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Kilometros
"Hice miles de kilómetros por amor,
así que ahora que no me cuesta,
imaginaté."
Yo, un par de días atrás.
P.S.: Alguien me dijo que lo pusiera en mi messenger... creo que estará mejor aquí.
Pasos reales
Pasos reales,
en los que sabes por donde pisas,
en los que el camino
de baldosas amarillas,
no está tapado por la arena.
Correría hasta a ti
sí supiera que te encontraría al final.
A veces sueño
que no puedo caminar,
y estás tan lejos,
que todo el mundo mira:
como me caigo y no me puedo levantar.
Correría hasta a ti,
sí supiera que te encontraría al final.
Hay tanto a mi alrededor,
la maleza de la locura de este mundo,
que apenas me puedo arrastrar,
pero tu me recuerdo me da fuerzas,
a seguir por esta senda.
Volaría hasta a tí,
sí supiera que te encontraría al final.
Caminaría hasta el cielo
para encontrarte,
seguiría la ruta hacía las estrellas,
donde te deje por última vez.
Y corro hasta a tí,
con la esperanza de encontrarte al final.
Lleno de arrogancia,
espero que me hayas estado esperando,
y sin embargo,
no alcanzo a comprender,
que el camino hace tiempo que desapareció,
que no hay brújula o mapa
que me lleve hasta a donde estás.
Y corrí hasta a tí,
para encontrarme en medio de la gente,
dándome cuenta que te perdí,
y que jamás te comprendí.
Hola!!
Hacía tiempo que no escribía algo de esto por aquí... espero que os guste... alguien que sepa música se anima a musicarla?? porque es más una canción que un poema.
Sí tuviera un grupo seguro que sería un buen letrista.
Un saludo,
Carlos.
Is the Beginning of the End
"Todo el mundo esperaba la orden en el campo de batalla.
Y allí me encontraba yo, sentado detrás de una caja, apenas escondido, apostado con un rifle en mi mano y mi ojo en una mirilla. Pensando sí había merecido la pena. Sí tantas muertes habían servido para algo.
Y recordé que me compre una pistola, al día siguiente de la invasión, esperando a que alguien me dijera un motivo para luchar. Después de estos 3 largos años, aún no lo he encontrado.
Y ahora, en el albor del fin de la guerra, tras miles de batallas, de recuperar lo que siempre creímos nuestro a golpe de bala, casa a casa, ciudad a ciudad. Lo único que sé, es que no quiero seguir a la Muerte y a todos mis amigos.
Y aquí, con el temblor en mi mano derecha justo antes de apretar el gatillo por última vez, pienso, si esto no es más que un ciclo de venganza por venganza, donde la escalada no tendrá fin."
Sé que hace bastante que no actualizo el Blog, pero es que he estado liado: la solicitud del Curso de Pastelería, la charla de la Escuela, etc. Parece que a pesar de tener más tiempo, lo aprovecho peor... no sé.
Lo que he puesto arriba es algo que he conseguido escribir después de unos cuantos días enfrentándome al papel en blanco, quizás surja algo de ahí, no sé... al menos lo intentaré.
Un saludo,
Carlos.
Castillo de Naipes.
Dormirse entre el ruido de balas,
mirar el cielo en blanco y negro.
Para este tren,
déjame bajar.
Todo va demasiado deprisa para mí.
Dejarse llevar,
sé que podría...
pero entonces todo sería
equivocado.
Dos tazas de café y me voy,
aún me queda demasiado por hacer.
Debería de dejar de acecharme,
tan solo pierdes el tiempo.
Estoy borracho y quizás equivocado,
que alguien pare este tren.
Puedes ser la reina de la colina,
encaramada a tu castillo de naipes.
Pero siempre habrá una nueva princesa,
que acabará brillando más que tú.
Así que deja marchar ese dolor.
Tanto dolor.
Mañana yo no estaré allí.
Pero el viento soplará por ti.
Y es que como diría un amigo mío: No paro de crear.
Con este post queda inaugurado oficialmente la nueva imagen del blog.
Carlos.
P.S.: Ahora a por las entradas de Franz Ferdinand.
Decidimos.
Disparo,
corro,
huimos,
perseguimos,
y al final...
Al final, decidimos.
Tus manos en mis manos,
y atrás dejamos lo que hemos vivido.
Así que tomamos otros caminos,
dejando pedazos,
abandonando lo que sentimos,
y al menos así,
yo ya tengo sentido.
Disparo,
miro,
presiento mi destino,
y podría cambiar de opinión,
pero al final...
Al final, nos unimos.
Ahora mis manos no están en tus manos,
atrás dejamos lo que habíamos vivido.
Así que seguimos cada uno nuestro camino,
aunque yo sienta que me muero,
aún me dejas sin sentido...
Así que ahora,
no te importa lo que sentimos.
Disparo,
huyo,
vuelvo a donde nos escondimos,
y allí...
Al final, me despido
Y solo queda el ruido... solo queda tu ruido.
A veces cuando uno está en el cruce de caminos, piensa que no puede encontrar nada más allá... pero si, si que hay cosas más allá... y hasta se puede escribir.
Donde estaremos... donde nos encontraremos... a donde nos iremos.
Carlos.
Mittnacht
"Su vida estaba tan rota como una manzana atravesada por una bala, destruida a alta velocidad.
Tenía agujeros de entrada y de salida en su corazón, pero el resto permanecía intacto. Bombeando sangre al ritmo triste de un acordeón como el de Yann Tiersen, caminaba y caminaba por las calles de Berlín.
En el ambiente estallaban los cohetes y la gente corría borracha, con los abrigos salpicados de confeti y extravagantes sombreros de fiesta.
Paso a paso, del Checkpoint Charlie hasta la Postdamer Platz, ensimismada en sus pensamientos, miraba a través de las lágrimas. Nada podía consolarla, ni siquiera el deseo de volver a casa. ¿Pero donde estaba su casa?
Se repetía a si misma, lo importante no es como empiezan las cosas, sí no como acaban. Como acaban.
Pero había acabado. Por mucho que intentará cegarse a la realidad, su vida estaba acabada.
Berlín se desangraba en su interior y podía oírlo como un zumbido en sus oídos. Podía sentirlo en sus manos frías, porque se había dejado los guantes en casa esa mañana, al salir, aunque sabía que no se congelaban por el frío. Podía sentirlo en el dolor de sus rodillas, que apenas le permitían andar. Podía notarlo en su paladar, reseco, al saber que ya no habrían más besos. Podía verlo a su alrededor, donde la fiesta parecía ser una venganza.
Parecía que todo el mundo se riera de ella y no pudieran apreciar cada gota de sangre que su corazón iba dejando por las baldosas del suelo de la Leipziger Straße.
Esa ciudad se vengaba de ella, como ella antes se había vengado de esa ciudad, haciéndola suya. Sometiéndola a sus pies, obviando que por aquellas calles altivas habían perecido, mucho antes, gente mucho más poderosa que ella.
Cuando llegó a la Postdamer Platz, se dio cuenta de que era hora de volver a casa."
Esto es algo que he empezado a escribir. Quiero escribir algo aprovechando estas tardes libres, quizás por fin consiga llevar una historia a alguna parte.
Veremos.
Carlos.
Canción.
Amartillando las palabras,
para dejarlas escapar en cualquier momento.
La mierda salta por todas partes
así que resulta complicado,
encontrar algún lugar por el que caminar,
tranquilo.
Podría estar bien estar en su cama,
pero es probable,
que prefiera pensar en él,
así que será mejor que lo dejemos,
no quiero otra úlcera más.
Las llaves del coche no aparecen,
así que hoy podría caminar.
No hay opción de quedarme en tu cama,
"tengo que salir de esta puta casa".
Hoy debe de ser mi día de suerte,
primero su despertador,
luego sus gritos.
No deja de ser irónico
que las luces de anoche aún me cieguen.
¿Dónde coño estoy?
Este parte de la ciudad parece Islamabad.
Ni siquiera me ha dejado darme un ducha.
Busco una entrada de metro,
un autobús,
pero no hay transporte público en las pesadillas
del mundo real.
Aún noto su olor,
todavía permanece su perfume barato
y el olor de sus bragas en mi nariz.
La noche no podía haber acabado de otra manera.
Amartillo los pensamientos
ojalá pudiera dispararlos de mi cabeza.
Un día cualquiera,
su maldita droga va a pasarme factura.
"Eres un puto polvo que me erosiona."
Entro en una cafetería.
Alguien debería hacerle saber
que una ducha y un café,
es lo mínimo que ofrecer.
El camarero me mira como si ya estuviera muerto,
y yo en respuesta
debería escupirle su mierda de café.
Dos putos euros a cambio de aceite de coche.
"Fuera de mi casa".
Merodeando,
no solo he perdido las llaves del coche.
Las vecinas cuchichean,
solo me queda esperar.
Intento entrar en casa con una tarjeta,
aún está blanca de anoche,
se parte,
esta claro, reconócelo... hoy es mi día de suerte.
Siete horas antes:
Ahí estás tu, ahí estoy yo
me sigues al baño,
y antes de entrar
me atrapas y eres sucia,
te comportas barata,
pero a mi me da igual.
No es la primera vez,
y quiero que sea la última,
siempre acabamos en tu casa.
Conmigo escapando
antes de que llegué tu marido.
Mientras que me meto en la ducha,
pienso...
Total, tan solo es un fin de semana más.
Lunes de fiesta. Día raro... y poema raro, suena a canción... suena a notas disacordes. Suena a vida de ciudad. Suena lejos y a la vez cerca.
Carlos.
P.S.: Empieza la feria de San Pedro... después del descanso de este fin de semana, la vida gambitera regresa.
De Puertas y Ventanas
Hay puertas que se cierran
y no se abren más.
Hay otras que se dejan entreabiertas,
para darnos una segunda oportunidad.
Hay otras que se tapian,
para no verlas más.
Sobre la tuya hay tantos tabiques,
que ni un arqueólogo la descubriría.
Y además ahora tengo
mejores ventanas por las que respirar.
Y es que no hay acción que quede sin reacción.
Hola a tod@s!!
Finde en Madrid... aunque solo gambiteamos un poquito el sabado... para celebrar el cumple de Cristina... digan lo que digan... el buen vino mejora con los años.
Vimos "Vicky Cristina Barcelona" y desde aquí lo digo... que nadie vaya a verla si no es en V.O. porque se perderán lo mejor de la pelicula.
Luego conciertillos por Malasaña y Fuencarral... con Delorean de fondo.
El viernes toca cena... ummm... menos mal que alguien me aviso.. jajaja... aunque tengo la muñeca jodida... espero dejar el pabellón alto.
Abrazos,
Carlos.
P.S.: "If you won't save, please don't waste my time." Fallin' Down, Oasis.
Fisuras
Pequeñas fisuras,
se escriben en cada paso que doy.
El suelo se desquebraja,
y quizás mañana ya no estarás tu para arreglarlo.
Así que será mejor abandonarlo todo,
tal y como llegué.
Sin nada, excepto amor.
Pequeñas fisuras,
jironean el cielo.
Entre las nubes aparecen fracturas,
como agujeros negros.
Así que será mejor ponerse a cubierto,
ta y como estamos.
Sin nada, excepto esperanza.
Pequeñas fisuras,
se abren en el mar mientras escapamos.
El agua se parte en miles de pedazos,
como cristales que estallan en la noche.
Así que será mejor abrazarnos,
ta y como fuimos.
Sin nada, excepto nosotros dos.
Hola!
Terminaron las prácticas... no sin algo de pena... pero con muchas gracias por parte de mi espalda.
Ahora empieza lo bueno.
Carlos.
P.S.: The Streets en Noviembre en Madrid... ¿A alguien le gusta?
(... además de a mi, claro)
Corre por tu vida
La última hora
llegó sin mirar el reloj,
sin saber si era de dia
o de noche...
Sin conocer el camino entre los dos.
Besé a chicas,
pensé en tirar la toalla,
caminé por el lado salvaje de la vida...
pero estaba tan lejos de tí,
que pensé que me ahogaría.
Hice buenos intentos
y me enamoré otra vez.
Ahora pienso en como te escapaste
o como me escapé de ti.
Escuché, sentí,
trabajé, apenas dormí,
corrí por mi vida,
huí, en un pequeño avión de papel.
Todo por alejarme de tí.
Y ahora te escribo poemas de amor
en un lenguaje que tu no puedes entender,
tan solo por recuperarte,
para volver a vivir una vida sin ti.
Hacia mucho que no escribía poemas... y no es que este sea un momento diferente a cualquier otro... pero simplemente salió. Así que aquí lo tenéis... en fin, si es que este blog está más abandonado...
Carlos.
P.S.: Ya mismo el Ola! Festival...
Lost & Found
"Solo porque estoy perdiendo,
eso no significa que este perdido,
no significa que pararé,
no significa que cruzaré."
Lost, Coldplay.
Así que aquí me encuentro,
en las puertas de tu infierno,
a punto de dar un salto de fe,
solo espero,
encontrarte al otro lado.
No sé si mirarte a los ojos,
pues tu mirada
a veces es gris y rara,
y otras veces,
otras veces,
no sé porque me abrazas.
Alguien levantó un muro entre nosotros,
y esta claro que es invisible,
pero está ahí,
y yo te miro desde el otro lado,
buscando una grieta,
para derribarlo.
Ojalá pudiera encontrarla,
pero quizás hasta necesitaría,
una bomba atómica
y ni siquiera sé
si esa potencia sería la necesaria.
Apostaría mi vida a una jugada,
esperando no encontrarme la bala,
a que tu, en realidad,
quieres estar junto a mi,
pero para eso hay que tener antes...
el valor de jugar.
Y si me acobardo,
siempre me quedará,
mirarte furtivamente desde este lado
del muro,
pensando en lo que pudo ser
y no fue,
o en lo que algún día será...
No sé si hay un abismo,
o si soy yo el que me pierdo,
porque no encuentro
el camino que me lleva hasta a ti,
así que mejor será...
...que salte ya.
Carlos.
P.S.: De nada Lidia... jejeje... Ahora a darle caña al XCode y a aprobar... por cierto, mucha gente a todo aquel que está de examenes!!
Acelerando.
En tiempos como estos,
es mejor no pensar en ti.
Acelerando los pasos,
persiguiéndote por pasillos y escaleras,
y tu riéndote, si mi mano te alcanza.
Todo el mundo te mira en la discoteca,
como si fueras la luna o el sol,
el día del eclipse...
así que será mejor que dejes de emitir tu radiación.
En mañanas brillantes
es mejor no acordarse de ti.
Caminando entre la muchedumbre,
intento evadirme de la noche pasada,
mientras tu seguro que te ríes desde tu cama.
Todo el mundo me mira por la calle,
como si fuera un pedazo de carne,
el dia de los muertos de hambre...
así que será mejor que dejes de emitir tu radiación.
En lugares solitarios como mi habitación,
es mejor no acordarse de ti.
Temblando entre mis sabanas,
sudo las drogas que me diste a probar,
mientras tu tomas gin-tonics, iluminada.
Enciendo el ordenador,
y tu me miras, sonriendo detrás de tus gafas...
¿Que tal nene?
...tu voz esta mañana no parece tan sexy,
y de repente,
ya no pareces brillar tan cegadoramente.
Así que pienso que si,
que lo mejor es solo acordarme de ti.
Carlos.
P.S.: Aún queda un poquito de puente, aprovechémoslo...
Balístico.
cuando te mira,
sus ojos azules son balísticos,
con su espoleta
y su martillo.
Sus ojos
te penetran la carne
y te roban una libra de ella,
en concepto,
a la felicidad que te han prestado.
Su azulclarocasiblanco
te congela en el instante,
a menos doscientoscincuentaydoscomaochentaysiete.
Aunque a veces,
te sirve la venganza
en plato bien frío.
Pero no todo es azul,
también están las pestañas,
que parece que te van a tocar
y a acariciar...
y deseas que no sea así,
porque entonces todo el mundo en la habitación,
oirá como te golpeas al caer al suelo.
Y todo eso solo con su mirada,
cuando te besa,
Dios,
cuando te besa...
Canción para L.
Cuando pienso en ti,
me viene a la cabeza...
el asfalto.
Ya no sé si rendirme
o vengarme,
si dejarme ir
o quedarme mirando al mar.
Me arrastro por el pavimento,
cada vez que te veo,
como un pionero,
al que no le queda nada más que descubrir.
Así que será mejor
que me digas porque decidiste
intentar olvidarme...
...porque quizás así,
sea yo el que lo consiga.
Que bien me lo pasé ayer... entre barbacoas y cumpleaños... borrachuzo y perdido de la cabeza... con la lección bien aprendida y recordando lo que es salir y pasarlo bien... creo que el sabado pasado en Granada a despertado a la bestia... jajaja....
La próxima Lori?? o quizás antes??
Abrazos a tod@s!!
Carlos.
P.S.: Fotos de Expoahecos en el Flickr... mejor dicho, de la jornada playera de después... las de Expoahecos de verdad en el Flickr de la Escuela.
La Razón
"Tendré que reconocer,
que ya no llevo la razón."
Vagando y pensando,
en medio de este bosque
que es tu ciudad...
sobre la noche que te ví bailar.
Danzabas y danzabas,
en medio de aquella vieja canción de Dylan.
Tus zapatos rojos levantando gotas sobre un charco.
Tu pelo mojado por la tormenta,
y yo observandote,
en a distancia exacta
donde no hay cercanía ni hay nada.
Y ahora, sobre mi la tormenta vuelve,
acechando desde más allá del atardecer,
para recordarme
que no puedo deshacerme de ti.
De aquello hacen diez años,
o quizás veinte,
y tu mirada es la misma,
intoxicándome las venas
raptando mi cabeza.
Porque sí, ya te lo canté,
ya te lo dije al principio de todo,
tengo que reconocer,
que ya no llevo la razón,
ya no la porto conmigo.
La raptaron tus labios tarareando
aquella letra,
fue fugazmente escondida para no ser encontrada,
oculta en medio de tu mar,
ahogada en el lago donde ya nadie puede nadar.
Podría encontrarte en medio de una lluvia de estrellas,
pero se me hace imposible,
así que allá donde estes,
te mando esta canción,
para que me devuelvas el alma.
Para que me devuelvas la razón.
Aquella que perdía en tu danza de lluvia.
Carlos.
P.S.: Llega la hora de decirlo... de respirarlo... de que oigas todo lo que tengo que decir... porque me mantendré en este lugar, hasta que lo comprendas todo.
And reflect it from the mountain so all souls can see it,
Then I'll stand on the ocean until I start sinkin,
But I'll know my song well before I start singin,
And its a hard, its a hard, its a hard, its a hard,
Its a hard rains a-gonna fall.
Dentro o Fuera.
Cimientos
Solo quedan los restos de los cimientos
y debajo,
más abajo,
nuestras últimas pasiones.
Intento pensar algo,
algo que decirte
pero apenas queda nada
ni un solo asidero al que aferrarse,
para salvar esto.
Cada vez que blandimos las espadas,
cada vez que me vuelas como una cometa,
pienso que deberías casarte con tus amigas
quizás ellas entiendan ese comportamiento pasivo-agresivo.
Ni nuestros cepillos de dientes ya se llevan bien,
pero no dejamos de mirar para otro lado.
Nunca nos atrevemos a dar el paso,
a decirnos adiós,
a dejar a otros paso.
Pero ahora creo que deberías ser tu,
que siempre estas haciendo el comentario acertado
utilizando tu ingenio para humillarme,
quien debería coger la puta puerta.
Lo sé, lo sé...
a veces puedo ser cruel,
pero eso no te hace ser la victima,
afilemos el cinismo
y la hipocresia...
Si esto se va a la mierda,
por lo menos follemos,
quizás esa sea la mejor manera de arreglarlo.
Después de escribir esto... creo que empiezo a entender a los que tienen relaciones Amor-Odio...
Carlos.
P.S.: Parece que la vida empieza a normalizarse.
Hurt
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
Noche Lluviosa.
No creo que sea importante,
ni tampoco esencial,
esta manera de pensarte
o esta manera de escapar.
Es vacuo,
fútil,
apenas pienso en ti ya,
pero a veces es atronador.
Como esta noche,
donde cada gota resonante en mi cristal,
me recuerda nuestra última noche,
única, solitaria.
Es una basura,
es una estupidez,
seguir separados
pero tengo que aceptarlo.
Tu volverás,
al final,
volverás,
y quizás ya no esté aquí.
Porque aparté cada tentación de mi camino
pero ya no puedo hacerlo más,
no puedo ser el que siempre espera
y tu la que nunca llega.
Peor,
no quiero pensarlo más,
no quiero pensarlo más...
no quiero.
Y abro la puerta,
y salgo a la terraza,
y dejo que las gotas me cubran la piel,
me libero de ti,
de este pensamiento,
se acabo esta noche solitaria.
Hablar.
No words. No images.
Hoy no puedo hablar,
así que no puedo decirte las palabras que te diría.
No puedo decirte,
que anoche descubrí...
que eres todo para mi
y que no soy nada para ti.
No puedo decirte,
que tus ojos me ganaron,
ayer o hace un año,
y desde entonces no puedo pensar en nada más.
No puedo decirte,
que no hay droga como tú,
pero cuando tu no estás,
me meto todas las demás.
No puedo decirte,
que anoche me restaron medio corazón,
y al otro medio
le quitaron la mitad.
No puedo decirte,
que mi vida ahora es como una canción de Los Planetas,
donde Jota siempre pierde
y la historia siempre acaba mal.
No puedo decirte,
que ante otras oportunidades,
simplemente,
no puedo.
No puedo decirte,
cada palabra que te diría,
porque no estás aquí
y ayer no te atreviste.
Aún no puedo decirte,
pero te lo diré,
todo esto te lo diré,
y se acabará este vacio
que ahora siento.
Carlos.
P.S.: Que grande noche... que grande mojadura... que manera de llover... que bien me lo pase... y eso que me robaron la chaqueta!!!! Fuck It!
Salitre.
"Te acariciaba el viento de poniente...
...te llevó a la arena bañada en salitre"
Quique Gonzalez y la Aristocracia del Barrio.
A veces las canciones cambian de significado,
cambian las palabras,
cambian unos ojos por otros
cambia un mar por otro.
Tu mirada,
bañada en salitre.
Es y no es,
atrapa cada gota que hoy cae sobre mi ventana.
Nuestra historia acabará tan mal,
como un barco en tierra,
pero hoy estoy dispuesto a caer en ti,
estoy dispuesto
a que me dejes
a que me abandones,
a que solo sea una noche,
Me quedaré solo con el salitre.
Recordándote en dias como este,
sin poder salir a buscarte.
Carlos.
P.S.: Haciendo homenajes y esperando a que pase algo.
Tu voz.
Tu voz,
rampa mortal
y hoy el mar está
casi negro.
Es tu voz
la que me derrota así,
hoy las nubes
tapan el horizonte.
Tu voz,
profunda y enjaulada
me acecha
entre oleaje destemplado.
Es tu voz,
quien miente y teme
que hoy
me escape de esta tormenta.
Tu voz,
cruel como un relámpago
que dura mil años
y atrona en mis oidos.
Es tu voz,
solo un poco
va susurrando, acercándose,
estallándo ventanas.
Tu voz,
sin valor, sin sonreir,
enjambre de vientos,
no hará caer esta vez.
Es tu voz,
quien restalla y quien reestaña,
y por fin hace que salga el sol.
Quien me brinda una oportunidad.
Tu voz,
desgarra la tormenta en jirones,
la atraviesa con luz,
me arrastra y me levanta.
Es tu voz,
tormenta y calma,
quien hoy
entre caminos duales me mata.
Los dos últimos post eran de videos del YouTube... y parece como un recurso barato para no currarselo un poco más... pero es que no tengo mucho tiempo, salvo los domingos, como hoy.
Espero que os guste.
Carlos.
P.S.: En un rato, más...
Hardcore.
solo ríndete...
solo déjala ir.
Pero no va a parar,
no va a parar,
no va a parar.
Mi sentimiento por ti no para,
no descansa,
no toma respiros,
ni baja la guardia.
Solo sé,
que el día llegará
y entre velas,
buscaremos la noche perfecta.
Y para entonces,
estaré tan cansado de perseguirte,
que no tendré fuerzas
mis manos estarán dormidas para acariciarte,
mis labios anestesiados para besarte,
mis piernas entumecidas para que te sientes sobre ellas,
mi cabeza a punto de estallar de felicidad,
mi corazón no podrá latir más,
pero aún así,
no va a parar.
No va a parar.
No va a parar.
Así que mejor... ríndete ya.
Fragmentos
Hola a tod@s!
Aún sigo sin ser tío... así que tengo que entretenerme con otras cosas... Hoy pruebo un nuevo sistema para que leáis cosas que escribo, es casí como una manera de autoeditarme digitalmente.
Para estrenarme en esta historia, he decidido publicar una cosa que escribí el otro día y que alguién que me lee mucho, que me lee desde el principio me ha dicho que es de lo mejor que he hecho, así que aquí lo tenéis, lo comparto con vosotros.
Un abrazo,
Carlos.
P.S.: Felicidades a Dani Garcia por su Estrella Michelin para el Calima... y a mi, por la pequeña parte, ínfima, que me toca por haber estado allí este verano de prácticas.
Playin' Games.
Esto lo escribí para un juego particular... no es de lo más habitual. Pero también es mío.
El abismo frente a mis pies, como un acantilado de piedras blancas desde el que saltar,
con un mar de coches al fondo, deseando que me estrelle contra olas de asfalto azul
oscuro, casi negro.
Una botella en mi mano apenas vacía y pensando como he podido llegar hasta aquí,
como fui capaz de llegar tan lejos por ti. Solo tengo ganas de saltar, de ahuyentar todos
mis problemas acabando estampado contra el cemento de las calles de Madrid.
Pienso que podría bajarme de esta cornisa, donde mis pies apenas se sujetan por el litro
de whisky que me he bebido, pero no tengo dinero para coger el autobús y volver a casa,
ni tampoco una casa a la que volver para coger dinero e ir a buscarte con un ramo de
rosas y mil palabras para ti.
Así que la mejor salida es saltar, es acabar con este caminar lento, tortuoso y de martirio.
Pero no me atrevo, porque aunque soy un cobarde, esta vez no salto por otro motivo. No
salto porque prefiero seguir ese camino, prefiero vivir en la jodida miseria de no verte
más, mientras me drogo cada noche y busco entre las piernas de otras motivos para
olvidarte.
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Me voy cruzando con caras jóvenes, apenas disfrazadas, cada uno con su ritual y su
especie. Algunos van fumando droga y me miran extrañados. Ellos toman drogas para ser
más felices, yo solo para hundirme más y más. No saben que entre lo uno y lo otro, solo
hay un evento, quizás un minuto, en el que todo se rompe y dejas de meterte tu tiro con
ella para metértelo por ella. En el que dejas de reírte mientras que pidas una copa más
para llorar lágrimas secas mientras te arrastras por la barra babeando los vasos.
En la calle hay ambiente, el entretiempo del otoño hace que algunas chicas lleven las
faldas aún muy cortas mientras que otras sudan bajo sus abrigos nuevos. Aún así ni
siquiera las veo, mis ojos vidriosos solo buscan la botella o la calle exacta en la que vive
mi camello. Antes, alguna me habría provocado una leve erección, ahora solo veo
muñecas idiotas pintadas como payasos, todas de uniforme.
Por mis palabras hay quien diría q tengo cincuenta años y quizá mi mujer murió de
cáncer, pero no. Ni yo llego a los treinta, ni ella tampoco esta muerta, la muy puta. Mi
amada, triste, desolada y enamorada puta.
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Cuando la conocí acababa de terminar el verano y las palabras nacían tan secas de mi
boca como perdida estaba su mirada en nuestro pequeña universidad.
Ella entró en aquella habitación temerosa, oculta entre un remolino de amigas que la
protegían de solo Dios sabe que. En cuanto la vi, pensé que nadie podía interponerse en
mi camino. Extrañamente, en tan solo diez segundos, me vi yendo con ella al cine,
después follándonos en mi habitación, un instante después pidiéndole matrimonio,
acompañado acto seguido de la ceremonia, nuestro primer hijo, nosotros persiguiéndole
detrás de la bicicleta, envejeciendo juntos, besándola en su lecho de muerte y después
llevándole flores a su tumba... y al final yaciendo juntos, para siempre. Eso pensé, sin ni
siquiera darme cuenta que la miraba tan absorto como si fuera a sacarle cada hueso de
su cuerpo mientras me bebía su sangre.
Entonces yo no era el que soy ahora, no bebía enganchado a una botella y drogándome
para olvidar todo lo que aquí escribo, más bien era la antítesis de eso. Era un ratón de
biblioteca, era un difunto adolescente que vivía pegado a sus libros, su ordenador y sus
pajas. Salía y entraba por las puertas de la universidad sin conocer a nadie, sin pararme a
hablar con uno o con otro, pero ella era diferente.
La primera vez que hablamos ella estaba comiéndose un pomelo, sola, alejada de sus
amigas en un parque cercano a la facultad donde estudiábamos. Si hubiera sabido
entonces lo que traería todo aquello, jamás le habría dicho cuatro palabras amables para
pedirle unos apuntes ni tampoco me habría sentado junto a ella en el siguiente laboratorio
que tuvimos juntos.
Pero en aquel momento sellé mi destino, vendí mi alma al diablo y apunté mi nombre a
una lista que llevaba escrita en el membrete “Excursión al Infierno con un único billete de
Ida”.
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Durante un año, hablamos y conversamos, nos conocimos, nos compenetramos.
Era la primera vez que conocía a alguien que hubiera leído a Irvine Wells y que pensara
que sería una buena idea probar el caballo alguna vez para saber como se sentía siendo
Renton.
Quizás eso de correr delante de la policía pensando en tener un trabajo, un coche, una
tele grande que te cagas,... fuera bonito entonces, pero nuestro afán por llegar al límite,
nos llevo a vivir viendo hasta donde podríamos llegar.
Eramos dos almas libres entonces y probablemente jamás volveremos a serlo tanto.
Un día, ni siquiera señalado en el calendario o anunciado con ilusión, empezamos a vivir
juntos, ella abandonó la casa de sus padres, que no entendían mucho que estaba
pasando, y, sin ni siquiera traerse el cepillo de dientes, empezamos a pasar noches en
vela leyéndonos el uno al otro fragmentos de “En La Carretera”, mientras fumábamos
porros y follábamos durante horas y horas, hasta el amanecer.
No teníamos añoranza por nada, la facultad ni la recordábamos. Solo nos alimentaban
las palabras de Rimbaud o el vino que nos bebíamos desnudos en una bañera vacía.
Hasta que nos conocimos, ninguno de los dos había bebido más alcohol que en las
típicas fiestas navideñas y familiares; mucho menos habíamos tomado Speed o habíamos
sido capaces de tomar tanta coca como para mirarnos a los ojos y no vernos.
Queríamos vivir intensamente todo lo que se nos había sido negado. Jugábamos a juegos
malditos, a soñar con volar a San Francisco, drogados de LSD y vistiendo flores en
nuestro pelo mientras que follábamos entre el barro de Woodstock. Así queríamos que
fuera nuestra vida, así la disfrazamos y la vestimos, para que no se rompiera con la luz de
la realidad.
Lo que no sabíamos es que teníamos un fantasma en nuestra casa, alguien que nos
susurraba cada noche desde un rincón de nuestra cama, un fantasma que a los nueve
meses se apareció, destapo el secreto y resquebrajó la libertad en mil pedazos de hielo
con sabor a desengaño.
El once de septiembre de 2001 nació entre ruido de torres que se derrumbaban y un billón
de gritos delante de cada televisor. Nosotros estábamos tan ciegos de mierda entonces,
que no nos enteramos ni de lo uno, ni de lo otro. Dicen que aquel día el mundo cambió.
Que el mundo perdió la inocencia y que termino su adolescencia. Yo solo sabía que me
había bebido dos litros de whisky para no oírla gritar y que mientras mi primer y único hijo
nacía, a mi me hacían un lavado de estomago porque me había tomado cincuenta
pastillas de Hidrocodona alucinando porque esos gritos y el fuego de las torres
anunciaban el fin del mundo.
--------------------------
La luz es titilante y el sonido de la música rock chorrea desde unos grandes altavoces
hasta mis oídos.
Pido una cerveza más. Mientras que repaso mi vida.
Una niña, puede que no tenga más que quince años, o quizás, vestida así de cerda, en
realidad tenga treinta, me mira de forma lasciva.
Pienso en llevármela a la cama, pero no sé si mi polla responderá después de tanto
alcohol y tampoco me apetece levantarme en una cama fría, sin saber donde estoy y
pensando en quien coño es esta niña a la que ni siquiera le han salido pelos en el coño
aún.
Aún puedo recordar cada pelo de su pubis.
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El niño tenía síndrome de abstinencia.
Llamaron a los servicios sociales y ellos a los padres de ella. Teníamos veinte años y
éramos unos colgados incapaces de darse cuenta de que un bebe crecía entre ellos cada
noche.
Cuando aparecieron sus padres se los llevaron a los dos.
A mi simplemente me abandonaron en la calle. Prometí el cielo. Me mantendría sobrio,
tomaría metadona para dejarlo todo y sobretodo no volvería a beber. Pero aquella
promesa duró solo el tiempo suficiente. A las dos semanas estaba cuerdo, expectante,
abandonado en un albergue de mendigos rodeado de borrachos cincuentones que tienen
10 hijos analfabetos y que esconden sus tesoros entre cartones. Que podía hacer más
que caer.
Si al menos me hubieran dejado verlos una vez, habría abierto los ojos, habría
reaccionado. Pero para cuando llegó esa oportunidad era tarde.
Tres meses durmiendo en la calle me hicieron irreconocible. Mis ojos tenían sesenta años
y mi piel solo era del nitrato amarillo del que se visten los cigarros sucios y baratos. Mi
olor era el Olor, la acre pestilencia que desprende una higuera podrida y atacada por
gusanos, mezclada con el alcohol vertido en mi ropa y la mierda que los piojos defecan
sobre mi pelo.
Ella iba paseando con nuestro bebe entre sus brazos, los mismos en los que apenas se
notaban ya las marcas del pasado. Yo me acerqué sin creer que no pudiera reconocerme.
A mis ojos todo era igual, la realidad informe desdibujaba su precioso rostro como lo hacía
en nuestros últimos días.
Dos botes de Oraldine tenían la culpa. Para entonces era todo el alcohol que me podía
pagar.
Ella le tapo la cara al niño y a pesar de todo, me dijo todo lo que necesitaba oir:
-.Aparta de mí.
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Son las siete y veintitrés.
La Gran Vía sigue tan llena como a las tres de la tarde. Y no tiene un mal sitio para
dedicárselo al suicidio.
Paso por delante de un escaparate lleno de souvenirs. Pequeños y deprimentes toros y
banderines de España. Debería de estrellar mi cabeza contra el cristal y llenarlos de
sangre.
Había marcado esta noche como el límite, como el fin de ese “Veamos a donde somos
capaces de llegar” que una mañana, viendo amanecer, henchidos de poder, nos dijimos
el uno al otro, marcando el punto de partida.
La carrera estaba ganada, el límite por el límite conseguido y además por mucho que
siguiera el camino de la autodestrucción, sin ti no era lo mismo. Así que, ¿Por que
prorrogar la agonía?
Entro a un callejón pero es imposible encontrar un hueco libre para intentar
autoproporcionarme una sobredosis.
Un par de chicos se meten mano entre sombras y me miran pasar con asco. Ellos son
jóvenes y hedonistas. Nadie piensa en mi como en lo que pueden llegar a ser. Nadie
piensa que un día te enamoras y pasas a correr por las vías de un tren que viene directo
a ti, incapaz de frenar y que crees que tu solo podrás hacer descarrilar.
La noche se va terminando y uno tras otro mis intentos de morir se frustran y se marchan, entre cobardía y arrebatos de cordura.
En las cercanías de las ocho de la mañana, empieza a amanecer.
Y yo sigo aquí.
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Epilogo. Seis Meses Después.
En un tren, la mañana de un jueves, a las nueve y treinta y cuatro de la mañana, una
joven madre ex-drogadicta y su pequeño bebe murieron.
Dos días después un yonki fue encontrado muerto de sobredosis en un callejón de
Malasaña.
Al yonki nadie lo lloró.
Es un poco largo... pero creo que se merecía un sitio aquí.
Carlos.
Lately, nothing seems to be going right
Solo, why do you have to get so low
You're so...
You've been waiting in the sun too long
But if you sing, sing, sing, sing, sing, sing
Homenaje.
Sin un céntimo,
nos arrojamos a recorrer Europa.
Llegamos a París...
Nadie nos esperaba en la Gâre de Austerlitz,
contábamos los coches,
desde lo alto de la Torre Eiffel.
De allí hasta Berlín,
todos subiendo hasta lo alto de un muro.
Al que mirar al futuro de cara,
sin miedo a lo que dejábamos atrás.
Hola oscuridad,
dijimos al llegar a Praga,
antes del amanecer...
...luego nos arrepentimos cuando llego el atardecer
y todo era oro.
Budapest no mereció tanto tren,
pero en aquel vagón hicimos el amor.
En Viena nos colamos en la Filarmónica,
mientras tu jugabas a tocar los platillos
y yo te miraba,
"Estoy cansado y hambriento",
te dije cuando creía que dormías
y la luna sé elevó en esa campo de la Provenza
iluminando mi cara extasiada.
Jamás volveríamos a casa nos prometimos,
seríamos almas errantes,
pero nuestro dinero se acabo,
justo después del último cigarro.
Salimos a recorrer Europa,
salimos a recorrer Europa,
salimos a recorrer Europa.
¿Quién se anima a hacerlo conmigo? ...Alguna Julieta se ofrece voluntaria?
Carlos.
P.S.: Let us be lovers well marry our fortunes together...
Nadie.
No One,
Can get in the way of what I’m feeling,
Can get in the way of what I’m feeling
No one, no one, no one
Can get in the way of what I feel for you, you, you
Can get in the way of what I feel for you
Nadie
puede saber que siento por ti,
que dejo o no dejo de pensar
cada palabra que en mi diario se pierde
cada día, deshaciendome de mi.
El viento del mundo,
entra por cada rendija de mi cuerpo,
a través de las yemas de mis dedos
y siempre llega contaminado de tí.
En mi última visita a tu consulta
sobre ti, aprendí
que tus ojos no tienen piedad
que entre mares caracolea tu pelo,
y que a veces te pones triste por nada.
Miro el telefono,
cada minuto esperando que suene.
Pero tu no me llamas ya jamás.
En las nubes veo
tu cuerpo cuando solías venir a mi,
e inocentemente
pienso
como demonios
vas a romper ya mi corazón.
No llamas,
no vienes,
solo te escapas,
y yo de rodillas
pido que me lo rompas al menos una vez más.
Carlos.
P.S.: Solo necesito tiempo, para actualizar más a menudo. Lo prometo.
No queda nada.
Ya no queda nada...
no quedan ni los pedazos que había antes,
no queda ni lo más mínimo,
ayer lo atomizaste.
Ni siquiera el polvo de la destrucción,
no queda el más frágil pedazo al que aferrarme,
ha desaparecido entre tu mirada que me desarma
y unas cuantas horas amargas.
Antes solo estaba partido,
pero aún era mío,
guardaba los trozos entre mi pecho
para asegurarme que no lo volvías a destrozar.
Pero ya no queda nada,
ya no queda nada,
ya no me queda nada...
ayer explotaste una bomba atómica en mi.
En mi pecho huele a Napalm,
a ruinas de arterias quemadas,
y allí donde antes me refugiaba,
has conseguido eliminarlo todo,
incinerar lo poco que quedaba.
Ni el vacio,
ni los restos,
ya no queda ni un solo pedazo de mi corazón.
¿Cuando me lo devolverás?
Carlos.
P.S.: Padece que pasa la tempestad... pero puede que solo sea el ojo del huracán... el Viernes es mi Cumpleaños!!
Pizarra en Blanco.
Pizarra en blanco,
cielo blanco,
desde las paredes
desde el mono de esta adicción.
Salte de una a otra,
sin pararme a pensar cual era mejor.
Una tenía mi corazón,
envuelto en hojarasca
en papel de estraza
entre sus entrañas de alquitrán.
La otra tenía mi cabeza,
enredada en cables de acero,
silenciada por el murmullo
de sus arrebatos continuos.
Y ahora las echo de menos a las dos,
a una porque ya no le debo nada,
de ella nada quedó.
A la otra, porque aún le debo miles de palabras,
mi corazón a la otra robo.
Y mi vida no es más que una pizarra en blanco,
un cielo blanco,
un dia sin horas,
sin pedal del acelerador.
Adicto a los besos que una me dió
adicto a los que la otra jamás me entregó.
Necesito otra droga mejor.
Y para terminar este triple post... un poemilla para "El Fin del Mundo"... de un adicto, adicto... de un adicto a lo que se me niega... de un yonki sin palabras, de un yonki del minuto, del tiempo, de un yonki que es incapaz de abrir los ojos, de un yonki de las palabras.
Carlos.
P.S.: Llevo 3 días malo... El Restaurante abre el Miercoles, el Martes presentación de la Carta, currar por las tardes... y además: 5 dias para la Boda... Y contando.
...Oh.Dios.Mio!!!!
10 things I hate about you.
This time there's no photo... there's no more...
No te escribiré un soneto como mi adorado Shakespeare... solo diré lo que siento...
1. No eres cámara de televisión... ni siquiera sabes empuñar una.
2. No conoces la letra de una sola canción de los Beach Boys.
3. Tu fuerza no es suficiente si me caigo.
4. No has leido jamás a David Foster Wallace.
5. Tus besos no saben a nada.
6. No bailarás conmigo nunca.
7. No eres del Real.
8. Nunca me has dicho de que color son mis ojos.
9. La única vez que vimos atardecer juntos no me besaste.
10. Solo somos lo que somos.
Esto es el final... por si no nos habiamos dado cuenta.
Carlos.
P.S.:
I hate the way you talk to me, and the way you cut your hair.
I hate the way you drive my car.
I hate it when you stare.
I hate your big dumb combat boots, and the way you read my mind.
I hate you so much it makes me sick; it even makes me rhyme.
I hate the way you're always right.
I hate it when you lie.
I hate it when you make me laugh, even worse when you make me cry.
I hate it when you're not around, and the fact that you didn't call.
But mostly I hate the way I don't hate you.
Not even close, not even a little bit, not even at all.
En el borde de mis pulmones.
Scream, at the top of your lungs.
Timbaland feat. Keri Hilton.
Son tantas cosas acumuladas,
al borde de mis pulmones,
esperando para salir.
Es como intentar gritar sin aliento,
como romper el sonido,
sin alas con las que volar.
Es perder el sentido,
intentando encontrar tus pasos
o el camino por el que te perdiste.
Es como borrar la sonrisa,
dándote cuenta de que no tiene
la más mínima puta gracia.
Es estar dentro y estar fuera
mirando desde esta vida que es una pecera,
con la boca pegada al cristal.
Es la ironía,
de dejar de quererte de una manera
para encontrar otra nueva y peor.
Es la unica y solitaria forma,
de descubrir lo vendido que estoy
y me digo nunca mas.
Ya tocaba actualizar un poco con otras palabras... así que para estrenar la nueva imagen del blog, unas cuantas palabras para El Fin del Mundo.
Carlos.
P.S.: Mañana empiezo en la escuela otra vez... a por el segundo año... y parece que fue ayer cuando empecé con esto.
Pienso en ella.
Cada mañana me levanto y pienso en ella
No pasa un día en el que no me acuerde de ella.
El aprendiz, Lori Meyers.
Estoy aburrido. Estoy cansado. Hace calor. El tiempo pasa y no se para por ti. Avanza y avanza, tu y yo. Es lo mejor. Esta noche no hay luna... y mañana no habrá sol.
Mañana, no existe mañana... no soy tantas cosas, solo soy tan pocas. Con cara de pocos amigos, entre palabras malsanas. Y al final, solo puedo pensar en ti.
Pero me escaparé entre velos de nocturnidad y discos que escucharé mientras que huyo. Mientras que recorro un millon de kilometros contra ti.
Carlos.
P.S.: Dejame vivir... pero a mi manera.
Vampiros
And all your stories are stale
And though you pretend to stand by us
I know you're certain we'll fail
Puede que tu seas un vampiro...
que me chupa la sangre...
o quizas algo parecido.
...o quizás solo sea yo,
que me obsesiono,
que me rompo y me estrello.
Solo quiero saber cuanto va a durar esto,
si me quedaré sin sangre antes de que te canses
o te cansarás y me dejaras tirado.
Y quizás cante Hallelujah
si al final la que te cansas de perseguir mi cuello
eres tu.
O soy yo quien abandone este dolor que me provocas.
Disfruta el Silencio
Uno sabe que hay que guardar silencio,
solo cuando más le apetece gritar.
Te gritaría tantas cosas,
en este preciso momento.
Pienso en lo poco que te necesito,
mientras que no paro de pensar en ti.
Intento arreglarlo, intento arreglarme,
pero solo consigo que tu estes más y más presente,
pienso en todo tu cuerpo,
enlazado en momentos que yo no comparto...
...y es como la muerte,
es como vivir sin alma,
sin cerebro para pensar,
es vivir inerte,
es mi vida actual.
Solo tu tienes el antidoto,
así que damelo de una vez.
Son las 3 y media de la mañana... y aquí estás... por mucho que lo intente, aquí estás... como una maldición, como una mala hora... y ya no sé si lo sabes o disfrutas de ello. La duda es intensa.
Pero las dudas solo son dudas, y algún dia tu te irás con ella.
Carlos.
P.S.: Espero momentos como huracanes, que me arranquen de ti... y mañana se precide uno.
Roto
It's all under control
All you need is time
Aún podemos ganar. Aunque creamos que está perdido, hasta el último minuto podemos remontar.
Aún podemos, si tu quieres.
Universal.
Contigo fue fácil perder el interés,
nada que me atara,
nada que me llenara o me completara...
...estabas vacia, como las palabras que me escribías.
O al menos así intente escaparme de ti,
sin saber reconocer
que eres universal.
Estás en cada hoja que leo,
en cada espejo retrovisor,
en cada dia sin suerte por no verte,
en cada arruga de cada camisa,
en cada semáforo que me salto,
en cada hora que dejo escapar, pensando en tí.
Me digo, nunca más,...
...contigo es fácil perder el interés,
pero ya,
ni yo me lo creo.
Carlos.
P.S.: "I can clean up the earth... With my own two hands! " ...lo dice Ben Harper... recordad que hoy es el dia de la Tierra... Live Earth... haz algo por nuestra Madre Tierra...
Insomnio.
No puedo dormir...
...así que vengo y te escribo, porque las cosas son diferentes entre la vigilia del sueño y el caminar descalzo a medianoche.
Pero no sé que escribirte,
porque contigo se me agotan las palabras,
se me agotaron hace tiempo
y solo espero el momento de volver a encontrarlas.
Así que mientras,
me dedico a otras cosas
como contar cada línea de la carretera,
que me lleva a tu casa.
O a veces dibujo espirales,
como la que te ronda siempre que estás cerca,
que me atrapa
y me destierra.
Otras noches,
como esta,
me dedico a mirar por mi ventana,
esperando verte aparecer...
...para finalmente,
darme cuenta,
de que las cosas no funcionan así,
de que tu no estás cerca,
ni tampoco demasiado lejos.
Tan solo estas demasiado pegada a mi,
como las sabanas calientes de julio
para dejarme pensar
y darme cuenta de que tengo que encontrar las palabras.
O entonces no podré dormir más,
por no ser capaz,
de decirte lo que pienso.
Insomne,
Carlos.
P.S.: I'm ready... I have choose what to do... are you ready??
Soñé.
Esta canción... esta canción... lleva el nombre de alguien para mi.
Y te soñé un dia,
soñando que te buscaba
que mis palabras eran certeras
soñando, descubrí
la manera para que fueras mía.
Y después de soñarte
ya solo quería verte
porque el sueño que convertía mis sueños
en pura realidad
era la más dulce ilusión.
Tres días y tres noches estuve en vela,
temiendo volver a soñar
un lugar al que no pudiera seguirte,
un momento en el que no pudiera tenerte,
la pesadilla de volver a verte con otro.
Los tres dias pasaron,
entre extenuación y vasos a medio apurar,
escuchandote en las canciones más tristes,
viendote en las candilejas del mundo,
hasta que escuché por fin tu voz.
Y después de oirte,
pensando descubrí
que el sueño no era un sueño
era una premonición
de como te convertirías en mi nucleo
en mi punto de fusión
en un baile en una boda
en una estrella a punto de caer
en todo lo que supe que siempre serías
porque una vez lo soñe.
Después de todas estas palabras, dejar claro que la única versión aceptable de "When the Stars Go Blue" es la de su compositor, Ryan Adams.
Dancin' out on 7th street
Dancin' through the underground
Dancin' little marionette
Are you happy now?
Carlos.
La verdad.
Old Skool.
Lo nuestro será a la manera
de la Vieja Escuela.
Como un comic de la Edad de Oro,
o los versos de un poeta Beatnik.
Bailaremos bajo el manto de canciones de swing,
mientras yo te saco a la pista,
y las luces reflejadas
iluminaran tu cara,
para que pueda besarte justo cuando termine la canción.
Y entonces ya nada será moderno,
iremos a Paris,
a pasear junto al Sena,
y le pediré a Doisneau
que vuelva de su tumba,
para fotografiarnos mientras nos besamos.
Quizás nuestras familias nos maldigan,
aunque no seamos de Verona,
pero ya dije al principio,
que sería como en la Vieja Escuela,
así que la historia no puede terminar bien...
...tu partirás,
me dejaras en la pista de un aeropuerto,
o en el andén junto a tu tren partiendo...
Y el dolor será también de la Vieja Escuela,
con mi corazón roto y yo...
Yo alcohólico y desesperado
haciendome famoso después de muerto.
No os dejéis llevar por el poema... que ya sé que parece muy negro junto al último post... pero es que empezaba feliz y se me ocurrió que era mejor que acabara así... Aún así espero que os guste... aunque como los poemas no los comenta nadie, pos no se... jejeje... Bueno, aprovechad que es sabado y pasarlo bieeeen!!! Yo cumpliré por mi parte.
Un abrazo,
Carlos.
P.S.: Fuckin' Pperos... ayer hasta las once dando un catering... pero salió to bien... que es lo importante... jejeje...
Stoned Wall.
Excesivo,
demasiado cerca,
para ver tus luces azules pasar a toda velocidad.
Sé que mi destino es de un tipo inexistente,
pero mi corazón late por ti
y las razones ya no importan.
Mis ojos no reconocen
el camino a seguir,
y mis labios no son capaces
de decir las palabras a decir.
Las cosas solían ser diferentes,
con tus labios en mi piel
y mis labios en tu piel
pero por algún motivo,
las cosas cambiaron
y el futuro ya no se escribe en versos yámbicos.
La última vez que fuimos felices,
fue bajo un muro de piedra,
sin querer darnos cuenta
de las olas que acechaban
y del mar negro que nos inundaría.
Ojalá,
pudieras leer mi mente,
bucear en lo que llena mi cabeza
para darte cuenta de tantas cosas
que no son enumerables con palabras.
Pero quizás no haga falta,
o sea mejor así,
contigo en la distancia
y conmigo en la novedad
de querer ser yo y no quererte a ti.
Así que toma tu camino
que yo resplandecere en el mío
y no daré más pasos equivocados,
ni tampoco me joderé más los pies
tropezando más veces en tu piedra,
porque con mil veces me vale.
Es la última vez que abro la puerta,
no lo pensaré más,
es la última vez,
no la descubriré nunca más.
Hey Johnny... We're go out tonight... Lunes, Martes, Miercoles... it's the same... Lo importante es lo importante... Dejándolo todo atrás... y contento por ello.
Carlos.
Ruinas de Paris
Cuando pierdo el control y todo empieza a girar,
tu eres la única capaz, de hacerlo todo parar.
Asi que pon tus manos sobre mi,
y dejemos de pensar en el mañana.
Porque las palabras son inutiles,
si la mañana esta teñida del fuego de las bombas,
y es el comienzo del final.
Ahora nos besaremos en las ruinas de Paris,
o quizás tengamos que escondernos bajo tierra,
donde no llegué el azufre de este infierno,
o la carnaza del mal karma,
que inunda los mares.
O quizás comprendamos
que la batalla no esta en el mundo que nos rodea,
si no en la cama
donde cumplir nuestros ultimos sueños.
Cuando el mundo pierde el control y empieza a explotar,
tu eres la única capaz, de hacermelo olvidar.
Mira lo que de una conversación aparentemente sin sentido, puede salir... si te gusta, para ti.
Carlos.
P.S.: Se acerca el Finde-Puente... & Felicidades Undress!!!
Over my Head.
Sobre mi cabeza,
estás sobre mi cabeza,
girando
más rápido que una bala de cañón.
Todo el mundo lo sabe,
todo el mundo menos tú,
sin tiempo
ni espacio,
no podemos separarnos.
Pero la distancia aumenta,
te alejas
y el espacio que dejas,
no se puede llenar,
solo queda el vacío más vacío.
Quise ganarte en un solo movimiento,
que fueras mía como la primera vez,
pero no se pueden ganar partidas
si no se sabe jugar al ajedrez.
Ahora no sé donde me equivoqué,
si hice mal o hice bien...
Solo sé que si no escribo esto ahora,
me desvaneceré en un punto de fuga,
que termina en ti,
y perdona por la urgencia,
quizás te parezca deprisa...
...pero es que noto que mi corazón,
comienza a partirse en dos.
Así que te lo diré,
en mil palabras,
o quizás solo con dos:
“Te Buscaré”.
Y no sé que más añadir.
Carlos.
P.S.: Es sabado, hagamos algo que cuente, ¿No?
Our Velocity
Nunca intentes ir a esta velocidad,
te estrellarías.
Nunca intentes acompañarme a esta velocidad,
nos estrellaríamos.
Ni siquiera debimos montarnos juntos,
en este avión kamikaze
que es querernos.
Pero quizás nunca nos acompañamos,
solo queríamos llegar a la meta
los primeros.
Lo que hice fue sucio,
pero en las carreras...
¿Sabes?
se hacen trampas.
Y cada vez piso más a fondo,
dejándo todo atrás,
a ti,
a otras,
hasta llegar a un punto,
donde las alas que me disparan,
se desquebrajan.
Y nunca fui de los que llevan paracaidas.
At the rithm of "Love is a lie, which means I've been lying too"... Our Velocity, Maxïmo Park.
Carlos.
Eres.
Me voy, me quedo... me voy, me quedo... a donde voy directo es a la locura, como no encuentre un camino que no esté lleno de niebla y que no me deje ver si hay un precipio detrás.
Sé que voy directo hacia el desastre, pero no puedo evitarlo.... porque eres todo esto y más:
Eres como las reglas que uno solo desea romper,
eres el detonador que abre las puertas a patadas,
eres la bala que atraviesa miradas,
eres la música que siempre está sonando,
eres como Lisa en mis capitulos de Southpark...
...Eres la voz que me canta las nanas,
eres el verano que calienta mi invierno,
eres el tren que me lleva a Paris,
eres las alas de cera que me elevan al sol,
eres cada segundo que falta para la medianoche...
Eres "My Little Pale Blue Dot",
Aquí tenéis mi primer (¿el primer?) poema hipertextual... Do ya like it?
Carlos.
P.S.: Mira que cosas soy capaz de hacer... mira si seré absurdo. Y luego lo fácil, se queda aparcado.
Si estoy loco por ti
Mira si estoy loco por ti...
...mira si lo estoy,
que me dejaría partir todos los huesos,
aunque me quedará en el intento.
Hagamoslo fácil. Tu te das cuenta de que estoy aquí y yo simplemente te asombraré
Carlos.
P.S.: "...Don’t you wanna come with me? Don’t you wanna feel my bones on your bones?..." Killers Singin' Now.
Espartano
"Ὦ ξεῖν’, ἀγγέλλειν Λακεδαιμονίοις ὅτι τῇδε
κείμεθα, τοῖς κείνων ῥήμασι πειθόμενο"
Lo nuestro es como una batalla,
fria y sanguinaria,
donde yo resisto tus envites a mi corazón
y tu no das tregua a querernos.
Las heridas no dejan de arder,
las flechas de atravesarme
el fuego de quemarme
y la muerte de sobrevenirme
una y otra vez.
Y después que queda,
mi ejercito vacio
muerto en tus terrenos yermos,
donde no quieres socorrerme...
A sabiendas que volveré una y otra vez,
que camino en circulos
en esta guerra por tu corazón
porque no tengo escapatoria.
Yo soy Leónidas, Tu eres Jerjes... lo que no sabes es que los Griegos derrotaron a los Persas después... en Salamina.
Después de este ejercicio de ficción... cuando vea 300 , os diré si es un alegato a favor de la Guerra de Irak o más bien la adaptación brillante y excesiva de un Comic-Book de culto.
Carlos.
Invincible
Make your dreams come true
Don't give up the fight
You will be alright
Cause there's no one like you in the universe
Don't be afraid
What your mind consumes
You should make a stand
Stand up for what you believe
And tonight
We can truly say
Together we're invincible
Bluest Light
Nunca nos volveremos locos mientras podamos seguir soñando.
No puedo más con amores modernos,
donde el amor no es amor
solo lo vestimos de uniforme.
No puedo más con el cielo tan azul,
obligándonos a la felicidad,
me quedo con este mar tan negro.
No puedo más con calles vacias,
donde las luces nocturnas
son demasiado brillantes para escondernos.
No puedo más con tantos moldes por romper,
cada uno englobando a más
tan imposible acabar.
No puedo más con tus ofertas irrechazables
de sabanas húmedas para una sola noche
y mis mentiras tan fáciles de creer.
No puedo más con mis trabajos de Hércules,
mis doce tareas improductivas
de acabar con el mal en el mundo.
No puedo más con dos años más
contigo y sin ti,
peleándome por ganarme tu amor.
No puedo más con nuestras caras disfrazadas,
con la máscara del capitalismo
y la falsa modestia de nuestra originalidad.
No puedo más con tu frialdad,
con tu luz azul,
la más azul...
...Ni puedo ni quiero.
Hagamos ejercicio. Ejercicio de exorcismo... voy a tener que aprender a ser cada vez más y más eficaz en esto de vestir las palabras de metáforas para que nadie sea capaz de enterarse de nada.
Carlos.
P.S.: Mañana, probablemente, más fotos de Noruega... más divertidas, probablemente.
Cuestión de Karma
No era la mejor manera de acabar,
dejando las heridas sin curar
con la marea subiendo
y la tormenta avecinando.
La última vez,
decidí pisar todos los cristales rotos,
para no dejar huellas
o quizás
para marcarme los pies
y no olvidar
que me tuviste en tu mano
y solo supiste
apretar.
Mi corazón hecho pedazos,
y el tuyo disfrutando.
Viendo el mundo a través de sus ojos,
con una puerta delante
que no te dejaba ver:
el dolor que causaste
y que se te habría de
devolver.
Dicen que todas las cosas buenas,
llegan al final...
Pero ahora te veo,
te veo sola,
dando tumbos por las calles,
sin claridad,
ni consuelo,
ni vida propia,
tan solo el miedo...
Limon, Galleta, Libreta, Playa
Pudo ser todo tan simple
pero te gustaba hacerlo difícil.
Cada vez que intentaba besarte,
y no me atrevía a hacerlo.
Era como echarle limón a los cortes
de mis manos.
Recuerdo,
la playa en invierno
y el último adiós,
que no sabíamos que sería así,
tu subiéndote a tu autobús,
y yo caminando entre luces
abandonado a la oscuridad.
Y tus ojos azules,
azul cielo,
desde entonces,
no puedo quitármelos
de mi cabeza...
de aquel primer poema.
Lo volvería a intentar,
aunque te guste difícil,
pero
quizás todo esto,
este ya escrito en una galleta china:
"Mi reflejo en la ventana,
mientras te escribo
estas palabras,
me dice que sea honesto,
pero mi libreta,
no me deja."
Así que solo,
casi lo soy,
casi honesto contigo
porque si lo fuera completamente....
...tendría que decirte más de cuatro palabras.
Para ti,
Carlos.
P.S.: Ahora te toca a ti... Manta, Converse, Desnuda, Extinción.
Óxido
When I sing along with you
If everything could ever feel this real forever
If anything could ever be this good again
The End Has No End
Dando vueltas por la habitación,
vistiéndote y desnudándote...
Buscando tus últimos pantalones,
mis últimas esperanzas.
¿Sabes donde encontrarlo todo?
El futuro no tiene futuro,
como una bomba atómica
a punto de estallar.
Y nuestra relación esta a punto,
a punto de fuego,
a punto de hielo,
a punto de hierro,
a punto...
de implosionar.
Nuestro final no tiene final...
pero el del resto se acabará.
Carlos.
P.S.: Cinco minutos para el fin del mundo.
Cheated Hearts
Lo nuestro pudo ser tan fácil,
como un beso en una esquina a media noche...
como amanecer.
Nos jodimos los corazones,
yo por desearte
y tu,
tu por dejarte.
Ahora lo más fácil es el rencor,
o la desgana,
porque siempre fui vago para la caza.
Sin embargo tu,
prefieres hacer como si nada,
como si no hubieras cambiado el ritmo de todo,
el rumbo de mi corazón.
Aunque siempre pienso,
que puedo esperar
a que el mundo cambie y se adapte
al nuevo ritmo de mi vida,
al que me dejaste,
desdibujado en el desamor
y amargado
por la infamia de seguir queriéndote...
a pesar de todo.
Carlos.
P.S.: Estas perdido, pero para no olvidarte, hoy me ha dado por escuchar a tu gritona preferida... me das envidia cabrón... llamame o algo.
Un abrazo.
Gris Realidad
Ya ni siquiera me queda nada dentro,
ni un solo sentimiento,
que desvestir para entregarte,
o que esconder para no descubrirme.
La realidad me despertará de golpe...
y tu no estarás aquí para calmar mis pesadillas.
Carlos.
P.S.: Tu mundo también se vuelve gris? o es solo el mio??
Caminando sobre las Olas
When I'm with you baby, I go out of my head
And I just can't get enough, I just can't get enough
All the things you do to me and everything you said
And I just can't get enough, I just can't get enough
We slip and slide as we fall in love
And I just can't seem to get enough
Depeche Mode.
Dando vueltas entorno a este pozo,
caminando por el filo,
intentando no caerme
porque no podré salir.
Busco un camino
que me saque de este circulo vicioso,
o una mano que me arrastre tan lejos de ti,
pero todas parecen empujarme
todas quieren llevarme hasta a ti.
Y nadie sabe
que contra más me empujen hacia a tí,
más profundo es el agujero,
y más duro salir de allí.
Solo sé,
que queda una incertidumbre
y es si existe en medio del pozo,
una tabla salvavidas,
tan pequeña que desde aquí
no puedo ver,
que lleve tu nombre
y me corresponda solo a mi.
Todo ahora es así.
Tus olas golpeando contra mi.
Carlos.
P.S.: And yes... I just can't get enough.
Sabiduria Delinqüente
"Despues del humo negro,
hay que ser valiente amigo....
....yo (nosotros tenemos) tengo que volar."
Sabiduria Delinqüente.
Todos retenemos nuestra propia salida,
y nuestro propio destino...
vestido de aventuras descalzas y adolescentes,
o de eufemismos de grandeza.
Y aunque lo acordemos con el viento,
no podemos derrotar al enemigo,
soplando y soplando
como el lobo feroz.
Necesitamos algo más,
con revestimiento de tanque acorazado,
de sitar indio,
poesía francesa
o
de guitarra eléctrica
enfundada en vestimentas apocalípticas....
...necesitamos las alas
que nos lleven al sur,
para debajo del sol del membrillo
vestidos de guerra, triunfar.
Y con dardos de palabras,
con juventudes en visperas de florecer,
ganaremos la última batalla,
la definitiva,
que acabe con las niñas de papa,
los pelos engominados,
y la realeza postrada bajo el rodapié del altar.
Lo nuestro no séra comunismo,
ni intoxicación estilística de RockStar.
Aguantaremos el pulso,
porque el tiempo es nuestro y el espacio,
se aliará con nuestra fascinación por la mitología pasada.
Y si queréis bailaremos el último vals que anuncie la batalla,
mientras os lo canto al oido,
anunciando nuestra victoria,
que no sabréis por donde vendrá hasta que estéis derrotados.
Y aquí acaba esta canción,
desconocida y oscura,
que intenta lanzar vientos de batalla,
porque ya no sé que contarte,
que no te haya contado ya...
Y las paradas de Metro se acaban,
la próxima parada,
es nuestro momento de empezar.
Llevame contigo,
por nuestro mundo loco
donde la justicia sea más que una palabra,
sea la verdadera realidad.
Carlos.
Una noche más, tengo demasiado por contar. Poemizando pensamientos... y como dice La Mari... Yo no entiendo de colores... pero me gusta el rojo... lo veo,... no sé, más justo.
P.S.: Lo ponemos en práctica?!
Lo Tengo Escondido en el Mar
Ahora sabía la verdad,
sabía la mentira de tu falsa realidad.
Los celos nunca fueron lo mío,
pero no esperaba que fueran lo tuyo.
Con sangre no se soluciona nada,
ni con palabras injustas
para todo lo que fuí.
Te juré que las caricias no se gastarían nunca,
y ni siquiera sé como te perdí,
cuando me decías que me querias.
Solo sé que un pedazo de ti,
estaba escondido en el mar...
y yo me cansé de nadar.
Nunca fue suficiente,
para acabar sabiendo que todo fue un error
un error sin solución,
sin equis,
con conjuntos vacios,
solo tu falaz mentira,
falta de corazón.
Hay gente que solo puede esperar,
pero sabrás que yo no soy así,
Yo soy capaz de hacer mucho más que eso,
soy capaz de todo reconvertirlo para hacerte daño,
para que todo el mundo sepá tus mentiras
y al final mirando las paredes
acabar rezando para que no vuelvas otra vez.
Porque soy débil,
y sé que aunque siempre quisé ser el único,
solo soy uno mas, con todo un tiempo desperdiciado.
Segundo premio,
esperando llamadas que me anunciaran tu engaño.
Y después de que supieras que sabía la verdad,
me pediste que volviera a tu lado,
sabiendo que ademas de imposible...
...lo que tu me pides,
nadie se lo puede permitir.
Nunca.
Y ojalá que esto te haga daño.
Aunque ni siquiera haya llegado el momento de tu engaño,
que solo esta a un paso de cumplirse.
Carlos.
P.S.: No tengo porque justificarme, las palabras solo son palabras, (y yo nunca me arrepiento de nada) estas solo tienen el mayor sentido para mi (y nadie, o al menos solo un par de personas, un par mínimo no internauta, podrían entender lo que significan), pero hoy me siento especialmente cabreado con el mundo... y comprendo a Jota, bastante (por fusilarlo) de que me tachen de misogino. Benditas palabras que sanan el alma.
Ciclos
Dártelo es mi privilegio
y como te lo doy,
te lo podré quitar
un corazón no es para siempre
a veces tienes q devolverlo...
Tristeza. Ivan Ferreiro.
Rompería la linea del espacio-tiempo,
para volver años atrás,
en el momento donde te conocí
y te dejé escapar...
Para que te hicieran tanto daño
mientras no sabia que tenía que hacer...
puede que quizás conseguir otro par de zapatos,
para seguir caminando.
Y da igual que nos crucemos mil y una veces,
que el tiempo sea cíclico,
y nuestra relación nunca se consume,
ni siquiera se inicie para terminar después.
Ni termine para volver a empezar.
Es igual,
siempre igual,
ya ni siquiera sé lo que hacer,
solo
tan solo,
pensar en romper el espacio-tiempo.
Desgarrarlo
y decirte todo aquello que me atormenta desde entonces.
Y dejar brechas en el universo,
donde escapar de todo lo malo,
para ser felices juntos
abriéndonos paso.
Y si acabamos destruyendo a la humanidad,
habrá merecido la pena,
por ti,
merecería la pena.
Carlos.
P.S.: Cuando la cabeza está despejada, tranquila y despierta... suelta cosas como esta.... para quien la quiera, mandarsela a vuestras parejas o a la persona que queréis que se convierta en vuestra pareja, es Creative Commons, así que podéis tomarla... es para vosotros.
The Autumn has Come to End
So then I took my turn
Oh all the things I've done
And it was all yellow.
Yellow. Coldplay.
Jamás antes,
nunca después
solo en un momento,
pensé que serías para mi.
Y desde entonces estás en cada hoja,
de este otoño marchito que piso,
buscando tu casa por tu barrio
Y en cada viento que me recuerda a tu pelo,
o en cada esquina que giro esperando encontrarte
Y solo sé,
que cuando caiga el primer copo
o ya no queden hojas que caer,
seguiré pensado en ese momento,
fugáz,
donde te amé.
Carlos.
P.S.: Cuentatrás para la Navidad... y para cada una de las fiestas que celebraremos... que empiece a correr el vino, la cerveza, los cubatas y a pasarlo bien.
Origami
Y vestiré tus rizos con mis flores de papel,
tus rizos de mil formas y colores.
Los vestiré con pequeñas rosas de papel blanco,
para que sobre tu pelo negro dibujen mil gotas de luz,
que dispersas,
provoquen accidentes.
Y absortos se quedarán mirándote,
en tu belleza pequeña pero insolente,
Y todos, por cada flor de tu pelo,
sabrán que eres mía,
sabrán que esa luz es solo por mi.
Y nada será más dulce,
salvo nuestra más dulce fuga de todos los que antes nos odiaron.
Carlos.
P.S.: I make the bloom, the photo and the poem. A lot of work only for a post.
ShortCut
makes love where love may please
soul in its strip tease
hate brought to its knees
the sky over our head
we can reach it form our bed
if you let me in your heart
and out of my head
Y el cielo sobre nuestras cabezas,
Saber sin Saber
Me gustaria desaparecer,
a tu lado, solo desaparecer...
porque no aguanto esta intriga,
de saber sin saber y de querer sin querer.
"Dime de quien es el trozo de tu corazón que no puedo tener"
Y además es imposible, Jota e Irantzu.
Realmente... creo que... además es imposible.
Carlos.
Niñas de Pelo Rojo
Niñas de pelo rojo,
que pintan caricias con sus palabras.
Niñas que deshacen corazones
con cada peca de su cuerpo.
Niñas de calor,
de fuego celta o andaluz.
Niñas de miradas extrañas,
que se me escapan.
Niñas de veinte años,
a las que solo intentaré olvidar.
Niñas que me dejan aparte,
para marcharse con ojos extraños.
Hay quien diría...
...te lo agradezco pero no.
Cuanto tiempo sin escribir poesía por aquí... espero que os guste. Siempre habrá quien sepa de que carajo va.
Carlos.
P.S.: Y si... lo de te "agradezco pero no" es un superplagio... asi que no me lo echéis en cara.
Kaleidomundo
Mi mirada rota en mil pedazos,
y las ganas perdidas entre pozos de alcohol.
Observando el mundo desde los cristales rotos de mi vaso.
Nunca fui el Gallo en el Gallinero...
pero ahora solo soy la más puta del lupanar.
Alguien se olvido de contarme
que aquella carretera no llevaba a ningún lugar.
Acércate,
dime todo eso una vez más...
...y puede,
solo puede,
que así me resucites de mi última borrachera
y de mi mejor intento de suicidio.
Solo contigo,
solo mirando tus ojos desde este kaleidoscopio,
puede que encuentre una salida,
que no sea una escalera de incendios con los peldaños rotos.
Solo sálvame.
Welcome to a sad poem. Because... "to be sad, to be high... is to be young" Ryan Adams Dixit.
Carlos.
P.S.: More flicks like this... On Flickr Group: Panography.
Puentes
Recuerden, recuerden...
El "Tower Bridge",
sobre las malolientes aguas del Tamesis.,
teñidas de sangre y carne.
Caminando entre ruinas y escombros,
y el azufre del fuego,
que fue lo único que quedó.
Recuerden, recuerden...
la linea amarilla, que dividía,
que enfrentaba a ciclistas y viandantes
sobre el "Puente de Brooklyn".
Disparos y bombas acabaron con él.
Recuerden, recuerden...
cada cable del "Golden Gate",
y su bruma,
a la que tantos saltaron para desaparecer
y olvidarse del dolor de la guerra.
Recuerden, recuerden...
el "Karlovy Most",
imperecedero por siglos
y ahora reducido a simples piedras bañadas por el agua.
Recuerden, recuerden...
una ciudad inundada por las aguas
y el "Puente de los Suspiros" sumergido,
comido por las algas y por la destrucción humana.
Recuerden, recuerden...
a veces son puentes,
otras edificios,
otras personas y otras ciudades enteras.
Cuando no quede nada,
solo quedara esto...
...recuerden, recuerden.
...recuerden, recuerden.
Puentes. Septiembre '06
Puentes que nos unen y que eliminan barreras, físicas o psíquicas,... no dejemos que los destruyan... no los destruyamos nosotros mismos.
Carlos.
P.S.: Inspirado en V de Vendetta, de Alan Moore.
I am Not...
...no soy un juguete que romper.
...no soy mentiras escritas en una pared.
...no soy un maniatico destruyéndose.
...no soy un segundo terminándose.
...no soy un escritor en paro.
...no soy dibujos en blanco.
...no soy música pegadiza.
...no soy un baile sin prisa.
...no soy pedazos de pan.
...no soy migajas sueltas que puedas comer.
...no soy un muñeco de trapo.
...no soy un corazón equivocado.
...no soy unos pies atados, que no pueden caminar...
...cuando quiera puedo alejarme de ti.
Puedo desplegar mis alas, levantar el vuelo, tocar mi guitarra anunciando un feliz adios, coregrafiando un baile de despedida y que aprendas lo que te perdiste... No tengo Miedo. No tengo Miedo a la Libertad.
Carlos.
VOLVER
(Foto de Passau, vista sobre el Donau, por mi)
Volver con la frente marchita
las nieves del tiempo, platearon mi sien
sentir que es un soplo la vida,
que 20 años no es nada
que febril la mirada
errante en la sombra te busca y te nombra.
Volver. Popular de Gardel. (escuchar en la voz de Calamaro, o de Estrella Morente o en la propia).
Volver...
con la mirada perdida...
recordando cada calle empedrada,
cada olor de los tres rios,
con la espuma de la primera cerveza.
Volver...
en cada palabra escuchada,
al primer atardecer,
sobre un puente preciso
y dos torres coronadas de carácter bendito.
Volver...
a los recuerdos escondidos,
en la memoria de un año,
por cada segundo de un mes,
que merece la pena vivir.
Volver...
a cada foto y a cada risa,
a tu primera sonrisa,
al momento exacto,
en que te comencé a querer.
Volver...
a un bairisch mal entendido,
a saltar a trenes en marcha
a escribir miles de palabras
a emborracharse hasta el amanecer
Volver...
a una Helles bien fria,
repitiendo mil veces,
para descubrir Alemania,
y pensar solo en ti.
Se empieza a acercar el primer aniversario de cuando me marché a Passau y los recuerdos se agolpan... no puedo dejar de agradecer por aquel mes tan maravilloso, por la gente que me encontré allí de aquí y sobretodo por encontrarla a ella. Muchas felicidades por tu graduación.
Carlos.
You're All I Have
No... esto no es eso,
esto no son palabras vacuas.
Es mi último riff de guitarra...
No,
esto no es New Order,
ni una palabra silenciosa,
que cante a mis manos vacias
o a mis ganas de tenerte.
No, esto no son mis ojos abiertos,
viendo la cruda realidad,
esta no es mi última palabra.
No, esta no es la esperanza que se escapa,
te tengo dentro de mi cabeza,
dibujada en trazos de óleo,
para que me acompañes a pesar de la distancia.
No, esto no es todo lo que tengo,
no son las palabras
las que me dan la seguridad...
es tu aliento en mi pelo,
que aún lo siento.
No,...
...esto no es perseguir coches,
o autobuses a un último destino.
Esto es otra cosa,
esto es mi amor por ti,
madurado en segundos...
que eres todo lo que tengo.
No tengo tiempo para largas palabras, para pensamientos razonados o para perseguir vuestros blogs y dejaros comentarios a vuestra sabia, personal e intransferente realidad. Solo tengo tiempo para ocuparme de mis asuntos y para sus ojos de miel.
Un saludo a todos,
Carlos.
In The Deep
Que harías si estuviera en lo más hondo,
en la última profundidad,
en el punto más bajo de mi Gran Cañon...
...¿Que harías por mi?
¿Me traerías todas las respuestas,
vendrías a traerme un último beso?
¿Bombearías sangre a mi corazón,
me brindarías tu aire para respirar?
¿Me limpiarías de pecados,
me mostrarías la verdad?
¿Me levantarías hasta el cielo,
me dejarías ver tus ojos?
¿Me pintarías un cielo estrellado,
en las paredes de mi caverna?
¿Me lanzarías todas tus cuerdas,
para salir de allí?
¿Descenderías a tus infiernos por mi?
Yo lo haría todo por ti.
Todo.
Me quedaría en tus infiernos junto a ti.
Dime si esto es para Siempre
"Tell me if is this forever.
Is your love strong enough?
We should be together
if things were to go wrong."
If things were to go wrong, Deluxe.
Y pienso, que sí,
que esto será para siempre,
para cada segundo que me queda por respirar.
No hay nada que me pueda detener:
Ni un campo de centeno que atravesar,
ni el mar ahogando nuestra puerta,
ni una edad polar,
ni las estrellas cayendo sobre nuestra piel,
ni el viento derribando ciudades,
ni nuestro hogar sin calor,
ni un dia de tristeza infinita,
ni el sol congelandose en hierro,
ni el oxigeno escapando de este planeta,
ni el tiempo detenido en la hora más oscura,
ni mi corazón dejando de latir,
ni todas las tentaciones mundanas,
ni el infierno abriendose bajo nuestros pies,
ni la última hora.
Ni en el último aliento.
...nada me puede detener. Nada puede evitar que te ame.
Así que no me dejes.
Para ti... porque hoy me hacia falta. Te quiero.
No Podemos Ser Amigos
Total, el camino se fue.
Nos perdimos.
No, lo perdimos.
Toca la campana.
Se acabó el recreo.
No podemos ser amigos.
Mi palabra es mi pistola,
tu pistola es tu pistola...
es hora de batirse en duelo.
Salgo a la calle.
Y ojalá pudiera encontrarte.
Para meterte un tiro entre ceja y ceja,
antes de que tu me lo metas a mí.
Pero mi disparo iría a tu cerebro,
cargado de palabras de pólvora.
Porque mi palabra es mi mejor arma.
Aunque me cueste la vida,
aunque me atraviesen tus balas.
Berlin
between sky flakes.
Only knowing that no longer I wanted to you,
but remembering your last kiss
under the Reichstag Dome.
Nobody never loved me,
nobody even tried...
In the road I walked,
likes if it was 1964
in a dream where I felt like Kerouac.
But that was Alemania,
where the words are wise,
and the rules strict.
Nobody never loved me,
nobody even tried...
Trains and Stations,
Buses and autostop,
all to come back to Madrid,
to don’t stop of remember,
when I was your child
and you, the sweet chest where rest.
Nobody never loved me,
nobody even tried...
Still I was young, still I walked drunk,
trying to forget,
how I loved she, in this streets,
in jeder Straße.
And I left Madrid, between sun clouds.
Nobody never loved me,
nobody even tried...
And I back to Berlin, between tree flakes,
in a eternal autumn,
Only knowing that I still love you
and remembering how I was wrong
under the Reichstag Dome.
Only you have loved me,
only you have tried.
No es exactamente un poéma... más bien una canción, por eso está en inglés... ¿¿alguien que sepa música para ponerle melodía?? Bueno, espero que os guste. Dejad vuestros comentarios, como siempre.
Carlos.
Amarte
en el dolor de la soledad,
describiendo circulos a tu alrededor,
para acercarme cada vez más.
Amarte y ser amado, en cualquier lugar,
en el campo de batalla,
en mi derrota como caballero andante,
que busca respuesta en la guerra,
cuando lo que necesita es tu paz.
Amarte liberado,
mirándote a los ojos,
pintándote los párpados a besos,
contemplando tu mirada amarga,
dándote todo lo que tengo, quedándome sin nada.
Amarte, incondicionalmente,
perdiéndolo todo en cada apuesta,
venciendo a demonios,
atravesando muros hechos de distancia,
y distancias que desdibujan el tiempo.
Amarte, intemporalmente,
porque te amo para siempre,
en palabras eternas
pero también simples,
porque no hace falta tanto...
...todo es más fácil que un poema.
Es una palabra.
Solo, amarte.
Loving Feelin'
Anymore when I kiss your lips.
You’ve lost that loving feelin’, The Rigtheous Brothers.
Recuerdo esperar impaciente en el coche antes de recogerla, después de dejarla, mientras que la llevaba al cine, mientras que hablábamos hasta la madrugada, cuando miraba sus tetas, cuando soñaba con comerla... pero siempre era impaciencia, impaciencia de que me amara.
Supongo que me veía como una mezcla de viejo taxi amarillo neoyorquino, puta de barrio y conversador ilustrado. Le satisfacía esos tres anhelos: el viajero, el erótico y el intelectual. Pero como ya he dicho, nunca me quiso.
Aún así, a sabiendas de todo eso, yo si que me enamoré de ella. Como un idiota además, pensando que podría cambiarlo en esas largas veladas de conversaciones vanas, donde con perspectiva, veo como he avanzado y ella a dejado que sus sueños sigan siendo sueños, con la diferencia de que ahora no están al alcance de su mano. Yo me marché al extranjero y ella no solo no cumplió su sueño de investigar y de marcharse a algún lugar lejano, si no que acabó en el negocio familiar que tanto decía detestar.
Por supuesto ya no sé que fue de ella, aunque supongo que seguirá con una vida clásica, como lo era en realidad. Era una persona disfrazada de otra, de moderna y de intelectual, de progresista pero eclesiástica, conservadora y amordazada. Así era y así pensé que podría quererla.
Pero un día me di cuenta que aquello era ficticio... y abrí los ojos mientras que la besaba. Los abrí porqué deje de quererla y entonces fue como una puñalada. Fue como un golpe al darme cuenta que todas aquellas horas interminables habían sido una equivocación. Y decidí despedirme de aquello.
...
Carlos.
Lo Que Necesité
ni besos en otras bocas,
ni copas de vino viejo,
ni destellos en momentos,
que resucitaran mis ojos al mundo.
Lo que necesité no estaba allí,
a la altura de mi mano,
para decantarme por vivir.
Porque tú no estabas a mi alcance...
Para arrastrarme junto a ti al mar,
para regalarme tus ojos con los que ver el mundo
y así verme a mi mismo en realidad.
Tú no estabas allí...
como una rosa floreciendo,
como un manto de nieve cubriendolo todo hasta quemar,
como mi verdadero amor.
No estabas allí,
y a punto estuve de abandonarme a mi mismo,
de dejar de sentir,
porque te necesito y te necesité,
y si ahora te volviera a perder,
nada calmaría mi dolor,
ni besos, ni santos, ni drogas, ni calor,
nada derretiría esa oscura manta de perdición.
me lleno de tu arte,
porque ese libro sin nombre eres tu.
Lo has escrito tu,
lo has vivido tu,
y cada letra es verde y calabaza,
como tu pelo y tus ojos.
Y vuelvo, claro que vuelvo."
A veces piensas en Mi
Hola gente!!
Estoy enganchado a internet en la facultad, aunque no sé porque a cada minuto se me desconecta... es como si me echaran... ofuuu!!
Bueno, Irene ha pasado por aquí y me ha puesto firme, pero tengo un problema y es que no puedo subir más capítulos de “Balas atravesando mi Piel”, porque las tengo en el otro ordenador. Así que tendréis que conformaros con otra cosa: Un poéma.
Un abrazo a todos,
Carlos.
A veces pienso en ti,
en mis descansos,
mientras que fumo el humo de otros,
mientras que no bebo ese café
que ni a ti, ni a mi nos gusta...
A veces pienso en que estarás haciendo,
mientras que te ausentas,
te marchas a tu casa
y me abandonas por un par semanas.
A veces pienso en como te conocí,
y en como te quise antes
de conocerte.
A veces pienso en volar lejos,
en volar contigo al final del mundo,
para que nuestros besos sean eternos
y finalmente estar juntos.
A veces pienso que mis palabras suenan huecas,
otras que cada vez que digo tu nombre
moriría por el,
y ambos momentos son excesivos,
pero son reales.
A veces pienso en ti,
cuando todo esta en calma,
como en esta biblioteca, en este momento,
y sé que tu piensas en mi también.
A veces pienso que piensas en mi...
...como ahora.
P.S.: Es obvio que es para ti y para que te pongas buena cuanto antes!! ILD
Balas atravesando mi Piel (Capitulo 3)
5 de Junio de 2003, algún lugar cercano a Nasiriya...
Son las tres de la madrugada y el cielo es precioso. En el desierto son miles las estrellas que se ven y casi se pueden escuchar brillar.
Y abajo en el suelo, hay latas de cerveza vacías y rifles abandonados por sus dueños borrachos.
Acabo de ver un destello en el horizonte, alguien me ha dicho que es la explosión de Tomahawk en Nasiriya.
Supongo que esa casa que buscaba esta mañana puede ser este cielo que contemplo esta noche.
J.L.V.
Balas atravesando mi Piel (Capitulo 2)
5 de Junio de 2003, algún lugar cercano a Nasiriya...
Ayer no pude escribir, no es irónico, tanto tiempo para no hacer nada y no soy capaz de escribir un par de líneas en este diario.
Me estoy fumando un cigarrillo ahora, antes de alistarme en el Ejército no fumaba, pero ya en la Academia comencé a hacerlo y ahora fumo uno tras otro. Aquí no tenemos hierba, pero algunos de los chicos se morirían por un par de caladas. Quizás si lográramos suficientes peticiones nos lo mandarían desde América junto a los cigarrillos, las cervezas y las hamburguesas para hacernos sentir como en casa.
Estas palabras me suenan extrañas, como en casa… cuando estaba en mi barrio, no me parecía mi casa. No soy un tirado, ni un chico de la calle como muchos de los negros que hay aquí, que se han convertido en mis hermanos ya. No soy nada de eso y tampoco soy un disciplinado oficial de West Point, solo un muchacho de veinte años perdido, sin familia, y que decidió hacer esto como podía haberse marchado a Los Ángeles para ser actor.
La diferencia es que no sé lo que hago aquí, más allá de la tormenta de acontecimientos que me han sacudido desde que el pasado mes de Octubre decidí alistarme por un par de años, para conocer mundo y defender a mi país. Un país que nunca me ha dado demasiado.
Dicen que la guerra terminó y puede que sea cierto, puede que ni siquiera llegara a empezar. Cargábamos con cascos de kevlar y mascaras antigás y ni siquiera nos dispararon una bala, solo veía caras indiferentes cuando pasábamos, montados en Humvees, por Basora.
Cada día que pasa, la señora tubería se va convirtiendo en una más de nosotros. Muchos bromean sobre ella e incluso algunos ya la han puesto un nombre, la señorita Tubby Chenney.
Ayer, uno de los chicos, se sentó sobre ella al medio día y se quemó el culo. A esas horas podría estar a setenta grados por el sol. Entonces todos empezaron a hacer bromas hasta que uno le dijo que a la Señorita Tubby no le gustaba que un negro pusiera su culo sobre ella, ya que era una refinada muchacha sureña. Entonces comenzó una pelea que acabó con el bocazas con cuatro puntos en la frente y con el soldado negro durmiendo boca arriba toda la noche.
Las horas pasan muertas. Y yo sigo mirando cada atardecer deseando volver a casa. Una casa que no sé donde está.
J.L.V.
Balas atravesando mi Piel (Capitulo 1)
3 de Junio de 2003, algún lugar cercano a Nasiriya...
El polvo sale de mi garganta al respirar y se pega en el entorno de mi boca, entre los pelos de mi barba a medio afeitar. Hace días que permanecemos en este sitio, en medio de la nada, con solo una gran tubería que custodiar. Jugamos a las cartas, ponemos nuestra música a todo volumen en un radiocasete que alguien lleva, a sabiendas que podría ser peligroso, aunque todos deseamos que aparezca un jodido iraquí por aquí para darle por el culo con nuestros rifles.Recuerdo haber escuchado esta tarde “In Da Club” de 50 Cent, me gusta esa canción.
Esta tarde hemos jugado al fútbol en medio del desierto. Sería divertido si después hubiera unas cuantas animadoras para poder tirarnos. Hemos quedado 21 a 14 y hemos ganado el equipo en el que estábamos Charlie, Michael y yo.
Estoy sentado encima de la tubería, escribiendo estas líneas en este pequeño cuaderno mientras veo el atardecer. En momentos como este pienso para que hemos venido a esta puta guerra si no hay a quien combatir. Es todo una amenaza tan fantasmagórica como esas máscaras de gas que nos hacen poner de vez en cuando. Cuando nuestro destacamento llegó a Iraq ni siquiera quedaban estatuas de Sadam que derribar, pero en el cuartel donde estuvimos antes de venir, nos decían a todas horas que tendríamos que luchar con miles de terroristas que amenazaban a nuestro país. Dicen que en las ciudades todo es peor, que hay ataques terroristas contra las tropas todos los días, pero aquí nada, solo una tubería infinita que proteger. Me pregunto, proteger de quien con este maldito calor infernal, ¿quién coño va a venir aquí? ¿quién coño se va a querer llevar este petróleo?
Quizás, solo aparezca Sadam para ver como va todo.
Esta noche creo que hay barbacoa... algunos chicos han traído hamburguesas del campamento más cercano y las van preparar. Tomaremos cervezas y probablemente ponga música y nos emborrachemos todos los que no tenemos guardia nocturna.
Espero que nos saquen de aquí y nos manden a algún lugar de acción. Todos estamos hartos de este lugar y cualquier día acabaremos pegándonos tiros unos a otros.
J. L. V.
He comenzado una nueva historia... a ver donde acaba y cuando... espero que os guste.
Carlos.
Si Te Vas
Si algún dia te vas,
robame los discos,
quema todos mis libros,
derriba mi hogar,
pero no te olvides...
de llevarme contigo.
Si te vas...
No quiero escuchar mis discos,
que me recordaría en tantas canciones narradas,
que su amor fue el nuestro
y sus besos,
nuestros besos.
Si te vas...
No quiero leer mis libros,
que me inspiren a llorar
lágrimas como versos ilustres,
que de tanto dolor,
puedan convertirse en obras maestras.
Si te vas...
No quiero vivir en mi casa,
porque hasta sus esquinas me recuerdan a tí,
y mi cama que tanto tiempo,
fue tu cama,
estaría tan fría que dolería.
Si algún dia te vas,
llevate mi juventud,
vende mi coche,
dile a todos que fue culpa mía,
pero no te olvides...
de llevarme contigo.
Si te vas...
No quiero ser joven,
no quiero mil días más que malgastar,
porque las contaminaría
con el peor alcohol
y la peor vida.
Si te vas...
No quiero mi coche,
porque sería la mejor manera de escapar
hacía ti.
Y perseguirte en cualquier lugar,
cualquier mañana, hasta volverte a amar.
Si te vas...
No quiero mis amistades,
porque serían quienes me sacarían a flote,
por eso prefiero,
que seas quien saliera intacta,
quien dibujara el viento con sus alas.
Y para acabar... si te vas...
si a pesar de todo esto no quisieras llevarme contigo,
entonces piensa en dejarme
una copa de cianuro en la mano,
para que así no sufriera todo esto
ni me arrastrara como un gusano...
porque sabes que no puedo vivir sin mis discos,
mis libros,
mi coche,
mi casa,
mi cama,
mis amigos,
mi juventud...
pero sobretodo,
no puedo vivir sin ti.
No podía escribir y al final ha surgido todo esto... y es que no hay nada, como buscar para sacar lo que llevas dentro. Es para ti, como siempre. Al resto, un abrazo, y perdonar por la sobreabundacia de todos estos versos, empalagosamente romanticos.
Carlos.
Manzanas
comiendo manzanas
aprendí a sentirte
como esa pulpa carnosa.
Podría dibujarte ahora,
con tu manzana entre tus manos,
danzando al cielo
con tu pelo al aire y tu risa,
tus ojos de corteza de madero.
Pero no son más que confabulaciones,
ficciones que dibuja mi cabeza
para sentirte más cerca
y calmar mis anhelos de besarte.
Y mi alma sueña con recorrer
los doscientos tres kilómetros que nos separan,
paso a paso…
pero al final solo me queda recordar,
que ya es un día menos para verte,
y que es un día más que te tengo.
Un regalito niña, para que te acuerdes de mí hasta que llegue el viernes o el sabado y nos veamos.
Carlos.
Esencial
(Sunset at Kei Lun River - Foto Cortesia de DiveInBlue, via Flickr)
Es esencial
tus puros, gigantes,
ojos.
Tu mirándome,
tu besándome ahora.
Es esencial
tus pasos en mi camino,
tus pies...
acercándote,
uniéndote a mi vida.
Es esencial
que vuelvas,
que no me abandones
porque abandonándome,
arrastras contigo mi esencia.
Y es esencia
mi corazón, tu querer,
mi alma, mis pies,
toda esa esencia,
es esencial,
y esencial eres tu.
Aquí un poemilla que he escrito esta mañana, mientras que estaba en clase aburrido, porque la profesora no dejaba cojer apuntes y no tenía las fotocopias sobre las que hablaba. Por supuesto, es para ti... ILD.
Un besazo, Carlos.
P.S.: Al resto un abrazo, jejee... que no os voy a dejar de lado, ¿No?
On my iPod now: Marching Bands of Manhattan. Death Cab for Cutie.
It's Like Rain...
Eres como la lluvia...
en un atasco,
atrapado en mi coche.
Así de ineludible eres,
En mi Vida.
...todas estas nuevas posibilidades que me trae Blogia 2.0 me van a gustar. Esto es solo una pequeña prueba.
Carlos.
No quiero levantarme
Wild Fleur
Your absence is like sharpened rocks,over I walk now...
One only minute without you is like
a Jeff Buckley's song.
Bitter feeling,
captivating sadness.
You, my Wildflower,
brown haired girl...
Three weeks is too much,
i said.
And you, undoubt,
you catched a Bahn
to read my mind,
and restart all...
...but now,
you're gone,
and i can't breath easily.
You give me everything,
all i can say, is:
Two weeks is too much,
please,
please,
come back for ever.
Ich liebe dich.
Carlos.
Radiation Vibe
Miro la lluvia caer,pensando en tí,
mientras los oidos se me llenan
de música solitaria.
Me gustaria tener algo de sol.
Miro la lluvia caer,
imaginandote.
Mis dedos tocan la ventana,
el horizonte no se vé.
Me gustaria tener algo de sol.
Miro la lluvia caer,
y el frio penetrandome.
Mi mirada es gris
como las nubes, gris.
Me gustaría tener algo de sol.
Miro la lluvia caer,
y te pienso,
mirandola desde tu ventana
también.
Me gustaría tener algo de sol.
Miro la lluvia caer,
y sé que me piensas
tu desde tu cama,
yo desde la mía.
Me gustaría tener algo de sol.
Miro la lluvia caer,
y cambio de opinión...
ya no me importa nada el sol.
Lo único que me gustaría tener...
Es algo de tí.
Retiro lo de ayer... estaba equivocado, tenía una inspiración equivocada y ahora he encontrado la correcta. Es para ti niña, te echo de menos... y miro la lluvia caer, esperándote.
Carlos.
Un Mal Dia
No soy Jota de Los Planetas, pero voy a intentar cantar mi propio "Un Buen Dia"...Me he levantado casi a las diez,
y no me he quedado ni un solo segundo más en la cama,
las sabanas me molestaban.
Me he asomado a la ventana y he pensado en ti,
unas cuantas gotas han entrado por ella,
estaba todo nublado y hacia una mierda de mañana.
He bajado a desayunar a la Central
y he leido en el As
que de nuevo han beneficiado al Barça...
Me he acordado de ti todo el rato.
Luego Savarito ha estado por aquí
y hemos bajado a tomarnos unas tapas,
no me he reido con él,
solo le he contado mis penas.
He estado durmiendo hasta casi las seis,
y luego he estado leyendo el Pais
a ver si dejan de dar por culo con el puto Estatut...
He salido de la cama...
He puesto la tele y habia partido...
y el Gordo ha marcado un gol totalmente increible.
Me he puesto triste el momento antes de irme.
Habia quedado de nuevo a las diez
y he bajado andando a los bares de siempre
donde el fin de semana pasado quedaba contigo.
Llovía y hacia algo de frío.
He estado con estos hasta las seis
y nos hemos tomado cuatro millones de cubatas.
He pensado en ti todo el rato...
...hasta que he llegado a casa.
Y con el ciego me he quedado dormido,
como siempre me pasa...
Ya está... aquí tenéis mi copia infame de la letra de Los Planetas... ha esto me dedico ahora que no tengo inspiración ni para escribir un haiku. Tu, si tu... lo tendrás tó pensaó... la familai y el trabajo, el plan de jubilación,... te la creío tú... que si,... te la creío tú... Menos mal que está Chambao pa' levantarme el animo... a pesar que no pude ir al concierto del viernes porque no tenía entradas.
Un abrazo a todos.
Carlos.
P.S.: Si Woody, ya hablaremos de lo de Rowling... es cierto que se ve venir a lo largo del libro, pero no me dirás que no es una cabronada!!! Eso no se hace.
Borra la Lluvia del Cielo
es el centro de la mirada,
son las rosas pintadas
que borra la lluvia del cielo.
Otras veces,
es el calor del suelo,
el asfalto ardiente que son mis sueños,
como densos cristales opacos
que lo nublan todo.
Nada me deja descansar,
no remite, ni desdibuja
esa agonia indeleble.
Solo tú.
Solo tú,
tus manos agarrandote a mi espalda
solo verte
ojalá cada dia, ojalá cada hora
para deshacer y tejer
cada paso
hacia el espejo,
cada primera estrella
después de la puesta de sol,
cada gota de rocio
después de la noche amarga.
Tengo la cabeza llena de cosas y la garganta seca. No sabeís cuanto puedo llegar a odiar cuando viajo por como se quedan mis vias respiratorias al pasar de climas húmedos a climas secos y viceversa... deberían inventar una pastilla para esto. Por lo demás... un poéma... para ti niña.
Carlos.
P.S.: Desde que he vuelto a mi ritmo normal no encuentro mucha inspiración para contaros cosas... ultimamente voy dejandome recordatorio sobre cosas de las que me gustaria hablar para acordarme... a ver si me retomo y vuelvo a postear regularmente... aunque tampoco me dejais comentarios... asi q...
No Necesito Luchar
Morning Red, by X-Horizon.
"I don't need to fight...
..to probe that I'm right"
Baba O'Riley, The Who.
Con contundencia te respiro,
analizando,
buscando, reduciendo, adquiriendo...
poses de amante distante,
que rompe las barreras del sonido.
No estás aquí,
en esta mañana roja.
Como si me faltara el oxigeno,
intento cantarte en falsete,
que eres lo más bello del cielo,
pero no puedo...
...mi voz no alcanza,
notas susurradas, ni agudos eternos,
que me transporten hasta ti.
Es como colisionar,
como cruzarse con un venado una noche de niebla,
como desear poder volar,
en un sueño fútil que no me lleva a tu lado.
Pero todo pasa,
con leer tus cartas,
tus llamadas a diez mil kilometros de casa...
y me dices que tengo que luchar.
Pero no necesito hacerlo,
no necesito luchar,
para probar que tengo razón:
"Siempre tengo tu amor".
Y tu tampoco...
No necesitas luchar,
para probar que tienes razón.
Ya eres lo más bello del cielo,
y sabes que tienes mi corazón.
Me sale está poesía con ese par de frases magníficas de los Who... es casi un mantras hindú. Me sale poco hablar de otros temas, sobretodo porque necesito ponerme a reflexionar sobre ellos y no tengo mucho tiempo para hacerlo... ando mucho de acá para allá.
Un saludo a tod@s!!
Carlos.
P.S.: Ya sabes, la poesía es para tí. Un beso.
Todo Cambia
Bath. Lora Shelley.
Y si las cosas cambiaran cada vez más,
pintándose de blanco o de negro,
dependiendo de si tu estuvieras alrededor.
Si cambiaran cada vez más,
estarías siempre a mi lado...
pero aún nada parece cambiar tanto.
Los reflejos de la lluvia gris,
distorsionan la realidad,
la tristeza es algo más que un estado social.
Te imagino dandote un baño,
sentada en tu cama,
engañando al mundo,
pensando en mi.
Nada puede con mi capacidad
de pensarte,
de recordar
tus besos ausentes,
tu mirada brillante de felicidad.
Trescientos kilometros no son nada,
nada que pueda con mi capacidad
de reflexionar sobre nosotros.
Nada que pueda con mi deseo de amarte,
con mis ojos de deseo,
con mi mirada de adicto,
con mi adicción a ti.
Hola a tod@s!!
Como andais? Ya sé que tengo cosas pendientes que contaros, pero también os debia algún que otro poemilla... y este va a dedicado a Irene (Por si pasas por aqui... tienes mucho para leer si quieres).
Cuando pueda ire narrando cosas sobre mis viajes y mi verano. Si por algo siento haber tenido tan abandonado este blog este par de meses, es porque no he podido contaros todos mis cambios. Mi evolución como persona que ha sido grande.
Un abrazo.
Carlos.
P.S.: Pronto más... espero!
Fumando
Enciendo un cigarro...
me sabe a ti,
me recuerda los viejos habitos
que nunca mueren.
Pero tu ya no formas parte de ellos,
ya no eres una excepción
la excepción.
Eres alguien que me importa tan poco,
no me sacrifico,
ya no eres adictiva.
Ahora solo me recuerdas
a una persona amable y risueña
que no tiene nada que ver conmigo...
no vistes camisetas rojas
ni marchas contra la guerra.
El humo va envolviendo la habitación
mientras te escribo esto...
prefiero quedarme con mis viejos vicios,
que pensar ni un minuto más en ti.
Y si no te conociera,
si no supiera lo mal que follas,
no me importaría echarte un polvo...
aún sigues estando muy buena.
Ya lo sé...
...soy un cerdo.
Pero ya te lo dije al principio,
los viejos vicios nunca se dejan.
Lo que iba a ser un texto en prosa que he perdido se ha acabado convirtiendo en poema. Espero que os guste. Puede que algún dia recoja todos estos retazos de relaciones imaginarias (o no tan imaginarias, aunque no sea este el caso) para componer esa idea que encierro en mi cabeza. Puede que me sirvan estos fragmentos concisos pero repletos de información para contaros esa ocho historias de amor que tengo pensadas y bien estructuradas dentro de mi simple moyera.
Un saludo gente!!
P.S.: Pasado mañana me marcho a Passau... cada hora falta menos.
Blue Orchid
Orquídeas azules en tu peloy pensamientos grises
sobre el mío.
Ojalá,
todo fuera tan fácil,
como lo era decir:
me gusta mirarte.
El camino fue sinuoso,
desacertado,
virtuoso,
acurrucado,
abrumadoramente atormentado...
pero era el único.
Como hoy es el único
para dar marcha atrás.
Girar mi vida
arrancar un pétalo
de alguna de esas orquídeas,
para llevarlo de recuerdo
y pasear por el camino de otra.
Pensaba que,
olvidarte iba a ser tan difícil
como aprender a alambicar sentimientos,
pero,
ahora las orquídeas son de miles de colores,
rojas, sobretodo rojas,
nada de tristes azules,
y saben como soy:
escritor,
comunista,
un poco perdedor,
un absoluto mundo,
alguien que no tiene miedo.
Aquí os dejo, unas orquídeas azules para regalaros,...
...el domingo me marcho, así que por si mi ausencia aquí, que no en España, es más notable y duradera de lo que a mi me gustaría, os voy a dejar algunas tareas para el próximo mes. Proximanente más.
Carlos.
On my iPod Now: Obviamente, Blue Orchid. Get Behind Me Satan. The White Stripes.
Quiero que sepas...
'Cause I don't think that they'd understand
When everything's made to be broken
I just want you to know who I am
Iris. Goo Goo Dolls
Y a partir de aquí... lo enlazo con esto:
Un reguero de lágrimas comenzaba a brotar desde su ojo izquierdo y descendía hasta la comisura de sus labios. El espacio entre ambos era mínimo, incluso entonces, después de haberle hecho tanto daño, sabía que me permitiría besarla, pero no lo hice. No era justo. No era justo para mí y sobretodo, no era justo para ella.
Recuerdo que estabamos sentados en mi coche y en la radio sonaba una canción antigua, de la época de la MoTown. La reconocí inmediatamente, porque mi madre la escuchaba incesantemente cuando era niño. Era 'The track of my tears' de Smokey Robinson. Hay veces que los momentos son completos, incluso se les otorga una banda sonora perfecta de forma gratuita, y este era uno de ellos. Los cristales del coche se iban empañando poco a poco y sus lágrimas se iban haciendo más abundantes, sin respuestas por su parte, sin suspiros, sin gritos, sin decirme a la cara lo que yo mismo pensaba que era. Solo lágrimas que caían por su mejilla, que no surgían de sus ojos, si no de su corazón roto.
En aquel momento perfecto, con su coreografía de lágrimas y su música enlazada por algún viejo compositor celestial que la hacía llegar a través de las ondas, me dí cuenta de todos mis errores y deseé volver al principio. Cerré los ojos y pensé en el momento en el que había empezado todo, algunos meses atrás, hasta llegar a Enero y lo que daría por viajar atrás en el tiempo y cambiar todos mis errores, mis maneras de actuar, mis fatídicos pensamientos, mis celos, mis malas palabras, mis bastardas actitudes y mi infidelidad final. Y solo lo pensé entonces, cuando ya no la merecía. Volver al principio, a cuando quería que supiera quien soy realmente.
Bueno, hoy un poquito de prosa (o algo parecido)... espero que os guste.
Carlos.
P.S.: Veo a Arguiñano preparar una tarta con la playa de Zarautz al fondo y está preciosa... aquí tambien hay playas, pero estar allí sería alucinante.
Un par de cafés
Girl in Cafe. Por Charles Mackesy
Un par de cafés en una mesa.
Unos ojos rojos.
Una mano que se acerca a tu cara.
Un pulgar que acaricia tu pómulo.
Recogiendo unas lágrimas que
jamás debiste dejar escapar.
"Cuando le dejé,
por fin pude respirar", dices.
Ahora es otro dedo el que actúa.
El índice baja hasta tus labios y
los posa para que guardes silencio.
Y a partir de ahí
la mano que te aparta el pelo.
Un pelo corto, rubio, precioso,
hecho de oro.
Un gota caé del borde de la taza.
Llega hasta la mesa de madera.
Tu mano entonces viaja hasta la mía
y me la vuelve a llevar a tu cara.
Mientras dices: "Gracias".
Y entonces el monólogo brota:
"Voy a hacer que olvides el dolor,
que nunca más,
vuelvas a llorar.
Voy a devolverte la alegria,
y que tu risa vuelva
a ser tu risa.
Voy a besarte ahora.
Voy a quererte más que a mi vida."
He andado dudando si subirlo o no... puede que tenga un excesivo punto personal. Puede que quien lo inspira llegue a leerlo y no sé si sería lo que quiero. Pero me arriesgo. Porqué ahora es importante para mi.
Carlos.
P.S.: Bito, todas las poesias son mías, a no ser que indique lo contrario, es decir, ponga al final su autor. Otra cosa, mañana a estas horas seré libre... por fin... aunque toca empezar a preparar mi estancia en Alemania. Jejeje...
On my iPod Now: Coast To Coast. Elliot Smith.
Bauhaus (Actualizado)
Hay veces que pienso,que no eres ese tango
al que quieres parecerte.
No tienes calor,
fogosa pasión,
punto de ebullición
que destruye e instruye
ganando la belleza a fuerza de descontrol.
Eres mas bien,
un cuadro, una escultura,
de aquella Bauhaus
que me dejaba absorto al verte.
Pureza de lineas,
para construir realidades
que no pueden mirarse con ojos de fuego,
Con el poder abstracto de la mente
corrompido por tanta belleza.
Cincelada desde el cobre,
tornasolando los rayos de luz.
Tu cuerpo es lo más bello del mundo,
pero tan frio como hierro colado.
Como las estrellas eternas,
que dejaron de soñar con ser sol.
Tu diseño fue perfecto,
pero careces del alma
que te ha de llevar a mi corazón.
Careces del momento,
de magia
y podrías estar en un Museo,
junto a sillas o lamparas de principios del veinte.
Pero la confusión de amar,
no se gana,
no se otorga en premios de miradas,
se vence a pulso,
levantando vigas de desazón,
y derribando
paredes de hormigón,
como las que existen entre tu y yo.
Aquí os dejo el Manifiesto de la Bauhaus... (ya lo sé... está en alemán... buscarlo en Español, será más divertido y participativo). Por cierto, todo esto inspirado por un fin de semana donde todo me mandaba señales para escribirlo.
Manifest
Das Endziel aller bildnerischen Tätigkeit ist der Bau! Ihn zu schmücken war einst die vornehmste Aufgabe der bildenden Künste, sie waren unablösliche Bestandteile der großen Baukunst. Heute stehen sie in selbstgenügsamer Eigenheit, aus der sie erst wieder erlöst werden können durch bewußtes Mit- und Ineinanderwirken aller Werkleute untereinander. Architekten, Maler und Bildhauer müssen die vielgliedrige Gestalt des Baues in seiner Gesamtheit und in seinen Teilen wieder kennen und begreifen lernen, dann werden sich von selbst ihre Werke wieder mit architektonischem Geiste füllen, den sie in der Salonkunst verloren.
Die alten Kunstschulen vermochten diese Einheit nicht zu erzeugen, wie sollten sie auch, da Kunst nicht lehrbar ist. Sie müssen wieder in der Werkstatt aufgehen. Diese nur zeichnende und malende Welt der Musterzeichner und Kunstgewerbler muß endlich wieder eine bauende werden. Wenn der junge Mensch, der Liebe zur bildnerischen Tätigkeit in sich verspürt, wieder wie einst seine Bahn damit beginnt, ein Handwerk zu erlernen, so bleibt der unproduktive "Künstler" künftig nicht mehr zu unvollkommener Kunstübung verdammt, denn seine Fertigkeit bleibt nun dem Handwerk erhalten, wo er Vortreffliches zu leisten vermag.
Architekten, Bildhauer, Maler, wir alle müssen zum Handwerk zurück! Denn es gibt keine "Kunst von Beruf". Es gibt keinen Wesensunterschied zwischen dem Künstler und dem Handwerker. Der Künstler ist eine Steigerung des Handwerkers. Gnade des Himmels läßt in seltenen Lichtmomenten, die jenseits seines Wollens stehen, unbewußt Kunst aus dem Werk seiner Hand erblühen, die Grundlage des Werkmäßigen aber ist unerläßlich für jeden Künstler. Dort ist der Urquell des schöpferischen Gestaltens.
Bilden wir also eine neue Zunft der Handwerker ohne die klassentrennende Anmaßung, die eine hochmütige Mauer zwischen Handwerkern und Künstlern errichten wollte! Wollen, erdenken, erschaffen wir gemeinsam den neuen Bau der Zukunft, der alles in einer Gestalt sein wird: Architektur und Plastik und Malerei, der aus Millionen Händen der Handwerker einst gen Himmel steigen wird als kristallenes Sinnbild eines neuen kommenden Glaubens.
WALTER GROPIUS
--->Actualización: No he podido encontrar el Manifiesto completo en Español, pero si un extracto: "Arquitectos, escultores, pintores, todos nosotros debemos regresar al trabajo manual [...] Establezcamos, por lo tanto, una nueva cofradía de artesanos, libres de esa arrogancia que divide a una clase de la otra y que busca erigir una barrera infranqueable entre los artesanos y los artistas. Anhelemos, concibamos y juntos construyamos el nuevo edificio del futuro, que dará cabida a todo a la arquitectura, a la escultura y a la pintura en una sola entidad y que se alzará al cielo desde las manos de un millón de artesanos, símbolo cristalino de una nueva fe que ya llega."
Si lo he encontrado en Inglés, podeis leerlo Aqui
Además he reescrito la poesía y he subido una imagen. Espero que os guste. Un saludo.
Rapero
hay quien se limita a disfrutar
hay quien paga por consumar violaciones
tanto y te la como tanto y me lo comes...
Piñas, peras, mango, melocotones hay de todos los sabores...
Que grande es La Mala...
Bueno gente, aquí ando, estudiando otra vez, aunque ahora otra materia... no sé muy bien que contaros, que escribiros, que mentiros, que ritmaros, que desolar o que inventar. ¿Intento ser original? Puede que musicandolo quede como rap... quien me presta un par de samplers. Todavia acabo como vestido de rapero en La Hora Wiki... tu verás...
Oye,
intento cantarte la verdad,
dejar de bailarte el agua,
decirte veinte palabras
para que me dejes en paz.
La primera en la frente,
vestias maneras de hippy,
cuando en realidad,
solo era un puto disfraz.
La vista engañá.
La segunda,
tu voz sibilina
diciendo palabras intelectuales,
que no eran más
que vacuos intentos,
de parecer lo más.
La tercera,
tu inocencia como pose,
haciéndote la niña buena...
no me toques,
a mi no me va que me metan
y no me provoques.
La cuarta,
la verdad, escupida en la cara.
Ni hippy,
ni lista,
ni inocente...
más bien,
un poquito facha,
un poquito idiota
un poquito guarra.
Ahora yo marco el ritmo,
yo elijo lo que hago,
te doy puerta,
te mando a la mierda,
me lo curro y no me rajo
vuelvete a tu vida de niñata pija...
yo me quedo con mis palabras
y las lanzo para que todo el mundo se entere
de lo que eres.
Aleee... ahí queda eso... jajaja... "A mi no me saques tu genio que te lo mato"... Olee La Mala.
Carlos.
P.S.: Queda abierto el concurso para que propongais mi nombre artistico como rapero... un saludo zagales!!
Que Tu Madre No Sepa De Mi
Ahora a subir algo más interesante y menos iracundo. Ya tocaba. Y ya llega el verano, ¿no?
Ojos brillantes,
de chica californiana,
perdida por Europa.
No manoses la arena de Tarifa,
que puede ser traicionera
y dejarte ciega o volverte loca...
si la sopla el levante.
Acercate a aquí,
toma este cigarro y bebe...
uno no conoce la playa
hasta que la visita fumado
y con una litrona en la mano.
Pronto habrá que saltar sobre hogueras,
pedir deseos
quemar lo que dejas atrás,
ahora estás al otro lado,
ahora toca ser tribal.
Vives con lujuria,
miras como gata panzarriba
no cuentes conmigo
para aprender español.
Cuenta conmigo para otros pecados,
para follar sin parar,
para no ser amigos,
para sentir tu cuerpo caliente,
para dibujar sombras en tu espalda,
para que tu madre no sepa de mi,
para besar sin parar,
para esnifar amor...
¿A quien le gusta Bukowski? Mi mente está más calenturienta que de costumbre...
On my iPod Now: Escuela de Calor. Radio Futura.
Página en Blanco
A veces sentir no es más que vivir sin sentido.
A veces escribir no es más que sentirse afligido.
A veces afligirse no es más que una página en blanco.
A veces una página en blanco no es más que sentirse moribundo mentalmente.
A veces morir no es más que sentirse orgulloso por dejar de sentir.
Shshssssss... no se lo digais a nadie, pero la semana pasada sufrí un bloqueo bastante general de mis capacidades artistico-narrativas (si es que puede llamarse así a lo que hago aquí). Parece que comienzo a recuperarme. Empiezo a estar de Vertebrados Terrestres hasta la punta del c*****. A ver si hago ya los examenes. Un saludo a tod@s.
P.S.: Que levante la mano el que quiera que hable de las Elecciones Gallegas... enga... que sé que lo estaís deseando... jejeje... bueno, ya sé que cuando me despacho politicamente la gente pasa bastante, pero es que me lo pide el cuerpo. En unas horillas el martirio.
On my iPod Now: You Got The Love. Candi Stanton Feat. The Source (Layer Cake Soundtrack Remix)
Reencuentro
Y de repente, consigue sanarlo todo. No queda dolor, no queda sentimiento de culpa, ni siquiera esa sensación vaga de pensar que nada de lo que hice estos últimos seis años tiene sentido. Ahora solo volvemos a ser dos, solo quedamos los dos, como en los viejos tiempos. Nos hemos instalado en la antigua complicidad, que compartimos, tanto tiempo atrás.
Vuelves a mi vida, arreglando mis cimientos debilitados. Las estructuras de mi vida que había llevado adelante, construyendo cada vez más pisos de carga a sabiendas que todo estaba a punto de desmoronarse. No sé como lo haces, pero secas la tristeza de mi corazón y vuelves justo a tiempo para recordarme que eres la única, que nuestro destino está marcado, para que las noches se vuelvan día con las palabras derrotadas de cansancio y tus piernas entrelazadas en las mías. Con tu cara dulce, tus ojos azules, pozos infinitos que permanecerán siempre como remanentes de verdad, en esta vida tan rara. En esta vida que nos quiere tan mal, pero que nos hace una y otra vez reencontrarnos después de cada golpe y cada asalto perdido al campo de batalla del amor.
Aún temblorosos por lo pasado y por ese futuro que prevemos, pero que nos asustara siempre, nos preguntamos por una amarga sensación...
¿Por qué hemos tardado tanto?
Un poco de prosa, o de poesía (ya no sé porque ultimamente empieza siendo una cosa y acaba siendo otra). Últimamente todo parece cargado de reencuentros, por aquí o por allá...
Carlos.
P.S.: Migui... al igual que con Maripaz, te apoyamos y te queremos en estos malos momentos. La vida está jodida... está claro que he llegado y permanezco en esa edad donde vemos sufrir a nuestros amigos por la perdida de sus abuelos... amargo, amargo... por lo que supone de recuerdos propios.
Intenté
aprender,
comunicar,
desencadenar conocimientos
dentro de mi cabeza,
brillar por encima de los demás,
interpretar los resultados,
revolucionar,
pensar creativamente,
teorizar sobre la masa celular,
componer canciones,
escribir poemas,
salir al espacio,
desterrar miles de pecados,
pintar óleos infinitos,
abrir ventanas en muros mentales,
cambiar el mundo,
follar con amor,
ganar el dinero suficiente,
viajar al fin del mundo contigo,
inventar la vida eterna
para mis seres queridos,
intenté...
Intenté todo eso
y mucho más...
...solo son veintitrés,
aún me queda tiempo.
Aún tengo tiempo para amarte
y con eso me vale.
Y la vida es corta. Empieza a disfrutarla este fin de semana. Si no pideme ayuda: If you sing out of tune, I wouldn´t stand up and walk out of you.
Carlos.
I Deserve An Explanation (Segunda Parte)
"Borro de un plumazo todo. Se acaba la realidad actual, los poemas que escribí y los sentimientos que quedaron inutilizados."
Así terminé mi último intento de hacer algo decente fue escribir un artículo sobre la inevitable corrupción del universo y su contracción en un instante. Lo tuve que dejar, nada tenía sentido si acaba llamando por tu nombre a las estrellas y dibujando teorías sobre el dolor de corazón que me provocaban tu conjunción de planetas sobre mi. Acabo en la papelera, arrugado, sin destino alguno más que el recuerdo en mi cabeza del intento.
Así que desde entonces me dediqué a deambular, a pasearme por calles de Amsterdam sin rumbo fijo y después de haberme metido algo para tener un viaje. Pensé que las drogas podrían ayudarme en mi creación literaria, en devolverme al trono del que había sido depuesto, a ganar premios como poeta y a retornar a mi editora con el deber cumplido de mis palabras reunidas en un libro. Pero no fue así.
La vida al límite no alcanza los límites sin el amor.
Después de mis dos años en Amsterdam, viajé a Paris, proponiendome restaurar en mi cuerpo el espiritu combativo de un estudiante comunista del 68, pero era inútil, no tenía sentido más allá de seguir con mi periplo experimental y resultaba completamente desesperanzador meter en mi mente la mente de una persona que vivió treinta y siete años atrás, para contemplar como el resultado de la lucha seguía sin ver ningún fruto.
Poco a poco, la idea de ser el escritor que fui se fue desvaneciendo hasta alcanzar el resultado actúal de verme convertido en un asalariado dependiente de una libreria, aburrido, convencional, dictado a la costumbre de su mente vacua y poco resolutiva. Hasta convertirme en un mero reflejo convexo de lo que fuí con diecisiete años.
Y todo esto, hasta esta mañana, que entraste en esa pequeña tienda de libros. Yo te reconocí al instante, pero tu no lo hiciste hasta que me acerqué a tí, indisimuladamente, para preguntarte si necesitabas ayuda. A partir de aquello, el recuerdo, las explicaciones del tiempo pasado, los caminos recorridos y un café, que sirvió para retomar lo abruptamente abandonado. Acabamos en tu casa, en tu cama, en mi inspiración retornada, que me sirve para escribirte estas palabras en una mesa de tu habitación, desnudo, mirando sobre mi hombro tu cara dormida repleta de puro reencuentro vital.
Durante mucho tiempo, pensé que me merecía una explicación de porque me dejaste y de como te llevaste mi inspiración contigo, para volvermela a traer hoy. Ya no la quiero, siendote sincero, porque también sé ahora que querer desentrañar eso hubiera sido como descubrir el significado de la vida. De mi vida.
Este post, en realidad, era un post sobre ciencia y física, pero se borro completamente al intentar publicarlo. No podía reescribirlo, hubiera sido ardúo y dificil... así que he escrito esto, que creo que es lo que llevaba todo el día intentando escribir realmente sin que me saliera.
Un saludo.
Carlos.
La Primera
darme la vuelta, olvidarte
desconociendo
la forma de encarar al mundo.
Casi diez años después,
el otro día te ví
brevemente...
caminando por una plaza primaveral.
Yo sentado en un banco,
te observaba de lejos.
No me conociste,
he cambiado demasiado.
Soy lo que soy,
porque te conocí...
porque por primera vez,
mi primera vez,
estaba enamorado de tí.
Con aquellas notas
por debajo de la mesa:
Me abriste los oidos,
regalándome canciones que escuchar,...
me abriste los ojos,
a tus ojos azules de adolescente profesional...
Si hasta me abriste los pulmones,
con un primer cigarrillo que fumar.
Pudo ser
y no fue.
Era una etapa que quemar,
yo me dí la vuelta,
o tú,
para dejarme desnudo,
nuevo
afrontado una manera distinta
de encarar el mundo.
El otro día, es cierto lo que dice el poema, reconocí a la chica que fue mi primer amor por la calle, de lejos... y he pensado en escribirle esto, porque me parece de algún modo, saldar una cuenta pendiente con el pasado. (Por cierto, lo de no verla en diez años es una licencia, aunque si es cierto que hace bastante tiempo que no la veía).
Para Inés, que te vaya bien, niña...
Carlos.
On my iPod now: Ay Qué Pesado! - Flores Raras (Versión de Mecano).
Quizás
quizás el resultado sea lo que vale,
quizás el sentido lo tenga perdido...
quizás seas lo único que persigo.
Pero es verdad,
ya todo es quizás...
alguna mañana gloriosa,
o un reloj que deja de marcar las horas.
Y puedo creer en los cambios,
pero la sentencia parece dictada.
Necesitaría tus besos,
para desterrar
los cambios que nunca debieron llegar,
las decisiones que nunca debí tomar.
Quizás no debería mirar atrás...
quizás ese es el sentido de la cruda realidad.
quizás mis palabras suenen resecas,
quizás es el momento de pedirte
una segunda oportunidad.
Un poema, para dejaros libre el fin de semana ha vuestros gustos y ocios,... y como dice Antonio Muñoz de Mesa, ¡Hala a pasarlo bien, que cuando acaba MagaCine empieza el fin de semana!
On my iPod now: Cold Roses. Ryan Adams
Nouvelle
Mis palabras se pierden,
porque me estás rompiendo el corazón.
No tienen mucho sentido,
ni sentido les doy,
para que puedan recuperar mis sentimientos,
de esta agonía interior.
Me encuentro mal
y la enfermedad no es mental,
ni física,
ni emocionalmente visceral,
no es más que
un roto en la costura de mi espacio-tiempo
sensorial.
El viento arrastra las estructuras,
derrumba con maneras de huracán,
lo poco que queda de mi monolítico muro,
el que empecé a levantar para olvidarte...
y es que ya no sé,
si te quiero o no te quiero,
si me abandono entre lamentos
o en realidad te he idealizado tanto
que ni siquiera te lo mereces.
Vuelvo a mirar tu foto,
y me cuesta discernir si esa eres tu.
No lo pareces,
tu risa no sé parece,
ni siquiera tu mirada...
es como un extraño fotograma
sacado de la Nouvelle-Vague.
Será porque era un día claro,
y no como ahora,
que es tiempo de tormenta
donde tu desapareces de mi vida
dejando el vacio que te es tan fácil llenar
después.
Pero me voy superando,
y te voy superando...
y el tacto del papel
entre palabras que empezaron sin sentido,
se va transformando en
psicología barata que me abre los ojos.
Al final,
se encuentra algo bueno,
aunque tengas salitre en el corazón.
Toca empezar a estudiar, o empezar a ser verdaderamente productivo... aunque como todos sabemos,... las palabras se las lleva el viento. Espero que os guste lo de arriba... no es exactamente lo que quería hacer pero es lo que ha salido. Nos vemos por algún sitio. Carlos.
On my iPod now: You still believe in me. Beach Boys.
"Me amaste como..." que diría Morente
Acabo de escribir esto en el blog de Patri: "Me amaste como un perdedor y te preocupa que pueda vencer"... es la letra de una canción de Enrique Morente, junto a Lagartija Nick en Omega.
Justo sonaban esas palabras mientras leía algunas palabras suyas y ha sido una especie de revelación, que ha empezado a crear un metastasis creativo influido a un tiempo por la música y el texto de ella.
Y es que más allá de toda duda, esa frase parece condensar miles de cosas: "pensamientos, credos, ilusiones, recuerdos, puñetazos en la mesa, lloros en la almohada, gritos mirando al mar, fotografías en blanco y negro, cantes por alegrias, besos en un rincón, pasar la mano por el fin de su espalda, golpes de timbres en telefonos antiguos, muletazos de Antoñete, picor de ortigas..." Ya ni siquiera sé lo que digo.
Pero en realidad no sé que hacer con todo eso que brota de mi cabeza, no concuerda y salta desde recuerdos de un par de semanas atrás hasta el olor que tenía mi pueblo cuando tenía seis o siete años y andaba en bicicleta. Solo una frase, una frase tremenda de una canción y se agolpan sensaciones que no puedo reproducir, más que levemente, con estas palabras. Empiezo a desechar la idea de intentar algún dia desentrañar los mecanismos de funcionamiento que rigen mi cabeza.
Carlos.
P.S.: En realidad la frase es de Leonard Cohen y su canción "First We Take Manhattan", y dice textualmente: "Ah you loved me as a loser, but now you're worried that I just might win."
La Última Foto
Ella se levanta de la cama y pasea por la habitación, una habitación demasiado pequeña para pasear mucho. Se acerca hasta la puerta de cristal que da a la pequeña terraza. Me dice: "Este podía ser el sitio de mi recreo".
Ni siquiera viste ropa interior y la luz dibuja esa parte perdida al final de su espalda que me gusta tanto. Los rayos de sol que entran visten su piel del color rojizo del amanecer. Oculta su cuerpo para que no se vea desde fuera y se envuelve en las cortinas. En este momento es tan bella que siento ansiedad porque esté tan alejada, a dos metros de mí.
Pero en realidad la lejanía es mucho mayor. Noto su ausencia de mí, de mi cuarto, de la música que escucho, de las fotografías que tomo, de los libros que me inspiran. Y en ese momento de máxima belleza, sé que todo se ha acabado. Siempre supe que era mucho más de lo que yo jamás llegaré a ser. Ella es mucho más que los besos que me da o que las palabras que le doy. Y puede que esto dure algunas semanas más o quizás dos o tres años, pero ya se ha acabado, como un chasqueo de palmas al final de una canción de flamenco. En un instante de belleza pura.
Así que estiro mi mano y le tomo una fotografía. Una última fotografía borrosa.
Bueno... después de muchas interrupciones e intentos aquí teneís un post de verdad.
Carlos.
On my iPod now: Payaso. Bambino
Salto
Me da igual no tener garantías de lo que habrá al otro lado. Puede que haya un río, o que me estrelle contra el suelo, ya todo me da igual, mientras tú te quedes al otro lado, mientras que el muro se levante entre nosotros y deje de servir para aislarnos del mundo. Será como reiniciar.
Quizás al reiniciar logre volar y nada me duela más, ni tus desprecios ni tus cambios de humor. No quiero motivos para hacerlo, pero no me dejas más remedio porque entre los dos lo único que se nos daba ya bien era follar y pelear, para acabar sintiéndome como una puta piedra inerte, que te daba la razón y nada más.
Así que extiendo mis brazos y salgo al mundo real, abandono esta sala blanca pero cerrada, sin límites pero limitada. Salto y te digo adiós mientras caigo.
Hay veces que gritar es como escribir y escribir como gritar. Y no hay nada como escribir cosas que no tienen ningún reflejo en tí pero que sientes para quitarte un peso de encima. Es liberador.
Well my heart is where it´s always been
My head is somewhere in between
Give me one more chance
Let me be your lover tonight
Even Better Than The Real Thing. U2
Fuck The Sun
Sometimes You rule my life,
sometimes...
Sometimes I would like to fuck the sun,
for blind me in this sunset,
while you walk in front of me.
Sometimes, I fell my inspiration falls,
with me walking on empty streets,
under this moon of May.
Sometimes we have an alternative ending,
without the return in it,
and I feel like all is incomplete.
Sometimes, you say and I obey,
you say: "Come back and don´t fuck the sun",
and, finally, you rule my life.
Sometimes you rule my heart.
P.S.: Hola,... hoy unos versillos en inglés... para variar... y la novedad está en la foto... hecha por mí... ya iré subiendo más a medida que vaya avanzando con mi cámara. Espero que os guste... ¿a vosotros también os parece una mano "enseñando" un dedito? A mi por lo menos sí, de hay lo de Fuck The Sun, aunque es la nueva escultura gigantesca que han puesto en el campus. Ya me direís.
Tu No Mirar
Solo tu no mirar puede calmar mi histeria,
solo tu no hablar puede susurrarme silencio.
Sin ti, es díficil de ver a los demás,
es díficil hablar con mis amigos,
carecen de sentido mis palabras contra ellos,
porque todas versan sobre tí.
Solo tu no cantar puede llenarme los oidos,
solo tu no tocar puede acariciar mi piel.
Y no siento mi cuerpo,
ni mis oidos,
ni puedo comunicarme, como un ciego sordo,
carente al tacto de los demás,
por mucho que me toquen.
Solo tu no morir puede dejarme vivir,
Solo tu no vivir puede dejarme morir.
Porque mientras estés al otro lado de mi vida,
me aferro a todo,
aunque ni sienta,
ni mienta,
ni pierda,
ni vuelva a ganar los recuerdos,
que fue tenerte a mi lado.
P.S.: Sinceramente, después de leerlo no sé si tiene algún sentido... pero es bastante fiel a mi incapacidad actual para comunicarme con palabras conexas. Ultimamente me siento bastante "dixlésico", se me atropellan en la cabeza las letras.
Solo en La Playa
Gracias por vuestros comentarios, son muy amables y vienen muy bien. Hoy por suerte la ausencia quema un poco menos, aunque siga escuchando a Muse de la misma manera que ayer y la distancia (literal) sea mayor porque se me ha vuelto a marchar al Pais de los Tulipanes...
Pero bueno, las cosas dentro de mi cabecilla están mejor.
Aquí os dejo algunas palabras que me he decidido a juntar. Prometo en un rato un post menos melancólico y algo más divertido.
Solo en la Playa,
como al final de Los 400 Golpes...
detrás de tus huellas borradas
por el mar.
La marea me baña los pies,
mientras canto una canción
con la voz rota,
y a veces saliendome del tono.
La canto suave,
porque sé que pese a la distancia,
la escuchas dentro de tu cabeza...
en el avión que te lleva.
Y eso me deja más tranquilo,
y de repente,
veo una huella no desecha,
si no formada por la espuma del agua.
Una huella formada en mi corazón,
que nadie me puede arrebatar.
Tu mirada clavada en mi alma
Creo que mis conexiones neuronales empiezan a funcionar otra vez, la siestecita a tenido su efecto, aunque es probable que hasta mañana no esté del todo recuperado. Aún así voy a intentar dar algunas de mis palabras para que esteís más cerca de lo que he vivido.
Desde aquí veo el recuerdo
de cinco días.
Me veo y me quedo,
y así,
que estos cinco días duren para siempre.
Cuando todo es perfecto,
para que suspirar
entre los recuerdos.
Solo queda repetirlo,
que vuelva y
que te abrace.
Si ni siquiera tenía esta mañana,
valor para marcharme,
quedarse,
quedarse,...
y permanecer horas abrazo a ti, ayer,
en la Plaza de Carlos Cano.
Y mientras, con tus maravillosas circunstancias alrededor,
que despierta ganas de amistad,
que me recuerda lo increible que es conocer gente buena.
Cinco días,
repaso cada instante en mi cabeza y
hasta cuando no podía más fue perfecto,
hasta el dolor de pies,
la resaca
o el dolor de cuello.
Así que me queda volver,
ya lo he dicho,
volver...
...aunque todavía esté en esa Plaza,
en aquella Cruz,
contigo entre mis brazos,
conmigo entre los tuyos,
con tu mirada clavada en mi alma.
Tu mirada en mi alma.
Tu mirada en mi recuerdo.
De Dioses Y Credos
Y si miraramos la ciudad desde tu posición,
como gargolas distantes,
que disfrutan viendo a las hormigas pasar.
Y si fueramos igual de crueles que tú,
bostezando desde tu altar,
por lo poco que te entretienen tus juguetes.
Y si descargaramos como tú, nuestra ira,
mandando tus ángeles, tus demonios,
sobre los tejados de Berlin o París.
Y si dejaramos de creer en tí,
mirando más al suelo, que al cielo,
aferrandonos a esta vida real.
Y si olvidaramos que existes,
y si una vez olvidaramos que existes...
apartando de nosotros tu omnipotencia.
P.S.:¿Teneís fe? ¿Sois católicos? ¿Judios? ¿Budistas? Ya sé que es una pregunta muy personal, pero es que ultimamente ando confuso con el tema espiritual. Ya subiré un post sobre ello, más adelante.
In Love We Trust
In Love We Trust...
and the money for you,
and the feelings for free,
and the peace for all,
and the justice really blind.
In our love must be trust.
La Velocidad Del Sonido
Si fuera Sonido,
podría recorrer ahora
tu camino y el mío.
Si fuera Luz
ya estaría allí...
cambiando el destino.
Pero tengo que quedarme
sentado en mi sueño,
recorriendo parajes ideales
que son una mezcla de azul cielo.
Si fuera Sonido,
podría recorrer ahora
tu camino y el mío.
Si fuera Luz
ya estaría allí...
cambiando el destino.
Y podría ser un águila,
pero ni así viajaría tan rápido
como para verte cuando quisiera.
Así que me conformo con soñar,
que estamos pared con pared
y que escucho tu voz al otro lado.
Y soy Sonido
que recorre y derrumba
el muro de distancia que nos separa.
Y soy Luz
que lo ilumina todo,
que viaja aún más deprisa
para cambiar nuestro destino.
P.S.: Esta idea me surgió anoche, mientras escuchaba antes de acostarme la nueva canción de Coldplay... tuve que escribirla a toda prisa para que no se me olvidara. Y en verdad me gustaría ser luz y sonido, para viajar a toda velocidad a ver a muchas personas y para ver muchos lugares... ¿vosotros no?
Mi Angel
You are my angel,
and what more can I say...
Tus alas no están rotas,
solo descansas, ¿verdad?
Pero me confundes,
pareces tan perfecta como irreal.
Así que después de llegar hasta tí,
por un camino de equilibrios,
te encuentro ahí tumbada...
...vestida con alas de cuento.
Voy a cogerte en brazos,
si no quieres volar.
Voy a devolverte al cielo,
con solo tocarte con mi mano.
Voy a contemplarte eternamente,
pues eterna ya eres.
Because you are my angel,
and what more can I say...
P.S.: Habemus Papa... ¿Soy yo el único al que la cara de este hombre (Ratzinger Z, como le bautizó Buenafuente) no le inspira nada de confianza? Yo por lo pronto me quedo con mi ángel y cielo particular... mi separación de la Iglesia Católica se reafirma a cada paso que da esta y cada paso que doy yo.
Pasos
Pasos en equilibrio,
caminando por columnas de madera,
para llegar a tu casa.
Pasos danzantes,
detenidos en el tiempo y el espacio,
sobre el mar azul.
Pasos y pasos,
en un camino eterno,
que dibujan tu silueta.
Pasos cerrados,
que llevan mi voz,
con un grito sincero de amor.
Pasos que se acaban,
llego hasta a tí,
y por fín... late mi corazón.
P.S.: Ya estoy aquí, con otra foto y otro poema inspirado en ella... aunque a ver si innovo un poco que me estoy encasillando.
Atraparé el Sol para tí
Si lo quieres,
atraparé el Sol para tí.
Si lo quieres,
viajaré doscientos kilometros para verte.
Si lo quieres,
no dormiré, solo por estar a tu lado.
Y Si me quieres,
nada puede pararme.
Nada me quema,
nada me cansa,
no hay suficientes enemigos,
no hay nada que sea una carga.
Soy invencible.
Lo malo de estas cosas no es hacerlas realidad, es creerte invencible. Hasta Superman tenía puntos débiles. Así que me aplicaré el cuento.
The Sky Is On Fire
My sky is on fire,
and your skin is a flame.
Don't say me "No" today,
the Sun is starting to shine.
El cielo está a punto de encenderse,
disparándose en fogatas de luz.
Parece pintado por un ángel,
porque ha llegado nuestro momento.
Y nada puede pararlo ya,
un rayo parte en dos la habitación.
Sin tregua,
vamos a la batalla sin armas.
Y mañana cuando la guerra haya acabado,
y ya no esté aquí...
...cuando me haya marchado o haya caido,
piensa en mí.
My sky is on fire,
and your skin is a flame.
Don't say me "No" today,
the Sun is starting to shine.
Escribiendo una Tragedia
Demasiado ocupado escribiendo una tragedia,
no supe darme cuenta,
que solo estaba en mi cabeza
y me perdí toda tu belleza.
Me perdí y no supe besarte,
no tuve palabras,
ni siquiera la fe suficiente,
para abrir mis puertas.
En un mundo imaginario,
donde tu eras inalcanzable
y yo era una estatua de sal,
ni siquiera sabía lo que quería.
Pero siempre tuve fortuna,
la suerte de los novatos,
y tu acabaste por despertarme.
Abre los ojos. "Estoy aquí".
Y mientras decías eso,
miraste mis ojos,
y borraste todo signo de irrealidad...
Llegó la hora de la verdad.
"¿Que estabas esperando?"
No lo sé... no podía ser tan perfecto.
Y ese fue mi error...
creer que no podía ser perfecto.
P.S.: Aquí teneís este poemilla, inspirado por un línea de la letra de Frou Frou en "Let Go".
Un susurro silencioso
No pensaba subir nada este fin de semana, porque queria descansar, pero bueno, estaba aburrido y escuchando un poco de música me ha venido esto del susurro silencioso a la cabeza y me ha gustado tanto que me he puesto a escribirlo. Un saludo.
Un susurro silencioso,
y veo mi mano,
que repite el viaje de tu mejilla
hacia tu pelo.
Repito esa palabra susurrada,
dentro de mi cabeza...
cada minuto,
cada segundo.
Y veo mi mano,
que se acerca firme
pero nerviosa.
Te quito las gafas...
Las consecuencias son inevitables,
me siento como un volcán latente.
Y mi mano es una lengua de lava,
que no quema, que no se lo piensa.
Con el dorso de esa mano,
siento tu pómulo, suave.
Es todo tan distinto ya,
desencadenado por un susurro.
Lo recuerdo a cada instante,
lo siento dentro,
lo recupero y lo pierdo,
cada vez que pienso en esas palabras.
Y después de la mano,
vienen mis labios y tus labios...
que parecen inertes,
hasta que llega el momento.
"Necesito besarte",
casi inaudible.
Y ocurre,
y ahora lo recuerdo,
a cada segundo se repite...
Te beso,
y ahora lo recuerdo.
La Noche Inacabada Más Perfecta
Hoy tengo muchisimo sueño y una felicidad completa... hubo una persona que no dejó que me golpeara contra el suelo y que convirtió el día, o mejor dicho la noche, de ayer en una película.
Doce horas contigo,
y no quería que amaneciera.
Nuestras rodillas tocandose,
como si el mundo estuviera a punto de acabar.
Tu flequillo sobre tu cara,
y mi coche quedandose pequeño
a nuestras palabras.
Hablando de nuestras vidas,
entre risas contenidas.
Y ahora todo parece casi un momento...
pero dejare estos versos,
porque estan indefensos,
no sirven para definir la realidad mas brillante,
ni la noche inacabada más perfecta.
Golpearse Contra El Suelo
Temptation, New Order.
No dejes que me golpee contra el suelo, llevame en tus alas. He abandonado tu necesidad física, pero ahora te necesito en mi corazón más que nunca. Ahora que comprendo que somos, que conexión nos aguardaba tras la vuelta de la última página. Si no estas cerca de lo que siento, es como caer por un agujero ciego, como caer desde la base de una colina y no desde su cima. Antes no sabia lo que nos unía, ni lo que nos separaba. Ahora que lo comprendo, me es aún más difícil que estes solo en la periferia de mi corazón. Por suerte, la solución está ahí... sé lo que somos, sé lo que seremos.
Por muchas lagrimas de lluvia que reposen sobre mi piel, y que aunque no este desnudo, me hagan sentir tan indefenso, ya sé lo que soy y cual es el camino. La respuesta no estaba donde yo quise encontrarla, si no en las mismas palabras que tanto odiaba por creer que no me servía contigo. Pero los monólogos no valen para conocer la realidad, para dejar a un lado lo que nos dicen nuestros ojos. Solo cuando tus palabras y las mías se cruzaron sin el miedo de la perfección, resultaron ser sanadoras.
Porque ese era mi miedo, el miedo a estropear la perfección, a que todo fuera tan increible como una película o una canción de Bob Dylan. Estaba ciego, mis ojos no eran azules, si no blancos, con una ceguera mental, glauca, como salida de una novela de cuyo nombre quisiera acordarme. No sabía que las cosas son perfectas por si mismas, que nuestro primer beso sería perfecto aunque fuera junto a un cubo de basura, porque sería solo eso, nuestro primer beso, eterno en la memoria, infalible, omnipresente desde tus pestañas hasta las mías.
Pero ya se ha desvanecido. Porque sabes que no me gusta el miedo, que lo combato cada minuto, por ser el enemigo de esa libertad que tanto me gusta. Aunque no es merito mio esta vez, lo arrancaste tu con cada silaba que escribias. Lo hiciste diluir entre medias sonrisas y carcajadas, entre confidencias, susurros, ojos entrecerrados y algo que me enamoraba aún más.
Pero vuelvo al principio, porque esta historia es circular, como todas las grandes historias... y aunque el miedo ya ha desaparecido, simplemente se fue, te necesito. No es necesidad física, ya lo dije, es solo en un pequeño punto entre mi sexta y séptima costilla, tan pequeño como la cabeza de un alfiler, como un lunar, pero que no me permite dejar de pensar en tí. Es un pinchazo indoloro, que se resiste a remitir a menos que llegue el día en que me digas que me quieres. ¿Y sabes? Ese lunar invisible me desconcentra, me confunde de día y de noche, me trastabilla y me hace caer, me lleva directo al suelo, desde esa base de una colina, y caerse desde la base de una colina es ridículo, no es como caerse desde la cima del Everest en un intento bravío por intentar superar el miedo. Así que, por favor, no dejes que me golpee contra el suelo.
Bueno, esto es una pequeña cosilla que se me ha ocurrido pensando en dos cosas: en esa pequeña parte del estribillo de la canción de New Order y en el título del disco póstumo de Elliot Smith, 'From A Basement On The Hill' (aunque este tomado libremente)... Voy a ver si lo incluyo en lo que estoy escribiendo ahora, que aún esta en un estado lo suficientemente no comprometido, como para añadirle retazos de cosas que se me ocurran.
Carlos.
Palabras, Solo Palabras
Las palabras son solo palabras,
fragmentos inconexos,
lamentos de formas amargas...
contigo, solo contigo,
no me sirven de nada.
Las palabras son solo palabras,
no describen la vida,
pero intentan narrarla.
Contigo, solo contigo,
no me sirven de nada.
Las palabras son solo palabras,
no escalan los montes,
son cuerdas que se me escapan.
Contigo, solo contigo,
no me sirven de nada.
Las palabras son solo palabras,
no hacen que me ames,
ya es absurdo usarlas.
Contigo, solo contigo,
no me sirven de nada.
Las palabras son solo palabras,
no cambian el mundo,
no lo visten de esperanza.
Contigo, solo contigo,
no me sirven de nada.
Las palabras son solo palabras,
las apartas de tu mundo,
no te cambian la mirada.
Contigo, solo contigo,
no me sirven de nada.
Mis palabras son solo palabras,
son estériles,
desafortunadas y baratas.
Ni contigo, ni con nadie,
ya, no me sirven de nada.
P.S.: Abre los ojos. Y los abrí... las palabras son solo palabras, y realmente, parece que no me sirven de nada. Son un fruto amargo, de mi inteligencia malgastada. Las debería dejar para otro, que sepa mejor utilizarlas.
Be Like Dawson (Segunda Parte)
No, no quiero ser Dawson. No quiero ser un triste ser humano que observa la realidad como si fuera una película. No quiero tener una ingenuidad barata que me engañe a mi mismo, haciendome creer que todo es amor a primera vista, almas gemelas y que las respuestas de la vida están en las películas de Spielberg.
No quiero ser Dawson y no lo soy, pero es más, quiero eliminar de mi cualquier traza de esta manera de ver la vida, tan ficticia como un dinosaurio digital. Pero aún así, quiero a mi Joey Potter particular, extremadamente inteligente, incisiva, tímida y azorada cuando tiene que estar en primer plano, pero que acaba robandoles el Show a todos y provocando lo que debería de haber sido desde un principio... Joey's Creek... porque quien haya visto hasta el final de la serie, sabe que la auténtica protagonista es Joey. Y yo también tengo a mi protagonista, que al final es la que me roba este Show, que es CruceDeCaminos, y sobre la que al final siempre acabo escribiendo, de una manera u otra... como hoy...
A shade on your glance,
fears all that I must say.
In a letter or a call,
at last I say what I fell.
"I'm in love with you",
I say like a brave toy soldier,
expecting your reaction,
yelling me that "I'm a poor fool".
No yelling, no bites...
And you let seem a monster,
an eagle,
an out of tune song.
You are again,
the same when I first sight you.
Again, you have your eyes in your color,
You aren't eagle or monster.
You are a perfect song.
singed by a great black woman,
like a carefully god.
And the shadow ends,
A shadow that wasn't in your glance,
only makes me feel blind,
to see how perfect your love is to me.
P.S.: Hoy me atrevo a subir un poema en inglés, Woody, I wait your comments... Rut, me has dejado alucinado... te sabes ese diálogo de memoria?? Tienes razón, es el mejor capítulo de la historia y su mejor momento. Lou, tranquila que aún no voy a madurar... me queda mucho, mucho...
Escribir Sin Pensar
...dejemos volar la imaginación:
Salto de una canción a otra, paso, paso, paso, sin pensar, hasta que llego a alguna de Green Day, o de Enrique Morente, o de Charlie Parker... y todo porque busco la canción perfecta que me sepa a tí, en un quejío por alegrias, o en el vibrante metal de una trompeta de Jazz.
A veces pienso, que estar como estoy, es igual a viajar en un tren fantasma, con vagones translucidos, que solo los que viajan dentro son capaces de ver. Yo soy su único viajero, viendo pasar la vida deprisa, pero moviendome muy despacio. Sin encontrar un pequeño asidero al que agarrarme para dejar de sentir la fuerza de la gravedad que tira de mi cuerpo hacia atrás.
Otras veces creo, que me siento capaz de caminar sobre el agua, o hacer cualquier otra cosa mesiánica que me permita llegar hasta la última fibra de su corazón. Algo tan sencillo, pero tan impresionante, como dibujar las letras de su nombre en el espacio con todas las estrellas que le gustan, que le gustarían si fuera la protagonista de mi novela,... Antares, Orion, Perseo, Borealis...
Pero no es ninguno de esos días, hoy es un día raro, incomodo, desangelado, en el que solo pienso, en que tengo que empezar a escribir ya, a hacer lo que se debe de hacer, sin pensar, dejando volar mis dedos sobre cada letra, para provocar un torrente de palabras capaz de hacerla cambiar de opinión, de ilusionarla ante la perspectiva de que cada hora, cada minuto que pasa sin estar junto a mí, deja de ser feliz y deja pasar una oportunidad inmejorable de mejorar su vida.
Pero no lo hago, no empiezo a escribir, tengo miedo a mis propias palabras, a que se liberen de mi voluntad y tomen vida propia, que desvistan las cadenas con las que las envuelvo para que tenga el significado preciso que quiero y se marchen por toda la página para confundirme y transtornarme. Y esas palabras sincronizadas perfectamente para convencerla que me ame, como el que escribe una escritura que es palabra de dios, se transforme en vacuidad, en un aspecto más de mi mediocre existencia y que solo sirvan para que piense que estoy tan loco como para escribir doscientas palabras sin pensar.
Uffff... es agotador... escribir sin pensar, dejando que los pensamientos inconexos broten... la proxima vez me lo pensaré mejor.
Un saludo a todos. Y perdonar por esta pequeña paranoia de hoy.
Closer
Si el otro día, me inspiraba en la canción de Alison Krauss para 'Cold Mountain', hoy me inspiro en Natalie Portman caminando por las calles de NYC al final de 'Closer'.
A la distancia de mi mirada,
pero inalcanzable.
Tan lejos.
Con tu camisa blanca,
y tu pelo suelto, perfecto.
No puedo dejar de mirarte.
Y me recuerdas a ella,
a la que no tiene la tez pálida,
como tu.
A la que no tiene tu boca,
o tus ojos.
Pero que tiene mi corazón,
que se llevó con su sonrisa.
A la que arrastra mis pensamientos,
junto a un cuadro de Girasoles.
Y si tu me enamoraste,
cuando fuiste una "Beautiful Girl"...
ella me enamoró la primera vez que la vi.
Y eso vale más que tu paso sereno,
aunque triste,
por las calles de Nueva York.
P.S.: A la Srta. Portman, todos mis deseos para que le vaya lo mejor en la vida, pero yo me quedo con la otra, si es que me deja, porque estoy cansado de amores platónicos.
Tulipanes
And you will be,
you will be my ain't true love
Me siento preparado para la guerra.
En este momento, siento tu ausencia,
pero aunque estés a dos mil kilometros,
contemplando tulipanes,
la batalla de mi corazón se juega ahora.
Aquí, tu ausencia está en cada copo de nieve,
aunque fuera de mi alma,
de la carretera humeante,
se desprendan cuarenta grados de desolación.
Y los bombardeos comienzan,
como golpes de un martillo atronador.
Camino la trinchera,
por unos senderos sin gloria.
El fuego de mosquetones,
atraviesa mi corazón.
Mientras caigo,
se que tienen razón.
Toda nuestra vida no vivida,
pasa por delante de mis ojos...
Te contemplo besándome,
casándonos,
amándonos en invierno,
a dos mil kilometros del fuego enemigo,
mientras que observamos tus tulipanes.
And you will be,
you will be my ain't true love
P.S.: Inspirada en la canción "You will be my ain't true love" de Alison Krauss, para la Banda Sonora de Cold Mountain, y en aquella que se encuetra ahora en el pais de Oranje.
Quiero
Quiero encontrar mi sitio. Quiero acabar la carrera. Quiero que llegue el buen tiempo. Quiero irme de fiesta ahora. Quiero que el sabado todo sea perfecto. Quiero que los que me rodean sean felices. Quiero que la vida sea justa. Quiero que siempre sea verano. Quiero que siempre sea una noche de verano. Quiero escribir mi novela. Quiero derrotar al monstruo final de la partida. Quiero una mirada tuya. Quiero abrir todas las puertas. Quiero que nada se repita. Quiero leer todos los libros del mundo. Quiero dirigir mi propia película. Quiero pintar las paredes de mi habitación con tu imagen. Quiero hacer fotos perfectas. Quiero manejar el blanco y negro, para que todos tengamos mil puntos de vista. Quiero recordar todas los noches perfectas de borrachera. Quiero que nunca te vayas a dormir. Quiero un milagro. Quiero que de una vez, sea nuestra hora. Quiero componer una sinfonía para llamarla como tu. Quiero volver a Nueva York. Quiero que nadie se calle la verdad. Quiero que aquella canción que escuché por primera vez a tu lado, abandone mi cabeza. Quiero que este sea el momento. Quiero que el futuro sea perfecto. Quiero no querer nada. Quiero encontrar mi sitio.
¿Quien dijo egoista? Abre otra cerveza y dejemos a la vida real transcurrir sin querer cambiarla.
Te Amaba Tanto Como Una Supernova
Estaba de verdad enamorado,
me veía en la perfección,
si estaba a tu lado.
Jugando con tu pelo,
revuelto, envuelto por el aire,
soñando que era eterno.
Sin incertidumbre,
quemando el firmamento para
con las estrellas construir tu nombre.
En paz conmigo mismo,
recuperando la confianza, estaba,
en todo lo hermoso.
Pero tu sabías,
que aquello se te escapaba,
que mi amor era incontrolable.
Mi explosión era inevitable,
te amaba tanto como una supernova.
Y tu no llevabas traje de astronauta...
Así que a mediados de verano,
lo dejamos,
o me dejaste, que es más preciso.
Y exploté,
en una depresión incontrolable,
que me deja abandonado y malherido.
Hasta que te grito,
aquí:
"Soy todo lo que has querido.
Me contendré, sere solo tu sol,
si me besas,
solo una última vez".
Se Agotan Los Días
Se agotan los días,
se nublan las horas...
Pero gritemos alto,
llamemos a la revolución.
¡Revolución!
37 años del verano del amor,
y todo me sabe a Vietnam ahora...
Los mismos muertos,
y nuestras mismas caras tristes.
Y el que guerreaba entonces,
lo sigue haciendo ahora,
a través de su hijo:
"El cobarde de la Guardia Nacional".
Se acabó callarnos,
se acabó olvidar y mirar al otro lado.
Ya estamos en el otro lado:
que nuestra música denuncie,
que lo hagan nuestras palabras,
que perdamos la vergüenza contra el poder,
que sintamos por primera vez,
que no tenemos miedo...
que somos libres.
¡Revolución de Amor!
Será Ya Tarde
Después, será ya tarde,
así que más vale que despiertes ahora.
Me echarás tanto de menos,
que te arrepentiras,
te lo aseguro.
Porque soy todo lo que no crees que soy,
porque me crees conocer...
y solo te quedas en la costra.
Apariencias,
te quedas en pelo y ojos,
pero no en lo que hay detrás de mis miradas.
No solo de carne vive el hombre.
Y mi pena durará tanto,
como quiera yo seguir llorando.
Y hace semanas que dejé de hacerlo...
sin embargo, tu,
no podras ya recuperarme.
Es tu error,
yo voy desintoxicandome de tí,
mientras tu avanzas en la senda equivocada.
Mi Canon
Mis palabras son canon,
establecen la verdad...
establecen lo que siento por ti.
Y si no te gustan, matamé.
Puedo ser trágico,
puedo ser una estrella.
Puedo barrer de un solo golpe,
las sombras que atenazan mis pretensiones.
Y esa sombra a veces eres tú,
a veces soy yo.
Aunque, ahora, poco a poco,
te voy olvidando.
Pero por otro lado,
te necesito,
te requiero para que me inspires,
para que me aportes Paz en la paranoia...
que es verter versos.
Versos como estos:
"Desde que tu no estás,
no puedo respirar, por primera vez"
Que nadie entiende,
ni pretenden ser canónicos.
Pero que son de amor,
del amor que siento por tí.
Y al final, es lo único que importa.
Prólogo
Esto es el prólogo de una cosa que he empezado a escribir, a ver si os gusta...
"Una vez oí, en una canción... que podía amarte más allá del tiempo y el espacio. Aún no te conocía. Aún, ni siquiera, había imaginado conocerte. Y fíjate, las vueltas que da vida, ya ni siquiera te tengo a mi lado. Pero te quiero, te amo, más allá del tiempo y el espacio.
Era tan fácil como escuchar una melodía y tan difícil como cantar una opera delante de diez mil personas. Pero ahora, es solo difícil, porque tu recuerdo pesa tanto como mi alma y ella es la única que puede soportarlo. Es amargo también. Es una sensación que me seca la garganta, que puede con la poca vida que me queda y que malgasto de bar en bar, bebiendo para recordar cuando estabas aquí. Para recordar los tiempos de antes de tu muerte."
Espero vuestros comentarios... Un saludo, Carlos.
No Quiero Nada
Aquí estoy,
no puedo caminar...
Estoy fijado,
a esta lluvia de la mañana.
Mi pelo cae sobre la cara,
mientras miro al suelo,
y pienso sobre mi vida,
sobre mi lugar en mi vida.
Nadie puede parar este grito,
ni siquiera tu,...
que ya no estás:
"¡No quiero nada!"
No quiero nada de tí,
que rompiste mi brujula,
que quemaste mis cartas de navegación.
que apagaste las estrellas.
Poco a poco,
las gotas me van dibujando de nuevo,
y me van limpiado,
y te voy olvidando,
para poder de nuevo caminar.
Espero que os guste chic@s... Un abrazo, Carlos.
Tu Voz No Vale Nada
Al principio,
la partida era de dos.
Nos divertiamos,
mirandonos entre tímidos deseos.
Puede que cometiera algún error,
quizás, no haber sido del todo yo.
Pero tú,
crees que eres mi dueña,
que me tendrás siempre:
"Estoy aquí para lo que quieras".
Has acabado jugando conmigo,
no creas que lo ignoro.
Me abandono, soy tu pelota...
la pateas,
la guardas cuando te interesa.
Pensaba que así te conquistaría...
siendo, tan solo, buena persona.
Y malgasté mi tiempo,
escribiendote poemas sin tropos,
carentes de sentido,
tan idiotas como sinceros.
Pero se ha acabado,
te he dado hasta este día de plazo.
Para mañana, ya te abré olvidado,
solo serás un recuerdo de mi composición.
Y sé que te reirás,
crees tenerme en tu mano...
Y me tuviste pero jamas me quisiste.
Es definitivo,
tu voz aquí ya no vale nada.
No más llamadas,
no más mensajes,
no más canciones ni poemas.
No más poker de miradas...
Adiós, magistral jugadora de cartas.
El Cable
Camino por una broma del destino,
funambulista desacertado.
Busco encontrar una salida,
dar un paso no errado.
Mis zapatos están tan gastados,
que siento el cable entre mis dedos.
Tu estás a un lado,
y al otro lado, el vacio.
Pero si caigo de tu lado,
dudo si me salvarías.
Miras distante como intento aferrarme,
indiferente a mi decisión.
Estoy harto,
no soy un juguete roto...
camino firme,
infundido por el espíritu de la libertad.
Y llego al final del cable.
Y encuentro mi sitio,
y miro atrás,
y tu sigues allí...
Y allí te quedarás.
Déjalo estar
Déjalo estar,
deja de pensar así.
Abandona este camino,
tomando la decisión más difícil.
Habla mi cabeza,
responde, a donde se dirigen mis venas.
No puedo abandonar esta idea,
ni reprocharte que no me ames del todo.
Deja de verla,
no tienes ni un motivo más.
Si no saldrás perdiendo...
tú, mirandola a corazón abierto.
Habla mi cabeza,
responde, a donde se dirigen mis venas.
No voy a dejar de quererla,
por mucho que desee hacerlo.
Piensa en ella,
está demasiado lejos.
No puedes esperar eternamente,
ni tampoco caminar al fin del mundo.
Habla mi cabeza,
responde, a donde se dirigen mis venas.
Es definitivo,
estoy, tan solo, enamorado de ella.
Mi Mancherai
Mi mancherai,
si te vas. Decía.
Ahora que no estás,
no solo te hecho de menos...
también caigo al abismo sin tí.
Cuando estás,
la risa viene contigo,
la felicidad es como aprender a volar.
Corre el riesgo,
aferrate a la posibilidad,
toma la decisión...
de volver a mí.
Mientras te estaré esperando,
Mi mancherai se te ne vai
Todos Los Versos
Since You been gone,
I can't breathe.
Today all the songs remains to you,
all the verses.
Every sheet of the book that I have in my hands,
that I destroy desperate,
remains to you.
Since You been gone,
I can't see.
Today all the windows are black,
all the photos.
There's no landscape,
because you aren't in it.
Since You been gone,
I can't start my own life.
All it's a mess,
a bag full of dirty and nasty love.
Since You been gone,
I only know that I love you more than ever.
Aquí lo teneís... en inglés, porque mi propio idioma es demasiado críptico para mi hoy. (P.S.:Woody, para ti las correcciones, las faltas gramaticales, los errores ortográficos y la crítica pura y dura de esta versión inglesa de mi mismo).
El Día
Un poemilla, porque hoy es el día...
Hoy es el día,
el que llegas, el que te marchas...
el que vuelves.
Hoy es el día.
Hoy sé si me enamoro,
o si me enamoras.
Si te he perdido,
o si has vuelto para encontrarme.
Hoy doy el paso,
hoy salto al vacio...
hoy te digo: Dame un beso,
soy tuyo en tu paraiso.
Por fin, hoy, es el día.
Si Vuelves
Es curioso... ayer intentaba escribir esta misma poesía pero era incapaz solo salían palabras confusas e inútiles... que le vamos a hacer... son los misterios de la composición. Bueno, aquí la teneis... Un saludo!!
Dos días,
o uno, o tres...
Ya ni lo sé,
he perdido la cuenta.
Marcada en el calendario,
tu vuelta está.
Poesía sin vigor,
esta es...
pero quien necesita ya la poesía,
si vuelves.
¿Quien necesita la música?
Quien la necesita si está abaratada,
si esta vacia para mi,
si vuelves y me cantas.
¿Quien necesita el cine?
Quien quiere películas,
si nosotros tenemos nuestra comedia romántica,
si vuelves y eres amor hecho partículas.
¿Quien necesita hablar?
Con quien intercambio palabras,
si una palabra tuya, es incomparable...
si vuelves y me devuelves el alma.
¿Quien te necesita a tí?
Yo, si no puedo vivir.
si no quiero sentir,
si no puedo bailar con el viento,
si no quiero verte,
si no puedo escapar de tus besos,
si solo quiero quererte,
si no puedo respirar si no vuelves.
Searchin' For A New Meaning (y II)
Describir páginas en falso es el único mecanismo que me sirve para sobrellevar las presión. La necesidad de abrir las ventanas y dejar pasar un poco de aire fresco es el único mecanismo que me sirve para salir al exterior. La carta que recibí, que me obligaba a hacer lo que siempre había soñado, me esta consumiendo. Mi desesperación me lleva a derrotarme y comenzar a copiar cachitos de inspiración de aquí y de allá, que acaban siendo fragmentos de películas fusilados sin piedad o letras de canciones pop, baratas, malas, que utilizo para poner boca a mis personajes.
Uno no imagina en sus sueños que este sea un proceso tan duro, tan similar a mirarse en el espejo para solo verse las imperfecciones. Las páginas y las letras están llenas de arrugas, de manos demasiado grandes y de ojos poco vistosos y tristes. Y además es intermitente, porque hay mañanas en las que la novela se levanta guapa o tu, o puede que los dos, y entonces todo confluye y escribes tres páginas maravillosas, que al final del día solo valen para que te des cuenta de lo mediocre que es el resto.
Todo plagado de pequeños detalles triviales. Lo que antes te parecía un guiño magnífico a un poema de Walt Whitmann ahora es una estupidez que solo descubriras tu y las tres o cuatros personas más a las que se lo cuentes. Asi que todo acaba convertido en un proceso de escritura y reescritura, de revisar la bazofia que haces y que creías que sería la mejor novela del año, que ganaría premios como el PEN/Faulkner, aunque ni siquiera seas americano o tu novela vaya a publicarse en inglés... que facil es soñar, para luego verse derrotado.
Y como dije antes, un día abrí las ventanas aún corriendo el riesgo que supone cambiar un solo lápiz del escritorio, y que rompa la poca magia que queda. Abrí las ventanas de este estudio barato y me di cuenta que apenas había salido durante los últimos seis meses, que había dejado de comprar comida y que lo poco que tenía era porque me lo traía mi padre. La luz enseñó la basura acumulada, la desidia en la limpieza, la pereza para enfrentarse a la vida y la obsesión por acabar algo que hacía mucho tiempo que debía estar acabado.
Así que salí a la calle... por primera vez, aquel baño de luz, que había hecho que cayera mi barba y que lavara mi pelo. Baje por dos o tres calles y recuperé la vista del mar. El mar, la inspiración que había servido para escribir aquel esbozo de relato que en la editorial había querido que convirtiera en novela, volvía a mi, como la luz, para decirme todo lo que había hecho mal los últimos seis meses, para decirme lo estupido que había sido. Si dejas de ver el mar, de ver las caras de las personas, el saludo del panadero o la copa del viernes por la noche, dejas la inspiración a un lado y todo queda en una súplica misera a unas musas que solo existen en la papelera al día siguiente.
Me senté en una piedra y desde ella divisaba toda la playa, con ese aire que tiene la playa los días de invierno. A ciento cincuenta metros, estaba ella. Sentada sobre la arena con sus brazos alrededor de su cuerpo, abrazandose a si misma y con el pelo negro sobre la cara. Y de nuevo, como la luz o el mar antes, me dí cuenta que la otra esquina del triangulo que me había inspirado el relato tambien estaba incompleta, porque en los últimos seis meses no había amado a nadie, no había tenido la oportunidad de encontrar el amor.
Para cualquier duda o para remitir cualquier cuestión, tienen a su disposición los mensajes... espero comentarios. Un saludo, Carlos.
Las Maneras Y Las Perdidas
Solas las horas,
los llantos,
las maneras y las perdidas...
Ni palabras que decir,
ni cariños que tomar,
ni el lamento de soñarte.
Solo quiero verte,
dejar el teléfono de una puta vez.
Ni cartas, ni correos...
solo verte.
Y cinco días faltan,
pero ni siquiera alcanzan,
a dejarme vivir.
Dudas,
sentimientos,
camisas sin fuerza,
solo se que duele...
Ni amanece, ni aire,
ni calor,
ni frio...
Que me deje,
pero que vuelva.
Niña Azalea
Por algún extraño mecanismo, esto es lo único que soy capaz de subir estos días... y aunque parezca mentira, me cuesta menos trabajo escribir un poema que un post para proclamarme absoluto fan de Belen Rueda y lo merecido que es su Goya. Un abrazo a todos. Carlos.Niña azalea,
niña morena, perdida...
Niña de fuego y tierra.
Eres como un paso mal dado,
como perder el reloj.
Camina lejos,
camina sin rumbo, perdida...
Camina con fuego y tierra.
Eres como una brizna de sol,
que enciende un incendio forestal.
Escuchame fuerte,
escuchame perdido...
Escuchame decir cuanto te quiero.
Eres como las particulas elementales,
compones todo mi ser.
Perdida Azalea,
perdido por tus ojos de petalo...
Perdida, aunque conozcas los pasos.
No eres un paso mal dado,
eres el camino.
En La Carretera, Literaria
"The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars..."
..."On The Road" Jack Kerouac
Pongamosle un punto Beatnik al Blog y hablemos de poesía de verdad... Anoche estuve viendo "El Público Lee", en Canal Sur Dos, el programa en diferido del pasado domingo, y como hacen desde que comenzó la nueva temporada, una vez al mes hacen una mesa de debate.
Cuatro críticos literarios hablaban sobre los Premios institucionalizados y el estado de la Literatura, en todas sus ramas, en España. El panorama que pintaban salvo contadas excepciones era desolador... Premios amañados, Gremios endogámicos de poetas, empresas literarias poco preocupadas en innovar, editoriales dirigidas desde medios de comunicación...
Pero a pesar de todo, para gusto se hacen los colores y cada crítico acabó con una conclusión contraria a los otros. Si uno decía que la Poesía era mala, el otro decía que vivía un buen momento y otro que estaba en crisis, pero que las crisis ayudan a que surgieran creaciones fértiles. Con la narrativa sucedía lo mismo y con el ensayo era ya todo un disparate.
Quizás el problema de los críticos no estaba en sus opiniones, si no en las elecciones de lo que leían. Solo hace falta pasarse por una libreria, para contemplar miles de libros novedades que asaltan desde las editoriales. Podemos elegir casi cualquier cosa y el mercado esta saturado... pero no hay mal que por bien no venga, y si se publica tanto, quizás algún día, alguno que lo soñamos podamos publicar nuestros cuentos, relatos, poemas, ensayos o novelas.
Para terminar, mi pequeño homenaje a Kerouac...
El asfalto chirría,
en su petroleo barato.
Los cromados de las puertas,
enmarcan mis ojos,
y tus ojos,
ocultos tras tus gafas de sol...
observan los campos,
en miriadas de trigo.
Los faros no alumbran,
parecen escaparse Sobre La Carretera.
Searchin' For A New Meaning
Abrir una carta y descubrir que perder el sentido es distinto a todo lo que había imaginado antes. Recibimos cartas abiertas, cartas cerradas, facturas, publicidad, alguna carta personal, cada vez menos... Recibimos folios enteros a través del correo electrónico, bromas, absurdos comentarios, declaraciones de amor de desconocidos, pornografía y solo una cada diez veces, algo que nos interese de verdad.
Uno no está preparado para esto. Uno no siente que toda su vida pueda cambiar por un trozo de papel, un par de centilitros de tinta gastados en rellenar una hoja blanca, de un papel con un grosor indeterminado, que se convierte en un testamento sobre sueños y esperanzas.
Las perdidas o las ganancias pueden ejercer sobre nuestro destino más que cualquiera de nuestros actos, llegan, se llevan o te traen lo que más quieres y te abandonan a tu suerte para intentar alcanzar la felicidad, sea cualquiera de las dos opciones. Lo siento, este parece ser el mundo más duro... como decía la canción.
Y partir de ese momento, intentas buscar un nuevo sentido a la vida. Recomponerte de los pedazos que quedan después de leer la carta y desentrañar el misterio que comprende. Abrir tu cabeza, como dicen que hizo Zeus, para dejar escapar a tu Atenea partícular, al fruto que dignifique tu trabajo. Para ser consciente que van a publicar ese esbozo de novela que nunca terminaste de escribir del todo, de la que nunca te sentiste conforme y de la que sientes como más parte de ti mismo que tu propio pelo.
Ha llegado el momento y no encuentras las palabras, pero lo peor es que desaparecen las ideas que soñaste tanto.
No, no me van a publicar nada, pero es una idea para el comienzo de un relato o algo así, ¿¿que os parece?? Al principio no pensaba decir sobre que iba la carta, dejaros con la intriga, pero he cambiado a medida que lo escribia...
se admiten variaciones sobre el tema, apuestas, ideas, regalos y hasta críticas.
Carlos.
La Mirada Falta
Un poema... directo. Son palabras sin consecuencias, directas desde dentro.La mirada falta,
y los pies no caminan.
No puedo escuchar,
mucho menos oir,
solo perder el tiempo...
pensando en ti.
Repaso mis libros.
Busco uno inquietante,
que me separe el pensamiento.
"Las Ciudades Invisibles",
me atrae,
paso un par de páginas...
pero al final, lo único visible eres tú.
Cambio la opción, ahora es la música,
la que quiero que me cambie.
Un solo disco, que no hable de amor,
pero parece imposible...
clásica es la única solución.
Pero ni siquiera el Cello de Ma,
perpetrando sonatas,
me hace respirar.
Y esto es...
Es tu mirada,
es tu mirada...
es la que me pierde,
la que destruye mi pensamiento,
la que compone este poema,
es tu mirada,
es lo que siento,
es tu mirada,
es lo que pierdo,
es tu mirada,
es tu cuerpo,
era mi memoria,
es lo que he perdido...
es lo único que encuentro.
P.S.: "L'âge ne vous protège pas des dangers de l'amour. Mais l'amour, dans une certaine mesure, vous protège des dangers de l'âge." Como dijo Jeanne Moreau...
En Forma de Olvido
Sigo en mi descanso y aprovecho... esto esta inspirado en el frio que hace en mi casa, y en las ausencias, que provocan que el frio del interior, sea incomparable al que puede evitarse con mantas. Un abrazo a tod@s.
Las manos me duelen,
me tiemblan de frio...
se amoratan,
desconsoladas por tu falta.
Y ese escozor, petrificante,
que es como una enfermedad infecciosa,
sube por mis músculos.
Que ya no se acuerdan de lo que era abrazarte.
Llega a mi cabeza,
y se propaga en forma de olvido.
Siento que te desvaneces,
que te vas apagando,
como una flor congelada en un sombrío.
Mi pelo es escarcha,
mi mirada vitrea por el viento.
Parezco marmol,
envuelto en llagas de silencio.
Hasta que vuelves,
y me encuentras acurrucado...
Tan frio como un muerto,
olvidado de su propio entierro.
Pero una lágrima brota de tus ojos,
cayendo por mi espalda...
y poco a poco,
infunde calor.
Devolviendo latidos,
desde mis manos a mi corazón.
La Carretera Partida en Dos
Aquí estoy, haciendo trabajos y estudiando... estoy en Málaga, por eso no actualizo. Pero como he escrito esto en uno de mis descansos y quiero compartirlo con vosotros, aquí me teneis.
La carretera partida en dos,
la música estallando...
sonando los golpes de Martin al piano.
Mi deseo acrecentado,
acompañado de tu espera.
Cuando llego...
Eres tú, hecha de lluvia.
Te digo tres palabras:
"Dame tu amor".
Y te deshaces en gotas de cariño.
Despierto y las horas...
las horas ya no son horas.
No me queda ni un minuto,
tengo que volver.
"Te necesito tanto", es la despedida.
De nuevo, la carretera,
partida por la línea blanca.
Me recuerda a tus besos,
a las curvas de tu cuerpo.
No puedo seguir mi camino,
y en aquel momento vuelvo.
Adios a mi vida,
solo quiero perderme contigo.
Te Dejas Marchar
Te dejas marchar,
te abandonas a ti misma.
Me dejas solo,
contigo,
juntos en la misma cama.
Estás a mi lado,
a un año luz.
La distancia que hay,
entre punta y punta...
de nuestros corazones.
Tiemblas,
nadie quieres que te abrace.
Fria, como granito,
como desechos de hielo,
secuelas de la tormenta.
Creía, pensaba...
dejando las horas pasar:
Que llegaría a prevalecer nuestro amor.
Pero prevalece la vergüenza,
de no saber amarte.
Y ahora tampoco se hablarte,
el camino se hace más duro.
Mucha es la perdida,
tanta que agarrota la mirada.
Se vuelve dura.
Mi mano está cargada de reproches,
jodidamente temblorosa.
Intento acariciarte,
un último día para convencerte...
pero la cama se enfrió hace demasiado tiempo.
Cielo Abierto, Rasgado
Inspirado en la visita que he hecho esta mañana a las Canteras Ilegales de Alhaurin de la Torre, todo lo que dice es real, no he podido dejar de pensar así. Ya hablaré de este otro tema, de este atropello.El cielo abierto,
rasgado...
Mientras que miro esta cantera,
me acuerdo de ti.
La piedra es blanca,
glauca...
tu piel es morisca,
morena sedosa,
de ron si fueras cubana.
Esa diferencia me recuerda a ti.
Las piedras fragmentadas,
toscas, rugosas...
son como tu personalidad,
miriada de caras de una misma montaña.
Ese parecido me recuerda a ti.
La ladera se inclina sobre mi,
amenaza con absorberme...
Pero tu ya me has absorbido,
me has conquistado,
me has enloquecido,
me has vuelto loco...
Tan loco,
que ni en una brutal agresión a la naturaleza,
puedo dejar de pensar en tí.
Quemar mi Casa
Hola!Un poema, que hace tiempo que no subía ninguno. Y una corrección que hice unos días... la cita en el margen derecho del blog no era de quien pensaba, una página me dió una información equivocada, y aunque es cierto que el personaje la había dicho, su autor era ese gran poeta que todos conocemos... disculpad mi error, mi grave error.
Empieza el Show,
dejarte marchar,
encender una pira...
y quemar mi casa.
Un perro loco,
un lobo... una desesperación.
Quemo todo lo que soy,
lo rocío de gasoil.
Solo la ropa que llevo puesta queda,
no quiero nada más.
Me marcho de la ciudad,
de mi vida,
de los recuerdos de tu cuerpo en esa piscina.
Y todo esto lo imagino,
lo pienso sentado frente a la hoja en blanco.
Pienso que lo haría si te perdiera...
y este poema queda como contrato.
Aunque las palabras te las llevaste contigo,
la última vez que nos vimos.
You're My Wonderwall
¿Vas a venir a salvarme?
En tierras sombrías me encuentro,
pensando en tí.
Como iba a hacer otra cosa,
si solo te veo en mi cabeza,
solo escribo tu nombre...
en las esquinas de los libros,
en los ojos de otras.
Las horas pasan,
en una guerra interior,
que pugna entre marcharme a buscarte
o quedarme sentado aquí.
Pero estoy en la cama,
jodido,
escribiendo poemas como este.
¿Vas a venir a salvarme?
Tu no necesitas quien te salve,
no necesitas un muro maravilloso.
No estás en una guerra como yo.
Y yo solo miro el teléfono,
esperando que seas tú.
Yo me pregunto cuanto tiempo...
¿Vas a venir a salvarme?
¿Cuando vas a venir a salvarme?
Te necesito.
Necesito que vengas a salvarme.
Amor por Escribir, Escribir por Amor... o algo Parecido
Como venía diciendo, el otro día me asalto a la cabeza la idea de como resulta la creación literaria cuando uno esta enamorado/a. En mi caso, la reflexión venía por algo bastante obvio ya.
¿Pensar continuamente en la persona amada ayuda a sentirnos más inspirados?¿O por el contrario, baja la calidad de lo escrito, pintado, compuesto o rodado a un nivel unicamente aburrido, manido o directamente empalagoso?
Apuesto a que muchos pensareís que la gran parte de las obras de arte, en la disciplina que sea, son frutos del amor... yo opino lo mismo...
Pero siento que tener todo el dia en la cabeza su nombre, su cara, su piel, sus ojos o sus manos, no permite concentrarse.
Espero opiniones... espero ejemplos personales. Un saludo.
Ojalá Estuvieras Aquí
Tu boca,
solo tu boca,
o quizás tu risa...
tu risa fácil.
Tu sonrisa de sol,
adornada de fruta fresca.
Eso me enamora de ti.
Tus ojos,
lenguas de fuego.
Fuego negro, penetrante,
que saben, que asiente,
que nunca confunden...
que son sabios,
que sé que saben que te quiero.
Eso me enamora de ti.
Tu piel,
que no es aceituna,
que no es sincera,
despierta sentimientos,
intuye caricias y declara...
mi estado de optimismo.
Eso me enamora de ti.
Como esa canción que decía:
"Manojo de miel, pastel de azucar."
No puedo ayudarme a mi mismo,
no puedo darme calma.
Porque te veo...
y tiemblo.
Ojalá estuvieras aquí, aunque eso...
eso también me enamora de ti.
P.S.:No sabes que esto existe, no aún, pero si pasas por aquí y te reconoces, solo decirte: No he podido evitarlo. Y a los demás... perdonar este exceso de intimidad.
Dia de Sol Naranja
Y de nuevo, hoy, una poesia... que es lo que me inspiran las musas... aunque sea en el coche viniendo de comprar regalos.
Se abre un Sol naranja,
entre nubes grises.
Esponjosas gigantes,
que en sus románticos colores,
me recuerdan a tí.
Y en ese pálido gris,
contraste de reflejos...
te apareces en mi visión,
imaginandote, porque no estás presente.
Te veo,
como la última vez que te vi:
La Nochebuena de 1996.
Con tu vestido naranja,
envuelto en el humo del bar.
En susurros,
en la música de la radio,
voy descubriendote...
y el coche deja de ser un coche,
para transformarse en una pista de baile.
Allí, nos besabamos,
en nuestro primer amor.
Una Cortina Cae
Una cortina cae,
te muestra en toda tu belleza...
y tus dulces besos sirven para alimentar mi alma,
para escribir palabras en mis paredes,
para vestir mi casa de azul cielo,
para refugiarme en tu cara,
para abrir un ventanal en mi corazón.
Y esas palabras que se escriben en mi muro,
deshacen su carga,
le convierten en seto de jardin.
Como tu cara convierte la luz en lluvia,
para darle a todo, un toque romántico.
Y ese ventanal abierto es verde y gris,
como una flor exótica...
perdida en un jardín inglés.
Todo porque cayó la cortina,
que te ocultaba, hace un par de semanas.
Me enamoré,
de tu belleza silente,
de tus caricias tímidas,
de tu sonrisa caliente,
de tus miradas a escondidas,
y de la hora en que llegaste.
No Soy Yo
Tenía muchas cosas en el tintero últimamente, pero he decidido cancelarlas por ahora... y regalaros este poema, cuyo comienzo (encontrado de una canción de Paula Cole) lleva muchos días en mi cabeza. Un abrazo a todos.
No soy yo quien escribe,
soy el que permanece callado.
No soy el que os regala palabras,
ni siquiera el que las lee ahora.
No soy el que dice la verdad,
ni tampoco el que cuenta estas mentiras.
Soy yo el que me asusta,
el que viste la realidad,
para que me de una boca,
una voz,
una pluma y la palabra.
No soy mi refugio,
ni tampoco el que cree en Dios.
No soy el que escribe poemas,
poemas o cartas de amor.
Sucribiendo a Pessoa,
que decía que soy,
que son ridículos, los que no los componen.
Y sustento mi cuerpo,
mis pensamientos,
mi cultura o mis besos.
Porque he de hacerlo,
aunque a veces no sepa si es lo correcto.
Soy yo el que me hace débil.
el que decubre incertidumbres y miedos.
Ese es el único que hay aquí.
Menos Que Cero
Tu tienes tu amor,
yo no tengo nada del mio...
menos que cero.
Puedo sentir que pierdo hasta la piel,
que dejo mi existencia hasta el subsuelo.
Tu tienes tu amor,
yo no tengo nada del mío...
ampliando el campo de batalla,
buscando gente a la que amar.
Recibiendo recompensas,
por perder la cabeza,
por reencontrarte en mis sentimientos.
Tu tienes tu amor,
y yo no tengo nada del mío...
a veces perdido intentando aferrarme,
a asideros que simplemente no están allí.
No puedo contar contigo,
ya no estás,
estás con Dios.
Tu tienes tu amor,
te lo llevaste contigo.
Me dejaste a mi sin nada del mío...
Y yo tuve la culpa,
por conducir tan deprisa por aquella carretera.
Por dejarme llevar por la complacencia,
y creer que era tan indestructible,
que nunca podría acabar muerto.
Y tenía razón, pero tu no tuviste la misma suerte que yo.
Y ahora tu tienes mi amor,
te lo llevaste contigo.
Lo Quiero Vender Como Poemas
No puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Puedes seguir los surcos de mis lágrimas,
porque lloro de felicidad.
Juntos, perdidos,
en un coche sin luces.
Ver tu piel, temblando y los cristales...
húmedos de rocio.
Te abrazo y me seco los ojos,
para ocultar lo que sientom
para guardarlo y ponerlo en palabras.
Pero, no soy tan bueno para decirte con palabras,
de lo que soy capaz.
Soy tan mal poeta,
que necesito refugiarme en Neruda,
o quizás la siguiente vez sea en otro.
Porque junto basura,
y la quiero vender como poemas.
P.S.: Por cierto, se me olvidaba... Felicidades a ZH20 y a todos los ZH2Ocenses... en especial a tí Marta, aunque ya te felicitara ayer.
Ser Poeta
Quiero ser un poeta libertario,
escribir de paz y amor.
Abonar a todos con sentimientos antiguos,
de ánsias de libertad.
Pero la gente no se deja,
enferma de consumo...
o quizás sea yo,
consumido por tu cuerpo.
Por no poder quitar mis ojos de ti.
Así que cambio a poeta romántico,
Becker no me puede igualar.
Y escribo bellos versos, pensando en tus ojos.
pero caigo en la cuenta...
son manidos y cursis,
retiro lo de Becker.
Así que me convierto en un poeta abstracto,
cubista, expresionista y suprematista.
Pinto lienzos con palabras carentes de sentido,
soy tan moderno que solo yo me entiendo.
Finalmente prefiero ser novelista,
uno barato y poco estiloso,
de los que tanto abundan ahora.
Cuento tu historia, pero no soy Proust.
Es un fracaso.
Ahora soy un escritor de autoayuda,
no valgo para más.
Y este es el último poema que escribo,
recordando cuando tenía veinte años
y me creía capaz de todo.
P.S.: Tengos cosas en el tintero, como la declaración de la Portavoz de las Victimas del 11M; Good Bye, Lenin!; más poemas y alguna canción que me gusta. Un saludo a todos.
One Way, One Try
.
Creo que hoy (o Ayer) es el cumpleaños de Rut, la afamada autora del Cafelito, por eso he escrito esto, que aunque poco o nada tenga que ver con ella, espero que le guste porque es el único regalo que puedo hacerle desde aquí, mis palabras.
.
One Way, one try...
intentalo, descartalo.
Me dedico a escribirte canciones,
a abrir las puertas de mi corazón.
Intento ser John Lennon,
y escribirte Yesterday, aunque no seas puta,
ni yo este colocado de LSD.
.
En mis letras,
todo puede ocurrir.
Hasta que tu me ames,
que seas Julieta, que desde el balcon me beses,
y en una piscina hagamos el amor.
Pero cambio de parecer,
quiero ser un hombre renacentista,
y por eso ahora te hago una película.
.
En ella te desvistes lentamente,
como debería de haber hecho Gilda.
Quitarte un guante,
o dejartelo puesto,
para que parezca que no tienes manos.
Pero acabo dejandola incompleta.
.
Y finalmente,
acabo escribiendote un libro,
un último intento, un único camino.
Lleno de poemas,
que no tengan música que los estropeen,
ni imagenes en movimiento que vayan demasiado deprisa.
Acabo soñando que los lees,
quizás dentro de diez años
y desde la distancia,
me mandas una carta para decirme cuanto me quisiste.
La Regla de Oro
___
Tu mirada es tan distintiva, es DNA...
es un satelite girando a mi alrededor.
Es exactamente un punto de luz,
una miriada de copos de nieve,
reluciendo y rutilando, para ser tu.
Revoloteas en la cama,
giras en vuelta sola en piel.
Entre el camino que hay de mis brazos,
a mis piernas.
Tu pelo es tan distintivo, es Gen...
es una medusa girando a mi alrededor.
Es exactamente un mundo descompuesto,
en miles de rayos brillantes,
que parecen expandirse, para rellenar mi universo.
Acaricias mi pecho,
me preguntas cuando volveré.
Tu sexo es tan distintivo, es Natural...
es una estrella a punto de implosionar.
Es exactamente mi vida en tu vida,
que debe acabarse esta noche...
...que debo marcharme con la luna envidiosa.
Entonces:
Después de mí, no habrá nadie,
así que grita, haz ruido, por última vez.
Me Contaron Tu Historia
Me contaron tu historia,
me la contó una amiga...
que vive abierta a las luces de la playa.
Llegaste en barca,
en un trozo flotante,
semiderruido, llamado patera.
Bajo una Luna de Agosto,
perdiendo a tu hermano en el agua.
Por eso ahora,
en tus ojos veo la Luna del Mediterráneo,
brillantes de sufrimiento.
En tu piel aceituna,
me dejé llevar por tu cuerpo.
Tu pelo larguisimo, esbelto,
ya no se viste de velo.
A veces sueño,
que no surgiste del agua;
que tu espalda mojada es excusa.
Pero me despierto,
te miro a la cara,
te acaricio un pómulo...
Y recuerdo lo que sufriste,
hasta llegar a aquí.
---
Un día llegaron para alejarte de mí,
para devolverte a tu tierra, o al mar,
porque temo...
temo, sufro,
que vuelvas a jugarte la vida.
Que te quedes en el camino,
que pagues,
que pierdas,
que te pierda,
intentando tú, volver a quererme.
Esta Mañana
Roja o verde,
tu piel es diferente.
Se escapa de convencionalismos,
se pinta de apariencias,
transformada en distintas direcciones.
Dirección equivocada,
a veces cruzada.
Y yo te miro bajo un manto velado,
de niebla,
agónica, pesada, infecta.
Intentando adivinar como quererte,
simulando mis afectos,
describiendo movimientos,
que generen en tí...
...una respuesta perfecta.
Y tu piel, es roja...
¿O es verde?
¿O esta maldita venda, que me recubre los ojos?
Soy yo,
es mi enfermedad,
o eres tu, con tus sibilinos sentimientos.
Sea lo que sea,
Esta blanca ceguera,
intermitente en sus efectos.
Siempre me impide saber,
si alcanzo a conocerte.
Nuevo Camino
Hola A Tod@s!!
He estado tan enfrascado en mis otras cosas, que no he podido retocar el blog ni siquiera un poquito en muchos meses, pero esta tarde que, he tenido un rato, me he puesto y ya podeís ver como ha quedado.
Espero que os guste, aunque habrá quien prefiera otros colores... pero recordad, las letras son las mismas.
Y para muestra, un poema cortito:
En una penumbra,
vestidos de igualdad.
Intercambiamos mentiras,
para no hacernos más daño.
Inventando una piramide invertida,
de palabras y emociones.
Somos incompatibles,
cerrandonos las puertas el uno al otro.
Escuchando música dispar,
poniendola cada vez más alta,
para no escuchar nuestros gritos.
Y tu corazón roto,
es igual al mío.
Hasta en eso hemos perdido...
Hoy Llueve
Hoy llueve, hoy se pierden...
los pajaros que buscan su árbol.
Y yo, como uno de ellos,
no encuentro mi sitio.
Con las alas pesadas, unos...
con los sentimientos pesados yo,
todo por la humedad.
Refugiarme en escribir,
es la única manera de ser hoy yo mismo.
Ni deseo,
ni ganas,
ni pensamiento de ganar.
En una pared,
enfrente a mi ventana...
las gotas caen como lágrimas.
Como las que germinan en mis ojos,
pensando en ti besando mi cara.
Hoy es el día perfecto,
para calentarnos juntos en mi cama.
Quitandonos el dolor de corazón,
tu a mi, yo a ti.
En un bizarro triangulo amoroso,
donde estamos tu y yo,
y la lluvia es el otro.
Y escuchar mientras tanto un jazz suavito,
de los de Miles Davis...
Para evitar sentirnos mal,
no como el resto, como una rara avis.
¿Por que, sabes?
Hoy tengo los ojos grises,
literalmente.
Hoy cambian de color,
porque es verdad...
a los que tienen los ojos azules...
la triste llovizna,
nos los pinta para que veamos al mundo más bonito,
y para que yo sea el único capaz de amarte,
bajo rayos y nubes de tormenta.
Hoy tengo los ojos grises para ti,
para poder maravillarme de...
tu mirada levantada,
tu piel blanca,
tus piernas largas,
tu mente, cuerpo y alma.
Pero la pared y sus lágrimas me recuerdan la verdad,
y es que no estás y no estarás.
Don't Go Away
todos son egoistas.
Yo, el primero,
y el último,
lo único importante.
Menciono palabras,
de una forma compulsivamente estupida.
Me arrepiento,
¡Que coño!, digo después.
Tergiverso,
me veo insinuando.
No soy yo,
¿o si?
Hago dos partes,
incapaz de ver el color.
Tu tienes la culpa,
tu estás contra mi,
yo tengo toda la razón.
Soy basura,
es cierto.
Soy culpable de mentir,
de avergonzarme,
de sentir vilmente.
Y pierdo a la gente,
se escapan de mi.
Acaban viendome de lejos,
pensando quien ese chico...
al que jamás conocí.
Y lamento todo lo actuado,
todo lo mentido.
Para deciros finalmente:
"Don't Go Away"
Hopes & Fears
Pensando en el titulo del disco de Keane, me he dicho: a partir de esas pocas palabras tiene que surgir algo, y aquí lo teneís. Espero que os guste, un saludo.
----
Esperanzas y miedos,
pasos perdidos entre el infierno.
Cayendo desde un agujero,
desde el lugar en el que soñabamos.
Tu corazón partido,
mis entrañas descubiertas.
Un dolor,
uniforme e ingrato...
desde que te fuistes.
Te marchastes del parque,
donde de niños jugabamos.
Te marchastes del colegio,
donde me sentaba detrás tuyo.
Te marchaste de la biblioteca,
en la universad donde estudiabamos.
Te marchaste de la capilla,
en la que nos casamos.
Te marchaste de un hogar,
del apartamente que compartimos.
Te marchaste del hospital,
donde tuvimos a nuestro primer hijo.
Te marchaste de mi vida,
que solo era ocupada por tí.
Así la esperanza de que vuelvas,
y el miedo a que no lo hagas.
Paseando por el filo del abismo,
que esta playa donde te pedí:
"Casate conmigo".
Pienso en sumergirme con piedras en los bolsillos,
pero el recuerdo de todo...
acaba impidiendomelo.
Cuerpo de Miel de Caña
Quizás le deba bastante a Manuel Vazquez Montalban, puesto que surgió en mi cabeza mientras que veía el programa Estravagario de Javier Rioyo dedicado a él, a pesar de que no tiene nada que ver.
Aún así, estoy dispuesto a lanzarme por la montaña rusa que es la composición y entregaros hoy, algo menos brillante.
---
Desde mi ventana,
una reja, y detrás... un muro verde.
Y mi casa no es una cárcel,
pero me ahoga tanto como si lo fuera.
Donde ni llamadas de teléfono,
correos electrónicos,
o simples cartas,
pueden acercarme a tí.
Por las noches,
siento como las paredes se estrechan,
y el techo se encoje.
Las sabanas me atrapan,
la manta se retuerce y me encadena.
Mientras, que pienso en tu cuerpo,
mitad de mi mismo,
con su dulce color a miel.
Pienso que solo una milla nos separa,
que detrás de esas casas,
con cientos de chimeneas,
se disimula la tuya, camaleónica.
Pero a pesar de tan cerca,
mucho más lejos...
porque en esta ciudad,
que nos atrapa cada semana,
nunca nos vemos.
Nuestro amor de susurros y miradas,
acaba reducido a un par de días,
pocas horas, en otro lugar,
y un anhelo después:
Que es una sensación de pulso,
de pugna interior,
para recordarte mirando por esta ventana.
Es irónico,
que el lugar perfecto para escondernos,
sea el único donde no nos vemos.
Porque los fines de semana,
las horas son contadas,
las caricias fugaces,
y el sexo hambriento.
Pero en esta casa,
tu nuca nunca ha estado,
ni tu pelo,
ni tus labios
o tus ojos negros.
En esta casa que de atraparme nunca ha cesado.
Aún así, hay días que amanece en ella,
que el reflejo del sol en los barrotes,
me hace pensar en tí,
en tu cuerpo de miel de caña,
en como te haría el amor.
En como un camastro,
puede convertirse en el cielo,
y el muro verde en un jardín.
Las paredes dejan de ser hielo,
y si las toco,
imagino que lo que está debajo es tu cuerpo.
O si piso el suelo,
es como caminar contigo por la playa.
Y todo gracias a una imaginación amarga,
que me devuelve a mi silla,
a mi hogar dulce hogar...
cuando me entrega a la soledad,
porque está demasiado exhausta de disimular.
Cuatro Palabras Más
la que podría regentar.
Donde los libros son raros,
hay dos butacas, un sofá
y una maquina de café para tomar.
Y te veo,
moviendote entre volumenes,
apresurada,
con tu pelo color calabaza.
Sobre pequeñas estanterias de madera,
ojeo y me muevo,
maravillado por tu gusto.
Me gustaría llevarmelos todos,
y eso me hace pensar demasiado bien de tí.
Como siempre,
un libro me elige,
pero aún no me atrevo.
No pago,
deambulo.
Cojo un ejemplar brillante,
lo compraré solo porque se parece a tí.
Sus tapas son igual de doradas,
vestidas para captar cada brizna de sol.
No tiene titulo,
al igual que tú,
que para mí, no tienes nombre.
Lo abro por la mitad,
sin elegir página, dejandome llevar...
Una palabra, leo:
"Enamorándote".
Y es así.
Ahora si que me acerco,
y tu pasas, detenidamente,
tus ojos por el libro.
Ojos verdes, verde copla.
Estoy perdido.
No dices nada,
yo tampoco,
pero lo escribes todo.
Apartas el ejemplar calabaza,
te lo llevas,
como quien se lleva un corazón.
Cuatro palabras:
"Cuando lo leas, vuelve".
Y así es.
Mientras oigo a Charlie Parker,
me lleno de tu arte,
porque ese libro sin nombre eres tu.
Lo has escrito tu,
lo has vivido tu,
y cada letra es verde y calabaza,
como tu pelo y tus ojos.
Y vuelvo, claro que vuelvo.
Pero tu ya lo sabes,
ya estas allí esperandome.
De nuevo sin palabras,
directamente un beso.
Es instantaneo,
es destino,
es profecia cumplida,
de naturaleza dirigida.
Y después de eso,
te entrego un diario,
con este poema al final,
y otras cuatro palabras más:
"Cuando lo leas, buscamé"
No Desencadenar Nada
o los dos,
mínimamente conocidos en realidad.
Te veo,
y tu me miras,
para no desencadenar nada,
más que un par de palabras.
Y el respeto es basura,
cuando por él,
no puedo acercarme a tí.
O puede que en realidad,
no sea más que miedo;
Siete días espero,
buceando en mi mismo...
para encontrar el mínimo valor.
Pero siempre llega el viernes:
"Esta noche salto".
Al final nada, solo,
te veo
y me miras.
No Te Muevas
no llores.
Dejame hacerte sentir el sol,
hacerte ir a mi fin del mundo.
Un fin del mundo,
sin sentido apocalíptico.
Solo representativo,
solo deseado
utópicamente idealizado.
Un lugar donde perder el control,
un Finis Terrae,
desde el que lanzar tu amor divino...
Y allí, desde el fin,
deja qu la lluvia de tormenta caiga.
Nos empapa,
mientras te estoy besando.
No te muevas,
no llores por ser feliz.
----
Esto significa "El Fin del Mundo" donde el que escribo mi poesía. Un lugar desde el que escribiros en paz. Desde el que pueda conocer mi nombre, mis palabras, alejado del resto del mundo.
Y esto es porque una vez preguntaron aquí, porque esta parte del blog se llamaba "El Fin del Mundo". Ahora todos los sabeís.
Un saludo, Carlos.