Es curioso... ayer intentaba escribir esta misma poesía pero era incapaz solo salían palabras confusas e inútiles... que le vamos a hacer... son los misterios de la composición. Bueno, aquí la teneis... Un saludo!!
Dos días, o uno, o tres... Ya ni lo sé, he perdido la cuenta. Marcada en el calendario, tu vuelta está.
Poesía sin vigor, esta es... pero quien necesita ya la poesía, si vuelves. ¿Quien necesita la música?
Quien la necesita si está abaratada, si esta vacia para mi, si vuelves y me cantas. ¿Quien necesita el cine?
Quien quiere películas, si nosotros tenemos nuestra comedia romántica, si vuelves y eres amor hecho partículas. ¿Quien necesita hablar?
Con quien intercambio palabras, si una palabra tuya, es incomparable... si vuelves y me devuelves el alma. ¿Quien te necesita a tí?
Yo, si no puedo vivir. si no quiero sentir, si no puedo bailar con el viento, si no quiero verte, si no puedo escapar de tus besos, si solo quiero quererte, si no puedo respirar si no vuelves.
Aquí continúa la rara historia que os conté el otro día, con la famosa carta como protagonista... Describir páginas en falso es el único mecanismo que me sirve para sobrellevar las presión. La necesidad de abrir las ventanas y dejar pasar un poco de aire fresco es el único mecanismo que me sirve para salir al exterior. La carta que recibí, que me obligaba a hacer lo que siempre había soñado, me esta consumiendo. Mi desesperación me lleva a derrotarme y comenzar a copiar cachitos de inspiración de aquí y de allá, que acaban siendo fragmentos de películas fusilados sin piedad o letras de canciones pop, baratas, malas, que utilizo para poner boca a mis personajes. Uno no imagina en sus sueños que este sea un proceso tan duro, tan similar a mirarse en el espejo para solo verse las imperfecciones. Las páginas y las letras están llenas de arrugas, de manos demasiado grandes y de ojos poco vistosos y tristes. Y además es intermitente, porque hay mañanas en las que la novela se levanta guapa o tu, o puede que los dos, y entonces todo confluye y escribes tres páginas maravillosas, que al final del día solo valen para que te des cuenta de lo mediocre que es el resto. Todo plagado de pequeños detalles triviales. Lo que antes te parecía un guiño magnífico a un poema de Walt Whitmann ahora es una estupidez que solo descubriras tu y las tres o cuatros personas más a las que se lo cuentes. Asi que todo acaba convertido en un proceso de escritura y reescritura, de revisar la bazofia que haces y que creías que sería la mejor novela del año, que ganaría premios como el PEN/Faulkner, aunque ni siquiera seas americano o tu novela vaya a publicarse en inglés... que facil es soñar, para luego verse derrotado. Y como dije antes, un día abrí las ventanas aún corriendo el riesgo que supone cambiar un solo lápiz del escritorio, y que rompa la poca magia que queda. Abrí las ventanas de este estudio barato y me di cuenta que apenas había salido durante los últimos seis meses, que había dejado de comprar comida y que lo poco que tenía era porque me lo traía mi padre. La luz enseñó la basura acumulada, la desidia en la limpieza, la pereza para enfrentarse a la vida y la obsesión por acabar algo que hacía mucho tiempo que debía estar acabado. Así que salí a la calle... por primera vez, aquel baño de luz, que había hecho que cayera mi barba y que lavara mi pelo. Baje por dos o tres calles y recuperé la vista del mar. El mar, la inspiración que había servido para escribir aquel esbozo de relato que en la editorial había querido que convirtiera en novela, volvía a mi, como la luz, para decirme todo lo que había hecho mal los últimos seis meses, para decirme lo estupido que había sido. Si dejas de ver el mar, de ver las caras de las personas, el saludo del panadero o la copa del viernes por la noche, dejas la inspiración a un lado y todo queda en una súplica misera a unas musas que solo existen en la papelera al día siguiente. Me senté en una piedra y desde ella divisaba toda la playa, con ese aire que tiene la playa los días de invierno. A ciento cincuenta metros, estaba ella. Sentada sobre la arena con sus brazos alrededor de su cuerpo, abrazandose a si misma y con el pelo negro sobre la cara. Y de nuevo, como la luz o el mar antes, me dí cuenta que la otra esquina del triangulo que me había inspirado el relato tambien estaba incompleta, porque en los últimos seis meses no había amado a nadie, no había tenido la oportunidad de encontrar el amor.
Para cualquier duda o para remitir cualquier cuestión, tienen a su disposición los mensajes... espero comentarios. Un saludo, Carlos.
Mi talento es fútil comparado con el de Juan Carlos Aragón, pero aún así tengo la poca vergüenza de subir un poema por encima de un pasodoble suyo... Un abrazo a todos. Solas las horas, los llantos, las maneras y las perdidas...
Ni palabras que decir, ni cariños que tomar, ni el lamento de soñarte.
Solo quiero verte, dejar el teléfono de una puta vez. Ni cartas, ni correos... solo verte.
Y cinco días faltan, pero ni siquiera alcanzan, a dejarme vivir.
Dudas, sentimientos, camisas sin fuerza, solo se que duele...
Por algún extraño mecanismo, esto es lo único que soy capaz de subir estos días... y aunque parezca mentira, me cuesta menos trabajo escribir un poema que un post para proclamarme absoluto fan de Belen Rueda y lo merecido que es su Goya. Un abrazo a todos. Carlos. Niña azalea, niña morena, perdida... Niña de fuego y tierra. Eres como un paso mal dado, como perder el reloj.
Camina lejos, camina sin rumbo, perdida... Camina con fuego y tierra. Eres como una brizna de sol, que enciende un incendio forestal.
Escuchame fuerte, escuchame perdido... Escuchame decir cuanto te quiero. Eres como las particulas elementales, compones todo mi ser.
Perdida Azalea, perdido por tus ojos de petalo... Perdida, aunque conozcas los pasos. No eres un paso mal dado, eres el camino.
"The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars..." ..."On The Road" Jack Kerouac
Pongamosle un punto Beatnik al Blog y hablemos de poesía de verdad... Anoche estuve viendo "El Público Lee", en Canal Sur Dos, el programa en diferido del pasado domingo, y como hacen desde que comenzó la nueva temporada, una vez al mes hacen una mesa de debate.
Cuatro críticos literarios hablaban sobre los Premios institucionalizados y el estado de la Literatura, en todas sus ramas, en España. El panorama que pintaban salvo contadas excepciones era desolador... Premios amañados, Gremios endogámicos de poetas, empresas literarias poco preocupadas en innovar, editoriales dirigidas desde medios de comunicación...
Pero a pesar de todo, para gusto se hacen los colores y cada crítico acabó con una conclusión contraria a los otros. Si uno decía que la Poesía era mala, el otro decía que vivía un buen momento y otro que estaba en crisis, pero que las crisis ayudan a que surgieran creaciones fértiles. Con la narrativa sucedía lo mismo y con el ensayo era ya todo un disparate.
Quizás el problema de los críticos no estaba en sus opiniones, si no en las elecciones de lo que leían. Solo hace falta pasarse por una libreria, para contemplar miles de libros novedades que asaltan desde las editoriales. Podemos elegir casi cualquier cosa y el mercado esta saturado... pero no hay mal que por bien no venga, y si se publica tanto, quizás algún día, alguno que lo soñamos podamos publicar nuestros cuentos, relatos, poemas, ensayos o novelas.
Para terminar, mi pequeño homenaje a Kerouac... El asfalto chirría, en su petroleo barato. Los cromados de las puertas, enmarcan mis ojos, y tus ojos, ocultos tras tus gafas de sol... observan los campos, en miriadas de trigo.
Los faros no alumbran, parecen escaparse Sobre La Carretera.
Abrir una carta y descubrir que perder el sentido es distinto a todo lo que había imaginado antes. Recibimos cartas abiertas, cartas cerradas, facturas, publicidad, alguna carta personal, cada vez menos... Recibimos folios enteros a través del correo electrónico, bromas, absurdos comentarios, declaraciones de amor de desconocidos, pornografía y solo una cada diez veces, algo que nos interese de verdad.
Uno no está preparado para esto. Uno no siente que toda su vida pueda cambiar por un trozo de papel, un par de centilitros de tinta gastados en rellenar una hoja blanca, de un papel con un grosor indeterminado, que se convierte en un testamento sobre sueños y esperanzas.
Las perdidas o las ganancias pueden ejercer sobre nuestro destino más que cualquiera de nuestros actos, llegan, se llevan o te traen lo que más quieres y te abandonan a tu suerte para intentar alcanzar la felicidad, sea cualquiera de las dos opciones. Lo siento, este parece ser el mundo más duro... como decía la canción.
Y partir de ese momento, intentas buscar un nuevo sentido a la vida. Recomponerte de los pedazos que quedan después de leer la carta y desentrañar el misterio que comprende. Abrir tu cabeza, como dicen que hizo Zeus, para dejar escapar a tu Atenea partícular, al fruto que dignifique tu trabajo. Para ser consciente que van a publicar ese esbozo de novela que nunca terminaste de escribir del todo, de la que nunca te sentiste conforme y de la que sientes como más parte de ti mismo que tu propio pelo.
Ha llegado el momento y no encuentras las palabras, pero lo peor es que desaparecen las ideas que soñaste tanto.
No, no me van a publicar nada, pero es una idea para el comienzo de un relato o algo así, ¿¿que os parece?? Al principio no pensaba decir sobre que iba la carta, dejaros con la intriga, pero he cambiado a medida que lo escribia... se admiten variaciones sobre el tema, apuestas, ideas, regalos y hasta críticas.
Un poema... directo. Son palabras sin consecuencias, directas desde dentro. La mirada falta, y los pies no caminan. No puedo escuchar, mucho menos oir, solo perder el tiempo... pensando en ti.
Repaso mis libros. Busco uno inquietante, que me separe el pensamiento. "Las Ciudades Invisibles", me atrae, paso un par de páginas... pero al final, lo único visible eres tú.
Cambio la opción, ahora es la música, la que quiero que me cambie. Un solo disco, que no hable de amor, pero parece imposible... clásica es la única solución. Pero ni siquiera el Cello de Ma, perpetrando sonatas, me hace respirar.
Y esto es...
Es tu mirada, es tu mirada... es la que me pierde, la que destruye mi pensamiento, la que compone este poema, es tu mirada, es lo que siento, es tu mirada, es lo que pierdo, es tu mirada, es tu cuerpo, era mi memoria, es lo que he perdido... es lo único que encuentro.
P.S.: "L'âge ne vous protège pas des dangers de l'amour. Mais l'amour, dans une certaine mesure, vous protège des dangers de l'âge." Como dijo Jeanne Moreau...
Sigo en mi descanso y aprovecho... esto esta inspirado en el frio que hace en mi casa, y en las ausencias, que provocan que el frio del interior, sea incomparable al que puede evitarse con mantas. Un abrazo a tod@s. Las manos me duelen, me tiemblan de frio... se amoratan, desconsoladas por tu falta.
Y ese escozor, petrificante, que es como una enfermedad infecciosa, sube por mis músculos. Que ya no se acuerdan de lo que era abrazarte.
Llega a mi cabeza, y se propaga en forma de olvido. Siento que te desvaneces, que te vas apagando, como una flor congelada en un sombrío.
Mi pelo es escarcha, mi mirada vitrea por el viento. Parezco marmol, envuelto en llagas de silencio.
Hasta que vuelves, y me encuentras acurrucado... Tan frio como un muerto, olvidado de su propio entierro.
Pero una lágrima brota de tus ojos, cayendo por mi espalda... y poco a poco, infunde calor. Devolviendo latidos, desde mis manos a mi corazón.
Aquí estoy, haciendo trabajos y estudiando... estoy en Málaga, por eso no actualizo. Pero como he escrito esto en uno de mis descansos y quiero compartirlo con vosotros, aquí me teneis.
La carretera partida en dos, la música estallando... sonando los golpes de Martin al piano. Mi deseo acrecentado, acompañado de tu espera.
Cuando llego... Eres tú, hecha de lluvia. Te digo tres palabras: "Dame tu amor". Y te deshaces en gotas de cariño.
Despierto y las horas... las horas ya no son horas. No me queda ni un minuto, tengo que volver. "Te necesito tanto", es la despedida.
De nuevo, la carretera, partida por la línea blanca. Me recuerda a tus besos, a las curvas de tu cuerpo.
No puedo seguir mi camino, y en aquel momento vuelvo. Adios a mi vida, solo quiero perderme contigo.
Pensaba escribir sobre otros temas, tengo pendiente hablar de las Canteras y había pensado escribir sobre los Soprano también, pero al final, poema que es lo que me sale. Y dejar ese debate (o más bien intercambio de golpes absurdo) que mantengo con esa persona (no te ofendas, no sé si eres hombre, mujer o robot, ni tampoco tu nombre real) llamada Defensa, porque me cansa tanto hablar sin que se me escuche, que acabo tirando la toalla. Te dejas marchar, te abandonas a ti misma. Me dejas solo, contigo, juntos en la misma cama.
Estás a mi lado, a un año luz. La distancia que hay, entre punta y punta... de nuestros corazones.
Tiemblas, nadie quieres que te abrace. Fria, como granito, como desechos de hielo, secuelas de la tormenta.
Creía, pensaba... dejando las horas pasar: Que llegaría a prevalecer nuestro amor. Pero prevalece la vergüenza, de no saber amarte.
Y ahora tampoco se hablarte, el camino se hace más duro. Mucha es la perdida, tanta que agarrota la mirada. Se vuelve dura.
Mi mano está cargada de reproches, jodidamente temblorosa. Intento acariciarte, un último día para convencerte... pero la cama se enfrió hace demasiado tiempo.
Inspirado en la visita que he hecho esta mañana a las Canteras Ilegales de Alhaurin de la Torre, todo lo que dice es real, no he podido dejar de pensar así. Ya hablaré de este otro tema, de este atropello. El cielo abierto, rasgado... Mientras que miro esta cantera, me acuerdo de ti.
La piedra es blanca, glauca... tu piel es morisca, morena sedosa, de ron si fueras cubana. Esa diferencia me recuerda a ti.
Las piedras fragmentadas, toscas, rugosas... son como tu personalidad, miriada de caras de una misma montaña. Ese parecido me recuerda a ti.
La ladera se inclina sobre mi, amenaza con absorberme... Pero tu ya me has absorbido, me has conquistado, me has enloquecido, me has vuelto loco...
Tan loco, que ni en una brutal agresión a la naturaleza, puedo dejar de pensar en tí.
Un poema, que hace tiempo que no subía ninguno. Y una corrección que hice unos días... la cita en el margen derecho del blog no era de quien pensaba, una página me dió una información equivocada, y aunque es cierto que el personaje la había dicho, su autor era ese gran poeta que todos conocemos... disculpad mi error, mi grave error.
Empieza el Show, dejarte marchar, encender una pira... y quemar mi casa.
Un perro loco, un lobo... una desesperación. Quemo todo lo que soy, lo rocío de gasoil.
Solo la ropa que llevo puesta queda, no quiero nada más. Me marcho de la ciudad, de mi vida, de los recuerdos de tu cuerpo en esa piscina.
Y todo esto lo imagino, lo pienso sentado frente a la hoja en blanco. Pienso que lo haría si te perdiera... y este poema queda como contrato. Aunque las palabras te las llevaste contigo, la última vez que nos vimos.
No puedo más que decir, como el propio nombre indica, que me he inspirado en Wonderwall de Oasis, para escribir este poema. Wonderwall, recuerdo perenne de la primera chica de la que me enamoré.
¿Vas a venir a salvarme?
En tierras sombrías me encuentro, pensando en tí. Como iba a hacer otra cosa, si solo te veo en mi cabeza, solo escribo tu nombre... en las esquinas de los libros, en los ojos de otras.
Las horas pasan, en una guerra interior, que pugna entre marcharme a buscarte o quedarme sentado aquí. Pero estoy en la cama, jodido, escribiendo poemas como este.
¿Vas a venir a salvarme?
Tu no necesitas quien te salve, no necesitas un muro maravilloso. No estás en una guerra como yo. Y yo solo miro el teléfono, esperando que seas tú. Yo me pregunto cuanto tiempo...
¿Vas a venir a salvarme? ¿Cuando vas a venir a salvarme?
Como venía diciendo, el otro día me asalto a la cabeza la idea de como resulta la creación literaria cuando uno esta enamorado/a. En mi caso, la reflexión venía por algo bastante obvio ya.
¿Pensar continuamente en la persona amada ayuda a sentirnos más inspirados?¿O por el contrario, baja la calidad de lo escrito, pintado, compuesto o rodado a un nivel unicamente aburrido, manido o directamente empalagoso?
Apuesto a que muchos pensareís que la gran parte de las obras de arte, en la disciplina que sea, son frutos del amor... yo opino lo mismo...
Pero siento que tener todo el dia en la cabeza su nombre, su cara, su piel, sus ojos o sus manos, no permite concentrarse.
Espero opiniones... espero ejemplos personales. Un saludo.
Tu boca, solo tu boca, o quizás tu risa... tu risa fácil. Tu sonrisa de sol, adornada de fruta fresca.
Eso me enamora de ti.
Tus ojos, lenguas de fuego. Fuego negro, penetrante, que saben, que asiente, que nunca confunden... que son sabios, que sé que saben que te quiero.
Eso me enamora de ti.
Tu piel, que no es aceituna, que no es sincera, despierta sentimientos, intuye caricias y declara... mi estado de optimismo.
Eso me enamora de ti.
Como esa canción que decía: "Manojo de miel, pastel de azucar." No puedo ayudarme a mi mismo, no puedo darme calma. Porque te veo... y tiemblo.
Ojalá estuvieras aquí, aunque eso... eso también me enamora de ti.
P.S.:No sabes que esto existe, no aún, pero si pasas por aquí y te reconoces, solo decirte: No he podido evitarlo. Y a los demás... perdonar este exceso de intimidad.
Y de nuevo, hoy, una poesia... que es lo que me inspiran las musas... aunque sea en el coche viniendo de comprar regalos. Se abre un Sol naranja, entre nubes grises. Esponjosas gigantes, que en sus románticos colores, me recuerdan a tí.
Y en ese pálido gris, contraste de reflejos... te apareces en mi visión, imaginandote, porque no estás presente. Te veo, como la última vez que te vi: La Nochebuena de 1996.
Con tu vestido naranja, envuelto en el humo del bar.
En susurros, en la música de la radio, voy descubriendote... y el coche deja de ser un coche, para transformarse en una pista de baile. Allí, nos besabamos, en nuestro primer amor.
Otra poesia, porque empezamos el año vestido de inspiración y con ganas de innovar. Una cortina cae, te muestra en toda tu belleza... y tus dulces besos sirven para alimentar mi alma, para escribir palabras en mis paredes, para vestir mi casa de azul cielo, para refugiarme en tu cara, para abrir un ventanal en mi corazón.
Y esas palabras que se escriben en mi muro, deshacen su carga, le convierten en seto de jardin. Como tu cara convierte la luz en lluvia, para darle a todo, un toque romántico.
Y ese ventanal abierto es verde y gris, como una flor exótica... perdida en un jardín inglés.
Todo porque cayó la cortina, que te ocultaba, hace un par de semanas. Me enamoré, de tu belleza silente, de tus caricias tímidas, de tu sonrisa caliente, de tus miradas a escondidas,
Tenía muchas cosas en el tintero últimamente, pero he decidido cancelarlas por ahora... y regalaros este poema, cuyo comienzo (encontrado de una canción de Paula Cole) lleva muchos días en mi cabeza. Un abrazo a todos. No soy yo quien escribe, soy el que permanece callado. No soy el que os regala palabras, ni siquiera el que las lee ahora.
No soy el que dice la verdad, ni tampoco el que cuenta estas mentiras. Soy yo el que me asusta, el que viste la realidad, para que me de una boca, una voz, una pluma y la palabra.
No soy mi refugio, ni tampoco el que cree en Dios. No soy el que escribe poemas, poemas o cartas de amor. Sucribiendo a Pessoa, que decía que soy, que son ridículos, los que no los componen.
Y sustento mi cuerpo, mis pensamientos, mi cultura o mis besos. Porque he de hacerlo, aunque a veces no sepa si es lo correcto.
Soy yo el que me hace débil. el que decubre incertidumbres y miedos.
Hola A Tod@s! ' Parece que estaís más que interesados en saber como funciona el proceso creativo en el que me sumerjo al escribir poémas. Hace algún tiempo era muy mal poéta, aunque eso no significa que ahora sea mucho mejor, simplemente distinto. Como iba explicando, antes me dejaba influenciar demasiado por las cosas que me inspiraban... básicamente fusilaba sin piedad una letra de una canción o varias, uniendola a alguna frase que leía en un libro y rellenando los huecos con mi escritura. ' Ahora la cosa es distinta. Si bien como dice Marta me inspiro en una cosa mínima, ayer por ejemplo en el título de un libro Easton Ellis, como ya mencioné, para escribirlos. Digamos que he perfeccionado mi método a una manera más sutil. Así empiezo un poema con una idea en la cabeza y a partir de ella construyo el resto... unas veces de una manera más inspirada, un poema largo, y otras menos, un poema corto (o malo). ' Respecto a los temas, bueno la mayoría de ellos no los he vivido, ninguna novia mía se ha muerto en accidente de tráfico, por así decirlo, pero imagino que tampoco hace falta ¿no? A un actor no le hace falta tampoco ver morir a su padre para interpretarlo en una escena, pues esto es igual. Mi mecanismo, es visualizarlo todo, verlo dentro de mi cabeza... cosa que he hecho siempre con todo, con cualquier cosa que leo o escucho. ' En fin, espero que esto sacie vuestra curiosidad al menos un poquito. ' Un saludo. Carlos.
Por algún extraño mecanismo, esto es lo único que soy capaz de subir estos días... y aunque parezca mentira, me cuesta menos trabajo escribir un poema que un post para proclamarme absoluto fan de Belen Rueda y lo merecido que es su Goya. Un abrazo a todos. Carlos.
Un poema... directo. Son palabras sin consecuencias, directas desde dentro.
Inspirado en la visita que he hecho esta mañana a las Canteras Ilegales de Alhaurin de la Torre, todo lo que dice es real, no he podido dejar de pensar así. Ya hablaré de este otro tema, de este atropello.
Hola!