"Borro de un plumazo todo. Se acaba la realidad actual, los poemas que escribí y los sentimientos que quedaron inutilizados."
Así terminé mi último intento de hacer algo decente fue escribir un artículo sobre la inevitable corrupción del universo y su contracción en un instante. Lo tuve que dejar, nada tenía sentido si acaba llamando por tu nombre a las estrellas y dibujando teorías sobre el dolor de corazón que me provocaban tu conjunción de planetas sobre mi. Acabo en la papelera, arrugado, sin destino alguno más que el recuerdo en mi cabeza del intento.
Así que desde entonces me dediqué a deambular, a pasearme por calles de Amsterdam sin rumbo fijo y después de haberme metido algo para tener un viaje. Pensé que las drogas podrían ayudarme en mi creación literaria, en devolverme al trono del que había sido depuesto, a ganar premios como poeta y a retornar a mi editora con el deber cumplido de mis palabras reunidas en un libro. Pero no fue así.
La vida al límite no alcanza los límites sin el amor.
Después de mis dos años en Amsterdam, viajé a Paris, proponiendome restaurar en mi cuerpo el espiritu combativo de un estudiante comunista del 68, pero era inútil, no tenía sentido más allá de seguir con mi periplo experimental y resultaba completamente desesperanzador meter en mi mente la mente de una persona que vivió treinta y siete años atrás, para contemplar como el resultado de la lucha seguía sin ver ningún fruto.
Poco a poco, la idea de ser el escritor que fui se fue desvaneciendo hasta alcanzar el resultado actúal de verme convertido en un asalariado dependiente de una libreria, aburrido, convencional, dictado a la costumbre de su mente vacua y poco resolutiva. Hasta convertirme en un mero reflejo convexo de lo que fuí con diecisiete años.
Y todo esto, hasta esta mañana, que entraste en esa pequeña tienda de libros. Yo te reconocí al instante, pero tu no lo hiciste hasta que me acerqué a tí, indisimuladamente, para preguntarte si necesitabas ayuda. A partir de aquello, el recuerdo, las explicaciones del tiempo pasado, los caminos recorridos y un café, que sirvió para retomar lo abruptamente abandonado. Acabamos en tu casa, en tu cama, en mi inspiración retornada, que me sirve para escribirte estas palabras en una mesa de tu habitación, desnudo, mirando sobre mi hombro tu cara dormida repleta de puro reencuentro vital.
Durante mucho tiempo, pensé que me merecía una explicación de porque me dejaste y de como te llevaste mi inspiración contigo, para volvermela a traer hoy. Ya no la quiero, siendote sincero, porque también sé ahora que querer desentrañar eso hubiera sido como descubrir el significado de la vida. De mi vida.
Este post, en realidad, era un post sobre ciencia y física, pero se borro completamente al intentar publicarlo. No podía reescribirlo, hubiera sido ardúo y dificil... así que he escrito esto, que creo que es lo que llevaba todo el día intentando escribir realmente sin que me saliera.
Un saludo.
Carlos.
