Canción.

 

Amartillando las palabras,

para dejarlas escapar en cualquier momento.

La mierda salta por todas partes

así que resulta complicado,

encontrar algún lugar por el que caminar,

tranquilo.

Podría estar bien estar en su cama,

pero es probable,

que prefiera pensar en él,

así que será mejor que lo dejemos,

no quiero otra úlcera más.

Las llaves del coche no aparecen,

así que hoy podría caminar.

No hay opción de quedarme en tu cama,

"tengo que salir de esta puta casa".

Hoy debe de ser mi día de suerte,

primero su despertador,

luego sus gritos.

No deja de ser irónico

que las luces de anoche aún me cieguen.

¿Dónde coño estoy?

Este parte de la ciudad parece Islamabad.

Ni siquiera me ha dejado darme un ducha.

Busco una entrada de metro,

un autobús,

pero no hay transporte público en las pesadillas

del mundo real.

Aún noto su olor,

todavía permanece su perfume barato

y el olor de sus bragas en mi nariz.

La noche no podía haber acabado de otra manera.

Amartillo los pensamientos

ojalá pudiera dispararlos de mi cabeza.

Un día cualquiera,

su maldita droga va a pasarme factura.

"Eres un puto polvo que me erosiona."

Entro en una cafetería.

Alguien debería hacerle saber

que una ducha y un café,

es lo mínimo que ofrecer.

El camarero me mira como si ya estuviera muerto,

y yo en respuesta

debería escupirle su mierda de café.

Dos putos euros a cambio de aceite de coche.

"Fuera de mi casa".

Merodeando,

no solo he perdido las llaves del coche.

Las vecinas cuchichean,

solo me queda esperar.

Intento entrar en casa con una tarjeta,

aún está blanca de anoche,

se parte,

esta claro, reconócelo... hoy es mi día de suerte.

Siete horas antes:

Ahí estás tu, ahí estoy yo

me sigues al baño,

y antes de entrar

me atrapas y eres sucia,

te comportas barata,

pero a mi me da igual.

No es la primera vez,

y quiero que sea la última,

siempre acabamos en tu casa.

Conmigo escapando

antes de que llegué tu marido.

Mientras que me meto en la ducha,

pienso...

Total, tan solo es un fin de semana más.

 

 

Lunes de fiesta. Día raro... y poema raro, suena a canción... suena a notas disacordes. Suena a vida de ciudad. Suena lejos y a la vez cerca.

 

Carlos.

 

P.S.: Empieza la feria de San Pedro... después del descanso de este fin de semana, la vida gambitera regresa.