Asombrosas aventuras...": Es un libro genial, un autentico viaje a través de la vida de unos personajes en las decadas de los 30, 40 y 50. Fue el Premio Pulitzer de Novela en el año 2001. Todo ello, con el fondo de la Segunda Guerra Mundial, el Holocausto y la Edad de Oro del mundo del Comic en los EEUU. Es largo, tiene 700 y pico paginillas, pero a mi me ha encantado, no podía dejar de leerlo, estaba enganchado.
2. "Las Reglas de la atracción": En este caso, hay diferencias... es un libro muy cortito, así que me lo leí en un día más o menos. Habia visto la pelicula hace relativamente poco (en la versión española se llama "Las Reglas del Juego" de Roger Avary) y como me había dejado con la sensación de falta de algo, de vacio, pues tenía interés en leer. Ya antes había leido "American Psycho" del mismo autor y la verdad tampoco me habia parecido muy allá, así que el interés era medio... el caso, es que casualmente lo ví en la FNAC, porque estaba buscando otro libro y este estaba al lado... y lo acabé comprando. Bueno, la verdad es que me ha gustado mucho, por la manera caleidoscopica del relato, contado desde el punto de vista absolutamente subjetivo de los protagonistas. El libro es fuerte, no es Caperucita Roja,... tiene sexo, violaciones, suicidios, drogas, etc... y a veces puede resultar un poco confuso (porque los protagonistas pueden contar hechos de manera totalmente distintas, así que debemos decidir a quien creer)... puede que no os guste si lo leeís.
Y ahora, de propinilla, lo que estoy leyendo ahora... el libro que estaba al lado de este último en la estanteria de la FNAC y que era el que realmente estaba buscando era "Las Virgenes Suicidas" Jeffrey Eugenides... hasta ahora llevo poquito, pero es fabuloso... que manera de escribir, que historia (y eso que ya he visto la peli y me la se). Genial, estoy deseando terminarlo para ir en busca de su nuevo libro, "Middlesex" que fue el premio Pulitzer del año pasado.
Bueno, eso es todo.
Carlos. Cuarto Cruce. Marcos
A pesar de toda la prisa que Johann se había dado en llegar hasta el portal donde tanto él como Emma y Joan vivían, subir los peldaños le costó una eternidad. A cada instante parecía que le embargara el dolor o la duda, haciéndole más pesados los pasos por andar. Finalmente llegó hasta la puerta de la casa. Era una puerta vieja, casi desvencijada. No era una puerta de esas modernas de seguridad, si no más bien una de esas que puedes encontrar en una antigua y barata pensión.
Era el 2 – B. Justo en el instante en que iba a tocar el timbre, le asaltó la duda sobre que es lo que haría si la madre no se encontraba en casa. Pero la duda fue vaga y casi infructuosa, porque casi al mismo momento de llamar a la puerta, oyó pasos al otro lado del rectángulo de madera.
“...que decir, que hacer... como puedes consolar a alguien cuando su hijo a muerto con once años...”
- Si, Joan... ¿Dónde estabas?...-Dijo Emma, sin ni siquiera mirar quien era. –Oh... vaya, eres tú.
- Emma... –El silencio parecía interminable. –Es Joan, verás... no sé como decirte esto... lo han atropellado... Yo estaba allí.
- ¡Dios Mío! ¿Qué le ha sucedido? ¿Qué le ha pasado a mi hijo?
- Cre... creo... que está muerto, Emma.
- No. Chillo – No puede ser, estaba en la calle, con la...-No puedo terminar la frase, por la cara del pintor supo que le estaban diciendo la verdad.
- Tienes que venir conmigo, ha sido cerca de aquí.
La pobre mujer, que no era más que una muchacha que había sido obligada a creer prematuramente algunos años atrás, se desmoronó. Se fue deslizando sobre la puerta de caoba barata hasta quedar de rodillas delante de Johann. El consuelo es fútil cuando el dolor es infinito. Emma, la chica a la que Johann había amado algunos meses atrás, poco tiempo después de instalarse en el edificio ahora yacía a sus pies y se veía inútil para aliviar su dolor. Finalmente acabó por arrodillarse junto a ella y abrazarla, porque era la única posibilidad que estaba en su mano.
Solo fueron unos minutos, aunque no llevaba reloj, Johann supuso que había sido así, pero para Emma pasaron horas entre llantos y lágrimas amargas, lágrimas negras. Cuando estuvo ligeramente más calmada, Johann se atrevió a proponerle ir al lugar del accidente. No sabia si era lo que ella necesitaba, pero creía que a pesar del dolor en un futuro sería lo mejor para ella. Alguna vez había oído o leído en algún lugar que cuando alguien pierde a un ser muy querido, necesita verlo muerto, porque si no jamás se acostumbrará a la perdida.
- Deberíamos ir... -No se atrevió a decir más.
- Si. Le contestó ella.
Durante el camino a aquel cruce de calles fatídico, no intercambiaron palabras, ni siquiera fueron corriendo como Johann había hecho el camino de ida. Emma seguía llorando, pero lo hacía como el que hace algo automático, como el que mueve los abrazos acompasando a las piernas al caminar. Las lágrimas caían tímidamente pero sin descanso por su cara. Justo antes de llegar a la calle donde había sucedido todo, ya pudieron contemplar la variedad de luces multicolores que inundaban el entorno. Rojos, para las ambulancias, azules para la policía... ya iba anocheciendo y los rayos del sol se marchaban lentamente.
Detrás de un par de ambulancias y un coche de policía se movía alguna gente, pero sin prisa, solo de acá para allá, intentando asimilar el dolor que es ver, de nuevo, vidas perdidas por la culpa de algún borracho o despistado.
Emma salió corriendo, incluso arrastró a su paso una cinta amarilla de las que coloca la policía para evitar a los morbosos. Johann no fue tras ella, no se sentía ya con fuerzas. Un policía agarró a la madre mientras que de nuevo se hundía. La visión de esa manta metálica que cubría el cuerpo junto a una de las zapatillas del chaval le resultó insoportable. Esa sería la única visión que tendría de la tragedia hasta mucho tiempo después.
- Tranquila, por favor, tranquila... –Intentó consolar el policía. ¿Es usted su madre verdad?
Entre los llantos y gritos de negación, la débil voz de la mujer solo sonó levemente para contestar que sí.
En esa posición, entre los brazos de aquel policía, Emma solo pudo contemplar la chapa que aquel hombre llevaba en su pecho. Sargento Marcos Rivera.
...
Al otro lado de la ciudad, por una calle solitaria de un polígono industrial un coche rojo paraba a la poca sombra que daba ya un olmo. El olmo era grande y la sombra que proyectaba por la mezcla de rayos azulados y la luz de una farola medio estropeada era amenazadora.
La puerta se abrió por la acción de una mano todavía temblorosa.
Continuará... Hola a tod@s!!
Imagino que lo sabeís todos ya, pero si no, pues os comento un poco... ayer apareció en la Cadena Ser la noticia acerca de una serie de documentos contractuales que relacionaban al anterior gobierno de Aznar con un lobby (o Gabinete de Abogados experto en prácticas de presión para conseguir objetivos). Este contrato establecia que trabajarian para recabar apoyos a la propuesta de un Senador norteamericano Republicano de concederle a Aznar la Medalla de Oro del Congreso Americano.(Pulsa para ver los Documentos)
La Medalla... bueno, la medalla es una condecoración, que aunque ya he oido decir por ahí que es una condecoración a todo el país, al cargo, etc... Es mentira. La Medalla de Oro del Congreso Americano ha sido entregada a gente como Nelson Mandela o la Madre Teresa de Calcuta, por tanto es a la persona. Hace poco tiempo se la han otorgado a Tony Blair, por au apoyo a la lucha contra el terrorismo.
Esta es la misma referencia que se hace para otorgarsela a Aznar.
Los pagos... bueno, los pagos a lobbys están institucionalizados para el trato con el gobierno norteamericano. Es lógico su uso para algunas negociaciones o cosas por el estilo... por ejemplo: Un estado negocia las exportaciones de madera de fresno a EEUU pero sus diplomáticos no tienen ni puta idea del tema... bueno, pues contratas a algún lobby experto en esos temas y les dejas que ejerzan ese trabajo... un trabajo por el que cobran un paston, en cualquier caso pocas veces justificado.
Pero que ocurre con la medalla de Aznar... bueno, pues que se destinó dinero público, además de una partida "secreta" o mejor dicho oculta, para pagar este trabajo, que consistia en tres puntos:
1. Realizar preparativos para el Discurso en la Sesión Conjunta del Congreso del Sr. Aznar. (Este discurso sse dirigió el año pasado, en una de las últimas visitas de Aznar como presidente a USA y su objeto era que los senadores y congresistas le conocieran para poder otorgarle esa medalla... por cierto, los senadores y congresistas pasaron del tema... la camara fue ocupada por invitados y funcionarios, para rellenar).
2. Recabar apoyos para la imposición de la Medalla al Sr. Aznar. (Efectivamente, despúes de aquella visita, la propuesta para otorgarle la Medalla a Ánsar empezó a tener apoyos, puesto que despúes de un año de ser propuesta estaba en suspenso).
3. Comprobar las reacciones de ciertos Departamentos Gubernamentales (americanos) a las políticas económicas de Aznar.
Bueno, de estos tres puntos se puede decir que el Gabinete de Presión de Piper Rudnick cumplió su trabajo... porque Aznar se dirigió a un Congreso repleto, a partir de ese momento empezó a recabar apoyos y en el punto tercero... bueno, ahí está Rodrigo Rato al frente del FMI, así que es más que probable que las reacciones a la política económica de Aznar fueran buenas. No sabremos si el Gobierno de Zapatero decidirá pagarles el trabajo... porque está claro que no era para promover las naranjas valencianas en USA como alguien ha dicho.
Y para acabar, las reacciones del Megalomaniaco de Ánsar... que ha dicho que solo le causan "desprecio" estás polémicas informaciones. Bueno, pues a mi solo me causa desprecio su persona y sus ínfulas de Dios establecido en la tierra. Se cree un Dios Sol, que nos ilumina a todos ante el bien y el mal. Hay quien dice que este señor sufre alguna patología mental... yo lo único que creo es que no le ha dado tiempo a usar la destructura de documentos antes de salir por la puerta de atrás de la Moncloa. Si quiere esa medalla manchada de sangre por su apoyo a la Guerra ilegal de Irak, que se la pague él y luego se vaya al Rancho Tejano de Arbusto-Bush a celebrarlo.
Un saludo,
Carlos.
P.S.: Hoy se estrena Fahrenheit 9/11, no os olvideis de Moore, cuando llegueís ante la puerta del cine y os veáis tentados por la basura divertida de Santiago Segura. Hola a tod@s!!
Me marcho el fin de semana a Sevilla (sí, sé que es una locura,...).
Espero que el lunes proximo, cuando vuelva, traíga bajo el brazo unas nuevas lineas acerca de esta última historia que estoy escribiendo.
Así que estaré fuera hasta el domingo por lo menos. Saludos para ellos, besitos para ellas y seguir visitando el blog, aunque yo no este.
Carlos.
P.S.: Marta, eres la única que postea comentarios; a ver si convences a alguien más para que lo haga. Hola a tod@s!!
Ya he vuelto, bueno, mejor dicho, volví ayer pero hasta hoy no me he conectado.
Estuve el fin de semana en Sevilla, en Isla Mágica. Menudo calor, impresionante... te empapabas enterito y no durabas ni cinco minutos en secarte. A las cuatro de la tarde debía de haber como cincuenta millones de grados.
Bueno, a parte del calor, lo pasamos muy bien... genial!! Me acompañaban: Maripi, Yas, Yeray, Alvaro, Lozano, Loren, Villi, Javi, Raúl y Migui... A ver cuando nos montamos otra marchita de estas, pero la proxima sin calor.
Un saludo,
Carlos.
P.S.: Marta, te puedo asegurar que yo no llevé el calor a Sevilla, ya estaba allí cuando llegué... y si, debimos de beber como quinientos litros de agua, cerveza y cocacola, entre todos. Hola a tod@s!! Estoy cansado de muchas cosas pero realmente, estas que voy a enumerar a continuación son las que han llegado al punto de provocarme nauseas. Primero alguna información: No soy afiliado al PSOE, pero si soy simpatizante desde hace muchisimo tiempo, tanto que casi ni me acuerdo. Probablemente haya gente que no me entienda, pero me da igual. En las elecciones del pasado 14 de Marzo fuí Interventor del PSOE para hacerle un favor personal a una persona a la que estimo mucho y no me arrepiento de ello. Además de aportar el punto de vista de alguien a quien no le cambió el voto el hecho del atentado. Ahora, algunas puntualizaciones: 1. Estoy harto de que la gente de derechas, los votantes del PP y los periodistas afines a este partido (que son muchos más que los de izquierdas, porque copan tres periódicos, dos cadenas de radio (en septiembre tres) y hasta las elecciones dos cadenas de televisión) critiquen a la Cadena Ser y a todo el grupo PRISA, por las informaciones que dieron desde el 11 al 14 de Marzo. Afirman sin que se les enciendan las mejillas como bombillas que la única mentira demostrada es que la Cadena Ser informó acerca de la presencia de un terrorista suicida en los trenes, cosa que a posteriori a resultado ser incierta. Bueno, esa información fue erronea pero no fue necesaria para que todos y cada uno de los españoles supusieramos algo que ya sabiamos y es que aquel atentado no lo había cometido ETA. El 11 de marzo no se inmolaron pero si que lo hicieron en Leganés unos días después, por tanto esa teoría era plausible y de hecho, ya antes de que fuera informada erroneamente por la Cadena Ser en mi casa ya la habíamos supuesto. Por cierto, el 11 de Septiembre, yo llegué a escuchar informaciones que hablaban de explosiones sincronizadas en Washington, del Capitolio destruido y ardiente, incluso de explosiones en el Aeropuerto de Los Angeles... y no por ello acuso de manipulación a los medios, si no que comprendo que puedan darse informaciones erróneas debido a la necesidad de administrar nueva información y de la inmediatez que se los requiere. 2. Al hilo de lo anterior, enumeraré porque ya desde la mañana del 11 de Marzo supe que no era ETA, al igual que mi hermano y otra gente que conozco como mis amigos o mis familiares. a) Para realizar un atentado de esa magnitud se necesita la actuación coordinada de muchas personas... Suponiendo que fuera ETA, cuyos terroristas jamás se inmolan: si cada terrorista porta una mochila con unos diez kilos de explosivos, no podría llevar más porque si no levantaria sospechas, eso nos llevaría a unas diez personas más o menos... para poder salir y entrar rápidamente de los trenes y escapar igualmente es necesario otra persona que los esperara para sacarlos de allí... en total entre quince y veinte terroristas. Desde el Gobierno de Aznar se nos había venido informando que ETA estaba practicamente desmantelada y que Madrid estaba cerrada ante posibles ataques de la banda, de hecho sus últimos crimenes habían sido de una logística pobre, por lo que desde bien temprano me hizo suponer que era probable que fuera un atentado de corte islámico. (Esto puede estar influido porque hace casi un año había leido el libro de Pilar Urbano "Jefe Atta", que pone de manifiesto abundante información acerca de la manera de actuar de estos terroristas, sus metodologías, etc...) Esto me llevó a pensar en la posibilidad de que los terroristas no hubieran necesitado salir de los trenes y la posibilidad de que fueran terroristas suicidas. 3. Por tanto, cuando a media mañana (yo me encontraba en Madrid, porque había ido a ver el día anterior el partido entre el Madrid y el Bayern) cuando Acebes llamó miserables a los que dudaran de la autoria de ETA, a pesar de que sabía que esas declaraciones iban dirigidas a Arnaldo Otegui, me sentí aludido y furioso porque atisbe lo que vendría después. Se ha acusado a la Cadena Ser de manipular pero la realidad que yo pude comprobar desde este ordenador era bien distinta... cuando llegué a mi casa el dia once por la tarde comencé a examinar la red por todas partes, aquellos días mi fuente de información no solo fue el Grupo PRISA, si no el Washinton Post, el New York Times, The Guardian, las recopilaciones de Google News tanto en español como en castellano, El Corriere della Sera, Le Monde y por televisión sobretodo, la CNN internacional y luego las cadenas españolas. Intercambié información a través del movil o por internet con mis amigos de Marbella y de Málaga en la facultad... recuerdo que ya el jueves hable con una compañera a través del Messenger y le dije... informate a través de la prensa internacional, mira en internet, porque toda la prensa española, tanto de un signo como de otro, está demasiado cerca del foco de la noticia como para despegarse y ver la realidad. 4. Esto me lleva a observar los movimientos del Gobierno aquellos días. A mi ... (... continúa)Sexto Cruce. Lux
La palanca era cromada y en su reflejo unas uñas rectas y cortas que la acababan de acariciar para abrir la puerta. El deportivo era rojo, como suelen ser todos los deportivos de verdad, siendo esto así desde que Enzo Ferrari eligió este color para su primer modelo. Aunque este no era un vehiculo de tan alta categoría sino más bien un pseudo-descapotable coreano que tanto abundan ahora. No tenía la magnificencia del diseño italiano ni la potencia de un motor alemán.
La mano pertenece a una mujer, su piel está ya ligeramente arrugada y parece fuerte. En su muñeca un reloj masculino, deportivo, como los que se usan para hacer submarinismo. Subimos por su brazo y encontramos una camiseta ajustada que deja ver su musculatura fibrosa. Probablemente sea deportista o simplemente le guste estar en forma.
A pesar de esa fortaleza física, la chica se estremece como un bambú y al bajarse del coche vemos como está llorando. No hay nadie que pueda verla, como tampoco hay nadie que pueda ver la sangre que tiñe el faro derecho de su coche.
Sabe lo que acaba de hacer y lo que puede sucederle. Tiene tanto miedo que se sienta en el pavimento con las manos en la cara. Intenta saber que hacer ahora y se debate entre correr a decir la verdad o intentar encontrar una puerta falsa para escapar indemne.
“... esto no puede haberme pasado. No puede jodérseme la vida de esta forma. Yo no quería hacerle daño, pero se me cruzó... no pude evitarlo... mierda, mierda, mierda,... me tenía que haber quedado allí,... hay que ser estúpida para darse a la fuga...”
Al cabo de un momento se pone de pie y camina alrededor del Hyunday rojo. Inspecciona fríamente la apariencia que le dan esas manchas rojas al faro destrozado. Su mente está obnubilada y todo la lleva a adoptar la decisión equivocada.
“...Si se descubre que tu eres la culpable de ese atropello, adiós a las competiciones y a los patrocinadores. Adiós a tus sueños. Adiós a tantos años de trabajo desde que eras una niña... pero quizás no este muerto, solo mal herido... quizás acepten que me asustara al principio...”
Se acercó al faro y lo miró de cerca. Podía contemplar las pequeñas esquirlas de plástico transparente rotas y algún pedacito de carne adherida en su interior.
Abrió el maletero y saco una vieja camiseta que usaba para limpiar los cristales y eliminó todos los restos de sangre que pudo, luego se dio la vuelta y se volvió a montar en el coche. Dio un par de vueltas por el polígono industrial y buscó algún taller que tuviera pinta de estar abierto. Solo encontró uno, muy destartalado y con unas puertas metálicas oxidadas y llenas de pintadas. Dentro se veían coches desguazados y por el camino hasta la puerta un hombre con un mono mugriento.
-¿Qué quiere? –Preguntaron al otro lado con desgana.
-Hola, verá... –la joven dudaba- ¿quería saber si estaba abierto?
-No, ya hemos cerrado, si quiere algo, venga mañana.
-Bueno, solo quería saber si podía dejar el coche algunos días y que usted me arreglara el faro, es que he chocado contra un bidón de basuras...
-¿Sabe que le costará más dinero por servicio especial?
-No me importa.
-Está bien. Métalo dentro.
La chica le dejó al mecánico el coche y convino en que volvería a por él en dos o tres días. El coche quedó a registrado, en la pizarra que tenía el mecánico para anotar a sus clientes, a nombre de Lucia Ortega. Luego, desde su móvil llamó un taxi para que fuera a recogerla.
Lucía Ortega. Por todos conocida en el mundo de la natación como Lux.
Continuará... Séptimo Cruce. JavierRosas. Las rosas no lloran, solo adornan. Adornan cuando quieres acostarte con tu novia, cuando San Valentín llega, incluso a veces la persona que quieres huele a rosas. Emma podía haber sido una rosa, probablemente lo habría sido, pero ahora se parecía mas a una de esas flores marchitas que ponen para acompañarlas en los jarrones. Emma estaba absorta mirando un rosal, con una calmada serenidad. El rosal se encontraba al otro lado de la calle, había un pequeño jardín y lo habían plantado allí seguramente mucho tiempo atrás. Las ramas del rosal se encontraban prietas y enlazadas unas con otras formando coronas de espinas. Las flores eran pocas, en mayor medida porque la gente las arrancaba. Aún así despedían un olor fuerte que llegaba a la nariz de Emma mezclado con el olor antiséptico de la ambulancia y la mezcla de goma quemada del ambiente. Johann se acerco a ella por su espalda y de nuevo la abrazó. Por detrás de él se fue acercando Alicia. Alicia y Johann habían vuelto a reencontrarse cuando este había llegado detrás de la madre. Ella conservaba la pequeña bolsa marrón con las pinturas de Johann y se la alcanzó justo cuando el chico se encontraba a un metro. Él le dio las gracias, pero no se dijeron nada acerca del beso. Parecía tan lejano como Júpiter para entonces. - Me llamo Alicia. Dijo ella, recordando que ni siquiera se habían dado los nombres. - Yo soy Johann. - ¿Cómo el futbolista? - Si. Pocas palabras les dio tiempo intercambiar. Los gritos y llantos de Emma les devolvieron de nuevo al lugar donde se encontraban. Vieron como la madre del niño se deshacía entre los brazos de uno de los policías. A pesar de todo, conservaban el deseo en la mirada y el deseo de conocerse más allá de todo aquel asunto que los rodeaba. - Perdona, te tengo que dejar un momento. - Está bien. Johann ocupó prácticamente el papel de padre del chico o de pareja de la madre. Se preocupó de hablar con los policías y contarles lo que había visto, que desafortunadamente no sirvió para mucho. Durante largo rato conversó con el Sargento Rivera y le informó sobre el coche rojo que se había dado a la fuga. También interrogó a Alicia y a la madre cuando estuvo más calmada. Marcos, el policía no podía creer que pudiera sucederle algo así a una madre soltera y con tantos problemas. Íntimamente y en el fondo de su cabeza, se prometió a si mismo que ayudaría a Emma a encontrar al bastardo que había cometido aquella atrocidad y además se había marchado para añadir más miseria a sus actos. Más tarde, esta misma promesa iría más allá de él mismo, para jurarle a la madre en otras circunstancias que ese cabrón no quedaría impune. Cuando Johann la abrazó, Emma dejó de mirar aquellas flores rojas que la miraban como compadeciéndose de ella y se volvió. - No vuelvas a abrazarme. Esto no borra lo que me hiciste. - Emma, perdóname, se que me porté como un auténtico hijo de puta, pero ahora quiero apoyarte. - No se que decir la verdad.-Y un par de lágrimas inundaron sus cuencas. - No digas nada.- dijo, mientras que la mujer afirmaba con la cabeza y se apoyaba de nuevo en su hombro. Alicia se incorporó a la conversación. - Ho... Hola.- Dijo Alicia con timidez.- Siento mucho lo que le ha ocurrido a su hijo. - Gracias.- le contestó entre sollozos. - Emma, esta es Alicia, ella lo vio todo, estaba junto a mi cuando ocurrió. Pero la mujer sentía un dolor tan grande que las palabras se le secaron. Y junto a sus palabras se le secaba la garganta, los ojos y la mente. No podía controlar la forma de parar de llorar, quería chillar de dolor pero le parecía vergonzoso perder de nuevo la compostura y dejarse llevar por los sentimientos. Llevaba tanto tiempo sin hacerle caso a sus sentimientos para ser fuerte que ahora se había convertido en una sombra pequeña de lo que ella misma se consideraba. En la palma de su mano, rojizas medialunas se marcaban por la presión de sus uñas. Tanto había luchado por criar a su hijo sola y ahora todo se marchaba a un limbo como un juego macabro, unos dados sombríos que alguien había lanzado para arrebatarle a su niño. A su Joan. Marcos se fue acercando poco a poco a las tres figuras que a la sombra de la ambulancia se intentaban consolar. Mientras el Juez levantaba el cadáver del niño y los sanitarios recogían sus cosas esperando que alguien de la funeraria llegara para trasladarlo a algún lugar lúgubre. - Perdone, necesitaría llamar por teléfono,... a algún familiar o a su trabajo...- Interrumpió el policía. - Bueno, no tengo a casi nadie,... pero debería de llamar al tío de Joan.- Dijo Emma. - Bien, entonces acompáñeme al coche. Emma siguió al policía y este le informó que ya habían avisado a la funeraria y que le Juez ya casi había terminado. La montó en el coche patrulla y desde allí la invitó a que marcara. Al otro lado de la... (... continúa) Hola a tod@s!!
Hoy a medio día, en el Informativo, he podido comprobar como se las gasta el Partido Popular en la comisión del 11 de marzo. Dos protagonistas, el diputado Popular Juan Ignacio del Burgo y el Jefe de Estupefacientes de la Comisaria de Avilés.
Al parecer, el diputado del Partido Popular desea aparecer en la lista de comisionados como el más miserable, arrebatandole ese puesto al Sr. Pujalte de su mismo partido. Este señor se dedicó, ante el estupor del resto de diputados, a atacar sin piedad y a culpabilizar a este pobre policía de los casi doscientos muertos de Madrid.
Le cargó con todas las culpas porque "Estaban preparando un atentado ante su vista y se le escapó. Fue engañado y tuvo la |
