Un poquito de Eurocopa & Otros...

Hola!

Hace muchos días que no hablo de la Eurocopa, ni tampoco del mercado de fichajes o de las elecciones del Madrid... y he pensado, ¿Por que no hoy?

1. La Eurocopa: Portugal en la final... me alegro, se lo merecen... Nos dieron un baño y desde que se creyeron que podían hacer algo grande han sabido como jugar y con una decisión superior a la de cualquier otra selección. Ya han pasado los tiempos de Fado, han dejado atras las caras tristes. A costa nuestra eso si. Esta tarde Republica Checa contra Grecia, los más regulares jugando a buen fútbol contra los más regulares en no dejar jugar al fútbol. Puede pasar cualquier cosa, pero espero y deseo que Baros o Nedved le metan tres a la defensa cerrojo de los Seitaridis & Co.

2. El Seleccionador: En fin, ya lo comente en la pagina de Susana, para mi el mejor seleccionable, Luis Fernandez, que ademas de ser un cachondo mental (y nacido en España, aunque francés.... algo así como Juan Moreno, que no se si sabeís quien es pero sino os lo cuento otro día), pues es un pedazo de entrenador. Pero bueno, entra la terna de elegidos, espero que sea Aragones, que aunque no sea santo de mi devoción, pues creo que es lo menos malo. Aunque sea un poco pulgosillo.

3. El Mercado de Fichajes: Parece que el único que se mueve es el Barça por ahora... curioso. Sobretodo por lo que esta fichando que son jugadores del puesto de Ronaldinho... he leido por ahí que estan preparando el terreno para venderselo al ruso el año que viene... quizás, pero si no es así... para que quieren tantos media puntas? Deberían retocar cosas como las bandas y el centro del campo... bueno, no sé... ellos sabrán. Me extraña el poco movimiento en el Depor, raro, raro... Lendoiro tiene alguna preparada seguro. Y respecto al Valencia... en fin, acaba de fichar a dos italianos que no han ido a la Eurocopa... ya pueden ser buenos.

4. Las Elecciones del Madrid: Una cubierta en el Bernabeú... no está mal... Florentino queremos algo más!!! Ficha a Carvalho ya, y a Xabi Alonso... no esperes a salir elegido, porque todos sabemos que vas a ganar, asi que no esperes más, vaya a ser que nos quedemos sin alguno. Esos dos jugadores más Samuel y tendremos el mejor equipo de todos los de la "Era Florentiniana", seguro.

Bueno, un saludito.

P.S.: No desespereís con el relato de Una Vida en 30 Días. Ya están empezando a pasar cosas ¿No? el de hoy estaba escrito desde ayer, pero las reglas son las reglas.

Hora CUATRO, en el cuarto día. Elena + Alberto

Elena + Alberto.

Aquí estoy, en la ventana otra vez. Me estoy obsesionando y lo peor es que ella se va a dar cuenta. Piensa, mañana te vas a otra casa y no la vas a ver más. Así te la quitarás de la cabeza. No, mierda. No la voy a ver más a partir de mañana. Deberías hacer algo. No, no deberías hacer nada. Déjalo estar. No la vas a ver más, a partir de mañana no la vas a ver más.

Mírala.

Su piel tostada como café amargo, estaba empezando a volver loco a Alberto. De nuevo estaba observándola a través de las rendijas de su ventana. Abrió un cajón, el único cajón que contenía ya algo de su mesa, y sacó aquella carpeta marrón.

Era una de esas carpetas sin elásticos, cerrada por un cordón a una pequeña solapa redonda. Con suavidad la abrió y observó una vez más a aquella niña tímidamente tumbada sobre el césped del jardín. Paso sus dedos sobre el carbón, notando la textura gris del lápiz sobre el papel. Siguió con su dedo todos los trazos, trazos que se sabía de memoria de tanto repetirlo.

Tengo que darle el retrato. Si me pienso marchar y olvidarla, este dibujo no puede acompañarme.

Alberto se levantó y bajo las escaleras. Ni siquiera llevaba bañador, solo unas bermudas negras y una camiseta blanca estampada, con motivos surferos. Cruzó la puerta de la cocina y con un paso tímido se dirigió a la tumbona donde la chica tomaba el sol.

Dios, como me duele la tripa. Tranquilízate.

- Elena.

La muchacha se incorporó ligeramente y miró por encima de sus gafas de sol.

- Alberto, ¿Cómo estás? Cuanto tiempo sin vernos.

- Eh...

- Últimamente no vienes mucho a la piscina, ¿No?

- Bueno, la verdad es que no. No me gusta ya tanto bañarme.

- Me ha dicho tu madre que os mudáis. Ahora que yo he vuelto, tú te marchas.

- Jeje... si es así. Por eso quería verte. –La voz del muchacho apenas se escuchaba. – Veras, quería darte esto.-Y le alargó la carpeta.

- Oh, vaya, gracias... ¿te importa que lo abra ahora?

- Bueno... –pero ella ya lo estaba contemplando.

- Dios mío, Alberto. Aún lo conservas. Es precioso. Fíjate, entonces era una niña. ¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Tres, cuatro años?

- No, en realidad no hace tanto. Lo dibuje el día antes de que te marcharas. ¿No lo recuerdas?

- Es cierto. No lo recordaba, han pasado tantas cosas.

Alberto en algún momento de la conversación se sintió liberado. Noto como si de repente pudiera echar a volar. Por primera vez desde que Elena había vuelto, Alberto tuvo seguridad para decirle algo más que hola o adiós. Y en un solo segundo, paso de la seguridad a la valentía y de la valentía a dejarse llevar.

- ¿Quieres que vayamos a dar un paseo? ¿Podríamos ir por detrás de la urbanización, al Árbol viejo?

Elena vaciló un instante. Por un momento, lo que fueron segundos se convirtieron en horas para ambos. Un torrente de imágenes de su infancia recorrió a ambos. Elena se vio a si misma subiéndose a ese árbol tan remoto en su memoria. Alberto se vio esperándola en su bicicleta a que ella le alcanzara.

El socorrista de la piscina mira a ese par de chicos. Ella es guapísima, tiene el pelo largo, ya ha hablado con ella un par de veces. Sin embargo, al chico delgaducho no lo conoce mucho, tiene pinta de ser de esos que se pasan las horas muertas al ordenador. Aún le quedan un par de horas allí, hay veces que este trabajo se hace eterno. Mira el reloj, están a punto de dar las cinco.

Si.

Amarga

Come on, come on...

No te vayas amarga.
No te pierdas entre las sombras,
no desaparecas sola.
Entre flores de violeta,
me enamoré de ti y tu mirada.
Ojos de neón.

Ahora recojo estos pedazos de mi,
porque no hay nada real.
Pesadillas y sueños...
mi vida se mezcla,
como se mezclaban las nubes con tu sol.
Odio los martes,
el día que te marchas amarga.

Más abajo del suelo,
no toda la culpa es mía.
Me lo dijeron las rosas que te gustan tanto,
me mentías y yo también.
Pero ahora no puedo respirar facilmente,
no puedo dormir, sin ti a mi lado.

No toda la culpa es mía, amarga.
Vuelve, aún es martes.

Vuelve Potter

Hola!

Me acabo de enterar, que el Sexto libro de Harry Potter se llamará "HP and the half blood prince"... algo así como "HP y el Principe Mestizo" en idioma hispánico.

No he podido contenerme a compartir esto con vosotros... que ilusión me hace... espero que no tengamos que esperar mucho más. Quien será ese principe mestizo... el propio Harry? Hermione? ella es una sangre sucia... umh... que interesante e intrigante...

A alguno os gusta Potter? Habeís leido sus libros?

Hacedlo, os lo recomiendo.

Carlos.

Hora TRES, en el día tercero. Elena hace un bizcocho.

Elena hace un bizcocho.

Dejó caer el camisón y se puso un bikini amarillo. Por encima de este, un pantalón corto. Después de preparar el bizcocho me voy a tomar un poquito sol.

Sobre la encimera, paquetes de harina, azúcar y levadura se amontonaban ligeramente desordenados. Elena empezó afanosamente a mezclar la masa y echar los ingredientes. Un poco de uno, otro poco de otro, pero algo no funcionaba. La masa no se estaba mezclando bien y se quedaba cortada, la harina separada del agua no emulsionaba con el resto de sustancias.
Por más que removía la masa que después debería de meter al horno, no conseguía que aquello funcionara. Pensó que sería de la harina y tiro toda aquella masa a la basura para empezar de nuevo.
Buscó en un par de cajones pero no encontró más, así que se debatió entre dejar su bizcocho para otro día o pedirle a una vecina harina. Decidió lo segundo.

Cruzó a paso firme por el jardín de la piscina. Se me está haciendo tarde para tenerlo listo cuando lleguen papa y mama. Toco al timbre y al principio nadie salía a abrirla, aunque había gente dentro de la casa.

-Si, buenos días. Hola Elena, hija.

-Hola Señora María, verá estaba haciendo un bizcocho y me he quedado sin harina, me gustaría saber si me podría dar un poco.

-Claro hija, no te preocupes. Espera un momento. Te voy a dar la que me queda porque sabes, mañana nos mudados.- Dijo la madre de Alberto mientras entraba en la cocina.

-No sabía nada....

Elena escucho perfectamente desde donde estaba como la Sra. Maria le pedía a su hijo que saliera a saludarla. Hacía mucho tiempo que no hablaba con Alberto, cuando eran niños eran tan amigos y ahora sin embargo ella solo le veía a través de la ventana.
Alberto ya nunca iba a la piscina con ella ni se sentaban hablar como antes. Elena pensó que al fin y al cabo, habían estado mucho tiempo sin verse por su enfermedad y que seguramente era normal. Entre la puerta vio como el pasaba rápidamente para no verla.

-Toma hija, aquí tienes. ¿Tu madre estará esta tarde en casa? Es que quiero despedirme antes de marcharnos, ¿sabes?

-Si, a partir de las cinco o así. Muchas gracias y hasta luego.

-Hasta luego, hija.

Elena volvió a su casa y se lamentó ligeramente por el tiempo perdido, ya eran casi las tres y no tenía ni la masa horneándose. Rápidamente mezcló todos los ingredientes que le hacían falta, y esta vez no tuvo problemas. Ahora solo le faltaba esperar a que se cociera. Mientras se preparó una ensalada para comer.

Zanahoria, lechuga, tomate, un poquito de queso, manzana y aliño. Nada de pan.

A las dos y cincuenta y cuatro salió por la puerta de casa para tumbarse en una hamaca al sol.

Sobre Las Cosas Verdes

Romance Sonambulo,

"Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fria plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas."

Federico Garcia Lorca.

Hora DOS, en el día dos - Alberto

Alberto.

Alberto permanecía absorto en la ventana. En frente, al otro lado del jardín y la piscina estaba la habitación de ella. Hacía un rato que había levantado la persiana para dejar entrar el sol.

La madre de Alberto lo llamó a través de la escalera. Baja a ayudarme con estas cajas. En casa de Alberto estaban de mudanza, porque tenían que vender la casa. Los últimos doce años había vivido allí, era su hogar, aquella su habitación, su refugio. Pero ya era inevitable la marcha, la casa estaba vendida. Tenían que terminar de recoger todo porque al día siguiente vendría el camión de la mudanza para llevarlo todo a su nueva casa, más cercana al centro de la ciudad.

Albero era alto y un poco desgarbado, de esa clase de muchachos que a su edad su cuerpo va por delante solo en la altura. Sus músculos sin desarrollar le hacen parecer un niño estirado en noches de fiebre. La vio pasar de nuevo con el camisón y recordó lo que parecía mucho tiempo olvidado.

El agua y las zambullidas. Éramos unos niños cuando jugábamos en la piscina y en el colegio, cuando íbamos a todas partes juntos. Elena, mira esa nube, parece un caracol... que fresquito esta el césped ¿verdad?... te hecho una carrera hasta el árbol... corre, corre...
Siempre se dejaba ganar, porque ya entonces sin que él lo supiera, le gustaba hacerla feliz.
Pero su contacto se había ido desvaneciendo poco a poco. Elena solo había vuelto desde hacía dos meses. El último año y medio lo había pasado en alguna clínica, sin que el pudiera visitarla o escribirla. Sus padres no querían que se supiera que la sucedía y él no había preguntado.

Mientras que ella había permanecido en algún otro lugar, Alberto había comenzado a salir con sus amigos. Incluso había estado saliendo con una chica por unos días, pero ni siquiera habían llegado a besarse. Antes de hacerlo, Alberto sufrió un ataque de vergüenza y se marchó corriendo.

Ahora, se pasaba las horas muertas mirando por aquella ventanita, observándola para poder realizar el retrato perfecto. Con lápiz, con carbón o con acuarelas, lo intentaba sin cesar en todas las posturas. Algunas ligeramente obscenas que en seguida rompía por miedo a que su madre le pillara. Solo conservaba una. El primer dibujo que le hizo, mucho tiempo atrás algunos días antes de que se la llevaran a la clínica. En una carpeta marrón, lo conservaba desde entonces. La retrató tumbada en el césped mientras que miraba las nubes con la cara iluminada por los reflejos del agua de la piscina.

De vez en cuando tenía la tentación de mandárselo por carta o dejarlo a la puerta de su casa, pero creía que ella pensaría que era una tontería.

Piensas bajar de una vez a ayudarme, son casi las dos y tengo que hacer la comida...
...ya voy, mama.

De la ciudad de los rascacielos, el relato y yo mismo...

Hola!

Esscribo esto para satisfacer la curiosidad sobre algunas cosas de algunas comentaristas reconocidas (Rut, que bueno que volvistes... Marta, recopila tus cuentos, eres brillante... Susana, gracias por haberme descubierto para el "mundo").

Empezaré por Nueva York. Estuve allí el verano pasado, de vacaciones con toda mi familia, es decir mis padres, mi hermano y mi hermana. Como vivimos en Marbella casí desde que yo era un bebe, pues nunca antes habíamos ido de vacaciones a ninguna parte juntos... siempre nos quedabamos aquí, en la playita o ibamos a Madrid, pero eso para mi no son vacaciones, en sentido estricto. Este es el primer motivo por el que el viaje es especial para mi.

Durante un tiempo estuvimos pensando a donde ir... finalmente, yo dije que fueramos a Nueva York, en parte egoistamente porque era el primer destino señalado en mis sueños. Así que a primeros de Agosto estaba volando hacía Paris para de allí dar el salto al charco.

Estuvimos diez días y vimos todo lo que teníamos que ver, pero no todo lo que había. Ni que decir ahí que fueron las mejores vacaciones de mi vida. Podría hacer una descripción dia por día de lo que hicimos, me acuerdo perfectamente, recorridos, intinerarios, comidas, compras... pero no lo haré porque no quiero aburriros. El caso es que hace un par de dias sentía nostalgia porque esta a punto de hacer un año y quiero volver... Continuamente pienso, ojalá pudiera marcharme a vivir a Nueva York... ten cuidado con lo que deseas, puede hacerse realidad.

El Banner de la pagina, el que era gris y ahora es azul, es parte de una foto que hizo mi hermana allí. Por último os dejo aquí las primeras palabras de la dedicatoria que me escribió mi hermano en "La Trilogia de Nueva York" de Paul Auster, que me regaló mi hermano unos meses despues por mi cumpleaños: "Que cada parrafo de este libro te lleve a la atmosfera de la ciudad que vivimos..." Realmente, lo hizo cuando lo leí.

Ahora sobre el relato... Ayer tuve un flash por la tarde-noche y me dije: porque no escribes una historia durante los proximos treinta días... en principio pensé escribir cada día sobre un día de la historia, pero luego cambié y decidí que cada día escribiría sobre una hora. Si, ella es morena con ojos verdes... ya he escrito antes sobre una morena con ojos verdes? la verdad es que no me había dado cuenta, quizas sea algo de mi subconsciente, no sé. Sobre el resto de cosas, como la edad del voyeur tendreís que leer para averiguarlo.

En realidad, quizás Elena sea la misma persona sobre la que he escrito ultimamente, que estaba ya cociendose en mi interior. Creo que de eso algo hay. Aunque no sea nadie en realidad.

Bueno, espero que os guste el relato y si teneis más cosas que os piquen la curiosidad preguntar.

Un saludo,

Carlos.

Hora UNO, en el dia uno - Elena

Elena.

Por la ventana se iban filtrando los rayos de sol. Uno especialmente entraba contorneando una perpendicular por los ojales de la persiana.
En la cama una muchacha solo cubierta por un vaporoso camison de verano. Estamos a mediados de julio y la chica esta de vacaciones.

El rayo de luz avanza a medida que continua la mañana, poco a poco asciende por el cuerpo de la joven, sin que ella, dormida, pueda adivinar cuales son sus intenciones. Camina por el pelo haciendolo parecer tornasolado. Hasta alcanzar los ojos.

La luz antiguamente pálida ahora se entrega con toda su blanca intensidad a despertar a la chica. Elena se despierta a pesar de sus intentos por luchar contra la luz, e inmediatamente sus pensamientos la llevan a que es hora de levantarse. Ya se alcanza la media mañana y ella estira las piernas antes de ponerlas en el suelo. Normalmente, cuando una persona se acaba de despertar esta desaliñada, pero Elena en su inocente plenitud regalaba a todo aquel que la viera en ese momento su aspecto mas caluroso. El sudor le recorría parte de la espalda y su camison se perdía justo por encima de sus muslos. Justos entre medias de sus muslos.

Camino hasta el baño y allí se mojó la cara con agua fresca. En su casa no había nadie porque sus padres estaban trabajando y ella había terminado el instituto hacia ya algunas semanas. En aquel verano, Elena contaba ya con dieciseis años. Era morena, sureña pero alejada de tópicos. Anduvo hasta la cocina y allí se puso algo de comer. Tomó una taza de café y en el fondo del vaso contempló el reflejo de sus ojos verdes. El pelo le caía por un costado envolviendola ligeramente.

Cuando recogió la cocina, Elena decidió que más tarde cocinaría un bizcocho para cuando sus padres volvieran.

Desde mi ventana, la observaba. La veía caminar con ese ligero camison que ya conocía de otros veranos. Lo que antaño no era más que una camisola de niña, ahora era el maximo exponente de lo que aquella muchacha era capaz de despertar en mi. Eramos vecinos de hacía más de diez años y siempre la había observado desde mi pequeña ventana. Reflejandola en cuadernos y oléos, trazando aristas multicolores para intentar reflejar la belleza de cada una de sus mil y una facciones, cada cual más bella que su anterior. Pero mi trabajo era imposible, nada alcanzaba sus suspiros, sus reflejos o sus desfilados contornos cambiantes.

Aquella mañana me di cuenta que estaba enamorandome de ella, eran casi la una del mediodia cuando yo también desperté. Y mientras que ella caminaba de aquí para ya, yo la observaba como cada día esperando a que su imagen pasara por delante de su ventana o que su silueta se dibujara por entre los ojales de las persianas.

La luz de aquella mañana me llevó a intentarla plasmar de nuevo sin exito, ahora me doy cuenta de que siempre debí utilizar las letras en vez de los pinceles.

Continuará...

En la fatua Nueva York,

Aún me acuerdo,
el salitre en el muelle diecisiete.
Recuerdo esas luces, desde el puente de Queens,
en aquella primera noche.
El Hotel Roosvelt,
los bocadillos de Pastrami de la vieja loca.

Recuerdo el olor de Times Square,
las palomitas con mantequilla.
El rubor de la niebla desde el Empire,
los huevos del desayuno.
La gran pradera,
y una selva en la ciudad, pero no de asfalto.

Y el dolor, por la ausencia y el mercadeo,
de unas torres y unos putridos patriotas.
Una semana corta,
Antonio Banderas.
San Patricio, por orden de todos los Irlandeses,
¡Dios, todos hablan español?
Compra juguetes en F·A·O...
y date prisa que perdemos el avión.

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P.S.: Ya casi ha pasado un año. Quiero volver.

Todos A Los Coches-Trompezones!

Hola a tod@s!

Ayer estuve con unos amigos en el parque de atracciones, en el Tivoli de Benalmádena.

Hacía tiempo que no lo pasaba tan bien... parecíamos niños chicos. Corríendo de un lado a otro, montandonos en las atracciones sin parar...

...estuvimos en el Pasaje del Terror... menudo acojone... jajaja, aún me descojono cuando me acuerdo que por poco me subo a la chepa del que iba delante mio cuando salió el tio de Hellraiser por el final del pasillo. Yo iba el último!!

Luego nos montamos en la montaña rusa de agua y nos pusimos chorreando... en fin, que echamos un día mu, mu divertio!!

Un Saludo,

Carlos D. Redondo.

Saludos a: Migui, Maripi, el Chan, La Chanita, Al-"Bar"-ito, Salvi, Loren y Marijesú!! Que yo estoy en casita, pero ellos tenían que currar hoy!!

La Primera Vez Que La Vi

Un rayo de sol rasgó tu frente,
sesgado en mil tonalidades de blanco.
Hechizado, borracho de sensaciones,
oía violines, música de tambores.

Quizás era el sonido de mi corazón.

Transportado por paisajes emocionantes,
relleno de flores y olor de azahar.
Particulas monocolores que surgen de tu pelo,
me golpean y me rodean, en eterno movimiento.

Quizás sean mis ojos que me engañan.

Así me sentía cuando te conocí,
cuando te vi en aquel lugar.
Piscina de oro,
palmeras de nubes.

Clean Head

¿Alguien sabe cuanto son cuatrocientas dracmas?

En fin, no me siento nada inspirado hoy... debe de ser por el vacio mental que me ha quedado en la cabeza despues de los examenes. Espero volver a recuperarme. Bloqueo del escritor, sindrome de la hoja en blanco,...

Necesito un tema para escribir, asi que espero que alguien se pase por aquí y me proponga alguno.

Un saludo,

Carlos.

Las Estaciones Humanas

Hoy un poema que no es mío y que yo nunca lograré componer ni de cerca...

"Cuatro estaciones colman la dimensión del año;
cuatro estaciones obran en la mente del hombre:
su intensa primavera, cuando la fantasía
recoge en su amplio seno todo lo que es belleza;
su verano, en que gusta rumiar placidamente
ideas juveniles como alimento dulce
de primavero, y estos ensueños le aproximan
lo más cerca del cielo; tranquilas ensenadas
tiene el alma en su otoño, cuando, desocupado,
cierra el hombres sus alas, contento ante la vista
de las brumas, y deja pasar inadvertidas
las cosas bellas como cuando fluye un arroyo
junto a su puerta. Y tiene el invierno deformado,
pues su naturaleza mortal así lo exige."

Las Estaciones Humanas, John Keats.

Vacaciones

Por fin, libre...

Ayer terminé mi último examen y ahora mismo... umh... no tengo nada que hacer!!!

Ahora estoy muy contento, pero seguro que dentro de una semana estoy harto de estar todo el dia en casa sin hacer nada, mas que leer y conectarme a Internet.

Tenía previsto hacer muchas cosas, pero luego, como siempre... me quedo en casa, porque en el fondo soy una basura acomodada. Irme de Interrail, hacer el Camino de Santiago, ir a Madrid a ver a mi familia, irme al estranjero a aprender y/o mejorar idiomas...

...al final nada.

Menudo vago estoy hecho.

Carlos.

Paraules d'amor senzilles i tendres...

Hoy de nuevo, tenemos polémica... absurda a mi modo de ver. Ayer, se dió la concidencia siguiente: En sustitución del Presidente del Congreso estaba Carmé Chacón, la vicepresidente, que es catalana. Un diputado de ERC se dispuso a hacer una pregunta al Ministro de Industria, José Montilla que también es catalán. El caso es que realizó la pregunta en catalán, cosa que hasta ayer no se había permitido... en cualquier caso, porque se decía que no se podía hacer una pregunta en un idioma que no entendieran el interpelado.

Bueno, pues se ha formado la de Dios es Cristo, porque desde alguna prensa se ha dicho que han generado un precedente muy peligroso al permitirse usar una lengua "del estado" en su máxima cámara de representación. A que tenemos miedo, a que tienen miedo hoy a los que se quejan de eso.

Yo no soy catalán ni siquiera tengo familia allí, ni nada... soy madrileño y vivo en Andalucia. Me pregunto porque si el Catalán, el Euskera, el Gallego o el Bable son lengua que se hablan en España, no se pueden aprender en la escuela, al menos de manera introductoria. Es absurdo que en nuestros colegios e institutos (incluso en Universidades) sino vives en una de las comunidades donde se habla esta lengua te es prácticamente imposible aprenderlas. Son excluidas incluso de nuestras escuelas de idiomas... es más fácil aprender japonés en este país de manera pública, que catalán sino vives en Catalunya.

Y lo peor es que ni siquiera sabemos lo que nos perdemos... y para muestra, un botón... la letra de la canción Paraules d'Amor, de Joan Manuel Serrat. A que no es tan díficil entender lo que dice si se quiere...

"Ella em va estimar tant...
Jo me l'estimo encara.
Plegats vam travessar
una porta tancada.

Ella, com us ho podré dir,
era tot el meu món llavors
quan en la llar cremàvem
només paraules d'amor...

Paraules d'amor senzilles i tendres.
No en sabíem més, teníem quinze anys.
No havíem tingut massa temps per aprendre'n,
tot just despertàvem del son dels infants.

En teníem prou amb tres frases fetes
que havíem après d'antics comediants.
D'històries d'amor, somnis de poetes,
no en sabíem més, teníem quinze anys...

Ella qui sap on és,
ella qui sap on para.
La vaig perdre i mai més
he tornat a trobar-la.

Però sovint en fer-se fosc,
de lluny m'arriba una cançó.
Velles notes, vells acords,
velles paraules d'amor…"

Si habeís llegado hasta aquí, espero que entandáis lo que quiero decir. Y la proxima vez que oigais hablar alguien en catalán intenteís entenderlo, de manera abierta y comprensiva.

El Principio de Irrealidad

Roberto se despertó una mañana... el frio sudor le recorría el cuerpo. Había soñado con cosas horribles. Se descubrió así mismo como otra persona, se descubrió con apenas una camiseta rota y unos pantalones sucios.

No reconocía nada de donde había estado, miles de kilometros al sur de su casa. Ya no era un hombre de veinte años, sino un simple niño. Al principio no recordaba muy bien, pero poco a poco a medida que transcurría el día se le fue abriendo la mente. A la hora de la comida recordó que era un niño negro, en algún lugar perdido. Que su ropa ajada era mucho mejor que la de otros niños del poblado.

Por la tarde, mientras escribía en su ordenador y navegaba por internet, le asaltó un banner de Amnistia Internacional. Allí se vió, se reconoció en la cara de aquel niño soldado, con cortes de machete en la cara y con un Kalashnikov entre las manos. Era él. Era él mismo a través del espejo del ordenador.

A la hora de la cena, cogió el periódico que su padre había comprado esa mañana, allí estaba de nuevo ese espejo. La explosión se sucedió... el sudor frio le empezo a recorrer la espalda, se transportó a la selva y a la humedad.

"No podía soportar el calor, la humedad se confundía con su sudor de olor dulzón. Un viejo militar grande como un armario le daba ordenes. Estaban ya a pocos metros de aquel poblado enemigo. Entre las sombras de los árboles se agazapaban, poco a poco fueron entrando al pueblo por distintos puntos. Había unas monjas blancas allí, fueron las primeras en caer. No tenían armas ni nada con que defenderse. La guerra en la selva es tan injusta que ni siquiera hay piedras para arrojarse. A las dos horas, las chozas eran pasto de las llamas y ellos apuntaban a unos niños con sus rifles automáticos. Eran aquellos niños que no podía recordar, aquellos con los que comparaba su ropa. De dentro de una de las cabañas se oían gritos y chillidos. El jefe estaba dentro con una mujer del pueblo. Al poco tiempo se ahogo aquella voz y el jefe salió. Se encendió un cigarrillo de esos americanos que el fumaba. Aquella era la señal."

Su última visión fueron aquellos niños que yacían como rastrojos sanguinolentos.

Su madre le pregunto que le pasaba durante la cena, pero el permanecía callado, solo un poco más que de costumbre.

A la hora de acostarse sintio un poco de miedo, pero en seguida se dió cuenta de que todo aquello solo era un sueño y que podía seguir durmiendo placenteramente dentro de su edredón nordico sin que le pasara nada.Probablemente aquel sueño venía de aquella película de guerra americana que había visto hacía poco tiempo, y todos sabemos que en las pelis americanas siempre exageran. Así se autoconvenció Roberto. Encendió la radio y allí estaba su programa deportivo favorito. Aquella noche Roberto volvió a dormir placidamente, soño con aquella chica rubia de las noticias que tanto le excitaba.

Nunca más volvió prestar atención a aquellos banner ni a la publicidad del periódico.

Me Siento Hoy Como Un Halcón!

Hola!

Son las 0:25 p.m. a un km de mi casa esta la gente saltando hogueras mientras que yo cuento las horas para terminar mi un examen, por mi ventana entra el olor del mar... y me da una energía, me siento como un halcón llamado a las filas de la insurreción, como dice la canción del "Último".

Huele a salitre, a noche mágica donde algunos perderan la virginidad y otros perderan el sentido de las horas, mientras que se baña entre las olas y se bebe un cubata.

Aún recuerdo la última vez que me bañe de noche en la playa... para mi fue una noche nefasta, pero ni siquiera me enteré porque hasta el día siguiente. Un amigo me decía que tenía que tirarme a la piscina, decirle a la chica que me gustaba lo que sentía... pero mientras yo lo pasaba bien... se me escapo la oportunidad, probablemente ficticia y existente solo en mi cabeza, de que ella estuviera conmigo. Prefirió irse con mi mejor amigo.

Ahora parece que está tan lejos y no ha pasado ni siquiera un año... siglos, horas aunque para mi alla sido casi un suspiro. Se que no me he equivocado. Era lo mejor... miralos tan felices, ahora. Me alegro por ellos. Soy un halcón.

Carlos.

P.S.: No se porque he escrito esto ahora, pero ahí está.

Una Canción Maravillosa... en un Disco Fantastico

Hola!

Esta canción tiene algunos años ya, más o menos del 98. Para mi es fantástica... parece mentira que Lauryn Hill lleve sin editar un disco de estudio casi siete años, sobretodo cuando su primer disco en solitario era tan impresionante. Solo nos quera esperar, mientras para los que la conociais deleitaros con la letra, para los que no la conociais, pillar este disco, porque es uno de los imprescindibles de los noventa.

"It could all be so simple
But you?d rather make it hard
Loving you is like a battle
And we both end up with scars
Tell me, who I have to be
To get some reciprocity see
No one loves you more than me
And no one ever will

Is this just a silly game
That forces you to act this way
Forces you to scream my name
Then pretend that you can?t stay
Tell me, who I have to be
To get some reciprocity see
No one loves you more than me
And no one ever will

Hook:
No matter how I think we grow
You always seem to let me know
It ain?t workin?
It ain?t workin?
And when I try to walk away
You?d hurt yourself to make me stay
This is crazy
This is crazy

I keep letting you back in
How can I explain myself
As painful as this thing has been
I just can?t be with no one else
See I know what we got to do
You let go and I?ll let go too
?cause no one?s hurt me more than you
And no one ever will

Repeat hook

Care for me, care for me
I know you care for me

There for me, there for me
Said you?d be there for me

Cry for me, cry for me
You said you?d die for me

Give to me, give to me
Why won?t you live for me
(repeat)"

Ex-Factor, Lauryn Hill... desde "The Miseducation of Lauryn Hill"

P.S.: Dentro del disco, hay una canción dedicada a su hijo, Zion, junto a Carlos Santana que es probablemente una de las canciones más bonitas y menos conocidas que un artista le haya dedicado a uno de sus hijos.

Hoy es una noche mágica!! San Juan!

Hola!

Esto lo escribí hace más de un año... lo he encontrado por ahí y me he decidido a ampliarlo y colocarlo aquí; la parte antigua son las tres primeras líneas, a ver que os parece a los que me visitaís, un saludo.

Espero que se congelen las lagrimas de tus mejillas,
no soportaría verte deshacerte en pedazos de mar.
Solo podría darte un pequeño fuego para confortarte,
entragarte a un pobre aliento de olas, de sal.

Mirate, en esta noche eterna de hogueras,
en el mismo lugar, este espigón rocoso.
En tus ojos la luna, en tus lágrimas la verdad,
viendote ante un destino fogoso.

Sobre esa roca esperas abrazada en ti misma,
mientras yo te contemplo de lejos, como toda la vida.
No tengo valor para ofrecerte mi brazo,
no tengo valor para decirte que te quiero.

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Espero que os guste.

Carlos.