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CruceDeCaminos

Best Song Ever

Paul McCartney la nombró como la mejor canción de todos los tiempos...

...mucho se ha escrito acerca de los Beach Boys y de Pet Sounds. Fue el disco que impulso la creación del Sgt. Peppers, así que más decir. Su letra es una de las más bellas que se hayan escrito jamás en la historia del Rock. Aquí la teneís:

"I may not always love you
But long as there are stars above you
You never need to doubt it
I'll make you so sure about it

God only knows what I'd be without you

If you should ever leave me
Though life would still go on believe me
The world could show nothing to me
So what good would living do me

God only knows what I'd be without you

God only knows what I'd be without you

If you should ever leave me
Well life would still go on believe me
The world could show nothing to me
So what good would living do me

God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows
God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows........"

Espero que os guste. Por cierto, deberiaís de escuchar el disco entero y vaciar de vuestra cabeza ese típico tópico que existe en España de que los Beach son un grupo para hippies surferos de cincuenta años. Los Beach son uno de los mejores grupos de rock de todos los tiempos. Dios Salve a Brian Wilson.

He Vueeeeelto!!

Hola a tod@s!!

Ya he vuelto. Ha sido magnifico, increible y enriquecedor, ya ire explicandome poco a poco...

...espero que la poca gente que me ha visitado no se haya sentido defraudada y que a los comunes a la bitácora no se hayan olvidado ya de mi. Dentro de poco empezaré a escribir cosillas, hasta entonces, un saludo a todo el mundo.

Carlos.

Allá Vamos Otra Vez, R2

Hola a tod@s!!

Me marchó mañana por la tarde (puede que cuando lo leáis ya haya salido).

Me voy a Portugal y estaré la mayor parte de los días en Lisboa, aunque tambien vamos a visitar más lugares. Volveré el dia 11 por la noche, así que hasta entonces (si me visita alguien, cosa que casi dudo) disfrutad de todo lo que hay ya escrito en la página, para los asiduos (si es que queda alguien) que relean todo, sobretodo lo del primer mes que es poco conocido y para los novatos en el sitio, bueno, teneís bastante para entreteneros, no es quedeís solo con lo último escrito.

Un saludo,

Carlos.

Algunas informaciones...

Hola a tod@s!!

Como va eso??

El miercoles me marcho de vacaciones una semanilla, así que va a ser imposible que actualice la bitácora. De facto, va a ser casi imposible que la actualice desde hoy porque voy a estar de acá para allá con los preparativos.

Así, que os informo que la última historia con continuación que estaba escribiendo, "Vidas Cruzadas", queda en suspenso... y además os cuento que puede que deje de actualizarlo porque me gusta mucho la historia y pretendo escribir algo más largo, pero esta es una decisión que aún no tengo tomada.

Bueno, eso es todo amigos...

Un saludo,

Carlos.

Oh.. Baby I Need Your Loving!

Hace algún tiempo que no ponía la letra de una canción... hoy toca una de los Four Tops, un grupo mítico de la MoTown. Espero que os guste... hoy no pongo la traducción porque no tengo tiempo.

Oh, oh, oh...... Baby, I need your lovin' Baby, I need your lovin' Although you're never near Your voice I often hear Another day, another night I long to hold you tight Cause I'm so lonely *Baby, I need your lovin' Got to have all your lovin' Baby, I need your lovin' Got to have all your lovin' Some say it's a sigh of weakness For a man, babe Then weak I'd rather be If it means havin' you to keep Cause lately I've been losing sleep (Repeat *) Every nights I call your name Oh, sometimes I wonder Will I ever be the same, oh yeah When you see me smile, you know Things I've got get it up, stop Any smile you might see Has all been rehearsed Darling I can't go on without you This emptiness won't let me Live without you This loneliness inside me darling Makes me feel half alive (Repeat *)

Carlos

P.S.: Esta se la dedico ha alguien que esta en mi cabeza.

Piratas A La Vista!

Hola a tod@s!!

¿Quien no ha pirateado un disco alguna vez?

Me acabo de enterar de una cosilla... vereís, la discográfica Vale Music (que es la de los triunfitos y la que saca las machacas de verano como el Disco Estrella y otra basura similar) ha sacado un disco en colaboración con la SGAE para "luchar contra la pirateria".

En este disco, participan grupos noveles que según la discográfica no han tenido posibilidad de debutar debido a la pirateria, probablemente esta casa disquera experta en hacer batiburrillos ha preferido sacar un disco con un single de cada grupo a doce discos eso es evidente, pero esa es otra historia...

...el caso es que ha surgido una polémica por la contraportada del disco,... Una polémica por cierto ignorada en gran parte por la prensa, para q luego se quejen. Resulta que en la contraportada se pueden leer claras consignas racistas bajo la excusa de la lucha contra la pirateria del TopManta, porque contra la gente que piratea discos a traves del P2P, no dicen nada.

Es una autentica verguenza, aqui mismo podeís leerlo (Pincha aqui)

Bueno, parece que van a retirar tan infames comentarios; aunque solo ellos saben si era un mecanismo comercial para alimentar la polémica y vender el disco con la pseudofranquistoide contraportada.

Ellos mismos crearon el mal a traves de los CDs, iban a cambiar nuestra vida y acabos cambiando nosotros la suya, que ironia.

Pero una cosa que me he preguntado siempre... cuando existian los vinilos, ¿cuantos de vosotros los comprabais? Porque yo creo que nunca en mi casa se haya pirateado tanto como con los vinilos...

...algún amigo se compraba el disco o la cinta y los demas a grabarlo... tenía mucha mas musica grabada en casette, que en vinilo... quien podia cargar con ese marmotreto?? Casette para el coche, para la radio de la cocina, para el walkman, para...

Es curioso, verdad?

Yo me declaro culpable, aunque eso si, nunca he comprado un disco o una peli en una manta. Porque me niego a dar mi dinero a las mafias que comercializan con esclavos, porque si, los verdaderos beneficiarios de las mantas son hombres occidentales con cientos de miles de dolares en sus carteras y no el pobre subsahariano que los lleva a cuestas.

Y finalmente, está la SGAE, manejada por ese chorizo de Teddy Bautista, que hasta que no lo echen no se daran cuenta del mal que les ha hecho.

Un saludo,

Carlos.

Una Ráfaga de Estrellas

¿De que serías capaz por mi?

Abriría el Mar Rojo,
partiría mi alma en dos.
Emborracharía tu pelo,
con una ráfaga de estrellas.
Leería poemas toda la noche,
aunque tu no estuvieras.
Escribiría por toda la ciudad,
llenando las paredes de amor.
Buscaría rosas en el mar
y delfines en el cielo.
Nevaría tu cara para que los copos,
se derritieran en tus pestañas.
Estrellaría mi coche,
para viajar hasta el cielo
y pedirle a San Pedro...
que me abriera tus puertas.

E imagino esto, prendido a una botella vacia, pensando en como pude dejarte.

Actitudes Miserables

Hola a tod@s!!

Hoy a medio día, en el Informativo, he podido comprobar como se las gasta el Partido Popular en la comisión del 11 de marzo. Dos protagonistas, el diputado Popular Juan Ignacio del Burgo y el Jefe de Estupefacientes de la Comisaria de Avilés.

Al parecer, el diputado del Partido Popular desea aparecer en la lista de comisionados como el más miserable, arrebatandole ese puesto al Sr. Pujalte de su mismo partido. Este señor se dedicó, ante el estupor del resto de diputados, a atacar sin piedad y a culpabilizar a este pobre policía de los casi doscientos muertos de Madrid.

Le cargó con todas las culpas porque "Estaban preparando un atentado ante su vista y se le escapó. Fue engañado y tuvo la oportunidad de haber prevenido los atentados", le dijo. Y esto es solo una muestra del inquisitorial interrogatorio al que sometió al policía. Una actitud absolutamente miserable, triste, cobarde y bastarda.

Al pobre policía solo le quedó pedir perdón a los familiares de las víctimas con lágrimas en los ojos y la voz compugida, mientras que periodistas y otros políticos le consolaban.

Los ataques del sin vergüenza de Del Burgo fueron duramente rechazadas por el resto de partidos. El convergente Jordi Jané afirmó que sería «muy injusto» achacar toda la responsabilidad por lo sucedido a los tres comparecientes de ayer. En similares términos se manifestaron tanto Margarita Uría, del PNV, como José Antonio Labordeta, del Grupo Mixto. Para nuestra fortuna J.A. Labordeta afirmó que no compartía las declaraciones de Del Burgo: «He sentido verguenza de las palabras del señor Del Burgo». De igual manera se expresaron el resto de partidos PSOE, IU, etc...

Finalmente, y para dejar claro su cobardía por su actitud, tras sus crueles intervenciones, Del Burgo retomó la palabra para matizar que en ningún caso quiso responsabilizar de lo sucedido a los tres agentes que ayer declararon. «Una cosa es la tristeza y otra la imputación de responsabilidades», explicó. Tiró la piedra y luego escondió la mano.

Cada vez está más claro lo que pretende el PP y no es más que desinformar inventadose historietas de conspiraciones y manipulaciones para quedar como víctimas... intentan que olvidemos que eran ellos quien gobernaban, que ellos llevaban cuatro años reduciendo efectivos políciales en la lucha contra el terrorismo islámico, que su trabajo era sustituido por las labores del Juez Garzón y que cuando detenían a alguien, lo hacían de la mala manera y equivocadamente como con los "inmigrantes del jabón".

Y para terminar, una pregunta hipotética: ¿Que hubiera sucedido si el PP hubiera conseguido distraer la atención y ganar las elecciones y el dieciseís o diecisiete de marzo nos hubieran dicho: Nos equivocamos, era Al Qaeda?

Un saludo,

Carlos.

Séptimo Cruce. Javier

Séptimo Cruce. Javier

Rosas. Las rosas no lloran, solo adornan. Adornan cuando quieres acostarte con tu novia, cuando San Valentín llega, incluso a veces la persona que quieres huele a rosas. Emma podía haber sido una rosa, probablemente lo habría sido, pero ahora se parecía mas a una de esas flores marchitas que ponen para acompañarlas en los jarrones.

Emma estaba absorta mirando un rosal, con una calmada serenidad. El rosal se encontraba al otro lado de la calle, había un pequeño jardín y lo habían plantado allí seguramente mucho tiempo atrás. Las ramas del rosal se encontraban prietas y enlazadas unas con otras formando coronas de espinas. Las flores eran pocas, en mayor medida porque la gente las arrancaba. Aún así despedían un olor fuerte que llegaba a la nariz de Emma mezclado con el olor antiséptico de la ambulancia y la mezcla de goma quemada del ambiente.

Johann se acerco a ella por su espalda y de nuevo la abrazó. Por detrás de él se fue acercando Alicia.

Alicia y Johann habían vuelto a reencontrarse cuando este había llegado detrás de la madre. Ella conservaba la pequeña bolsa marrón con las pinturas de Johann y se la alcanzó justo cuando el chico se encontraba a un metro. Él le dio las gracias, pero no se dijeron nada acerca del beso. Parecía tan lejano como Júpiter para entonces.

- Me llamo Alicia. Dijo ella, recordando que ni siquiera se habían dado los nombres.
- Yo soy Johann.
- ¿Cómo el futbolista?
- Si.

Pocas palabras les dio tiempo intercambiar. Los gritos y llantos de Emma les devolvieron de nuevo al lugar donde se encontraban. Vieron como la madre del niño se deshacía entre los brazos de uno de los policías. A pesar de todo, conservaban el deseo en la mirada y el deseo de conocerse más allá de todo aquel asunto que los rodeaba.

- Perdona, te tengo que dejar un momento.
- Está bien.

Johann ocupó prácticamente el papel de padre del chico o de pareja de la madre. Se preocupó de hablar con los policías y contarles lo que había visto, que desafortunadamente no sirvió para mucho. Durante largo rato conversó con el Sargento Rivera y le informó sobre el coche rojo que se había dado a la fuga.

También interrogó a Alicia y a la madre cuando estuvo más calmada. Marcos, el policía no podía creer que pudiera sucederle algo así a una madre soltera y con tantos problemas. Íntimamente y en el fondo de su cabeza, se prometió a si mismo que ayudaría a Emma a encontrar al bastardo que había cometido aquella atrocidad y además se había marchado para añadir más miseria a sus actos. Más tarde, esta misma promesa iría más allá de él mismo, para jurarle a la madre en otras circunstancias que ese cabrón no quedaría impune.

Cuando Johann la abrazó, Emma dejó de mirar aquellas flores rojas que la miraban como compadeciéndose de ella y se volvió.

- No vuelvas a abrazarme. Esto no borra lo que me hiciste.
- Emma, perdóname, se que me porté como un auténtico hijo de puta, pero ahora quiero apoyarte.
- No se que decir la verdad.-Y un par de lágrimas inundaron sus cuencas.
- No digas nada.- dijo, mientras que la mujer afirmaba con la cabeza y se apoyaba de nuevo en su hombro.

Alicia se incorporó a la conversación.

- Ho... Hola.- Dijo Alicia con timidez.- Siento mucho lo que le ha ocurrido a su hijo.
- Gracias.- le contestó entre sollozos.
- Emma, esta es Alicia, ella lo vio todo, estaba junto a mi cuando ocurrió.

Pero la mujer sentía un dolor tan grande que las palabras se le secaron. Y junto a sus palabras se le secaba la garganta, los ojos y la mente. No podía controlar la forma de parar de llorar, quería chillar de dolor pero le parecía vergonzoso perder de nuevo la compostura y dejarse llevar por los sentimientos. Llevaba tanto tiempo sin hacerle caso a sus sentimientos para ser fuerte que ahora se había convertido en una sombra pequeña de lo que ella misma se consideraba. En la palma de su mano, rojizas medialunas se marcaban por la presión de sus uñas. Tanto había luchado por criar a su hijo sola y ahora todo se marchaba a un limbo como un juego macabro, unos dados sombríos que alguien había lanzado para arrebatarle a su niño. A su Joan.

Marcos se fue acercando poco a poco a las tres figuras que a la sombra de la ambulancia se intentaban consolar. Mientras el Juez levantaba el cadáver del niño y los sanitarios recogían sus cosas esperando que alguien de la funeraria llegara para trasladarlo a algún lugar lúgubre.

- Perdone, necesitaría llamar por teléfono,... a algún familiar o a su trabajo...- Interrumpió el policía.
- Bueno, no tengo a casi nadie,... pero debería de llamar al tío de Joan.- Dijo Emma.
- Bien, entonces acompáñeme al coche.

Emma siguió al policía y este le informó que ya habían avisado a la funeraria y que le Juez ya casi había terminado. La montó en el coche patrulla y desde allí la invitó a que marcara.

Al otro lado de la línea, una voz ronca y con apariencia de estar recién levantada, a pesar de que ya comenzaba la noche, le contestó. A la voz se le trababan las palabras y correspondía con incoherencia a las frases de Emma. Era la típica voz de un yonki. Era la voz de Javier, el único hermano y ser querido, que tenía ella.

Continuará...

Sexto Cruce. Lux

Sexto Cruce. Lux

La palanca era cromada y en su reflejo unas uñas rectas y cortas que la acababan de acariciar para abrir la puerta. El deportivo era rojo, como suelen ser todos los deportivos de verdad, siendo esto así desde que Enzo Ferrari eligió este color para su primer modelo. Aunque este no era un vehiculo de tan alta categoría sino más bien un pseudo-descapotable coreano que tanto abundan ahora. No tenía la magnificencia del diseño italiano ni la potencia de un motor alemán.

La mano pertenece a una mujer, su piel está ya ligeramente arrugada y parece fuerte. En su muñeca un reloj masculino, deportivo, como los que se usan para hacer submarinismo. Subimos por su brazo y encontramos una camiseta ajustada que deja ver su musculatura fibrosa. Probablemente sea deportista o simplemente le guste estar en forma.

A pesar de esa fortaleza física, la chica se estremece como un bambú y al bajarse del coche vemos como está llorando. No hay nadie que pueda verla, como tampoco hay nadie que pueda ver la sangre que tiñe el faro derecho de su coche.

Sabe lo que acaba de hacer y lo que puede sucederle. Tiene tanto miedo que se sienta en el pavimento con las manos en la cara. Intenta saber que hacer ahora y se debate entre correr a decir la verdad o intentar encontrar una puerta falsa para escapar indemne.

“... esto no puede haberme pasado. No puede jodérseme la vida de esta forma. Yo no quería hacerle daño, pero se me cruzó... no pude evitarlo... mierda, mierda, mierda,... me tenía que haber quedado allí,... hay que ser estúpida para darse a la fuga...”

Al cabo de un momento se pone de pie y camina alrededor del Hyunday rojo. Inspecciona fríamente la apariencia que le dan esas manchas rojas al faro destrozado. Su mente está obnubilada y todo la lleva a adoptar la decisión equivocada.

“...Si se descubre que tu eres la culpable de ese atropello, adiós a las competiciones y a los patrocinadores. Adiós a tus sueños. Adiós a tantos años de trabajo desde que eras una niña... pero quizás no este muerto, solo mal herido... quizás acepten que me asustara al principio...”

Se acercó al faro y lo miró de cerca. Podía contemplar las pequeñas esquirlas de plástico transparente rotas y algún pedacito de carne adherida en su interior.

Abrió el maletero y saco una vieja camiseta que usaba para limpiar los cristales y eliminó todos los restos de sangre que pudo, luego se dio la vuelta y se volvió a montar en el coche. Dio un par de vueltas por el polígono industrial y buscó algún taller que tuviera pinta de estar abierto. Solo encontró uno, muy destartalado y con unas puertas metálicas oxidadas y llenas de pintadas. Dentro se veían coches desguazados y por el camino hasta la puerta un hombre con un mono mugriento.

-¿Qué quiere? –Preguntaron al otro lado con desgana.

-Hola, verá... –la joven dudaba- ¿quería saber si estaba abierto?

-No, ya hemos cerrado, si quiere algo, venga mañana.

-Bueno, solo quería saber si podía dejar el coche algunos días y que usted me arreglara el faro, es que he chocado contra un bidón de basuras...

-¿Sabe que le costará más dinero por servicio especial?

-No me importa.

-Está bien. Métalo dentro.

La chica le dejó al mecánico el coche y convino en que volvería a por él en dos o tres días. El coche quedó a registrado, en la pizarra que tenía el mecánico para anotar a sus clientes, a nombre de Lucia Ortega. Luego, desde su móvil llamó un taxi para que fuera a recogerla.

Lucía Ortega. Por todos conocida en el mundo de la natación como Lux.

Continuará...

Estoy Cansado...

Hola a tod@s!!

Estoy cansado de muchas cosas pero realmente, estas que voy a enumerar a continuación son las que han llegado al punto de provocarme nauseas.

Primero alguna información: No soy afiliado al PSOE, pero si soy simpatizante desde hace muchisimo tiempo, tanto que casi ni me acuerdo. Probablemente haya gente que no me entienda, pero me da igual. En las elecciones del pasado 14 de Marzo fuí Interventor del PSOE para hacerle un favor personal a una persona a la que estimo mucho y no me arrepiento de ello. Además de aportar el punto de vista de alguien a quien no le cambió el voto el hecho del atentado.

Ahora, algunas puntualizaciones:

1. Estoy harto de que la gente de derechas, los votantes del PP y los periodistas afines a este partido (que son muchos más que los de izquierdas, porque copan tres periódicos, dos cadenas de radio (en septiembre tres) y hasta las elecciones dos cadenas de televisión) critiquen a la Cadena Ser y a todo el grupo PRISA, por las informaciones que dieron desde el 11 al 14 de Marzo. Afirman sin que se les enciendan las mejillas como bombillas que la única mentira demostrada es que la Cadena Ser informó acerca de la presencia de un terrorista suicida en los trenes, cosa que a posteriori a resultado ser incierta.

Bueno, esa información fue erronea pero no fue necesaria para que todos y cada uno de los españoles supusieramos algo que ya sabiamos y es que aquel atentado no lo había cometido ETA. El 11 de marzo no se inmolaron pero si que lo hicieron en Leganés unos días después, por tanto esa teoría era plausible y de hecho, ya antes de que fuera informada erroneamente por la Cadena Ser en mi casa ya la habíamos supuesto.

Por cierto, el 11 de Septiembre, yo llegué a escuchar informaciones que hablaban de explosiones sincronizadas en Washington, del Capitolio destruido y ardiente, incluso de explosiones en el Aeropuerto de Los Angeles... y no por ello acuso de manipulación a los medios, si no que comprendo que puedan darse informaciones erróneas debido a la necesidad de administrar nueva información y de la inmediatez que se los requiere.

2. Al hilo de lo anterior, enumeraré porque ya desde la mañana del 11 de Marzo supe que no era ETA, al igual que mi hermano y otra gente que conozco como mis amigos o mis familiares. a) Para realizar un atentado de esa magnitud se necesita la actuación coordinada de muchas personas... Suponiendo que fuera ETA, cuyos terroristas jamás se inmolan: si cada terrorista porta una mochila con unos diez kilos de explosivos, no podría llevar más porque si no levantaria sospechas, eso nos llevaría a unas diez personas más o menos... para poder salir y entrar rápidamente de los trenes y escapar igualmente es necesario otra persona que los esperara para sacarlos de allí... en total entre quince y veinte terroristas.

Desde el Gobierno de Aznar se nos había venido informando que ETA estaba practicamente desmantelada y que Madrid estaba cerrada ante posibles ataques de la banda, de hecho sus últimos crimenes habían sido de una logística pobre, por lo que desde bien temprano me hizo suponer que era probable que fuera un atentado de corte islámico. (Esto puede estar influido porque hace casi un año había leido el libro de Pilar Urbano "Jefe Atta", que pone de manifiesto abundante información acerca de la manera de actuar de estos terroristas, sus metodologías, etc...)

Esto me llevó a pensar en la posibilidad de que los terroristas no hubieran necesitado salir de los trenes y la posibilidad de que fueran terroristas suicidas.

3. Por tanto, cuando a media mañana (yo me encontraba en Madrid, porque había ido a ver el día anterior el partido entre el Madrid y el Bayern) cuando Acebes llamó miserables a los que dudaran de la autoria de ETA, a pesar de que sabía que esas declaraciones iban dirigidas a Arnaldo Otegui, me sentí aludido y furioso porque atisbe lo que vendría después.

Se ha acusado a la Cadena Ser de manipular pero la realidad que yo pude comprobar desde este ordenador era bien distinta... cuando llegué a mi casa el dia once por la tarde comencé a examinar la red por todas partes, aquellos días mi fuente de información no solo fue el Grupo PRISA, si no el Washinton Post, el New York Times, The Guardian, las recopilaciones de Google News tanto en español como en castellano, El Corriere della Sera, Le Monde y por televisión sobretodo, la CNN internacional y luego las cadenas españolas.

Intercambié información a través del movil o por internet con mis amigos de Marbella y de Málaga en la facultad... recuerdo que ya el jueves hable con una compañera a través del Messenger y le dije... informate a través de la prensa internacional, mira en internet, porque toda la prensa española, tanto de un signo como de otro, está demasiado cerca del foco de la noticia como para despegarse y ver la realidad.

4. Esto me lleva a observar los movimientos del Gobierno aquellos días. A mi no me tenían que convencer de nada, porque no los iba a votar incluso si hubiera sido ETA. Durante tres días de practicamente información continua en TVE a través de las manos de Urdaci, se desgranaban los testimonios de las victimas del terrorismo vasco, se ponían declaraciones de personas afines al PP que controlan estas asociaciones e incluso se programó primero en TeleMadrid y luego en TVE la película "Asesinato en Febrero"... todo esto mientras yo iba a la concentración de silencio en la plaza de San Pedro donde me sentí orgulloso de ser madrileño y de ser andaluz de adopción. A eso se le llama PROPAGANDA, ese es su único nombre.

Y ya suponía que la única intención de Aznar y sus chicos era alargar el tiempo todo lo posible para que el dia quince por la mañana nos dijeran, vaya no ha sido ETA, sino unos cuanto chicos de Bin Laden... pero ya ha ganado Rajoy y hay que aceptar el juego democrático. Era fútil y su mayor error es que fueron los últimos en darse cuenta porque al igual que yo, ellos sabían la verdad desde el primer momento.

Desde todas esas cadenas y periódicos nos decían, ya lo intentaron hacer en Navidad, ETA es capaz de eso y mucho más... se dijo que no era fiable la carta de asunción de los Atentados en un periódico árabe - inglés, mientras que en el resto de la prensa mundial lo daban como valido, se publicaron editoriales y artículos de opinión descartando la autoría de Al Qaeda por supuestos expertos... incluso Jiménez Losantos tuvo la chuleria de escribir un editorial con este titulo: "Ha sido ETA, pero y si no ¿Que?"

La mayor mentira demostrada de aquellos días no fue el terrorista suicida de la Cadena Ser; "Por la Constitución, por la derrota del terrorismo"... No hubo mayor mentira que esa (y mi indignación iba In Crescendo, porque cuando me enteré que la cabeza de la manifestación se retrasaba por esperar a Berlusconi, deseé que a Aznar le cayeran un rayo encima del bigote), obligando al resto de partidos políticos a unirse a ella aún cuando estaban en contra de ese lema. Se instó a todos los embajadores a que informaran a sus gobiernos que había sido ETA única y exclusivamente, para que conderan las acciones de la banda. Se llegó al extremo absolutamente irresponsable de que el Consejo de Seguridad de la ONU apoyara una resolución condenando a ETA acerca de una situación completamente ficticia y falsa.

Esas fueron las mentiras y las manipulaciones. Se puede mentir a todos algún tiempo, se puede mentir a algunos todo el tiempo, pero no se puede mentir a todos, todo el tiempo. Y aunque digan que una mentira dicha mil veces deja de ser mentira, al PP y a Aznar no le dió resultado una última vez

5. El sabado. Yo no me manifeste ese día, de hecho, ni siquiera me llegarón mensajes de "Pasaló"... pero es curioso lo que me pasó, porque cuando por la tarde empezaron a informar en la Cadena Ser acerca de las informaciones del CNI y la gente se concentró en la calle Génova, pues veía que Urdaci seguía intentando establecer un estado de opinión y la única que se atrevió a informar sobre aquello fue Olga Viza y eso fue un par de horas después de que empezaran. Sin embargo, veía por la CNN y SKY imagenes de la gente... y pensaba ¿por qué no cortan la programación las cadenas de televisión españolas porque no consideran importante lo que está pasando en Madrid? Entonces tuve la idea de llamar a mi prima que vive en Madrid para saber si estaba allí, porque ella había estado en las otras manifestaciones... y resulta que estaba comprando en el Makro comprando con mis tios y que no sabía nada. Aluciné. Mientras detenían a unas cuantas personas y encontraban un video.

6. El domingo. A las siete y media de la mañana me levanté. Cuando llegué a la mesa todo era un desorden y todos eramos novatos en la situación... fue divertido y sencillamente me hizo despejarme de todo el tema,... la relación con la gente del PP fue cortés y amable, lo que me hizo llegar a la conclusión de que estaban en un punto desconcertante en que no sabían cual era la realidad. La persona a la que le hice el favor, me dijo: Hoy es un día de fiesta, no hace tanto tiempo que tenemos la oportunidad de votar, así que tomatelo así.

La jornada fue entretenida y no hubo incidentes, mis hermanos fueron a verme y me contaron lo que le había sucedido a Aznar y los otros sucesos. En mi colegio no paso nada... solo dos cosas: en mi mesa un chico llegó a votar con una camiseta contra la guerra y un hombre mayor en otra mesa se empezó a pelear y a decir que: "Esto con Franco no pasaba"... la policía lo desalojó y eso que el hombre tenía razón... con Franco eso no pasaba... no se podía votar.

Cuando llegó el recuento fue curioso porque tardamos un montón (teníamos aparte, del Congreso y el Senado, los votos del Parlamento Andaluz que recontar). Además el Presidente de la mesa que era un chico de mi edad, se negó a votar... porque decía que no creía en el sistema que era todo una mentira, bla, bla, bla... todas esas cosas que dicen la gente que pasa de implicarse socialmente para justificarse en su propia insolidaridad. Varios de la mesa le propusimos que votara en blanco, porque la abstención favorece a las mayorías pero el se negó.

Al principio del recuento en mi mesa comenzó el PP con mucha ventaja, pero luego el PSOE empezó a remontar (si, no es un partido de fútbol pero es la única manera que se ocurre para narrarlo) y finalmente sacó más del doble de votos en las tres urnas. A las nueve y media ya sabía que ZP iba a ser Zapatero Presidente, pero me hubiera gustado que la cosa hubiera sido más romantica y que después de salir del colegio electoral enterarme, pero son las cosas que tienen las telecomunicaciones. Lo mejor es que estaba orgulloso, porque la gente dió una demostración acudiendo a votar en masa.

Finalmente, algunas conclusiones... Los terroristas no querían cambiar el gobierno de España, porque tan solo unos días después de las elecciones intentaron atentar contra el AVE en varios puntos, por tanto solo querían castigarnos. Esa es la verdad. Al igual que al cabo de unos días se explotaron cuando iban a ser detenidos los mismos terroristas que habían puesto las mochilas. La culpa del atentado no fue por la Guerra de Irak, pero es evidente que entrar en esa guerra ilegal e injusta nos hacía más vulnerables... porque a esta un iluso adormecido sabía que el 11 de Septiembre se gestó y organizó en España y que en nuestro país hay y había células durmientes de Al-Qaeda, solo había que darles un motivo apoyando incondicionalmente a ese absurdo idiota que es George Bush, por eso estabamos contra la guerra. A eso hay que añadir el hecho de no actuar policialmente de manera eficiente contra estos corpusculos de radicales islámicos y reducir los efectivos policiales contra este tipo de terrorismo, ese si fue un error del anterior gobierno.

Pero lo único que les hizo perder las elecciones fue la mentira y el engaño a todo un pueblo. Esa es la verdad.

Carlos.

De Vuelta, Ofú Que Caló

Hola a tod@s!!

Ya he vuelto, bueno, mejor dicho, volví ayer pero hasta hoy no me he conectado.

Estuve el fin de semana en Sevilla, en Isla Mágica. Menudo calor, impresionante... te empapabas enterito y no durabas ni cinco minutos en secarte. A las cuatro de la tarde debía de haber como cincuenta millones de grados.

Bueno, a parte del calor, lo pasamos muy bien... genial!! Me acompañaban: Maripi, Yas, Yeray, Alvaro, Lozano, Loren, Villi, Javi, Raúl y Migui... A ver cuando nos montamos otra marchita de estas, pero la proxima sin calor.

Un saludo,

Carlos.

P.S.: Marta, te puedo asegurar que yo no llevé el calor a Sevilla, ya estaba allí cuando llegué... y si, debimos de beber como quinientos litros de agua, cerveza y cocacola, entre todos.

Me Voy,... pero volveré...

Hola a tod@s!!

Me marcho el fin de semana a Sevilla (sí, sé que es una locura,...).

Espero que el lunes proximo, cuando vuelva, traíga bajo el brazo unas nuevas lineas acerca de esta última historia que estoy escribiendo.

Así que estaré fuera hasta el domingo por lo menos. Saludos para ellos, besitos para ellas y seguir visitando el blog, aunque yo no este.

Carlos.

P.S.: Marta, eres la única que postea comentarios; a ver si convences a alguien más para que lo haga.

De Medallas Y Desprecios...

Hola a tod@s!!

Imagino que lo sabeís todos ya, pero si no, pues os comento un poco... ayer apareció en la Cadena Ser la noticia acerca de una serie de documentos contractuales que relacionaban al anterior gobierno de Aznar con un lobby (o Gabinete de Abogados experto en prácticas de presión para conseguir objetivos). Este contrato establecia que trabajarian para recabar apoyos a la propuesta de un Senador norteamericano Republicano de concederle a Aznar la Medalla de Oro del Congreso Americano.(Pulsa para ver los Documentos)

La Medalla... bueno, la medalla es una condecoración, que aunque ya he oido decir por ahí que es una condecoración a todo el país, al cargo, etc... Es mentira. La Medalla de Oro del Congreso Americano ha sido entregada a gente como Nelson Mandela o la Madre Teresa de Calcuta, por tanto es a la persona. Hace poco tiempo se la han otorgado a Tony Blair, por au apoyo a la lucha contra el terrorismo.

Esta es la misma referencia que se hace para otorgarsela a Aznar.

Los pagos... bueno, los pagos a lobbys están institucionalizados para el trato con el gobierno norteamericano. Es lógico su uso para algunas negociaciones o cosas por el estilo... por ejemplo: Un estado negocia las exportaciones de madera de fresno a EEUU pero sus diplomáticos no tienen ni puta idea del tema... bueno, pues contratas a algún lobby experto en esos temas y les dejas que ejerzan ese trabajo... un trabajo por el que cobran un paston, en cualquier caso pocas veces justificado.

Pero que ocurre con la medalla de Aznar... bueno, pues que se destinó dinero público, además de una partida "secreta" o mejor dicho oculta, para pagar este trabajo, que consistia en tres puntos:

1. Realizar preparativos para el Discurso en la Sesión Conjunta del Congreso del Sr. Aznar. (Este discurso sse dirigió el año pasado, en una de las últimas visitas de Aznar como presidente a USA y su objeto era que los senadores y congresistas le conocieran para poder otorgarle esa medalla... por cierto, los senadores y congresistas pasaron del tema... la camara fue ocupada por invitados y funcionarios, para rellenar).

2. Recabar apoyos para la imposición de la Medalla al Sr. Aznar. (Efectivamente, despúes de aquella visita, la propuesta para otorgarle la Medalla a Ánsar empezó a tener apoyos, puesto que despúes de un año de ser propuesta estaba en suspenso).

3. Comprobar las reacciones de ciertos Departamentos Gubernamentales (americanos) a las políticas económicas de Aznar.

Bueno, de estos tres puntos se puede decir que el Gabinete de Presión de Piper Rudnick cumplió su trabajo... porque Aznar se dirigió a un Congreso repleto, a partir de ese momento empezó a recabar apoyos y en el punto tercero... bueno, ahí está Rodrigo Rato al frente del FMI, así que es más que probable que las reacciones a la política económica de Aznar fueran buenas. No sabremos si el Gobierno de Zapatero decidirá pagarles el trabajo... porque está claro que no era para promover las naranjas valencianas en USA como alguien ha dicho.

Y para acabar, las reacciones del Megalomaniaco de Ánsar... que ha dicho que solo le causan "desprecio" estás polémicas informaciones. Bueno, pues a mi solo me causa desprecio su persona y sus ínfulas de Dios establecido en la tierra. Se cree un Dios Sol, que nos ilumina a todos ante el bien y el mal. Hay quien dice que este señor sufre alguna patología mental... yo lo único que creo es que no le ha dado tiempo a usar la destructura de documentos antes de salir por la puerta de atrás de la Moncloa. Si quiere esa medalla manchada de sangre por su apoyo a la Guerra ilegal de Irak, que se la pague él y luego se vaya al Rancho Tejano de Arbusto-Bush a celebrarlo.

Un saludo,

Carlos.

P.S.: Hoy se estrena Fahrenheit 9/11, no os olvideis de Moore, cuando llegueís ante la puerta del cine y os veáis tentados por la basura divertida de Santiago Segura.

Cuarto Cruce. Marcos

Cuarto Cruce. Marcos

A pesar de toda la prisa que Johann se había dado en llegar hasta el portal donde tanto él como Emma y Joan vivían, subir los peldaños le costó una eternidad. A cada instante parecía que le embargara el dolor o la duda, haciéndole más pesados los pasos por andar. Finalmente llegó hasta la puerta de la casa. Era una puerta vieja, casi desvencijada. No era una puerta de esas modernas de seguridad, si no más bien una de esas que puedes encontrar en una antigua y barata pensión.

Era el 2 – B. Justo en el instante en que iba a tocar el timbre, le asaltó la duda sobre que es lo que haría si la madre no se encontraba en casa. Pero la duda fue vaga y casi infructuosa, porque casi al mismo momento de llamar a la puerta, oyó pasos al otro lado del rectángulo de madera.

“...que decir, que hacer... como puedes consolar a alguien cuando su hijo a muerto con once años...”

- Si, Joan... ¿Dónde estabas?...-Dijo Emma, sin ni siquiera mirar quien era. –Oh... vaya, eres tú.

- Emma... –El silencio parecía interminable. –Es Joan, verás... no sé como decirte esto... lo han atropellado... Yo estaba allí.

- ¡Dios Mío! ¿Qué le ha sucedido? ¿Qué le ha pasado a mi hijo?

- Cre... creo... que está muerto, Emma.

- No. Chillo – No puede ser, estaba en la calle, con la...-No puedo terminar la frase, por la cara del pintor supo que le estaban diciendo la verdad.

- Tienes que venir conmigo, ha sido cerca de aquí.

La pobre mujer, que no era más que una muchacha que había sido obligada a creer prematuramente algunos años atrás, se desmoronó. Se fue deslizando sobre la puerta de caoba barata hasta quedar de rodillas delante de Johann. El consuelo es fútil cuando el dolor es infinito. Emma, la chica a la que Johann había amado algunos meses atrás, poco tiempo después de instalarse en el edificio ahora yacía a sus pies y se veía inútil para aliviar su dolor. Finalmente acabó por arrodillarse junto a ella y abrazarla, porque era la única posibilidad que estaba en su mano.

Solo fueron unos minutos, aunque no llevaba reloj, Johann supuso que había sido así, pero para Emma pasaron horas entre llantos y lágrimas amargas, lágrimas negras. Cuando estuvo ligeramente más calmada, Johann se atrevió a proponerle ir al lugar del accidente. No sabia si era lo que ella necesitaba, pero creía que a pesar del dolor en un futuro sería lo mejor para ella. Alguna vez había oído o leído en algún lugar que cuando alguien pierde a un ser muy querido, necesita verlo muerto, porque si no jamás se acostumbrará a la perdida.

- Deberíamos ir... -No se atrevió a decir más.

- Si. Le contestó ella.

Durante el camino a aquel cruce de calles fatídico, no intercambiaron palabras, ni siquiera fueron corriendo como Johann había hecho el camino de ida. Emma seguía llorando, pero lo hacía como el que hace algo automático, como el que mueve los abrazos acompasando a las piernas al caminar. Las lágrimas caían tímidamente pero sin descanso por su cara. Justo antes de llegar a la calle donde había sucedido todo, ya pudieron contemplar la variedad de luces multicolores que inundaban el entorno. Rojos, para las ambulancias, azules para la policía... ya iba anocheciendo y los rayos del sol se marchaban lentamente.

Detrás de un par de ambulancias y un coche de policía se movía alguna gente, pero sin prisa, solo de acá para allá, intentando asimilar el dolor que es ver, de nuevo, vidas perdidas por la culpa de algún borracho o despistado.

Emma salió corriendo, incluso arrastró a su paso una cinta amarilla de las que coloca la policía para evitar a los morbosos. Johann no fue tras ella, no se sentía ya con fuerzas. Un policía agarró a la madre mientras que de nuevo se hundía. La visión de esa manta metálica que cubría el cuerpo junto a una de las zapatillas del chaval le resultó insoportable. Esa sería la única visión que tendría de la tragedia hasta mucho tiempo después.

- Tranquila, por favor, tranquila... –Intentó consolar el policía. ¿Es usted su madre verdad?

Entre los llantos y gritos de negación, la débil voz de la mujer solo sonó levemente para contestar que sí.

En esa posición, entre los brazos de aquel policía, Emma solo pudo contemplar la chapa que aquel hombre llevaba en su pecho. Sargento Marcos Rivera.

...

Al otro lado de la ciudad, por una calle solitaria de un polígono industrial un coche rojo paraba a la poca sombra que daba ya un olmo. El olmo era grande y la sombra que proyectaba por la mezcla de rayos azulados y la luz de una farola medio estropeada era amenazadora.

La puerta se abrió por la acción de una mano todavía temblorosa.

Continuará...

Algunas Nuevas Recomendaciones

Hola de nuevo!

Ahora voy a contaros los dos últimos libros que he leido. Como no tengo mucho que hacer, solo me dedico a leer y leer, todo lo que cae en mis manos. En la FNAC se van a hacer ricos conmigo.

Mis dos últimas lecturas han sido "Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay" de Michael Chabon y "Las reglas de la atracción" de Brett Easton Ellis.

1. "Las Asombrosas aventuras...": Es un libro genial, un autentico viaje a través de la vida de unos personajes en las decadas de los 30, 40 y 50. Fue el Premio Pulitzer de Novela en el año 2001. Todo ello, con el fondo de la Segunda Guerra Mundial, el Holocausto y la Edad de Oro del mundo del Comic en los EEUU. Es largo, tiene 700 y pico paginillas, pero a mi me ha encantado, no podía dejar de leerlo, estaba enganchado.

2. "Las Reglas de la atracción": En este caso, hay diferencias... es un libro muy cortito, así que me lo leí en un día más o menos. Habia visto la pelicula hace relativamente poco (en la versión española se llama "Las Reglas del Juego" de Roger Avary) y como me había dejado con la sensación de falta de algo, de vacio, pues tenía interés en leer. Ya antes había leido "American Psycho" del mismo autor y la verdad tampoco me habia parecido muy allá, así que el interés era medio... el caso, es que casualmente lo ví en la FNAC, porque estaba buscando otro libro y este estaba al lado... y lo acabé comprando. Bueno, la verdad es que me ha gustado mucho, por la manera caleidoscopica del relato, contado desde el punto de vista absolutamente subjetivo de los protagonistas. El libro es fuerte, no es Caperucita Roja,... tiene sexo, violaciones, suicidios, drogas, etc... y a veces puede resultar un poco confuso (porque los protagonistas pueden contar hechos de manera totalmente distintas, así que debemos decidir a quien creer)... puede que no os guste si lo leeís.

Y ahora, de propinilla, lo que estoy leyendo ahora... el libro que estaba al lado de este último en la estanteria de la FNAC y que era el que realmente estaba buscando era "Las Virgenes Suicidas" Jeffrey Eugenides... hasta ahora llevo poquito, pero es fabuloso... que manera de escribir, que historia (y eso que ya he visto la peli y me la se). Genial, estoy deseando terminarlo para ir en busca de su nuevo libro, "Middlesex" que fue el premio Pulitzer del año pasado.

Bueno, eso es todo.

Carlos.

Parece Mentira...

Parece Mentira...

Hola a tod@s!!

Hoy, de nuevo, voy a hablar de una conmemoración. Hace 35 años que el hombre pisó la Luna. Esa misma Luna, Marta, que controla las mareas para que el mar no se trague a sus amadas islas.

Hace 35 años que Neil Armstrong, logró el mayor exito de la humanidad en toda su historia, nada de fuego, rueda o imprenta... Por primera vez, pisabamos tierra firme fuera de nuestro planeta... y aún no nos hemos dado cuenta de lo que esto supone.

Creo que alguna vez, ya lo he contado... El coste que supuso entonces toda la misión Apollo, para llevar al hombre a la Luna, ha sido ya igualado y superado por el coste de la Guerra de Irak, irónico ¿Verdad? Así de triste es este mundo en el que vivimos. 35 años después seguimos viviendo igual que entonces, los pobres igual de pobres, los ricos igual de ricos, la gente muriendo de hambre mientras que en el primer mundo seguimos beneficiandonos de todo lo que robamos. La única diferencia es que ahora los del primer mundo disfrutamos de las ventajas tecnológicas que supuso la carrera espacial,... desde las sartenes de teflón a los teléfonos móviles o internet.

Como siempre, cuando se rememora un hecho histórico, deberíamos reflexionar,... pero no vamos más allá del simple recuerdo videográfico en el telediario.

Un saludo,

Carlos.

Cuarto Cruce. Emma

Cuarto Cruce. Emma

Cuarto Cruce. Emma

Hasta que no se da el golpe, la vida permanece intacta, resumiéndose a si misma como una luz que penetra a través de la carne. El chico, que para entonces tendría unos once años, yacía en el asfáltico pedregal, carente de esa misma luminosidad. A simple vista no había vísceras ni restos, más allá de un pequeño charco de sangre que brotaba como un riachuelo desde su cráneo.

El dolor que les impactaba a los enamorados germinales, no era por contemplar un espectáculo dantesco, sino por ver los mismos ojos de la muerte en la mirada de ese zagal. ¿Cómo reaccionar a eso? ¿Cómo reaccionar ante la sin razón de una vida segada tan tempranamente?

“...el vacío, solo el vacío... olor agrio a caucho quemado... un trozo de dolor, un charco de sangre... y este extraño...”

“...que ha sucedido, quien corre cobardemente... sin dar cuenta de sus actos... sin dar cuenta de su poesía de la violencia... sin para a ver sus pinturas dibujadas con óleos de muerte...”

No tuvieron más remedio que actuar, porque en momentos así, hay que encontrar algo para deshacerse de la rocosidad del impacto emocional. Y no fue Johann, si no ella, la chica del dolor y de la belleza, con ojos Cerulean Blue que reflejaban una mancha carmesí que iba cubriendo poco a poco la oscuridad del suelo. Llamó desde su teléfono móvil para pedir un médico o una ambulancia, aunque supiera que a esas alturas ya sería fútil.

Pocas palabras se dirigieron entre ellos. No había histerismo ni escandalosas muestras de dolor. En momento tan trágico, una serenidad casi animal los ocupó a ambos. Johann salió corriendo al poco tiempo, intentando sin éxito perseguir a aquel coche diabólicamente rojo, diabólicamente asesino. Cuando volvió, ella ya tenía manchada su camiseta por la sangre del niño, con tristes lágrimas que se diluían al contacto con el aire.

Todo había sucedido casi instantáneamente, sin instantes para dedicar a la reflexión. Para ellos habían pasado casi siete horas, en una secuencia ultra lenta que fuera sobreproyectada a en la sabana blanca de un cine. Esa película acabó cuando empezaron a oír sirenas y las luces rojas se confundían con las tonalidades similares con que el sol bañaba edificios y aceras. Porque el silencio que hasta entonces los habitaba se rompió.

La vida del niño parecía que se hubiera roto como si algún ángel divino pero incapaz hubiera tirado más de la cuenta de una cuerda delgada de marioneta. Alicia podía notar el tacto inerte del chico al que la gente había conocido como Joan. Una piel que aunque todavía caliente, parecía de cartón o de esas caretas malas de feria.

Tres sanitarios se bajaron de una moderna ambulancia, con sus luces haciendo vibrar las hojas verdes de los árboles cercanos. Rápidamente de manera casi automática se dispusieron a llevar a cabo sus procedimientos del manual para salvar vidas. Le arrancaron al niño de los brazos, entre disparadas preguntas sobre si ella era su madre u otros aspectos del accidente.

Alicia estaba confusa. Pero empezó contestando que no era la madre.

- No, no soy la madre.- Contestó. –Ha sido todo tan confuso, no se muy bien que ha pasado, solo sé que lo han atropellado.

- Ha sido un coche rojo, iba a toda velocidad. Dijo Johann, que ya había vuelto de su infructuosa búsqueda. – Yo conozco a la madre, es vecina mía, quizás pueda encontrarla.

- Eso estaría muy bien. Respondió uno de los paramédicos.- Si no, la mujer no se enterará hasta que llegue la policía y la localicen.

A Johann no le faltó que el hombre que se afanaba en comprobar al chico dijera nada más, apenas las últimas palabras salieron de su boca, echó a correr.

Alicia se volvió y por primera vez fue verdaderamente consciente de que no conocía de nada a ese hombre que la acababa de besar. Y con una mezcla de incertidumbre sobre lo que ese hombre haría y sobre lo que haría ella, lo vio doblar la esquina corriendo, con su bata de pintor desprendiendo olor a aceite y aguarrás.

...

Intentaba que sus pies fueran alas y su cuerpo no pesara más que lo que pesa una paloma. Quería alcanzar el edificio donde vivía lo antes posible, pero a la vez, su mente conspiraba para intentar apartarlo de allí, sin éxito. Es difícil enfrentarse a la dureza de las vueltas que da la vida. Al chico solo lo había visto un par de veces, de una manera más personal, aunque lo había contemplado corretear desde la ventana y jugar con la bici o el balón. El dolor iba creciéndole en el pecho como una especie nueva de enredadera que con su crecimiento le aprisionara los pulmones confundiendo la sensación de fatiga. Pequeñas lágrimas iban surgiendo de sus ojos trasladándose hacia atrás como las gotas de lluvia en las ventanillas de un coche. Johann pensaba como iba decírselo a Emma cuando llegará. Emma vivía en el apartamento que había debajo del suyo y era madre soltera. Era una mujer de treinta y tantos, que había sufrido mucho y ahora, lo único que tenía, lo había perdido.

“...como voy a decírselo... como voy a contarle que Joan a muerto... y sobretodo después de cómo fue nuestra última charla... de lo cerdo que fui con ella...”

Aquel chico que yacía muerto ya, entre manos de enfermeros,... había sido la causa vil por la que él la había abandonado unos meses atrás. Eso y su miedo al compromiso. Ahora el peso de la culpa le impedía caminar con más rapidez, con la que deseaba. Para cuando llegó al portal del edificio, le temblaban las piernas y su cerebro le obligaba a corresponder la responsabilidad con la que se había comprometido, mientras que su corazón trataba de impedir que hiciera más daño a Emma, del que ya le había hecho.

Continuará...

Un Descubirmiento...

Un Descubirmiento...

Hola a tod@s!!

Me han descubierto a alguien hace algunos días y siento el impulso de compartirlo con vosotros... sobretodo porque no suelo encontrar artistas españoles que me gusten verdaderamente.

Puede que algunos de vosotros ya la conozcais... Es esa chica del "Malo, Malo Eres...", Bebe y su Pafuera Telarañas. El caso es que a mi esa canción pues ni fu, ni fa... me gustaba la letra, pero la cancioncilla pues no me daba mucho, la verdad.

Pero el Viernes pasado, estaba de fiesta y va un coleguilla y le dice a otro (Gracias a Javi, Raúl y Alvaro)... pon el Compact de Bebe...(o algo así). Y yo así poquillo a poco, lo voy escuchando y digo, Joder esta tia tiene talento de verdad.

Bueno, ya sabeis intentar pillarlo, preferiblemente de manera legal que es alguien que está empezando... y luego, pues a disfrutar, que esto no es Bisbal. A mi me recuerda bastante por el tonillo y las letras a Nelly Furtado.

Un saludo,

Carlos.

Tercer Cruce. Joan

Tercer Cruce. Joan

Johann es tirado por una cuerda inexistente e intangible. Esta atrapado por un campo magnético para acercarse a la chica del pelo Stil de grain. Por delante de él, entre medias de ambos, acaba de pasar un muchacho en su bicicleta. Ni siquiera se para a mirar, da un paso y otro paso. Atrás queda el bordillo azul petróleo. Paso a paso se acerca, sin mirar atrás, solo hacia delante. Hacia esa chica que con un brazo se apoya en una farola y de la que caen dos tristes surcos de lágrimas teñidos por un negro oscuro, rimel de obsidiana, de piedra lunar.

En la otra mano sus gafas y ella ve como se va acercando. El pintor con su pequeña bolsa de papel en la mano se dirige hacía ella. Un miedo la asalta, la paraliza y sin embargo la impulsa a darse la vuelta. Una fuerza surgida de su bajo vientre la levanta, la hace retomar su postura altiva y desdeñosa con la que hace unos simples minutos caminaba.

De su mente se ausenta ahora la idea que la había hecho pararse a contener las lágrimas. Los besos de agua que hace escasos momentos la habían derrumbado.

“...dios, se acerca. Vamos, márchate. No esperes a que se te acerque...”

Antes de que Johann esté pisando el borde azul de la frontera de enfrente, la chica se aleja a paso rápido y con las gafas de sol de nuevo en su cara. Su afán es mayor que antes, tiene que saber porque llora, porque esa belleza de amarillos, azules y marrones rembrandtianos se ha tornado en la sombra triste de una bailarina de Edgar Degas.

“...La enseñaré a no llorar... la pintaré de nuevo en su belleza serena...”

Le recordaba a una actriz, tan frágil de repente y tan fuerte al otro instante. Ya sabía a quien se parecía, a esa chica de “21 gramos”. Naomi, What? Caminaba más aprisa, hasta atraparla, hasta alcanzarla y cogerla de ese brazo descubierto.

Parecía como si un maníaco la persiguiera, como si su amante despechado y maltratador quisiera matarla a puñaladas en medio de la calle. Pero no era así, no conocía a ese hombre desaliñado y guapo que la gustaba y la asustaba a partes iguales. Aunque quizás de quien estaba asustada era de si misma. Autolimitándose a cerrarse puertas y a imponerse unas leyes de la atracción iguales a cero.

“...tu padre se está muriendo, como puedes llenarte un solo minuto con pensamientos de atracción hacia un hombre que desconoces. Como puedes ser tan banal y tan insensible...”

Notó que algo la rozaba en su brazo izquierdo. Se sentía miserable por ello, pero en realidad deseaba volverse y besar a ese hombre desconocido, con pinta de añejo futbolista. En el instante que el la agarró con firmeza, ella se dio la vuelta. Quedaron el uno frente al otro, a escasos centímetros, con los ojos de ella fijos en el marrón de los de él. Unas palabras resonaron en la cabeza de ella, temblaron en sus oídos y rellenaron sus pensamientos. Mientras que de nuevo, ella eliminaba las gafas de su cara para poder volver a mirarlo a través de la luz morada y gris del atardecer.

- Voy a conseguir que tus ojos dejen de ser llanto. Dijo él.

Y aquello fundió las cadenas, las puertas y las reglas autoimpuestas. Alicia nunca había actuado así, pero estaba al límite. Se había derrumbado hacía unos segundos y tan solo podía permitirse amar. Nada más podía caber en su mente castigada que el beso que él estaba a punto de darle. Un beso sanador, que mientras que llegaba a ella a través de sus labios, iba propagándose por su cuerpo. Aceleraba el pulso y despedía epinefrina por sus vasos sanguíneos pero sobretodo, liberaba a la cabecita de la chica de todo el dolor acumulado que contenía. De la tensión, del llanto y de las visiones amargas del hospital de su padre, que la tomaban a cada instante.

Johann dejó caer la pequeña bolsa de papel marrón que contenía sus tres tubos de pintura blanca y sin saber cual iba a ser el resultado de aquel acto impulsivo, considero que era lo que podía hacer después. Huir corriendo o esperar a que ella le devolviera el beso. Justo cuando terminó y mientras pasaba su pulgar por las mejillas sucias de ella, para que el rimel negro se fundiera con las otras gotas de pintura que habitaban casi perennemente en su dedo, oyó el ruido fuerte de do sostenido en su cabeza. Seguido por el chirriante sonido de frenos y los gritos consiguientes.

La magia que había surgido del hechizo de sus miradas, se deshizo momentáneamente para contemplar el amasijo de hierros en que se había convertido la bicicleta. Instantáneamente intentaron comprender que había sucedido mientras que ellos se enamoraban, pero solo les dio tiempo a ver como un coche rojo escapaba como un torrente de sus cauces, evitando tener responsabilidades en la catástrofe.

Cogidos de la mano, se acercaron a donde yacía un niño muerto y una bici vieja, ahora rota y machacada por las ruedas neumáticas de la inconsciencia de una persona. La imagen era horrible. Indescriptible para los sentidos, intolerable para los sentimientos.

-Se llamaba Joan, yo le conocía. Dijo el pintor.

Continuará...