Un poco de mi poesía. No puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Puedes seguir los surcos de mis lágrimas, porque lloro de felicidad. Juntos, perdidos, en un coche sin luces.
Ver tu piel, temblando y los cristales... húmedos de rocio. Te abrazo y me seco los ojos, para ocultar lo que sientom para guardarlo y ponerlo en palabras.
Pero, no soy tan bueno para decirte con palabras, de lo que soy capaz. Soy tan mal poeta, que necesito refugiarme en Neruda, o quizás la siguiente vez sea en otro. Porque junto basura, y la quiero vender como poemas.
P.S.: Por cierto, se me olvidaba... Felicidades a ZH20 y a todos los ZH2Ocenses... en especial a tí Marta, aunque ya te felicitara ayer.
Quiero ser un poeta libertario, escribir de paz y amor. Abonar a todos con sentimientos antiguos, de ánsias de libertad. Pero la gente no se deja, enferma de consumo... o quizás sea yo, consumido por tu cuerpo. Por no poder quitar mis ojos de ti.
Así que cambio a poeta romántico, Becker no me puede igualar. Y escribo bellos versos, pensando en tus ojos. pero caigo en la cuenta... son manidos y cursis, retiro lo de Becker.
Así que me convierto en un poeta abstracto, cubista, expresionista y suprematista. Pinto lienzos con palabras carentes de sentido, soy tan moderno que solo yo me entiendo.
Finalmente prefiero ser novelista, uno barato y poco estiloso, de los que tanto abundan ahora. Cuento tu historia, pero no soy Proust. Es un fracaso.
Ahora soy un escritor de autoayuda, no valgo para más. Y este es el último poema que escribo, recordando cuando tenía veinte años y me creía capaz de todo.
P.S.: Tengos cosas en el tintero, como la declaración de la Portavoz de las Victimas del 11M; Good Bye, Lenin!; más poemas y alguna canción que me gusta. Un saludo a todos.
Hola A Tod@s! . Creo que hoy (o Ayer) es el cumpleaños de Rut, la afamada autora del Cafelito, por eso he escrito esto, que aunque poco o nada tenga que ver con ella, espero que le guste porque es el único regalo que puedo hacerle desde aquí, mis palabras. . One Way, one try... intentalo, descartalo. Me dedico a escribirte canciones, a abrir las puertas de mi corazón. Intento ser John Lennon, y escribirte Yesterday, aunque no seas puta, ni yo este colocado de LSD. . En mis letras, todo puede ocurrir. Hasta que tu me ames, que seas Julieta, que desde el balcon me beses, y en una piscina hagamos el amor. Pero cambio de parecer, quiero ser un hombre renacentista, y por eso ahora te hago una película. . En ella te desvistes lentamente, como debería de haber hecho Gilda. Quitarte un guante, o dejartelo puesto, para que parezca que no tienes manos. Pero acabo dejandola incompleta. . Y finalmente, acabo escribiendote un libro, un último intento, un único camino. Lleno de poemas, que no tengan música que los estropeen, ni imagenes en movimiento que vayan demasiado deprisa. Acabo soñando que los lees, quizás dentro de diez años y desde la distancia, me mandas una carta para decirme cuanto me quisiste.
La Regla de Oro del Weblog... "No permanecer callado..." pero que hacer cuando a uno no se le ocurre nada, o al menos nada que sea original. Podría escribir otra poesía (o intentarlo) pero no quiero saturaros. Creo que no tengo más remedio... puesto que la otra opción es hablar de algo que vaya mal (al menos para mí) en el mundo y tampoco quiero amargaros. ___ Tu mirada es tan distintiva, es DNA... es un satelite girando a mi alrededor. Es exactamente un punto de luz, una miriada de copos de nieve, reluciendo y rutilando, para ser tu. Revoloteas en la cama, giras en vuelta sola en piel. Entre el camino que hay de mis brazos, a mis piernas. Tu pelo es tan distintivo, es Gen... es una medusa girando a mi alrededor. Es exactamente un mundo descompuesto, en miles de rayos brillantes, que parecen expandirse, para rellenar mi universo. Acaricias mi pecho, me preguntas cuando volveré. Tu sexo es tan distintivo, es Natural... es una estrella a punto de implosionar. Es exactamente mi vida en tu vida, que debe acabarse esta noche... ...que debo marcharme con la luna envidiosa. Entonces: Después de mí, no habrá nadie, así que grita, haz ruido, por última vez.
Anoche, mientras veía la televisión y surgía en la pantalla sin saber porqué, la hermosa cara de un mujer saharaui...
Me contaron tu historia, me la contó una amiga... que vive abierta a las luces de la playa. Llegaste en barca, en un trozo flotante, semiderruido, llamado patera. Bajo una Luna de Agosto, perdiendo a tu hermano en el agua. Por eso ahora, en tus ojos veo la Luna del Mediterráneo, brillantes de sufrimiento.
En tu piel aceituna, me dejé llevar por tu cuerpo. Tu pelo larguisimo, esbelto, ya no se viste de velo.
A veces sueño, que no surgiste del agua; que tu espalda mojada es excusa. Pero me despierto, te miro a la cara, te acaricio un pómulo... Y recuerdo lo que sufriste, hasta llegar a aquí. --- Un día llegaron para alejarte de mí, para devolverte a tu tierra, o al mar, porque temo... temo, sufro, que vuelvas a jugarte la vida. Que te quedes en el camino, que pagues, que pierdas, que te pierda, intentando tú, volver a quererme.
Esta mañana, mientras escuchaba a partes iguales a Coldplay y Maroon 5, he estado pensando estas cosillas:
Roja o verde, tu piel es diferente. Se escapa de convencionalismos, se pinta de apariencias, transformada en distintas direcciones.
Dirección equivocada, a veces cruzada.
Y yo te miro bajo un manto velado, de niebla, agónica, pesada, infecta. Intentando adivinar como quererte, simulando mis afectos, describiendo movimientos, que generen en tí... ...una respuesta perfecta.
Y tu piel, es roja... ¿O es verde? ¿O esta maldita venda, que me recubre los ojos? Soy yo, es mi enfermedad, o eres tu, con tus sibilinos sentimientos. Sea lo que sea, Esta blanca ceguera, intermitente en sus efectos.
Un... Dos... Tres... Catorce... (Como diría mi buen amigo Bono)
Hola A Tod@s!!
He estado tan enfrascado en mis otras cosas, que no he podido retocar el blog ni siquiera un poquito en muchos meses, pero esta tarde que, he tenido un rato, me he puesto y ya podeís ver como ha quedado.
Espero que os guste, aunque habrá quien prefiera otros colores... pero recordad, las letras son las mismas.
Y para muestra, un poema cortito:
En una penumbra, vestidos de igualdad. Intercambiamos mentiras, para no hacernos más daño. Inventando una piramide invertida, de palabras y emociones.
Somos incompatibles, cerrandonos las puertas el uno al otro. Escuchando música dispar, poniendola cada vez más alta, para no escuchar nuestros gritos.
Y tu corazón roto, es igual al mío. Hasta en eso hemos perdido...
Día de lluvia en Málaga... día, de esos pocos al año, en los que desde que amanece hasta que uno se acuesta está lloviendo. Y la pena te surge de los huesos, como si estuvieramos humedos por dentro. Y me cabeza funciona a toda velocidad y miro por la ventana. Y me encanta. Y surge esto:
Hoy llueve, hoy se pierden... los pajaros que buscan su árbol. Y yo, como uno de ellos, no encuentro mi sitio. Con las alas pesadas, unos... con los sentimientos pesados yo, todo por la humedad.
Refugiarme en escribir, es la única manera de ser hoy yo mismo. Ni deseo, ni ganas, ni pensamiento de ganar. En una pared, enfrente a mi ventana... las gotas caen como lágrimas. Como las que germinan en mis ojos, pensando en ti besando mi cara.
Hoy es el día perfecto, para calentarnos juntos en mi cama. Quitandonos el dolor de corazón, tu a mi, yo a ti. En un bizarro triangulo amoroso, donde estamos tu y yo, y la lluvia es el otro. Y escuchar mientras tanto un jazz suavito, de los de Miles Davis... Para evitar sentirnos mal, no como el resto, como una rara avis.
¿Por que, sabes? Hoy tengo los ojos grises, literalmente. Hoy cambian de color, porque es verdad... a los que tienen los ojos azules... la triste llovizna, nos los pinta para que veamos al mundo más bonito, y para que yo sea el único capaz de amarte, bajo rayos y nubes de tormenta. Hoy tengo los ojos grises para ti, para poder maravillarme de... tu mirada levantada, tu piel blanca, tus piernas largas, tu mente, cuerpo y alma.
Pero la pared y sus lágrimas me recuerdan la verdad, y es que no estás y no estarás.
Sigo mi camino, todos son egoistas. Yo, el primero, y el último, lo único importante. Menciono palabras, de una forma compulsivamente estupida. Me arrepiento, ¡Que coño!, digo después. Tergiverso, me veo insinuando. No soy yo, ¿o si?
Hago dos partes, incapaz de ver el color. Tu tienes la culpa, tu estás contra mi, yo tengo toda la razón. Soy basura, es cierto.
Soy culpable de mentir, de avergonzarme, de sentir vilmente. Y pierdo a la gente, se escapan de mi. Acaban viendome de lejos, pensando quien ese chico... al que jamás conocí.
Y lamento todo lo actuado, todo lo mentido. Para deciros finalmente: "Don't Go Away"
Pensando en el titulo del disco de Keane, me he dicho: a partir de esas pocas palabras tiene que surgir algo, y aquí lo teneís. Espero que os guste, un saludo.
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Esperanzas y miedos, pasos perdidos entre el infierno. Cayendo desde un agujero, desde el lugar en el que soñabamos.
Tu corazón partido, mis entrañas descubiertas. Un dolor, uniforme e ingrato... desde que te fuistes.
Te marchastes del parque, donde de niños jugabamos. Te marchastes del colegio, donde me sentaba detrás tuyo. Te marchaste de la biblioteca, en la universad donde estudiabamos. Te marchaste de la capilla, en la que nos casamos. Te marchaste de un hogar, del apartamente que compartimos. Te marchaste del hospital, donde tuvimos a nuestro primer hijo. Te marchaste de mi vida, que solo era ocupada por tí.
Así la esperanza de que vuelvas, y el miedo a que no lo hagas. Paseando por el filo del abismo, que esta playa donde te pedí: "Casate conmigo".
Pienso en sumergirme con piedras en los bolsillos, pero el recuerdo de todo... acaba impidiendomelo.
El liston ha quedado definitivamente muy alto, en lo que se refiere a las poesías... sabía que esta última os iba a gustar, porque surgio en un brote completo de inspiración y es mucho más larga que el resto. Además me envolvió a medida que la escribía y por supuesto, creo que es la que más me gusta de todas las que he escrito, porque me encantaría vivir algo así.
Quizás le deba bastante a Manuel Vazquez Montalban, puesto que surgió en mi cabeza mientras que veía el programa Estravagario de Javier Rioyo dedicado a él, a pesar de que no tiene nada que ver.
Aún así, estoy dispuesto a lanzarme por la montaña rusa que es la composición y entregaros hoy, algo menos brillante.
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Desde mi ventana, una reja, y detrás... un muro verde.
Y mi casa no es una cárcel, pero me ahoga tanto como si lo fuera. Donde ni llamadas de teléfono, correos electrónicos, o simples cartas, pueden acercarme a tí.
Por las noches, siento como las paredes se estrechan, y el techo se encoje. Las sabanas me atrapan, la manta se retuerce y me encadena. Mientras, que pienso en tu cuerpo, mitad de mi mismo, con su dulce color a miel.
Pienso que solo una milla nos separa, que detrás de esas casas, con cientos de chimeneas, se disimula la tuya, camaleónica. Pero a pesar de tan cerca, mucho más lejos... porque en esta ciudad, que nos atrapa cada semana, nunca nos vemos.
Nuestro amor de susurros y miradas, acaba reducido a un par de días, pocas horas, en otro lugar, y un anhelo después: Que es una sensación de pulso, de pugna interior, para recordarte mirando por esta ventana.
Es irónico, que el lugar perfecto para escondernos, sea el único donde no nos vemos. Porque los fines de semana, las horas son contadas, las caricias fugaces, y el sexo hambriento. Pero en esta casa, tu nuca nunca ha estado, ni tu pelo, ni tus labios o tus ojos negros. En esta casa que de atraparme nunca ha cesado.
Aún así, hay días que amanece en ella, que el reflejo del sol en los barrotes, me hace pensar en tí, en tu cuerpo de miel de caña, en como te haría el amor. En como un camastro, puede convertirse en el cielo, y el muro verde en un jardín.
Las paredes dejan de ser hielo, y si las toco, imagino que lo que está debajo es tu cuerpo. O si piso el suelo, es como caminar contigo por la playa. Y todo gracias a una imaginación amarga, que me devuelve a mi silla, a mi hogar dulce hogar... cuando me entrega a la soledad, porque está demasiado exhausta de disimular.
Entro en mi libreria soñada, la que podría regentar. Donde los libros son raros, hay dos butacas, un sofá y una maquina de café para tomar. Y te veo, moviendote entre volumenes, apresurada, con tu pelo color calabaza.
Sobre pequeñas estanterias de madera, ojeo y me muevo, maravillado por tu gusto. Me gustaría llevarmelos todos, y eso me hace pensar demasiado bien de tí.
Como siempre, un libro me elige, pero aún no me atrevo. No pago, deambulo. Cojo un ejemplar brillante, lo compraré solo porque se parece a tí.
Sus tapas son igual de doradas, vestidas para captar cada brizna de sol. No tiene titulo, al igual que tú, que para mí, no tienes nombre. Lo abro por la mitad, sin elegir página, dejandome llevar... Una palabra, leo: "Enamorándote".
Y es así. Ahora si que me acerco, y tu pasas, detenidamente, tus ojos por el libro. Ojos verdes, verde copla. Estoy perdido.
No dices nada, yo tampoco, pero lo escribes todo. Apartas el ejemplar calabaza, te lo llevas, como quien se lleva un corazón. Cuatro palabras: "Cuando lo leas, vuelve".
Y así es. Mientras oigo a Charlie Parker, me lleno de tu arte, porque ese libro sin nombre eres tu. Lo has escrito tu, lo has vivido tu, y cada letra es verde y calabaza, como tu pelo y tus ojos. Y vuelvo, claro que vuelvo.
Pero tu ya lo sabes, ya estas allí esperandome. De nuevo sin palabras, directamente un beso. Es instantaneo, es destino, es profecia cumplida, de naturaleza dirigida.
Y después de eso, te entrego un diario, con este poema al final, y otras cuatro palabras más: "Cuando lo leas, buscamé"
Dejame hacerte sentir el sol, hacerte ir a mi fin del mundo. Un fin del mundo, sin sentido apocalíptico. Solo representativo, solo deseado utópicamente idealizado.
Un lugar donde perder el control, un Finis Terrae, desde el que lanzar tu amor divino... Y allí, desde el fin, deja qu la lluvia de tormenta caiga. Nos empapa, mientras te estoy besando.
No te muevas, no llores por ser feliz.
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Esto significa "El Fin del Mundo" donde el que escribo mi poesía. Un lugar desde el que escribiros en paz. Desde el que pueda conocer mi nombre, mis palabras, alejado del resto del mundo.
Y esto es porque una vez preguntaron aquí, porque esta parte del blog se llamaba "El Fin del Mundo". Ahora todos los sabeís.
Imagino que habrá de todo, como en botica... algunos le conoceréis, otros no, y entre los primeros habrá quien le guste y quien no. A mi me parece un genio, porque, admitamoslo, hay que tener un par de pelotas para vender un millon de discos haciendo jazz y swing, tal y como está la música actualmente.
Aquí la letra de la canción que da nombre a su segundo disco, con la que yo me siento especialmente relacionado:
After years of expensive education, a car full of books and anticipation, Im an expert on Shakespeare and thats a hell of a lot but the world don't need scholars as much as I thought.
Maybe I'll go travelling for a year, finding myself or start a career. I could work for the poor though Im hungry for fame we all seem so different but we're just the same.
Maybe I'll go to the gym, so I don't get fat, are things more easy with a tight six pack? Who knows the answers? Who do you trust? I can't event separate love from lust.
Maybe Ill move back home and pay off my loans, working nine to five answering phones. Don't make me live for my friday nights, drinking eight pints and getting in fights.
I don't want to get up, just let me lie in, leave me alone, I'm a twenty something.
Maybe I'll just fall in love that could solve it all, philosophers say that thats enough, there surely must be more. Ooooh
Love aint the answer nor is work, the truth alludes me so much it hurts. But Im still having fun and I guess that's the key, I'm a twenty something and I'll keep being me.
doh dah duh dah, do duh dah dah dah doh dah duh dah, do duh dah dah dah doh dah duh dah, do duh dah dah dah doh dah duh dah, do duh dah dah dah
Im a twenty something. Let me lie in, Leave me alone. Im a twenty something.
doh dah duh dah, do duh dah dah dah doh dah duh dah, do duh dah dah dah doh dah duh dah, do duh dah dah dah doh dah duh dah, do duh dah dah dah
Bueno, es que tengo que prácticar mi alemán, que estoy aprendiendo...
Como el último post es denso, os dejo otra poesía que escribí el otro día en clase. Un abrazo a tod@s!!
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El que vuelve al principio, el que retorna al pasado... No encuentra lo que busca, ni desentraña sus anhelos. Solo recuerda un deseo anticuado, atroz en la realidad.
Y eso me pasa a mí, que vuelvo a mirarte con ojos fugaces. La historia se repite, tu sufres, sufres con otros: pero yo solo se contemplarte de lado, y no de frente, para decirte lo que pienso.
Para decirte que antes te quería, y aún te sigo queriendo.
Perdón por no prodigarme más, pero es que no puedo acercarme ni a medio ordenador durante la semana,... espero que este fin de semana que espero tener más tranquilito, pueda ponerme al día.
Aquí os dejo una pequeña cosa, que escribí el otro día en clase, esperando a que llegara la profesora,... esta inspirado en alguien, pero ella hace mucho que no pasa por aquí; espero que os guste:
Perdiendo el tiempo, en una clase sin sentido... Donde miles de nombres, rebotan contra mis oídos, porque solo pienso en tí.
Solo puedo pensar en tí, en que eres distinta a mí. Eres todo lo que no me gusta, y aún así, no puedo dejar de pensar en tí.
Veo las nuebes y me recuerdan a tí, Veo un verde pizarra y las miles de líneas de tiza, escriben tu nombre. Me lo recuerda, me obsesionan.
Deberían explicar en la universidad, la cuestión de ciencia, que es enamorarse de tí.
Chicos... no sabeís lo harto que estoy de buscar genes para la Prolactina... en fin... que todos mis pocos minutos delante del ordenador han sido para esta causa... pero me ha dado tiempo para escribir algo:
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Miras rebelde, con tu falda escocesa... punk, tardía en tus maneras. Ojos khol, ni de moda, ni pasados.
Miro tu carpeta, leo tus pegatinas: "No Future", "Between US"...
Y nunca reúno el valor suficiente, bajo mi jersey de pico. Para decirte que soy como tu:
Que escucho a los Clash, que odio a Bush, que las guitarras llenan mis auriculares, que tocaria una si fuera para enamorarte. que lo llevo en los genes.
Un rumor acústico me sacude, desgarra mis membranas internas. Penetra en mi, son cuatro o cinco palabras, que surgen de tu boca.
"Si tu saltas, yo salto"
Cambia mis decisiones, envuelto por la peligrosidad, de las acciones irracionales que creas. Fluyen en mis células, inundan mis neuronas, puede que sea amor de verdad.
Y es como adrenalina, como un humor interno, que me recorre, subiendo por la aorta a contracorriente.
Me inspiras, me recuerdas lo fuerte que eres. Que soportas mi dolor, le impides progresar sobre mí.
El eco de esas palabras, resuenan en mi cabeza. Dibujando senderos en mis venas, y de vez en cuando, trasvasándome tu valor, tu amor devoto.
Y saltaré, puedes estar segura que lo haré. En mi sangre lo llevo escrito, porque lo marcaste con tus palabras. porque sé que impedirás mi caida.
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P.S.: Inspirado en unas palabras preciosas que leí en el Blog de DuNa, y dedicado a ella, por supuesto.
